Sammlung von Märchen und Sagen

[maerchenundsagensammlung]

5 Einträge!

[maerchenundsagensammlung]

Buch: Der Fächer des Lebens

Herausgegeben und übersetzt Monika Huchel

Illustrationen Irmild und Hilmar Proft

Damdin, der Musikant

Damdin war der Sohn eines armen Araten. Als er herangewachsen war, sagte sein Vater zu ihm: „Nichts Rechtes verstehst du zu machen. Verlaß die väterliche Jurte und lerne unter fremden Menschen, wie man leben muß.“

Damdin ging fort, drei Jahre waren verflossen, im vierten kehrte er heim. Der Vater fragte ihn: „Was hast du gelernt? Erzähle!“

„Ich habe die zweisaitige Geige spielen gelernt“, antwortete Damdin. Da erzürnte der Vater sich sehr und sprach: „Anderer Väter Söhne verstehen, das Vieh zu weiden, die Pferde zuzureiten, doch du kannst nur die zweisaitige Geige spielen. Welchen Nutzen brächte mir deine Kunst?“

Damdin erwiderte: „Wer meinem Spiel lauscht, dem fällt das Leben leichter, dessen Herz schlägt fröhlicher!“

„Für meine Wirtschaft aber hat dein Spiel keinen Nutzen“, sagte der Vater.

„Also geh und lerne etwas Nützliches.“

Wieder verließ Damdin die elterliche Jurte. Er ging und ging und kam ans Meer. AM Ufer setzte Damdin sich auf einen Stein und spielte auf seiner zweisaitigen Geige. Wie lange er spielte – ich weiß es nicht. Doch plötzlich sah er ein junges Mädchen in einem weißen Kleid aus dem Meer herauskommen. Es ging auf Damdin zu und sagte: „Mein Vater schickt mich zu dir. Dein Spiel hat ihm gefallen. Komm mit mir.“ Damdin sah das Mädchen an, da konnte er seine Augen nicht mehr von ihm wenden. Eine solche Schönheit war ihm auf Erden noch nie begegnet. Die Tochter des Wasser-Khans aber nahm ihn bei der Hand und sagte: „Komm schnell, mein Vater erwartet uns, er wird böse, wenn wir nicht bald gehen.“

Da ergriff Damdin des Mädchens Hand und sprach: „Laß uns gehen. Ich glaube dir, daß du mir nichts Böses tust.“ Das Mädchen hieß ihn die Augen schließen und zog ihn mit sich fort ins Meer. Nur kurze Zeit war vergangen, da sagte das Mädchen: „Mach die Augen auf!“

Damdin tat, wie sie ihm gesagt hatte. Vor ihm lag ein in vielen Farben schillernder gläserner Palast. Inmitten des Palastes saß der Kahn des Meeres auf einem grünen Teppich. Das Mädchen brachte Damdin zum Wasser-Kahn. „Dein Spiel hat mir sehr gefallen“, sagte der Herrscher des Meeres. „Spiel, was du kannst!“ Damdin spielte, und alle lauschten. Er spielte einen Tag, einen zweiten, am dritten Tag wurde er müde und legte sein Instrument aus den Händen. „Hundert Jahren könnte ich dir zuhören“, rief der Kahn des Meeres. „Ewig sollst du für mich spielen. Ich schenke dir einen Palast und einen Berg Edelsteine.“

„Laß mich gehen, Kahn!“ bat Damdin. „Ich brauche keinen Palast und keine Edelsteine. Ich will auf der Erde leben, wo ich geboren bin, ich will, daß dir Menschen sich an meinem Spiel erfreuen.“

„Nein, ich lasse dich nicht fort! Nur ich allein will dein Spiel hören“, rief der Wasser-Kahn.

Damdin drückte die zweisaitige Geige an seine Brust und sagte: „Dann laufe ich eben weg!“

Der Wasser-Kahn lachte und frage: „Wer soll dir denn den Weg auf die Erde zeigen? Keiner! Vergiß die Welt. Bis zu deinem Tod wirst du hier leben, dein Spiel soll einzig mich ergötzen.“ In der Nacht war Damdin allein. Er spielte ein trauriges Lied. Sein Herz war ihm so schwer, daß er weinen mußte. Plötzlich hörte er eine Mädchenstimme: „Sei nicht traurig, ich helfe dir.“

Vor ihm stand die Tochter des Wasser-Kahns.

„Schließ deine Augen, halte dich an meiner Hand fest. Ich bringe dich auf die Erde zurück.“ Damdin schloß die Augen und ging hinter der Tochter des Wasser-Kahns her.

Eine lange Zeit verging. Damdin merkte nicht, wie er ans Meer gelangte. „Lebe glücklich auf deiner Erde“, sagte das Mädchen zu ihm und fing an zu weinen.

„Warum weinst du?“ fragte Damdin.

„Es tut mir leid, mich von dir zu trennen“, antwortete das Mädchen. „Mein Leben lang möchte ich dich spielen hören.“

„Dann bleibe bei mir hier auf der Erde“, sagte Damdin. „Wir werden zusammen in einer Jurte wohnen, und du wirst meine liebe Frau.“

Sie gingen durch die Steppe und sahen: Da standen viele Jurten. Und eine Jurte, die am Brunnen stand, war leer. Damdin ließ sich mit seiner Frau in dieser Jurte nieder und begann, sich um die Wirtschaft zu kümmern. Allerorts war Damdin bald ein gern gesehener Gast. Wem ein Unglück zustieß, der bat Damdin in seine Jurte. Damdin begann zu spielen, und schon verflog der Kummer. Wem das Herz schwer war vor Gram, zu dem kehrte von Damdins Spiel die Fröhlichkeit zurück.

Einige Zeit war vergangen, da ritt der Kahn mit seinen Ziriki in die Steppe. Er war zum Jagen hierhergekommen und hatte schon zwei Wachteln erlegt. Er rief seinen höchsten Noion zu sich und befahl ihm: „Reite zur nächsten Jurte und brate mir die Wachteln.“

Der Noion begab sich geradewegs in die Jurte am Brunnen. In der Jurte brannte der Herd. Der Noion legte die Wachteln ins Feuer, blickte sich um und sah Damdins Frau. Sie war von so unerhörter Schönheit, daß er kein Auge von ihr lassen konnte. Nicht satt sehen konnte sich der Noion an ihr und vergaß darüber die Wachteln. Und als sie ihm plötzlich wieder einfielen, war von den Wachteln nur noch ein Häufchen Asche übrig.

Vor Entsetzen schrie der Noion:

„Was mache ich bloß? Der Kahn wird mich enthaupten lassen.“

„Hab keine Angst“, entgegnete Damdins Frau. „Zufällig habe ich auch zwei Wachteln. Gleich brate ich sie, und du bringst die dem Kahn.“

Wie sie gesagt hatte, so tat sie. Sie briet die Wachteln und gab sie dem Noion. Der Kahn begann, von den Wachteln zu essen, doch sie wurden nicht alle. Er rief seine tausend Ziriki und bewirtete sie. Doch auch den tausend Ziriki gelang es nicht, die beiden Wachteln zu verspeisen.

Da erriet der Kahn, daß es keine gewöhnlichen Wachteln waren, er ließ den Noion holen und sagte: „Sprich, woher hast du die Wachteln?“

Der erschrockene Noion erzählte dem Kahn alles: wie er die schöne Frau in der Jurte am Brunnen erblickt hatte und wie diese Schönheit ihm dann später ihre eigenen Wachteln gebraten hatte.

Da befahl ihm der Khan: „Geh noch einmal in die Jurte am Brunnen und bringe mir den Mann der schönen Frau!“

Als die Frau merkte, daß der Khan den Noion geschickt hatte, ihren Mann zu holen, sagte sie zu Damdin: „Der Khan wird dir befehlen, mich ihm zur Frau zu geben. Du aber sagst ihm, du gäbest mich nur her, wenn er dich zweimal in unserer Jurte suche und auch fände. Fände er dich aber nicht, so müsse er dir tausend Pferde schenken.“

Damdin ritt zum Khan, und der Khan fragte ihn: „Was für eine Schönheit wohnt da in deiner Jurte?“

„Meine Frau“, antwortete Damdin.

„Sie soll in meiner Jurte wohnen!“

„Einverstanden“, entgegnete Damdin. „Nur suche du mich zuerst zweimal in meiner Jurte. Findest du mich, geschieht, was du willst. Findest du mich aber nicht, schenkst du mir tausend Pferde.“

Welcher Schlauheit sollte es schon bedürfen, einen Menschen in einer Jurte zu finden! Ein Blinder kann ihn dort finden. Der Khan willigte also ein und schickte Damdin in die Jurte, damit er sich versteckte.

Damdin ritt nach Hause und sagte zu seiner Frau:

„Gleich kommt der Khan mich suchen. Wo verberge ich mich?“

Die Frau bewegte ihre rechte Hand, sprach ein Zauberwort, und Damdin verwandelte sich in einen kleinen Stößel. Die Frau schüttete Körner in einen Mörser, nahm den Stößel zur Hand und setzte sich nieder, um die Körner zu zerkleinern.

Der Khan kam in die Jurte gestürmt und suchte Damdin in allen Ecken. ER suchte und suchte und fand ihn nicht.

Endlich verließ der Khan die Jurte und rief beim Hinausgehene. „Ich habe dich nicht gefunden, jetzt suche du mich. Findest du mich nicht, habe ich gewonnen.“

Die Frau sagte zu Damdin: „Dieser Khan kennt auch alle Zauberwörter und verwandelt sich, in was er will.“

Damdin ging aus der Jurte heraus und suchte den Khan ringsumher, konnte ihn aber nicht finden. Plötzlich entdeckte er etwas: Am Brunnen war ein junges Bäumchen aufgeschossen. Damdin erriet sofort, was es mit dem Baum auf sich hatte. ER trat an den Brunnenrand und sagte laut: „Was für ein schlankes, schönes Bäumchen! Ich werde einen Stiel für mein Taschur daraus machen.“

Damdin nahm ein Beil, doch der Baum fing plötzlich an zu schreien. „Fälle mich nicht, ich bin der Khan!“

Und alsbald verwandelte sich das Bäumchen in den Khan zurück. „Ich habe dich gefunden, gib mir die tausend Pferde“, sagte Damdin. Der Khan war nicht einverstanden, sondern erwiderte: „Verstecke dich ein zweites Mal, jetzt werde ich dich bestimmt finden.“ Damdin ging in die Jurte, seine Frau verzauberte ihn in eine kleine Fliege. Die Fliege setzte sich dem Kahn auf die Mütze und verhielt sich still. Die ganze Jurte durchwühlte der Khan, er konnte Damdin nicht finden. Wieder verließ er die Jurte und schrie zornig: „Ich habe dich nicht gefunden. Nun suche du mich. Findest du mich nicht, habe ich gewonnen.“

Da sagte die Frau zu Damdin: „Bei Sonnenuntergang kommen hundert weiße Schafe zum See und eine schwarze Ziege. Die schwarze Ziege ist der Khan.“

Damdin ging zum See, setzte sich nieder und wartete. ER hörte die Schafe blöken, sie kamen zur Wasserstelle. Er blickte auf, allen voran ging die schwarze Ziege. Damdin packte die Ziege bei den Hörnern und rief: „Schon lange suche ich Ziegenfell für meine Schuhe. Gleich werde ich diese Ziege abstechen.“

DA heulte die Ziege auf: „Laß mich los, ich bin der Khan.“

Und wieder stand der Khan vor ihm.

„Ich habe dich gefunden“, sagte Damdin. „Gib mir endlich die tausend Pferde.“

Wieder war der Khan nicht einverstanden. Er sagte: „Erst laß uns noch mit unseren Pferden um die Wette reiten. Der, dessen Pferd einen Weg von drei Tagen in drei Stunden zurücklegt, hat gewonnen.“

Traurig ging Damdin nach Hause und fragte seine Frau:

„Was soll ich bloß machen? Der Khan hat Tausend von Pferden, schnell wie ein Wirbelwind. Ich habe nicht einmal ein Fohlen.“

Da sprach die Frau zu ihm:

„Bevor der Tod nicht kommt, stirbt man nicht. Ehe der Kummer nicht da ist, grämt man sich nicht. Laß uns ans Meer gehen.“

Sie gingen zusammen zum Ufer. Damdin spielte auf seiner zweisaitigen Geige. DA schaukelten auf dem Meer die Wellen, und über den Wogen erschien der Kopf des Wasser-Khans. Die Tochter sagte zu ihrem Vater: „Gib uns dein allerschnellstes Fohlen!“

„Ich gebe es euch“, antwortete der Herrscher des Meeres. „Nur muß dein Mann bis Sonnenuntergang für mich spielen.“

Den ganzen Tag lang spielte Damdin am Meeresufer. Und als der Himmel rosenfarben wurde, lief vom Grund des Meeres ein kleines achtbeiniges Fohlen herauf.

Damdin legte dem Fohlen das Zaumzeug an und führte es zur Jurte. Das Fohlen konnte kaum traben. Viele Beine hatte es zwar, aber eins verhakte sich immer wieder am anderen.

Traurig sagte Damdin zu seiner Frau:

„Das Fohlen kommt kaum vorwärts. Wie kann es sich da mit den Pferden des Khans messen?“

Und wieder entgegnete tröstend die Frau:

„Bevor der Tod nicht kommt, stirbt man nicht. Ehe der Kummer nicht da ist, grämt man sich nicht. Reite morgen früh auf dem Fohlen zu See, warte dort auf den Khan.“

Damdin ritt am Morgen zum See und erwartete den Khan. Der Khan kam auf einem feurigen Rappen, der mit den Beinen trommelte. Vor seinem Wiehern legte sich das Gras der Steppe flach hin. Der Khan sah das kleine achtbeinige Pferd und fing an zu lachen. Mit ihm lachten die neunhundertneunundneunzig Ziriki und reifen:

„Besser, auf einer Kuh zu reiten, als auf solch einer Spinne!“

Der Khan hörte auf zu lachen und sprach:

„Reite voraus und siehe dich vor, wenn ich dir nachjage!“

„Galoppiere selber voraus“, erwiderte Damdin, „und ich setze dir nach.“ Der Khan zog seinem Rappen eins mit der Nagaika über und ritt los. Damdin wartete, bis der Khan seiner Sicht entschwunden war und riß am Zügel. Schneller als ein Blitz hob sich das achtbeinige Pferd in die Luft und wurde fortgeweht wie ein Sandkorn im Orkan. Damdin ritt bis ans Ende der Steppe und dann wieder zurück zum See. Doch der Khan war nirgends zu sehen. Erst am Mittag kam er wieder zum See.

„Gibst du mir jetzt die tausend Pferde?“ fragte Damdin.

„Erst wenn du es schaffst, das Wasser in diesem See zum Kochen zu bringen, gebe ich sie dir“, antwortete der Khan. „Kannst du es aber nicht, siehst du deine Frau nie wieder.“

Damdin ging in seine Jurte und erzählte alles seiner Frau.

„Gehen wir ans Meer“, sagte sie zu ihm.

Wieder standen sie am Meeresufer. Damdin spielte auf seinem Instrument, da begann das Wasser am Ufer zu tosen, und der Kopf des Khans der Meere tauchte auf.

Die Tochter sprach zu ihrem Vater:

„Du bist Herr über alle Wasser. Befiehl morgen dem See zu sieden. Doch mache es so, daß mein Mann sich nicht verbrüht.“

Der Wasser-Khan sagte:

„Wer so auf der zweisaitigen Geige zu spielen versteh wie du, dem kann ich nichts abschlagen. Ich gebe dir zwei Steinchen, ein weißes und ein schwarzes. Wirfst du das weiße in den See, wird der See kochen. Legst du dir das schwarze auf die Wange, kann kein kochendes Wasser dir etwas anhaben.“

Damdin kam zum See. Der Khan erwartete ihn schon. Mit ihm die neunhundertneunundneunzig Ziriki auf ihren Rappen.

„Nun, was ist? Kannst du das Wasser im See zum Kochen bringen?“

Unbemerkt warf Damdin das Steinchen in den See, und sofort brodelte das Wasser auf und kochte. Der Khan merkte, daß er wieder verloren hatte und sagte:

„Wenn du nun noch durch den siedenden See schwimmst, bekommst du die tausend Pferde.“

Damdin legte sich das schwarze Steinchen auf die Wange und sprang ins Wasser. Er schwamm ans andere Ufer und kehrte nach kurzer Zeit unversehrt wieder zurück.

Alle Ziriki staunten sehr, und Damdin sprach zum Khan:

„Zweimal habe ich den See durchquert. Jetzt kannst du ihn wenigstens einmal durchschwimmen!“

Der Khan dachte bei sich: „Er ist ein Musikant, ich aber bin Khan. Sollte ich denn nicht können, was er kann? Sind meine Ziriki etwa schwächer als dieser Bettler?“

Der Khan befahl seinen sämtlichen Ziriki, von den Pferden abzusitzen und hinter ihm in den See zu springen, Die Ziriki gehorchten. Doch noch nicht zehn Stöße hatten sie geschwommen, da verbrühten alle und sanken auf den Grund.

Damdin blieb allein am Ufer zurück. Er zählte die Pferde des Khans, es waren genau tausend. ER setzte sich auf den Rappen des Khans und jagte mit der ganzen Pferdeschar zu seiner Jurte. Seit dieser Zeit lebten seine Frau und er ohne jeden Kummer.

Und Tag für Tag erquickte er die lauschenden Nachbarn mit seinem Spiel auf der zweisaitigen Geige.

(So klingt eine zweisaitige Geige)

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Buch: Der Fächer des Lebens (Märchen aus Asien)

Herausgegeben und übersetzt Monika Huchel

Illustrationen Irmild und Hilmar Proft

Das Geschenk der Seejungfrau

Vor langer, langer eit, als die heutige Stadt Tono noch ein ganz kleines Dorf war, lebte in dieser Gegend ein Bauer mit Namen Magosiro. Magosiro war fleißig, er arbeitete, ohne je die Hände in den Schoß zu legen, doch aus seiner bitteren Armut kam er nicht heraus. Obendrein nannte er seine Frau sein eigen, die böse war und dauernd mit ihm zankte. Nicht umsonst heißt es: Ein böses Weib ist wie hundert Jahre Mißernte. Im Haus war einfach kein Auskommen mit ihr, dauernd knurrte und brummte sie, ohne aufzuhören.

Nur eine Freude kannte Magosiro: das Gras am Abhang des Berges Monomi zu mähen. Manchmal hatte er dann, noch ehe die Abendröte am Himmel aufloderte, so viel Gras gemäht, wie es kein anderer bis zum Abend geschafft hätte. So konnte er ein wenig verschnaufen.

Magosiro legte die Sense aus der Hand und freute sich daran, wie die Sonne über der fernen Stadt versank. Den ganzen langen Tag über war ihm keine so glückliche Minute beschert.

Ein anderes Mal schnitt Magosiro Gras am Ufer eines Bergsees. Plötzlich war ihm, als rufe ihn jemand: „Magosiro-dono, Magosiro-dono!“

Er schaute sich um: Es war niemand zu sehen. „Ich muss mich verhört haben“, dachte Magosiro bei sich und schwang seine Sense. Doch da erklang es deutlich zum zweiten mal. „Magosiro-dono, Magosiro-dono!“

Er richtete sich auf und blickte in die Richtung, aus der der Ruf gekommen war. Was für ein Wunder! Auch nicht eine Seele war bisher hier gewesen, und nun tauchte plötzlich – wer weiß, woher – ein junges Mädchen am Seeufer auf. Es war von solcher Schönheit, wie Magosiro sie noch nicht einmal im Traum gesehen hatte. Das Mädchen lächelte freundlich und winkte Magosiro mit der Hand zu sich. Und plötzlich spürte Magosiro, wie seine Füße ihn von selber zum See trugen. „Ach, ich bin verloren, gleich werde ich im Morast versinken“, dachte er voll Schreck und konnte der unsichtbaren Gewalt doch nicht widerstehen. Schritt für Schritt ging er weiter, irgendetwas zog ihn un ließ ihn vor dem Mädchen haltmachen.

Mit einer höflichen Verneigung grüßte ihn das Mädchen und sprach folgende Worte zu ihm: „Magosiro-dono, ich habe eine große Bitte an dich. Ich hörte, daß alle Bewohner deines Dorfes sich anschicken, in den nächsten Tagen eine Wallfahrt zum Miya-Tempel zu machen. Wirst du auch mitgehen?“ Bei diesen Worten wurde es Magosiro leichter ums Herz.

„Wo habe ich Armer schon das Geld dazu?“ antwortete er.

„Darum sorge dich nicht, Geld wirst du haben. Nur bitte ich dich, mir einen Wunsch zu erfüllen“, sagte das Mädchen und senkte traurig den Kopf. Dann fuhr es in seiner Rede fort: „Um dir die Wahrheit zu sagen, ich bin eine Wasserjungfrau und wohne hier auf dem Grund des Sees. Ich bin so allein, ich habe solche Sehnsucht! Schon in früher Kindheit wurde ich von meiner liebsten, älteren Schwester getrennt. Sie lebt im See Ko, weit von hier, bei der Stadt Osaka. Seit langem habe ich keine Kunde von ihr, und ich mache mir Sorgen, wie sie lebt, wie es ihr geht. Deshalb möchte ich so sehr gern, daß du ihr einen Brief von mir mitnimmst, wenn du zum Miya-Tempel gehst. Ich bitte dich sehr, schlage es mir nicht ab.“

Der gutherzige Magosiro war sofort bereit, des Mädchens Bitte zu erfüllen, ohne dafür eine Belohnung zu verlangen.

„Natürlich bringe ich den Brief dorthin“, sagte er. „Wenn meine Frau mich nur gehen läßt! Sie ist nicht gut auf mich zu sprechen.“

„Bitte sie darum und geh auf jeden Fall. Meine ganze Hoffnung setze ich auf dein gutes Herz.“

Bei diesem Worten zog das Mädchen den Brief und einen Beutel unter ihrer Jacke hervor. „Hier hast du einen Wunderbeutel“, sagte es. „Es sind genau hundert Mon darin. Wenn du alle Münzen, außer der letzten, ausgegeben hast, wird der Beutel bis zum nächsten Morgen wieder gefüllt sein wie vorher. Der Beutel wird dir gute Dienste leisten, bis du wieder zu Hause bist. Nur denk daran: Die letzte Münze darfst du nicht ausgeben.“

Danach erzählte ihm die Seejungfrau noch, wie er den See Ko finden konnte und welches Zeichen er dort geben sollte.

„Leb wohl nun, und gute Reise“, sagte das Mädchen. „Und hüte dich, zu jemandem über das zu reden, was du hier gesehen und gehört hast.“

Nach diesen Worten verschwand die Wasserjungfrau aus seinen Augen, als habe es sie nie gegeben. Nur leichte Kreise liefen über das Wasser, und die weißen Morgenwolken bewegen sich lautlos auf den Wellen. Magosiro rieb sich die Augen, als sei er gerade aus tiefem Schlaf erwacht.

Ringsum war es leer und öde, nur zwei Krähen flogen mit lautem Krächzen über den Himmel, Aber der Brief und der Beutel waren in seinen Händen zurückgeblieben, also war es kein Traum gewesen. Magosiro stand eine lange Weile unschlüssig, doch dann wurde es Zeit, an die Arbeit zu gehen. Nicht gerade freundlich würde ihn seine Frau empfangen, wenn er sich verspätete! Und schnell nahm Magosiro die Sense wieder zur Hand.

Die Vorbereitungen zur Wallfahrt zum Miya-Tempel waren in vollem Gange, und auch Magosiro verkündete, daß er mitziehen wolle.

Das hörte seine Frau, und sie fing sofort an zu schreien: „Nicht einen Kupfergroschen gebe ich dir dafür! Stirb doch unterwegs vor Hunger!“

Lange redete Magosiro auf seine Frau ein, er sagte dies und das, er bat und flehte, nur vom Wunderbeutel sagte er kein Wort.

Tatsächlich brauchte Magosiro sich auf dem langen Weg nicht um Geld zu sorgen. Alle Münzen gab er aus, nur eine nicht, die letzte, und am Morgen war der Beutel wieder voll. Doch Magosiro dachte erst zuletzt an sich. Vielen Weggefährten half er, wenn sie in Not gerieten, und bei jeder Rast speiste er die Hungrigen. Gemeinsam mit den anderen besuchte er den Miya-Tempel, auch in der Stadt Osaka blieb er noch eine Weile mit ihnen zusammen. Aber dann trennte er sich von den anderen und ging allein zum See Ko.

Seit undenklichen Zeiten waren die schrecklichsten Geschichten über diesen See im Umlauf. Es hieß, ein böser Geist treibe dort sein Unwesen, und alle Menschen aus dieser Gegend fürchteten ihn sehr.

Mutig begab sich Magosiro direkt zum Seeufer und klatschte dreimal kräftig in die Hände, wie die Seejungfrau ihm geraten hatte. Da blitze plötzlich in der Tiefe des Sees etwas auf, und ein goldener Streifenlief auf das Ufer zu. Der Streifen zersprühte zu goldenen Tropfen, und schon stand vor Magosiro ein Mädchen von erlesener Schönheit.

Das Mädchen las den Brief und sagte unter Freudentränen: „O welches Glück! Dank deiner Hilfe habe ich Nachricht von meiner Schwester, von der ich so früh getrennt wurde. Bist du einverstanden, eine Nachricht für sie mitzunehmen? Wie würde sie sich freuen!“

Magosiro neigte als Zeichen der Zustimmung den Kopf.

„Dann warte ein wenig“, sagte das Mädchen und verschwand in den Wellen. Als es wieder ans Ufer kam, folgte ihm aus der Tiefe des Sees eine weiße Wolke und lief auf das Ufer zu. Plötzlich sprang mit lautem Plätschern ein Pferd aus dem Wasser, das war weiß wie Schnee.

Das Mädchen überreichte dem staunenden Magosiro den Brief.

„Ich bitte dich“, sagte es, „gib ihn meiner Schwester.“ Und mit freundlichem Lächeln fuhr es fort. „Um meinetwillen hast du dich von deinen Gefährten getrennt, doch mit diesem Pferd wirst du sie schnell wieder einholen. Nur öffne die Augen nicht, bevor das Pferd anhält.“

Magosiro schwang sich aufs Pferd, packte die Mähne und kniff die Augen zu.

Das Pferd wieherte laut, machte ein paar Sätze und hob sich plötzlich wie ein Vogel in die Lüfte. Magosiro spürte, wie sie hoch und höher am Himmel dahinflogen, nur der Wind pfiff ihm um die Ohren.

Endlich klopften die Hufe kräftig den Boden, und das Pferd stand wie angenagelt. Magosiro machte die Augen auf. Da fand er sich vor einem Teehaus, hoch auf einem Gebirgspaß.

Aus dem Teehaus kamen Leute herausgelaufen. Es waren Magosiros Weggefährten. Sie überschütteten ihn mit Fragen: „Wie kommst du hierher? Woher bist du gekommen? Bist du vom Himmel gefallen…?“

Auch der Wirt des Teehauses fragte ihn verwundert: „Tatsächlich, woher kommst du? Auf der Seite, woher du kamst, sind nur unbezwingbare Berge, und keine Wege führen hierher. Wie konntest du durch Gegenden gelangen, die noch nie eines Menschen Fuß betrat?“ Magosiro murmelte wie im Schlaf etwas Unverständliches, und niemand konnte den Sinn erraten.

Nachdem er wieder in sein Dorf zurückgekehrt war, ging er gleich am nächsten Morgen zum See am Berg Monomi und klatschte dreimal laut in die Hände. Wellen liefen über den See, goldener Schaum leuchtete auf, und Magosiro sah plötzlich das schöne Mädchen vor sich stehen. ER begrüßte die Seejungfrau und gab ihr den Brief.

Überglücklich bedankte sich die Seejungfrau bei Magosiro und schenkte ihm zur Belohnung eine kleine steinerne Mühle. Dazu sprach sie: „Lege jeden Tag ein Reiskorn in die Mühle, Drehe den Mühlstein einmal, und das Reiskorn wird zu Gold. Doch gib acht, daß du nie mehr als ein Reiskorn in die Mühle legst; auch darfst du den Mühlstein immer nur einmal am Tag drehen.“

Magosiro stellte die steinerne Mühle auf seinen Hausaltar. Jeden Tag schenkte die Mühle ihm ein Goldkorn. Und nach und nach wurde Magosiro ein reicher Mann.

Doch seine böse Frau war das zu wenig. Bekanntlich ist ein undankbarer Mensch wie ein löchriger Eimer.

„Denk doch, bloß ein einziges Korn täglich!“ keifte sie. „Nur ein Dummkopf wie du versteht es nicht, mehr zu mahlen. Warte, ich nehme die Sache selbst in die Hand!“

Eines Tages, als Magosiro nicht zu Hause war, schüttet die Frau eine ganze Suppenschüssel voll Körner in die NMühle und drehte den Mühlstein, daß es nur so krachte.

Plötzlich sprang die Mühle vom Hausaltar heraunter und rollte durch die Tür davon. Vergebens jagte die Frau hinter ihr her. Schnell und immer schneller fiel die Mühle von Abhang zu Abhang und tauchte schließlich mit lauten Plumps im See unter. Nur große Kreise drehten sich noch auf dem Wasser. Für alle Zeiten blieb sie verschwunden.

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Buch: Das Märchenschiff

Volksmärchen aus der weiten Welt

Hermann Heinz Wille

Bebildert von Erich Clauss

Die Belohnung

Vor vielen Jahren, als die Bauern in Rußland noch leibeigen und dem Zaren untertan waren, fand ein Bäuerlein auf seinem Feld einen Klumpen Gold. Vergnügt lief er damit zu seiner Frau, legte den Klumpen auf den Tisch und rief: „Freu dich, Matka, nun sind wir reiche Leute, und alle Not hat ein Ende!“

Aber die Bauersfrau freute sich nicht. „Ach Mann, du bist einfältig!“ sprach sie. „Bedenke: alles, was auf unserem Acker blüht, wächst und gedeiht, gehört dem Zaren!“

„Auch das, was in der Erde liegt, wie das Gold, das Eisen, die Kohle und das Salz?“ fragte der Bauer. „Alle!“ antwortete die Frau.

Da wurde der Bauer traurig, stützte den Kopf in seine Hände und dachte nach. Dann sprach er: „Das beste ist, ich bringe das Gold dem Zaren.“ Vielleicht gibt er mir für meine Ehrlichkeit eine Belohnung. Die kann mir keiner streitig machen.“

Mit diesem Vorschlag war die Frau einverstanden. Der Bauer knüpfte den Goldklumpen in ein Sacktüchlein, zog seinen Sonntagskittel an und ging in die Stadt.

Vor dem Zarenschloß marschierten die Soldaten auf und ab, und ein General stand vor dem Tor. Der sah den Bauern kommen und rief mit lauter Stimme. „Heda, Bauer! Was suchst du vor dem Zarenschloß?“

Dem Bauern verschlug es die Sprache. Er wagte nicht zu antworten. DA geriet der General erst recht in Zorn. „Du willst wohl um ein Almosen betteln, du Faulpelz?! Wenn ich dir raten soll, so schere dich fort, sonst hetze ich dir die Hunde auf den Hals!“

Der Bauer war tief beleidigt, und der Stolz regte sich in seiner Brust. „Ich bin kein Bettler und bitte nicht um Almosen. Auf meinem Feld fand ich einen Klumpen Gold, den will ich dem Zaren schenken!“

„Gold?“ fragte der General, und in seinen Augen leuchtete es begehrlich. „Das ist natürlich etwas anderes. Doch es ist nicht so leicht, vor den Zaren zu kommen. Wenn du es dich etwas kosten lassen willst, so will ich dich führen!“

Der kluge Bauer war mit diesem Vorschlag einverstanden: „Abgemacht, Herr, wir wollen redlich teilen, was der Zar mir zur Belohnung gibt!“

Der General schmunzelte, daß es ihm so leicht gefallen war, den dummen Bauern zu übertölpeln. Er führte ihn über viele Treppen und durch lange Gänge, die mit kostbaren Teppichen belegt waren, bis vor das Zimmer des Zaren. Der Zar hieß ihn eintreten, und das Bäuerlein verneigte sich in Ehrfurcht bis zur Erde. „Was führt dich zu mir, Bauer?“ fragte er. Da erzählte der Bauer dem Zaren seine Geschichte, so wie er sie seiner Frau und dem General erzählt hatte. Das Gold stimmte den Zaren freundlich, und er fragte: „Sicher willst du eine Belohnung für deine Ehrlichkeit?“ „Freilich, eine Belohnung möchte ich schon, Väterchen Zar!“ antwortete der Bauer, und er fügte hinzu: „Gebt mir hundert Stockhiebe!“

Der Zar machte ein verdutztes Gesicht: „Das mußt du mir erklären, Bauer! Du bringst mir Gold zum Geschenk und forderst Hiebe als Belohnung?“

„Das geht schon in Ordnung“, sprach der listige Bauer, „ich bin an Hiebe gewöhnt!“

Der Zar ließ die Stöcke bringen. Als sich die Stockknechte anschickten, den Bauern auf die Prügelbank zu schnallen, rief dieser: „Es ist noch ein Platz frei an meiner Seite!“

Den Sinn dieser Worte vermochte sich der Zar noch viel weniger zu erklären als den Wunsch nach den Prügeln.

Da erzählte das Bäuerlein von dem General, der die Hälfte von dem gefordert hatte, was der Zar dem Bauern zur Belohnung geben würde. „Nun wißt Ihr, Väterchen Zar, weshalb ich mir die Stockhiebe ausgebeten habe, und wenn ich bitten darf, so gebt zuerst dem General seinen Teil; die meinen will ich dann um so lieber empfangen.“

Der General wurde gerufen. Als er die Stockknechte erblickte, zitterten ihm die Knie. „Verzeiht, Väterchen Zar…“ begann der sonst so stolze General zu bitten.

Das Bäuerlein lachte sich ins Fäustchen. „Wir wollen redlich teilen, so wie wir es ausgemacht haben!“ sagte es vergnügt. Und so geschah es auch. Der General wurde auf die Bank geschnallt, und die Knechte ließen ihre Stöcke tanzen, daß es einem schon vom Zusehen ordentlich weh tat. Als die fünfzig Hiebe aufgezählt waren, sagte der Bauer: „Lohn, wem Lohn gebührt, Väterchen Zar! Ich armer Bauer bin Eurer Belohnung nicht würdig, der General aber ist Euer treuer Diener. Schenkt ihm auch meine Hälfte!“

Dem Zaren blieb nichts anderes übrig, als in den sauren Apfel zu beißen. Das Gold in seiner Rechten zerstreute alle seine Bedenken.

Der General aber schwur, dem Bauern die Hiebe mit Zins und Zinseszins zurückzuzahlen.

Der aber hatte sich inzwischen auf und davon gemacht. Er wußte, was er von der Freundlichkeit der Herren zu erwarten hatte. Keiner kannte seinen Namen. Keiner erfuhr, woher er gekommen war.

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Die Mäklerin

Es war einmal ein Mann und seine Frau. Sie hatten zwei Kinder, die Tochter Malaschetschka und den Sohn Iwaschetschka. Malaschetschka war zehn Jahre alt oder drüber, Iwaschetschka erst drei Jahre alt. Vater und Mutter liebten ihre Kinder über alle Maßen und verwöhnten sie! Sollte die Tochter etwas tun, geboten sie ihr es nicht, sondern baten sie. Dann überredeten sie sie: „Wir geben dir dies und das, besorgen jenes für dich!“ Ein so mäkeliges Kind wie Malaschetschka gab es deshalb im ganzen Dorf, wohl auch in der ganzen Stadt nicht! Weizenbrot wollte sie nicht, nur Butterteig. Roggenbrot guckte sie überhaupt nicht an! Buk die Mutter einen Beerenkuchen, sagte Malaschetschka: „Kaltschale will ich und Honig!“ Die Mutter mußte der Tochter wohl oder übel einen Löffel Honig geben. Sie selbst und der Mann aßen den Kuchen ohne Honig. Zwar lebten sie in Wohlstand, aber das konnten sie sich doch nicht leisten.

Eines Tages hatten sie etwas in der Stadt zu besorgen und mahnten Malaschetschka, artig zu sein, gut auf das Brüderchen aufzupassen und es nicht aus dem Haus zu lassen. „Wir bringen dir auch Pfefferkuchen und Nüsse mit, ein Kopftuch und eine Bluse mit hübschen Knöpfen“, sagte die Mutter. Der Vater nickte zustimmend. Die Tochter ließ ihre Worte zu einem Ohr hinein, zum anderen hinaus.  Vater und Mutter fuhren fort. Freundinnen holten sie zum Spielen. Malaschetschka erinnerte sich an das, was die Eltern ihr geheißen hatten, aber sie dachte, es wird schon nichts geschehen! Ihr Haus war das letzte, es stand am Waldrand. Die Freundinnen lockten sie und das Brüderchen in den Wald, sie setzten sich ins Gras und flocht dem Brüderchen einen Kranz. Die Freundinnen forderten sie zum Spielen auf, sie ließ den Bruder allein und blieb eine ganze Stunde aus. Als sie zurückkahm, saß der Bruder nicht mehr auf seinem Platz, und die Stelle war kalt, nur das Gras zerdrückt. Was tun? Sie lief zu den Freundinnen, die eine wußte von nichts, die andere hatte nichts gesehen. Da weinte Malaschetschka, lief immer der Nase nach und suchte den Bruder. Da geriet sie auf ein Feld, auf dem ein Ofen stand.

„Ofen, lieber Ofen, hast du nicht meinen Bruder Iwaschetschka gesehen?“

Der Ofen antwortete: „Mäklerin, wenn du mein Roggenbrot ißt, sage ich es dir!“ „Ich soll dein Roggenbrot essen? Zu Hause gucke ich nicht einmal Weizenbrot an!“ „Malaschetschka, iß das Brot, Piroggen bekommst du immer noch!“ sagte der Ofen.

Malaschetschka wurde ärgerlich und lief weiter. Sie lief, bis sie müde wurde, setzte sich unter einen wilden Apfelbaum und fragte ihn: „Hast du nicht mein Brüderchen Iwaschetschka gesehen?“ Der Apfelbaum antwortete: „Mäklerin, iß einen wilden sauren Apfel, dann sage ich’s dir!“ „So ein saures Ding soll ich essen?! In unserem Garten wächst viel, aber sogar da wähle ich sorgfältig aus!“

Der Apfelbaum schüttelte seinen Wipfel und sprach: „Dem hungrigen Mädchen wurden Eierkuchen vorgesetzt, aber es sprach: ‚Sie sind schlecht gebraten!‘“

Malaschetschka lief weiter und kam an einen Milchfluß mit Puddingufern. Sie fragte den Fluß: „Fluß, Flüßchen, hast du nicht meinen Bruder Iwaschetschka gesehen?“ Der Fluß antwortete: „Mäklerin, iß zuerst meinen Haferbrei mit Milch, dann sag ich dir’s“ „Ich soll Haferbrei mit Milch essen?! Zuhause esse ich ihn nur mit Sahne!“ „Ziere dich nicht, aus einem Schöpflöffel zu trinken!“ drohte der Fluß.

So lief das Mädchen weiter. Lange suchte sie Iwaschetschka; dabei begegnete sie einem Igel. Sie wollte ihn wegstoßen, fürchtete aber seine Stacheln, deshalbn redete sie ihn an: „Igel, liebes Igelchen, hast du nicht meinen Bruder gesehen?“ Der Igel antwortete: „Mein liebes Mädchen, eine Schar Wildgänse habe ich gesehen, sie trugen ein kleines Kind im roten Hemd in den Wald.“ „Das ist mein Brüderchen Iwaschetschka!“ jammerte die Mäklerin. „Igelchen, mein Täubchen, sag mir doch, wohin haben sie ihn getragen?“ Der Igel erzählte ihr, daß im finsteren Wald die Hexe Baba Jaga in einer Hütte auf Hühnerbeinen wohnt. Die Wildgänse sind ihre Diener, was sie ihnen befiehlt, das befolgen die Gänse. Malaschetschkafragte den Igel weiter aus und umschmeichelte ihn: „Liebes rauhes Igeltier, du mein Stachelchen! Führe mich zur Hütte auf Hühnerbeinen!“ Der Igel willigte ein und führte Malaschetschka ins Waldesdickicht, wo eßbare Gräser wuchsen: Sauerdorn und Bärenklau. Stachelbeersträucher rankten an den Bäumen, klammerten sich an die Büsche und in der Sonne reiften große Beeren. „Die würde ich gern essen!“ dachte Malaschetschka, aber dazu hatte sie keine Zeit. Eilig lief sie dem Igel nach. Der führte sie zu einer alten Hütte auf Hühnerbeinen.

Malaschetschka schaute zur offenen Tür hinein, da lag in der Ecke auf einer Bank die Hexe Baba Jaga und schlief. Auf einem Sitzbrett saß Iwaschetschka und spielte mit Blumen. Sie faßte den Bruder bei der Hand und lief schnell aus der Hütte.

Die Gänsediener waren aber sehr wachsam. Die Wächtergans reckte ihren Hals, kreischte, breitete die Flügel aus, flog hoch über den dichten Wald, schaute sich um und sah, daß Malaschetschka und der Bruder flohen. Da fing sie laut an zu schreien, scheuchte die ganze Gänseschar auf und flog zur Baba Jaga, den Vorgfall zu melden. Die Hexe Baba Jaga, Knochenbein genannt, schleif so fest, daß Dampf von ihr aufstieg und von ihrem Schnarchen die Fenster wackelten. Die Gans schrie ihr ins eine Ohr, ins andere Ohr, aber sie hörte nicht! Da zupfte die ärgerliche Gans die Hexe an der Nase. Die sprang auf, faßte sich an die Nase, und die graue Gans meldete: „Baba Jaga, Knochenbein! Ein Unglück ist geschehen. Malaschetschka trägt Iwaschetschkan heim.“ Da fuhr die Baba Jaga auf!

„Ach, ihr Nichtstuer, Faulenzer, weshalb gebe ich euch zu trinken und zu essen! Holt mir eilends Bruder und Schwester zurück!“ Die Gänse flogen ihnen unter lautem Geschrei nach.

Als Malaschetschka das Gekreische hörte, lief sie zum Milchfluß mit den Puddingrufern, verbeugte sich vor ihm und sprach: „Lieber Fluß! Rette mich vor den Wildgänsen!“ Der Fluß antwortete: „Kleine Mäklerin, iß zuerst von meinem Haferbrei mit Milch.“ Das müde hungrige Mädchen aß gern den warmen Brei, beugte sich über den Fluß und trank Milch. Da sprach der Fluß: „Ihr mäkligen Mädchen seid nur mit Hunter zu belehren!“ Nun aber setz dich ans Ufer, ich decke dich zu.“ Malaschetschkasetzte sich hin und der Fluß deckte sie mit grünem Schilf zu. Die Gänse kreisten über dem Fluß, suchten Bruder und Schwester, mußten aber unverrichteter Dinge zurückfliegen.

Da wurde die Hexe noch zorniger und schickte die Diner wieder den Kindern nach. Die Gänse nahmen die Verfolgung auf und riefen sich einander zu. Malaschetschka, die sie hörte, lief noch schneller als zuvor zum wilden Apfelbaum und bat: „Lieber Apfelbaum! Rette mich vor den Wildgänsen!“ Der Apfelbaum antwortete: „DWenn du von meinen wilden grünen Äpfeln ißt, verstecke ich dich!“ Da mußte das Mädchen einen wilden Apfel essen, und der hungrigen Malaschetschka schien er süßer als der reifste Gartenapfel. Der krausige Apfelbaum schmunzelte: „Nur so seid ihr mäkligen Mädchen zu belehren!“ Der Apfelbaum breitete die Äste um Brüderchen und Schwesterchen und setzte sie in die Mitte, wo die Blätter am dichtesten waren. Die Gänse kreisten um den Apfelbaum, die Kinder aber waren verschwunden. Unverrichteter Dinge mußten sie zur Baba Jaga zurückfliegen.

Als sie die Gänse ohne die Kinder kommen sah, stampfte sie mit den Füßen auf und kreischte, daß es weit durch den Wald hallte: „Na, wartet, ihr Tagediebe! Dafür könnt ihr was erleben, Schmarotzer! Alle Federn rupfe ich euch aus, werfe sie in den Wind und schlucke euch lebendig herunter!“ Die Gänse erschrakern, flogen zurück, Malaschetschka und Iwaschetschka nach. Dabei riefen sie sich klagend zu: „Gack-gack, gack-gack!“ „Gack, Gack, nichts zu sehen!“

Als die Kinder über das Feld liefen, wurde es dunkel, sie sahen nichts, fanden kein Versteck, die Gänse aber kamen immer näher. Arme und Beine der Mäklerin waren Müde, sie konnte kaum noch laufen. Da sah sie auf dem Feld den Ofen, der ihr Roggenbrot angeboten hatte. Sie sprach zu ihm: „Lieber Ofen, versteck uns vor der Baba Jaga!“ „Hättest auf Mutter und Vater hören und nicht mit dem Bruder in den Wald gehen sollen, hättest zu Hause bleiben und essen sollen, was die Eltern essen! Aber nein: Gekochtes mag ich nicht, Gebackenes will ich nicht, Gebratenes rühre ich nicht an!“ Malaschetschka bat und flehte den Ofen an, versprach, nie mehr am Essen zu nörgeln. „Nun, wollen wir sehen. Iß fürs erste mein Roggenbrot!“ Freudig biß Malaschetschkain das Brot und gab auch dem Bruder davon. „Solches Brot habe ich noch nie gegessen, schmeckt wie Zimtbrezeln und Pfefferkuchen!“ Der Ofen sagte schmunzelnd: „Dem Hungrigen schmeckt Roggenbrot so gut wie Pfefferkuchen, dem Satten ist eine Zimtbrezel nicht süß genug! Krieche rasch ins Ofenloch und halte das Ofenbleck vor.“ Malaschetschka kroch schnell in den Ofen, verschloß das Loch mit dem Ofenblech und hörte, wie die Gänse näherkamen und einander fragten: „Gack-gack. Gack-gack?“ „Gack-gack, nichts zu sehen!“ Sie kreisten um den Ofen, fanden aber die Kinder nicht. Sie ließen sich auf das Feld nieder und berieten, was weiter zu tun sei. Zur Baba Jaga konnten sie nicht zurück, die würde sie lebendig verschlucken. Bleiben konnten sie auch nicht, die Hexe würde sie alle abschießen lassen. „Uns bleibt nur eins“, sagte der Anführer. „Fliegen wir nach Hause, in warme Länder, dort kann uns die Baba Jaga nichts anhaben!“ Die anderen Gänse pflichteten ihm bei, stiegen in die Luft und flogen weit fort, bis hinters blaueb Meer.

Malaschetschka nahm das Brüderchen und eilte nach Hause. Die Eltern hatten unterdessen das ganze Dorf abgesucht, jeden, den sie trafen, nach den Kindern gefragt. Niemand wußte etwas, nur der Hirt sagte, daß die Kinder im Wald gespielt hätten. Vater und Mutter eilten in den Wald, am Dorfrand stießen sie auf die Kinder. Malaschetschka gestand den Eltern alles und versprach, von nun an immer zu gehorchen und alles zu essen, was die anderen aßen. Sie hielt ihr Versprechen, und damit endet unser Märchen.

[maerchenundsagensammlung]

Der Esel im Löwenfell

Zu der Zeit, als König Brahmadatta über Benares herrschte, zog ein Hausierer mit seinem Esel durch die Ortschaften des Königreichs und bot die verschiedensten Waren feil. Gegen Abend pflegte er sie abzuladen, dem Esel ein altes Löwenfell überzuwerfen und ihn in die Reis- und Kornfelder zu treiben, damit er sich sein Futter suche. Sobald die Wächter den vermeintlichen Löwen erblickten, warfen sie ihre Knüppel weg und ergriffen Hals über Kopf die Flucht.

Zur selben Zeit, als der Hausierer von Haus zu Haus zog, lebte in einem Dorf der heilige Bodhisattva als Sohn eines Bauern und arbeitete fleißig auf den Feldern mit. In dieses Dorf kam eines Tages der Hausierer, lud die Waren am Feldrain ab, warf sie üblich dem Esel das Löwenfell über den Rücken und ließ ihn frei. Die Wächter erschraken, als sie den verkleideten Esel daher trotten sahen, und flüchteten ins Dorf. Der Bodhisattva indessen versteckte sich hinter einem ´Gebüsch; denn er hatte erkannt, daß der Löwe ein Esel war.

Es dauerte nicht lange, da liefen die Dorfbewohner, mit Spießen und Äxten bewaffnet, zu den Äckern, auf denen der verkleidete Esel weidete, und vollführten, um ihn zu erschrecken, mit Trommeln und Trompeten einen höllischen Lärm. Der Esel war so überrascht, daß er sich nicht anders zu helfen wusste, als ein lautes „I-ah, ii-aah!“ auszustoßen.

Die Dorfbewohner wagten es trotzdem noch nicht, den Esel anzugreifen, bis der Bodhisattva ihnen zurief: „Worauf wartet ihr noch? Ich sehe weder einen Tiger noch einen Löwen, nicht einmal einen Panther ist hier; nur einen alten Esel sehe ich mit einem Löwenfell über dem Rücken.“

Da rissen die Dorfbewohner dem Esel das Löwenfell herunter und verprügelten ihn so lange, bis er nicht mehr aufstehen konnte.

Als der Hausierer ihn holen wollte, war der Esel schon tot, und das alte Löwenfell lag zerrissen neben ihm auf dem Feld. „Was bist du für ein dummes Tier!“ sagte der Hausierer. „In deinem Löwenfell hättest du noch lange das köstliche Korn fressen können. Du aber schreist ‚I-ah‘ und wirst dafür totgeschlagen“

Mit diesen Worten verließ er den Esel, der ihm nicht mehr nützen konnte, lud sich die Waren auf und ging seines Weges.

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Der Wolf und das Menschenkind

Der Wolf rühmte sich einmal dem Fuchs gegenüber, daß er der Stärkste auf Erden sei; er fürchte sich vor niemandem. Da sprach der Fuchs: „Ich kenne doch wohl einen, der stärker ist, das ist das Menschenkind.“ „Was?“ rief der Wolf, „dem möchte ich doch alle Knochen zerknatschen und zerbeißen, wenn ich es sähe!“ „Ich will dich zu einem hinführen“, sagte der Fuchs.

Als sie so gingen, kam ein alter Mann, ganz krumm und gebückt. „Ist das ein Mensch?“ rief der Wolf. „Das war einer“, sagte der Fuchs. Sie gingen ein wenig weiter, da spielte ein Kind im Felde. „Ist das ein Mensch?“ – „Das war einer!“ sagte der Fuchs. Sie machten nur einige Schritte, da trat der Jäger aus dem Wald hervor. „Nun, das ist ein Mensch“, sprach der Fuchs ängstlich und schlich auf der Stelle seitwärts. Der Wolf aber war ganz wild und trotzig, ging auf den Jäger los und sprach: „Dem will ich bald die Nieren prüfen!“ Der Jäger stand ruhig da und wartete. Als der Wolf schußgerecht war, zielte er und drückte los. Der Wolf stutzte bei dem Krach, und sogleich kitzelte ihn etwas unangenehm im Gesicht, und das Blut rann ihm von der Stirn. Er ging aber dennoch auf den Jäger zu: der griff nach seinem Hirschfänger, und als der Wolf ihn packen wollte, stocherte er ihn einige Male in die Seite, daß diesem die Lust verging und er laut heulte und fortlief.

Der Fuchs lachte sich ins Fäustchen, als er den Wolf kommen sah. „Nun, wer ist stärker, Gevatter?“ „Der Teufel!“ sprach der Wolf. „Das war mir so ein Kerl, der hatte ein langes, krummes Holz, dann nahm er eine Handvoll Steinchen und warf sie mir ins Gesicht, und zuletzt zog er eine Rippe aus seiner Seite und stocherte mir in den Magen, das war noch das Ärgste. Ja, so einen habe ich noch nicht gesehen!“

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Das Entlein auf Reisen

Das Entlein wackelte fort und wollte eine Reise in die Welt machen; da kam Frosch Hutzelbein und sprach:

„Wohin, Entlein?“

„In die Welt hinein!“ Sagt Entlein.

„Darf ich mit, Entlein?“ Fragt Hutzelbein.

„Sitz auf mein Schwänzelein!“ Sprach das Entelein.

Da setzte er sich auf, und nun zogen beide fort; da kam der dicke Mühlstein und sprach:

„Wohin Entelein, Hutzelbein?“

„In die Welt hinein!“ Sprachen Entelein, Hutzelbein.

„Darf ich mit Entelein, Hutzelbein?“ Fragte der dicke Mühlstein.

„Sitz auf mein Schwänzelein!“ Sprach das Hutzelbein.

Der dicke Mühlstein setzte sich auf, und so ging es langsam fort; da kam die Kohle mit den roten Baken und sprach:

„Wohin Entelein, Hutzelbein, dicker Mühlstein?“

„In die Welt hinein!“ Sprachen Entelein, Hutzelbein, dicker Mühlstein.

„Darf ich mit Entelein, Hutzelbein, dicker Mühlstein?“ Fragte das rote Kohliglein.

„Sitz auf mein Schwänzelein!“ Sprach der Mühlstein.

Da setzte sich das Köhlchen mit den roten Backen auf und war sehr lustig und froh, daß es die Welt sehen sollte. So zogen sie weiter fort und kamen an den Fluß. Das Entlein schwamm hinein, und als es in der Mitte war, sprach es: „Nun haltet euch fest, ich will einmal tunken und mir ein Fischchen erschnappen!“ O weh, da waren es um den Mühlstein und die Kohle geschehen; sie fielen ins Wasser, der Mühlstein sank auf den Grund und wurde nicht mehr gesehen, die Kohle blieb zwar oben, aber sie verlor gleich ihre roten Backen, wurde schwarz wie der Tod und floß ins Meer. Nur das Entlein und Hutzelbein blieben am Leben, weil sie schwimmen konnten, und so lachen si noch fort bis auf den heutigen Tag. Leute aber, die diese Geschichte nicht kennen, sagen nur: „Sie schnattern und quaken!“