Sam

What if what you do to survive kills the things you love? Fear's a powerful thing, baby. It can turn your heart black, you can trust; It'll take your God filled soul and fill it with devils and dust.

[manthabriz]

La primera impresión que Sam tuvo al entrar fue la de que el hogar de Mitchell estaba, efectivamente, muriendo. Cosa que, en cualquier otro momento de su vida, no habría tenido ningún sentido – las cosas no pueden morir porque nunca estuvieron vivas. Pero mientras más se adentraba, la lógica perdía razón, quedándose atrás, muy lejos de ella.

Por otro lado, por muy moribunda que aquella casa luciera, había algo extrañamente hermoso en ella. Incluso con la humedad y los soportes flojos. Las ventanas, todas ellas luciendo cortinas, brillaban a la débil luz del sol de la tarde creando un ambiente muy agradable.

Era un piso enorme, moribundo, decadente, y hermoso. Era un lugar que Mitchell  amaba más que nada en el mundo, y su amor por su hogar se notaba mientras caminaba sereno hacia la sala, pasando sus delgadas y ágiles manos a través de cada grabado en la pared, cada grieta en la madera partida. Con cautela, como si algo pudiera astillarse en sus dedos, como si pudiera desmoronarse encima de él. 

Se dejó caer en el sofá, rebuscando la posición más cómoda posible. Sam lo miró incierta, y Twister se sentó a su lado, como si su actitud le pareciera tan extraña a él como a la morena.

Frente a ellos, una inmensa biblioteca se alzaba. Estaba llena de libros, muchos libros, diarios, crónicas de cazadores.

Los ojos verdes de Samantha vagaron por el lugar mientras se amacaba sobre sus talones, como si esperara que el anfitrión dijera algo antes de hablar (tal vez invitarle a sentarse o un vaso de agua), pero entonces su atención se posó sobre un portarretratos. Era una familia. Un padre con un niño en brazos, una joven a su lado, y adelante, sentada, una hermosa mujer de pelo largo sosteniendo a un sonriente niño con flequillo y gruesas gafas.

—Me pregunto quiénes son —murmuró el hombre, obligando a Sam a volver los ojos hacia él, quien le miraba prácticamente sin tomarse la molestia de pestañear u hacer si quiera una expresión facial.

Inquieta y confundida, Sam frunció el ceño.

—¿No lo sabes?

—No —negó él. —No realmente.

—¿Y por qué lo conservas?

Mitchell se encogió de hombros. Se veían tan felices, pensó, reclinándose en su sofá. Muy felices. Demasiado felices.

—Algunos días sus rostros me resultan familiares —confesó en un tono de voz monótono.

Pensó en ellos mientras jugueteaba con la esquina deshilachada de su asiento. Había sido de un elegante e intenso rojo alguna vez, pero ahora era de un feo color canela, con parches mal cocidos por doquier y con el relleno desviado, creando bultos donde no debía y dejando trozos de madera descubiertos que solo incomodaban a quien se sentaba: a él. 

—Encontré este lugar hace menos de un año —comenzó diciendo casualmente, como si hubiera leído aquella duda en los ojos de la muchacha. —No es una casa, como podrás ver. Es un viejo club de hombres —sus ojos bajaron al perro y allí se quedaron mientras continuaba hablando. —Me gusta pensar que era muy famoso en su época, pero si nadie nos ha sacado a patadas hasta ahora, es poco probable que lo haya sido. ¿Este es el cambiapieles? —preguntó de repente.

La mueca de confusión de Sam se esfumó de inmediato ante la interrogativa y colocó una mano sobre la cabeza del perro, entre las orejas, mientras confirmaba su duda asintiendo.

—¿Tú eres Nasir?

—¿Acaso luzco como un Aziza?

Sam volvió a fruncir el ceño.

—Eh… Yo… Nunca he conocido a un Aziza, no podría decírtelo.

—Olvídalo. Nasir vendrá en un momento y te ayudará con el cambiapieles. ¿Has traído el cuerpo?

—¿Disculpa?

Mitchell se incorporó y caminó hacia donde Twister, poniéndose frente a él de cuclillas. La criatura dio un paso atrás soltando una especie de bufido, claramente incomodo, pero el hombre continuó observándolo.

—Nunca había visto un cambiapieles —comentó en un susurro. A Sam le pareció oír algo parecido a emoción en su voz, pero no tuvo tiempo para procesarlo.  

Una cuarta presencia se hizo presente de la forma más ruidosa posible, haciendo sobresaltar tanto a Twister como a Samanta. Mitchell, por otro lado, parecía haberse acostumbrado a aquel tipo de entradas escandalosas porque lo único que hizo fue pestañear y cambiar la dirección de sus ojos al recién llegado, levantándose lentamente, como si tuviera todo el tiempo del mundo.

Nasir era un hombre rondando los treinta y tantos que, para los Aziza, era el equivalente a un punk entre una sociedad de católicos conservadores.

Los Aziza, más que una raza, eran una colectividad que prestaba servicios a cazadores a cambio de protección y, de vez en cuando, comida. Los antiguos escritos narraban a estas criaturas como gente pequeña, tímida y peluda que vivía en los bosques. Sin embargo, Samantha sabía que no tenía que tomarse los documentos antiguos muy en serio puesto que la gente de aquella época tendía a exagerar tanto como los pescadores de la actualidad.

El hombre que acababa de entrar no era pequeño, estaba viviendo en la ciudad, y aunque lucía barba, dudaba que aquello calificara como ‘peludo’. Cargaba tres bolsas de papel marrón llenas de lo que parecían ser provisiones y tenía una manzana verde aprensada entre los dientes.

—Have you ever noticed Jesse Jackson looks like a dog? —preguntó al aire, dejando las bolsas sobre la mesa. Estaba dándole la espalda a aquel sector en donde los invitados se encontraban, por lo que estaba claro que creía estar a solas con su compañero. —I was walking out of the store just a few minutes ago when a lady passed me by and she was carrying a Pug and…

Cuando se volteó, el ladrido de Twister le hizo dar un salto y la manzana cayó al piso, rodó hacia donde el perro, y este la devoró en cuanto llegó a su alcance.

Nas lo señaló, confundido, pero no dijo nada durante un largo segundo.

—Un perro que come fruta —observó en un fuerte acento que Sam no pudo reconocer.

—Es… Es vegetariano, de hecho —corrigió ella.

—Okay… —asintió. —Okay, that makes it normal.

—He’s a skinshifter —habló Mitchell. —She wants you to fix it. 

—Mi padre es Loan Brizzi —se apresuró a explicar Samantha. —Él me ha dado tu número de teléfono, me dijo que podías ayudarme… ayudarnos. También dijo que viajará dentro de poco tiempo y se encargaría del pago.

—Jislaaik! Loan Brizzi tiene una hija —Recitó Nas, como si fuera lo único que hubiese entendido. —Is he still alive? I haven’t seen that toppie since I was seventeen.

—He’s okay, I guess. Working.

—Oh, so he’s working. What's the case?

—Uh… Something about a kidnapped child?

—Oh, man. That blows —el hombre se colocó las manos en la cintura y continuó hablando. —Numair's kid, right? Yeah… Heard about that.

—You did?

—Yebo. I mean… Who didn't? At least my family did. Those skinnerbeks! They were the ones that told me.

—Do you know him? Numair, I mean.

—Know him? —Nas rió. —Who doesn’t? The Lyon family is a kind of a big deal in Europe. Just like the Kardashians here in America. I think everybody knows them, or at least they've heard someone talk about them once in their lives. If you're a hunter from Scotland and you say you don't know who they are I'll call it bullshit. Plus, my pap use to help Bartholomew Sr. when I was a child.

—Did he? —esta vez, el tono de Sam había sonado auténticamente sorprendido, e incluso una pequeña sonrisa se había dibujado en sus labios.

Ahora entendía por qué Loan le había dado esa dirección.

—He would come looking for help and my pap would help him - that's what my people do. Loan came a few times as well, though I don't remember seeing you. Guess you're one of those lost childs hunters always have.

—You’re guessing right.

—How’s Numair anyway?

—No idea. He’s coming with Loan pretty soon, you'll have to ask him that question personally.

Entonces Mitchell carraspeó y la atención de ambos rotó.

—Right —balbuceó Nas. —What’s the situation?

—Skinshifter stuck in a dog's body because they killed his human body —Sam se detuvo por un momento, observando vagamente la cabeza del perro, y entonces susurró: —Jeez, it sounds so wrong when I say it out loud.

—You'll get used to it —agregó Mitchell.

—Oh! I’m used to it —aseguró Sam, asintiendo. —But sometimes I forget he's not actually a dog.

—Where’s the body? —preguntó Nas. Sam estiró el cuello, contestando la duda con una simple expresión facial. —You didn’t bring the body? —se aventuró el hombre. La morena apretó los labios. —Okay, you don’t have a body. At all. Alright, this is great.

—Lo siento —se disculpó. —Sucedió hace mucho tiempo, y sucedió en Escocia. Aunque quisiera recuperarlo, no podría hacerlo.

Nasir asintió, como si estuviera considerando las posibilidades, y de repente, sus ojos brillaron cuando se posaron en Mitchell, quien se limitó a dar un suspiro, indiferente.

—What? —quiso saber.

—Tu puedes conseguirnos un cuerpo.

—Yeah, right—resopló, y por primera vez, Sam pudo presenciar una sonrisa en su rostro. Una que rápidamente se desvaneció cuando vio que su amigo estaba hablando enserio. —Oh, God. You’re serious.

—Of course I’m serious.

—Nasir, we can’t do that —su voz había tomado un tono inquieto mientras se acercaba cauteloso a su amigo.

Nas podía llegar a ser demasiado caritativo, incluso con los desconocidos. Era su trabajo después de todo, era el trabajo de los Aziza. Pero considerando los tiempos que corrían, Mitchell tenía que hacerle entender, de alguna forma, que aquello era una pésima idea. 

—I can’t do that.

—Of course you can.

—It’s my job. I won’t risk my job for your job.

—You eat your job, Mitchell.

—Yeah. That way I am sure they won't be walking downtown eating ice cream the next day. Let's pretend I agree and I give you that body you need, what then? What if a relative of the original owner of the body sees it?

—Doppelgänger.

—Yeah, try to explain that to them.

—Excuse me, may I ask… —Sam alzó la mano, sonriendo. Pero su dulce expresión enseguida se esfumó cuando volvió a abrir la boca. —What the FUCK is going on? What does he mean by “you eat your job”.

—He’s a Ghoul —explicó Nasir con naturalidad, señalando al hombre con el pulgar.

—You’re a fucking demon?  

—Yebo. And he works in a morgue.

—I am not a demon —se apresuró a corregir Mitchell. —I don't hunt babies for dinner, and as you can see I don't live in a cemetery either. I just have a very different diet than humans.

—He gets really sensitive about this stuff —acotó Nas, observando a Sam por encima de su hombro. No obstante, la morena pareció no haberle prestado atención.

—There must be someone —insistió. —Someone no one will miss, someone without family.

—If you’re interested in old people we have plenty of them.

Twister hizo algo parecido a resoplar y Sam pareció entender lo que quiso decir, porque enseguida volvió a hablar.

—An unidentified body.

—Those are very rare —Ultimó el hombre.  No había hostilidad en su voz, tampoco en su expresión. Era como si todo el tiempo estuviera sumamente relajado pero pensando en infinitas cosas mientras observaba el mundo que lo envolvía. Era algo completamente diferente a Nasir, lo que obligó a Samantha a preguntarse cómo habían acabado viviendo juntos. —Maybe I can find someone —dijo de repente, haciendo automáticamente que Twister soltara un estruendoso ladrido que lo obligó a cerrar los ojos por la sorpresa.

Por su parte, Sam sonrió. Una enorme sonrisa que, eventualmente, contagió a Nas.

El equilibrio que alguna vez había existido entre criaturas sobrenaturales y humanos estaba balanceándose lentamente, y Nas no necesitaba magia para saber lo que a fin de cuentas sucedería. Era sentido común, algo grande estallaría, y cuando eso sucediera, prefería tener a Loan Brizzi y a Numair Lyon de su lado. 

[drownedintofiction]

[manthabriz]

"Los cazadores son un puñado de idiotas que creen ser grandes héroes sólo porque saben matar. Tal como todo americano con un arma. No toma demasiado cerebro. 

Existe un tratado en la ciudad. Los cazadores mantienen el arma en sus pantalones si los míos mantienen las garras y dientes en su sitio. Aquellos que no se ven humanos deben conseguir su glamour de una bruja, aquellos que no, a la granja. Aquellos que tienen una dieta a base de personas... se deben conformar con lo que haya en la nevera de la carnicería local."

[manthabriz]

Bienvenida al four seasons

—I was thinking… Last time I saw those pretty eyes I was hunting a caoineag and you were dating that Lyon kid. And that was like… I don’t know, ten years ago? La voz de Marty, al igual que sus hábitos, no había cambiado en absoluto. Su barba, que en algún momento había sido negra como la noche, ahora estaba gris, manchada por la nicotina en la parte del bigote. Un palillo de dientes jugueteaba entre sus labios mientras observaba como la hija de quien había sido su colega tiempo atrás se acercaba luciendo una perfecta sonrisa juvenil, una que no veía desde hacía años.  Loan había conducido hasta el puerto para pedirle un solo favor; Marty no había podido negarse y ahí estaba, cruzando el océano con un cargamento ilegal de armas para cazadores y, como si eso no fuera poco, una fugitiva de la ley a quien, según había oído en la radio aquella mañana, se le acusaba de asesinar a su esposo.  Sam soltó un resoplo que dejó en claro cuánto estaba disfrutando el viaje.  —Necesitaba algo de aire fresco —dijo. —Pero hay demasiado aire, y está demasiado fresco.  —Te acostumbras —replicó el anciano.  —No quiero hacerlo. Esto lo haré solo una vez. Los aviones existen para personas como yo.  —Entonces quédate en la mitad del barco en donde el mundo no se mueve tanto y sirven buen café.  —¿Y dónde es eso?  —La cafetería —el viejo sonrió, llevando la taza a su boca y dándole un trago a su bebida. Samantha estaba segura de que no era precisamente café lo que estaba tomando, pero se rio de todos modos y fingió estar de acuerdo asintiendo con la cabeza. El café de ese lugar no merecía llamarse café; solo era cafeína, pero no iba a comportarse como una mocosa fastidiosa. —¿Cómo esta Beatrice?  —Bien, bien… —murmuró Marty. —Le he conseguido un brownie.  —¿Un brownie?  —Sí, un bwca, un bodach, un fenoferee... Tienen muchos nombres, pero allá en Escocia les llamamos brownies. —Sam arrugó la nariz, malditos escoceses. Marty continuó. —Es un hombrecillo velludo sin dedos.  —¿No tiene dedos?  —No, los brownies de las tierras altas no tienen dedos y los de las bajas no tienen nariz pero prefiero no hablar de esas cuestiones raciales, los bastardos se ofenden fácilmente, ¿sabes? Y creeme, lo último que quieres en tu vida es un brownie ofendido —el viejo arrugó el ceño. —¿Loan no te ha contado eso? —Sam meneó la cabeza portando aquella sonrisa de curiosidad y pavor. No se imaginaba a si misma viviendo con un brownie. —Como decía, es algo... temperamental, pero ayuda a Beatrice con los quehaceres y tiene un gran sentido de la responsabilidad; por las noches sale a cosechar y a hacer recados. ¡Y válgame el cielo, hace la mejor cerveza de toda Escocia!  Ambos rieron, virando los ojos al mar. Era una tarde gris, fría y húmeda, pero al menos la neblina de la mañana ya no estaba y Sam podía ver el horizonte.  —Me alegra que ambos estén bien, Marty. De verdad.  —¿Vas a contarle al viejo Marty de que estas huyendo?  Sami dejó de ver el agua para clavar los ojos en el rostro del hombre. Había algo parecido al desconcierto bailando en su expresión.  —¿Qué? ¿Crees que no me entero de lo que sucede en mi ciudad? —amplió una sonrisa. —Trabajo en el mar, Sami, pero mi familia está en la tierra.  —Te lo ha dicho Loan.  —No —Marty negó. —Me lo ha dicho la radio. Luego has aparecido tú con tu padre y ese cambiapieles que tienes de mascota.  Samantha rio por la bajo; si Twister hubiera oído eso, le habría rasgado los pantalones de un mordisco en cuestión de segundos, pero Twister no estaba allí.  —Le prometí que encontraría una manera de sacarlo de allí —murmuró. —A Twister.  —¿Su nombre es Twister?  —No, pero yo le llamo así.  El anciano volteó. Ahora era su espalda la que se apoyaba en el barandal. Sus ojos rebuscaban al perro a lo lejos, pero luego de unos segundos supuso que estaría dentro.  —Así que te casaste —dijo de repente, forzando una sonrisa que al final se percibió sincera, amansando la violencia del comentario.  Cuando Samantha le miró, el señaló su alianza y sonrió. Esa sonrisa embaucadora de siempre. Estaba claro que no iba a escaparse de esa; el hombre le estaba haciendo un favor y lo único que pedía a cambio era saber lo que estaba transportando. Parecía un trato justo e indefenso, sabiendo que Marty, según Loan, era un tío de confiar.  —Yes. —What happened with that?  Sam se encogió de hombros.  —It didn't work.  —Why?  Los ojos verdes de la morena volvieron al mar.  —It wasn’t the right thing to do at the time.  —What do you mean?  —I married him for the wrong reasons.  —What were the reasons?  —I guess I was… feeling lonely.  El anciano apretó los labios en su manera de decir que la entendía sin decirlo. No la entendía porque hubiese pasado por su situación, pero entendía –o creía entender– lo que quería decir.  —Los humanos hacemos esas cosas cuando nos sentimos… vacíos. A veces la soledad lleva a la desesperación y entonces hacemos cosas estúpidas —murmuró. —Dos meses atrás tuvimos que llevar un cargamento a Nápoles y dos de mis hombres casi fueron ahogados por unas ninfas marinas —había comenzado a reír. Una risa entrecortada, sosteniéndose la barriga como un risueño San Nicolas, pero recapacito cuando notó que Samantha no estaba riéndose. —Lo que quiero decir, Sami, y estoy seguro que lo has oído miles de veces antes… de esos errores se aprende. Puedes tener por hecho que Carl y Blatch no volverán a acercarse a una ninfa en lo que les queda de vida.  —Suena a trauma, no a… sabiduría —replicó la chica.  Marty negó. Aún conservaba la sonrisa. —Entonces supongo que no puedes tener una sin la otra. —apretando ligeramente su hombro, Marty se despidió. —Tengo que seguir con mi trabajo. Ten cuidado con las sirenas. Acabo de ver una, tenía pelo rojo y una cola preciosa. 

Puerto de Nueva York, 18:30pm.

—Esto es malditamente serio —exclamaba el hombre, su cabello rojo resaltando entre el gris y la humedad del puerto —Bigby, amigo, no me atrevería a decirte cómo hacer tu trabajo, pero tienes que hacer algo al respecto. El hombre dio un suspiro y encendió un cigarrillo, intentando cubrir la peste de aquel lugar con el aroma del tabaco. En ocasiones tener un sentido del olfato tan desarrollado era el peor de los castigos, especialmente si el lugar apestaba tanto como el puerto de Nueva York. Fuera uno a saber qué mierda tenían en esos grandes contenedores metálicos. —Se supone que mantienes a los cazadores alejados ¿Sabes lo que significa esto? Jesus Christ esto es material para un ejército! Van a eliminarnos a todos!  —Roan, “amigo” —se volvió hacia él, con una aburrida expresión en su rostro. Su irritante acento irlandés, más espeso que el petróleo de los barcos estaba agotando su poca paciencia —Cierra la boca —dio una calada a su cigarrillo y con un pie pateó abierta una de las cajas dentro de aquel contenedor. El selkie tenía razón en una cosa, aquello era suficiente material para asesinar a al menos la mitad de los sobrenaturales en Nueva York, balas de plata, estacas, espadas, hierro. Pero aquello no era para ningún ejército, probablemente sólo mercado negro, aun así tendría que sacarlo del camino, sólo por si acaso —Enviaré a Jack a por ello, que nadie se lo lleve. —¿Y qué mierda harás con tantas armas? —le miró desconcertado. —Usarlas para despellejar tu piel de selkie si no te callas —le advirtió, señalándole con su cigarrillo antes de alzar la mirada confundido, creía haber oído a un perro —Hey! —Exclamó, viendo a una mujer que parecía acabar de bajar de un barco —No se supone que estés aquí —hizo una seña a Roan para que se encargara del asunto y emprendió camino hacia la mujer, definitivamente no se veía como una trabajadora del puerto, prácticamente no había mujeres allí —No sabía que había barcos de pasajeros por aquí —enarcó sus cejas, volviendo su mirada hacia el barco de carga del que parecía haber bajado. —Todos los barcos tienen pasajeros —contestó ella, su tono de voz insolente, su sonrisa socarrona. Había estado viajando en un barco durante dos días, no estaba de humor para controles rutinarios, o lo que sea que eso fuese. —Incluso los buques de carga.  Detuvo al perro con la mano cuando este intento avanzar hacia el sujeto, inclinándose ligeramente pero sin perder el contacto visual. Todo sobre él le indicaba que era una figura de autoridad; podía reconocer a un policía cuando lo tenía enfrente y aquel hombre desde luego era uno. Su mirada, su entonación, su postura. Eso no explicaba, sin embargo, la impaciencia de Twister, quien no dejaba de ladrar y tironear.  —Hey, easy boy —le dijo entre dientes, sabiendo cuanto odiaba que lo tratase como su mascota. —Lo siento —se disculpó, esbozando una ligera sonrisa. —Está algo estresado por el viaje.  Cuando logró liberarse del agarre de quien fingía ser su ama, se sentó sobre sus patas traseras frente a ella y observo al hombre, concediéndole durante unos segundos gruñidos de advertencia. Cuando hubo acabado, se volteó y observó a Samantha, resoplando. Aquello resultaba endemoniadamente estresante.  Su mejor intento para comunicarse pareció dar frutos; la morena alzó la vista lentamente y frunció el ceño en desconcierto. Su padre le había hablado de Nueva York. Le había dicho que era uno de los puntos más vigilados del planeta, no solo en la parte ordinaria, sino también en lo supernatural. Le había prometido un viaje en un barco de carga de uno de sus colegas como manera de escapar de su pasado y le había contado cómo funcionaban las cosas en la ciudad que desembarcaría; trampas de demonios en los túneles del metro, medidores de campo electromagnético en cada rincón, y todas las mañanas las aguas del rio East y Hudson eran bendecidas, así que en contra de todo lo que podría llegar a suponer de la inquietud de Twister, que aquel hombre fuese una amenaza era una completa locura. Por lo que sabía, Nueva York era una de las ciudades más seguras, al menos en ese sentido, y si aquel sujeto representara una verdadera amenaza a su bienestar, Twister ya le habría saltado al cuello como lo había hecho con Alan hacía una semana. En su lugar, solo se había encargado de decirle algo… O intentarlo.  Sam carraspeó.  —¿Cuál es el delito exactamente aquí? ¿Vas a pedirme los papeles de ciudadana o...? El hombre bajó su vista hacia el can. Los animales usualmente solían aterrarse de su presencia, especialmente las clases más mansas que por instinto se sentían la presa. Los perros simplemente se mantenían con la cabeza gacha aceptando a un alfa más fuerte, pero aquel engreído no se echaba atrás, al menos no hasta que se dio por satisfecho con haberle planteado sus “límites”, como si fuera una advertencia “aléjate de mí humana”. Más que enfadarse lo encontró casi divertido, era un peluche con una buena cantidad de ego para ser un perro doméstico. —NYPD —le mostró su placa —Si quiero puedo llevarte a la estación porque no me gusta tu actitud y el chulo de tu perro me ha mirado mal —señaló al animal con su cigarrillo antes de dar una calada — ¿Tienes algún tipo de documentación? —preguntó con un tono algo aburrido. Realmente no tenía deseos de hacer eso, esperaba que le diera su identificación, que estuviera todo en orden y simplemente dejarla ir. Suficientes problemas sobrenaturales tenía como para lidiar con los criminales humanos. —¿Es una cazadora Bigby? —Roan llegó a su lado, mirando con desconfianza a la chica —Apuesto a que esas cosas son suyas —olfateó el aire como si su simple aroma le inspirara desconfianza, pero retrocedió algo intimidado cuando el perro le gruñó en señal de advertencia —He oído que ponen placas de plata en los dientes de los perros. —Roan —echó su cabeza hacia atrás, mirando al cielo como si rogara por la cantidad de paciencia necesaria para no partirle el cuello —Creí haberte dicho que fueras a por Jack. Ve con el contenedor, busca a Jack. Cierra la boca. —Pero… —señaló a la chica. —¡Largo! —gritó haciendo que el pelirrojo diera un salto y obedeciera, en ocasiones hacía falta que les recordaran por qué le temían. No era un modo simple de vivir, ser el monstruo odiado por todos, pero la ventaja era ser dejado en paz y no tener que lidiar con esa clase de estupideces. —Placas de plata en los dientes —murmuró la morena, observando como el pelirrojo se alejaba mirándola por encima del hombro. No era una mala idea, era el tono inundado de conspiraciones que había empleado lo que la convertía en una idea algo ridícula.  Algunas personas simplemente no podían tomarse en serio, pero ese no era el caso de Bigby. Era colosal frente a Samantha, imponente. Pero aun así, la muchacha había tenido la desfachatez de contestarle de aquella forma tan fresca. Como si lo sucedido en Aberdeen le hubiera liberado y rebelado frente a todas aquellas figuras que demandaban sumisión.  Soltó un bufido cuando sus ojos volvieron a apreciar su semblante. Bajando los hombros y pasándose una mano por la frente.  —Sí —asintió, —claro que tengo algún tipo de documentación —contestó a la insistencia de su mirada.  ¿Acaso esperaba viajar en un barco lleno de armamientos para cazador sin tener que cruzarse con ningún relativo a ellos? O mejor aún, ¿esperaba llegar a un puerto sin que nadie revisase los conteiners y le exigiese una documentación? Se acercó mientras hundía la mano en el bolsillo de su abrigo, pero antes de que pudiera si quiera sacar algo, paso abruptamente por su lado y comenzó a correr; subió escalones, esquivo turistas y trabajadores y continuó corriendo. Incluso al pisar la senda y chocarse torpemente a unas cuantas personas. Tenía que estar bromeando. Soltó un suspiro y agachó su cabeza, rogando a quien fuera por la paciencia para lidiar con aquello ¿Es que era demasiado pedir un maldito día normal de trabajo? O más bien a—normal, tranquilo. Incluso el animal pareció tardar en espabilar a la abrupta reacción de su dueña y echó a correr algo tarde tras ella, no costándole demasiado el alcanzarle el ritmo. Bigby arrojó su cigarrillo al suelo casi con pesar y comenzó a caminar rápidamente, acabando por correr, pero no en dirección a las personas, sino acortando camino por los containers.  Poco a poco fue tomando un paso estable, subiendo su velocidad, debiendo contenerse de no dejar salir al lobo y alcanzar a la chica en un par de veloces pasos. Ágilmente trepó a uno de los conteiners metálicos y comenzó a saltar encima de ellos, ignorando a los turistas que le miraban sorprendidos. Sin que pudiera evitarlo sus ojos cobraron un tono amarillo al saltar desde uno de los cointeiners hacia el cemento, esquivando el puesto de una feria por poco, alarmando al dueño que saltó hacia atrás con un grito. Al encontrarse entre el gentío se desorientó por un momento, por lo que debió trepar a un mástil, registrando los alrededores con su mirada. No fue simple ubicar a la chica, pero sí ubicó fácilmente al perro blanco que corría tras ella. Estaban abandonando la sona del mercado hacia la ciudad. Lo bueno era que acababa de llegar, no conocía el terreno, él en cambio conocía el área como la palma de su mano. No le costó encontrar un atajo para poder cortarle el camino antes de que abandonaran el callejón. Se adelantó alzando el brazo para hacerle chocarse y desequilibrar su carrera un poco.  —Shut up! —advirtió, estaba jadeando y estaba de mal humor. Tomó su muñeca y le obligó a enfrentar la pared con sus brazos en la espalda —Eso también va para tí —advirtió a Twister, soltándole un gruñido de advertencia más animal que humano. Sólo entonces, al volver la vista y ver su reflejo en la ventana notó que sus ojos habían cambiado —Maldición —murmuró para sí, cerrando sus ojos buscando calmarse —Por qué corrías —exigió saber, sin siquiera molestarse en plantearlo como una pregunta. —Eres un licántropo —exclamó ella, ignorando completamente su pregunta y volteándose para verle, con las esposas lastimándole las muñecas. Sus ojos bajaron a Twister por un momento; ahora entendía que era lo que quería decirle minutos atrás, pero en vez de otorgarle una disculpa, le sonrió. —Un licántropo policía —una risa nerviosa se le escapó de los labios y le templo en la garganta.  Si era policía significaba que era bueno o un malo muy astuto.  —Un lobo poli, vaya —repitió. Si esas cosas pasaban en Escocia, a ella jamás le había llegado la noticia. No obstante, no era como si estuviera suscripta al periódico semanal sobrenatural. Siempre había estado ligada a ese mundo, dentro, fuera y en los límites que lo separaba de lo normal, pero nunca había jugado un papel muy importante allí más allá de las ocasionales visitas médicas a ciertas criaturas.  —Y tu compañero, el irlandés, ¿ese que era? —curioseó husmeando en sus ojos, como si pudiera leer la respuesta allí. El hombre se apartó y le dirigió una expresión desconfiada. Bien, parecía que Roan no estaba paranóico después de todo. —No es asunto tuyo ¿Qué eres, cazadora? —maldijo para sus adentros, no podía tocarle si lo era, arriesgaría a quebrar la frágil paz que había entre ambos bandos. No era un negocio simple, usualmente los cazadores hacían lo que demonios se les diera la gana y él no podía siquiera hacer su maldito trabajo de detective porque tenían usualmente amigos en cargos mayores, controlaban la ciudad —¿Aquel contenedor era tuyo? —miró de reojo al animal, y se descubrió a si mismo chequeando de forma disimulada por placas de plata en sus dientes. Conteniendo su falta de paciencia, dio un tirón en las esposas, lo inteligente sería liberarla, pero no podía darle la ventaja antes de conseguir algunas respuestas. Podría defenderse pintando aquello como un error honesto, era un poli haciendo su trabajo, sin idea de que se trataba de una cazadora. —Aún no has respondido a mi pregunta ¿Por qué corrias? —le hizo una seña con la cabeza para que se moviera —Come on Balto —chasqueó su lengua, llamando la atención del animal para que les siguiera, estaba claro que lo haría, por la chica —¿Quién eres? Puedes responder aquí o responder en la comisaría. La chica trastabillo al avanzar, una torpeza de su parte que fácilmente fue confundida por un empujón ante los ojos de los transeúntes, quienes desviaron la mirada y siguieron con los suyo. En Nueva York, el crimen aumentaba a diario, a nadie le llamaba la atención aquel tipo de escenas y desde luego que nadie quería tener nada que ver con ello. —Alright, alright —bufó deteniéndose y volteando para verle. Tuvo que alzar la vista para encontrar sus ojos. —Si ese cargamento fuese mío no habría huido —dijo, como si de alguna forma aquello le otorgara más poder. —No tengo documentación, ¿de acuerdo? Pero creo que no estabas ahí para detener inmigrantes ilegales. Aunque había bajado de ese barco proveniente de Escocia, Sam no tenía un acento extranjero. Su tono hacía notar un deje sureño propio de Estados Unidos que no dejaba lugar a lo que acababa de decir: aquel tío no la había “detenido” por lo que ella había dicho. Simplemente la había detenido por… sospechosa. —Y tampoco soy cazadora —Movió sus manos detrás de su espalda intentando inútilmente escapar de aquel trozo de metal, pero solo logro que le dolieran las muñecas. —Soy hija de uno, Loan. Loan Brizzi.  Normalmente, Samantha explicaba que Loan no era su padre y la gente decidía si seguir refiriéndose a él como tal o simplemente llamarle por su nombre, pero en aquel momento era preferible, a su juicio, que aquel hombre creyera que era hija de un cazador, razón por lo cual hizo que aquel nombre sonara significativo.  —Estaba estirando las piernas —contesto finalmente a su pregunta. Un tono burlón revoloteaba en el aire, pero su rostro se mantenía serio. Estaba tomándole el pelo, estaba aprovechándose de la situación, del lugar en donde se encontraban; había demasiada gente, Bigby no se atrevería a hacer algo estúpido. —Si viajaras durante dos días también lo harías. Loan Brizzi, no era local, pero a Bigby el nombre si resultaba familiar. Tenía prácticamente una base de datos de cazadores en su mente, era necesario cuando se estaba obligado a no pisar los talones de nadie. Aquella mierda era aún peor que la burocracia de la policía. Aún así le condujo hacia el sitio donde había estacionado su auto y allí se detuvo. —Estirando las piernas —repitió con un bufido pero a pesar de todo abrió las esposas y le dejó en libertad —Hey —le señaló con las esposas en señal de advertencia —Te tomas el siguiente autobús y te largas de mi vista "hija de Loan Brizzi" —no se tragaba una palabra de aquello, tenía un olfato especial para las mentiras, venía con el entrenamiento de años lidiando con Mickey —No me importa si tienes que correr tu camino hacia Pennsylvania. Te veo mañana aquí, te encontrarás a ti misma encerrada en ese contenedor y enviada a Abu Dhabi ¿Esta claro? —le dedicó una mirada de advertencia, pero acabó por rodar sus ojos, sin la paciencia de lidiar con la actitud de la chica —Ahora sube al maldito auto —suspiró, abriendo la puerta trasera para que el perro subiera —Te llevaré con los malditos cazadores, no me des esa expresión —gruñó en aclaración, de más estaba decir que no le agradaba aquello, pero era mejor entregarla sana y salva con los cazadores, ahorrar cualquier problema en caso de que efectivamente fuera la hija de alguien. La muchacha se detuvo antes de entrar al auto, con medio cuerpo fuera y el resto dentro. Twister se mantenía en la acera, había amagado a saltar dentro del asiento trasero minutos atrás pero ahora solo observaba la escena con la lengua fuera.  —Eh, eh —volvió a plantarle cara. —No quiero que me lleves con los cazadores —sonaba ofendida. —No soy parte del jodido cargamento —se tomó un momento para acomodarse la chaqueta, como si con ello pudiera recobrar la serenidad y la compostura que la agitación del momento le había arrebatado. Había recuperado el aliento de la carrera pero la adrenalina seguía fluyendo por sus venas volviéndola particularmente torpe.  Finalmente suspiró y cedió.  —Mira… Yo… Necesito un lugar donde pasar la noche —murmuró. Su vista enseguida viró a su amigo y con una seña le llamó. Ambos se subieron al asiento trasero del vehículo con parsimonia y observaron al oficial antes de cerrar la puerta. —Seguro tú conoces los al rededores mejor que yo. Busco un lugar seguro… en donde admitan perros, ¿se te viene algo a la mente? —apretó los labios cuando supuso que aquella mirada que antes había empleado ya no tenía el mismo efecto y agregó, como último incentivo: —Tengo dinero. Bigby subió al auto una vez que sus nuevos acompañantes hubieran hecho lo mismo. Se estiró a cerrar la puerta del animal y encendió el motor. —Desde luego, la limo la llevará a un hotel que se adapte a sus necesidades —respondió con sarcasmo, siquiera molestándose en darle una mirada de malos modos. Honestamente le importaba un demonio lo que aquella chica quisiera. No era un taxi, de hecho su trabajo era llevarle a la comisaría, pero se ahorraría más problemas simplemente llevándole con los cazadores y que ellos le dieran un lugar seguro o lo que diablos fuera. Tendían a ser muy hospitalarios con los de su clase, no así con él. Para ellos era sólo un policía sucio o un monstruo que permitían vivir en "su" ciudad. Dejando atrás el área de muelles, emprendió su camino a casa de Mickey, prefería lidiar con él antes que el resto de sus asociados. Aunque realmente prefería que no estuviera involucrado en medio de aquello. —Te dejaré con otro policía. Michael, tiene contacto con los cazadores. Sólo le haces saber que estás allí y luego te vas a tu hotel para perros o lo que sea —por el espejo retrovisor vio a Twister, con su cabeza metida en una bolsa de papel —Hey ¿Qué haces allí atrás? ¡Hey! Esa es mi cena —resopló, estaba perdido, ya se había acabado todo de un bocado. El perro se acomodó en el asiento una vez más, relamiéndose el hocico y observando el reflejo del hombre en el espejo retrovisor. Parecía que una sonrisa de pavoneo le bailaba en la boca. No obstante, aquel festejo silencioso no duro mucho puesto que Samantha enseguida le dio un leve golpe en la cabeza que lo desoriento, obligándolo a quejarse en dramatismo y desviar la vista a la ventanilla a su lado como un auténtico niño ofendido.  —Perro estúpido —farfulló, haciendo énfasis en la palabra perro.  No lo culpaba, de todas maneras. La pobre criatura no había tocado bocado en los dos días que habían pasado en el mar sino que se la había pasado durmiendo y vomitando en la habitación que les habían asignado. Era completamente lógico que no hesitara a la hora de comerse una hamburguesa ajena cuando su dieta regular se basaba en tofu y brócoli.  —¿No tendrás problemas luego? —curioseó la chica cuando se aseguró que Twister no podría comerse nada más. Estar en el asiento trasero de la patrulla le traía recuerdos. —¿Eres como un socio de los cazadores o algo? Quiero decir, sufres de licantropía. En mi experiencia, los cazadores son algo… racistas —puntualizó, como si aquello no fuese ya obvio. —Los cazadores son un puñado de idiotas que creen ser grandes héroes sólo porque saben matar —se volvió a mirarle por un breve instante antes de volver la mirada al camino. Suficiente con que debía soportarles, nunca cuidaba su vocabulario, siquiera delante de una hija de cazadores, o quién diablos fuera, siquiera delante de un cazador, era la única libertad que le quedaba aún —Tal como todo americano con un arma. No toma demasiado cerebro —miró por el espejo retrovisor al animal que se veía mucho más satisfecho y feliz, y de algún modo eso le hizo desconfiar, algo en su estúpida expresión de satisfacción, o más bien en sus ojos —Existe un tratado en la ciudad. Los cazadores mantienen el arma en sus pantalones si los míos mantienen las garras y dientes en su sitio. Aquellos que no se ven humanos deben conseguir su glamour de una bruja, aquellos que no, a la granja. Aquellos que tienen una dieta a base de personas... —se encogió de hombros, —se deben conformar con lo que haya en la nevera de la carnicería local. Mantiene la paz.  La nota de incredulidad al pronunciar la palabra "paz" fue imposible de disfrazar. No creía en aquello, pero claramente hacía su trabajo, tenía sus razones. Condujo por unos minutos más hasta finalmente detenerse frente a un grupo de edificios, tal como el resto, apartamentos y apartamentos por centenares. No se veía como un lujo, de hecho había un hombre en la acera, cubriéndose de la ropa y pertenencias que su novia le arrojaba desde el balcón entre gritos de furia. —Bienvenida al four seasons —habló con sarcasmo, bajando del vehículo, dando una nueva mirada al perro que esperaba a que abrieran la puerta —¿Qué sucede con tu perro?  Arrugó el ceño mientras abría la puerta al animal olfateando el aire como si esperara encontrar algo que explicara su desconfianza. No poseía instinto, eso era lo que notaba, no actuaba como un perro. Y aquello iba más allá del comportamiento de un perro demasiado casero, actuaba como un humano. Acabó por resolver que no era su problema, por lo que negó con la cabeza y lo dejó estar. En cambio avanzó a la entrada del apartamento y llamó al piso de Mickey. 

[manthabriz]

“Ennis. He’s funny and loud and caring and loving and we both come from the hood. To me, that’s oddly comforting – to find a person from your country in other continent. I mean, if you fall, Ennis will be the first one to offer you a hand. He did that with me – he helped me with the Alan situation when he could easily walk out of the house or have me arrested. I know he’s having a rough time with this, but there he is… firm as a rock.

I’ve never really been good with goodbyes but I did my best with Ennis. I watched him sleep and thought how lucky I was to have known someone who was so hard to say goodbye to. And then I left.”

— Samantha’s journal entry.

[manthabriz]

Anatomy of a monster

“Oh, monsters are scared,” said Lettie. "That’s why they’re monsters.”  ― Neil Gaiman, The Ocean at the End of the Lane.

Mientras el jefe de la NCA, Phil Gormley, avanzaba por los pasillos, el bullicio de los empleados iba disminuyendo para convertirse en saludos, palmadas y sonrisas. Gormley, que nunca había sido un tipo necesariamente indiferente al cariño u el buen trato para con sus empleados, respondió los saludos de la misma manera que llegaban; energética y amablemente. No obstante, cuando abrió la puerta al final del pasillo, su rostro risueño dio un vuelco dramático convirtiéndose en uno de hastío. Un hombre y una mujer le recibieron en su oficina; el muchacho rio al entender lo que estaba sucediendo, pero Gormley no dio lugar a bromas.  —¿Qué tenemos? —pregunto, sentándose en su silla.  La mujer se estiro en su asiento y con suma paciencia acomodo las fotos sobre el escritorio. Era el agente Tate, hinchado y descompuesto en la mesa de un forense.  Gormley frunció el entrecejo en una mezcla que bien podría ser pena, pero que también podía leerse fácilmente como asco. Había visto muchos cadáveres a lo largo de su carrera, pero no dejaba de sentirse enfermo cuando le tocaba ver alguno de sus colegas. Especialmente si se veían tan grotescos como Alan Tate.   La agente carraspeo la garganta antes de comenzar a hablar.  —Fue encontrado en el agua, así que si quería encontrar al autor con huellas digitales, deshágase de esa esperanza —puntualizó en un tono frío, distante. —El agua acelera el proceso de descomposición, así que descartamos también la posibilidad de encontrar alguna marca de pelea.  —No obstante —un fuerte acento del centro de Londres hizo que Gormley desviara la mirada al segundo sujeto. De pie, con un bolígrafo en la mano, el agente Chapman paseaba por el cuarto. Tenía esos aires de superioridad que irritarían al mismísimo Ghandi. —El agua acelera aún más el proceso de descomposición en heridas abiertas. Mire aquí —su bolígrafo señalo dos fotos. —Herida en el muslo y en la pantorrilla, ¿nota alguna diferencia?  Gormley se colocó los lentes.  —Son muy disímiles.  —Eso es porque no han sido hechas con la misma arma —el bolígrafo repiqueteo sobre la foto de la entrepierna del cadáver. —Arma blanca. Tal vez una navaja, un cuchillo —esta vez, el bolígrafo se posiciono sobre la foto de la pantorrilla y una sonrisa se formó en el rostro del agente. —¿Puede adivinar qué es esto?  —¿Herida post-mortem? Estaba en el agua, seguro algo pudo…  —Es una mordida de un animal doméstico.  Gormley alzó la vista.  —¿Un perro?  —¿Conoce a algún perro marino, Sr. Gormley?  La agente Hoover tomó una de las fotografías y los ojos del viejo volvieron a viajar, centrando su atención en ella.  —Obviamente esa herida no fue la causa de la muerte —dijo. —Esta lo fue.  —¿En la entrepierna? —confuso, se quitó los lentes. —¿Desangramiento? ¿Le apuñalo en una vena?  Chapman chasqueó la lengua. Para ser el jefe, era muy imbécil.  —No en la pierna, en el muslo. En una arteria —indignado, volvió a acercarse al escritorio. —La arteria femoral, para ser más exactos —sus ojos se clavaron en los de su jefe. —Gormley, si le cortaran una arteria moriría en cuestión de minutos. 3, 4 minutos tal vez, considerando su tamaño —ignorando la mirada que el viejo le otorgaba, el agente continúo. —Un asaltante normal o una víctima que es atacada y tiene un cuchillo siempre apuntan al abdomen, estómago, costados… Tate fue herido de gravedad y con precisión.  —¿Qué quiere decir?  —Quiero decir que es muy probable que el autor de esto tenga conocimientos de la anatomía humana. ¿La esposa de Tate no era doctora en el Sanford?  Días atrás.  La primera vez que Sam se cruzó con la muerte fue a los diez años. Estaba en Louisiana, volviendo de un campamento con la familia de Art y un coyote se atravesó en la carretera. El abuelo de Art, Pete, en vez de virar y poner en riesgo a los niños, mantuvo su pie firme contra el acelerador y el animal pasó debajo de las ruedas como un bache más.  Sam observo con horror como la criatura se retorcía en el carril, chillando, rota, aun luchando para conseguir salir de ahí. Un minuto, un estruendo y todo había acabado. El viejo Pete se había encargado de pegarle un tiro justo entre los ojos. “He’s in a better place now, dear”. Recuerda aquella tarde. Recuerda el olor a humo en sus ropas, la comezón de las picaduras de mosquito y como le ardían las rodillas luego de intentar trepar el árbol más grande del bosque. Recuerda haber sentido miedo, luego angustia y finalmente tristeza.  El problema –si se podía llamar problema– era que en ese momento no estaba triste por Alan.  Cuando Ennis golpeó la puerta de la casa de su compañero, no esperaba encontrarse con la imagen que le estaba dando la bienvenida – una mujer ensangrentada, con los ojos llenos de lágrimas y a punto de entrar en algo así como una crisis nerviosa.  Había acudido lo más rápido que pudo luego de que, al llamarla como bien había prometido, la muchacha fracasara en explicar lo que había sucedido entre sollozos, tartamudeos y hipo.  —Oh my God, are you okay? —dando un gigantesco paso, entró a la casa cerrando la puerta detrás y tomó el rostro de Samantha entre sus manos.  Sus manos sobre su rostro eran reales, sólidas y suaves, cálidas. Una conexión directa al mundo. Ennis era cálido y real, reconfortante, pero no había nada reconfortante en saber que aquello no era un mal sueño. Ennis le inspecciono el rostro durante unos segundos antes de virar los ojos, inspeccionando el lugar. Su mano derecha se posó sobre su arma y avanzó por la sala.   —Where’s Alan?  “I’m sorry” era lo único en lo que Sam podía pensar para decir, pero no era cierto. No lo sentía. Estaba llorando, pero no era tristeza.  —Alan! What are you doing, man? Come on, this is not you! —mientras caminaba más allá de la sala, dejando a Samantha atrás, se oía un tinte de esperanza en su voz. Como si de alguna manera intuyera lo que había sucedido. —Alan, buddy, come on. We can… we can fix this.  —Ennis… —un susurro. Sam avanzaba con cautela. —I’m sorry, Ennis. I’m so sorry. El entrecejo del hombre se arrugo mientras volteaba a ver a la muchacha, quien le otorgaba aquella mirada de alimaña herida y desesperada, con el rostro con sangre y el cabello despeinado. Estaba claro lo que había sucedido – si daba dos pasos más y cruzaba la puerta de la cocina, se encontraría con algo que no estaba preparado para ver. Algo que no podía manejar. Algo de lo que sería responsable si posaba los ojos encima.  No obstante, se adentró y lo que vio le hizo flaquear. Era su compañero, aquel con el que había desayunado durante casi diez años y al que había indiferentemente traicionado, desplomado boca abajo en un charco de su propia sangre. A su lado, cuidándole como si su cadáver pudiera ponerse de pie y escapar, el perro de Samantha.  —What did you do? —Ennis se llevó la mano al mentón, tanteándose la incipiente barba. Luego se tapó la boca y se inclinó, desviando la mirada. Era el. Era Alan. —What the fuck did you do, Samantha? Are you out of your mind?   Aquel agente especial que siempre mantenía la calma y parecía nunca perder el sentido del humor había quedado en la puerta, muy lejos de ese momento.  Samantha se acercó y, más que excusarse, intento explicar. —I was sick of it, Ennis. Sick of him treating me like dirt. I really didn’t meant to, but I don’t regret it —se colocó frente a él, dándole la espalda a la escena. El agente Gallagher la miró. —I’m sorry that you came. I am. I was going to call Loan, you didn’t have to see this, but you called me first and I just… I freaked.  Era cierto. A pesar de todo lo que significaba para Loan, sabía que él iba a poder manejarlo mejor que Ennis y definitivamente mejor que ella. Era un cazador, después de todo, y uno no se ganaba la reputación de buen cazador sin saber hacer desaparecer cadáveres.  —Jesus Christ, Samantha.  —I know, I know…  —You need to tell me what… What happened. Ok? You need to tell me what happened.  —I don’t know, I…  —Please…  Los ojos de Ennis exigían desesperadamente, sin hostilidad ni recriminaciòn, así que Sam suspiro y se llevó una mano a la frente, intentando recordar. Las imágenes volvían desordenadas, como flashes, ráfagas sinsentido.  —He said he was gonna kill me, he was drunk and angry. He grabbed me by the neck and..  —No… No… He wouldn’t do that —negando con la cabeza, el hombre la interrumpió.  —You think I’m lying? You think I’m… He almost break my goddamn ribs last week when I told him I didn’t want to have kids with him, for fucks sake —la voz de la morena se alzó. —That… —señaló el cuerpo— That could be me there.  Cuando Samantha decidió dejar de hablar, el silencio se volvió una entidad densa en la cocina de repente. Ennis dio un gran suspiro antes de colocar una de sus manos sobre su brazo y atraerla, presionándola contra su pecho en un abrazo reconstituyente a pesar de sus manotazos para apartarlo.  —I didn’t know.  —I need to call my dad.  —What?  Sam pudo apreciar la cara de confusión de Ennis al separarse de su torso.  —He’ll know how to help me…  —Your dad? What are you talking about?   No podía ir a prisión. No merecía ir a prisión.  Dio dos pasos hacia atrás, apartándose el cabello de la cara y ensuciándose aún más con sangre. Podía sentir la mirada de Ennis encima. Sus ojos marrones escudriñando, atemorizado y fascinado al mismo tiempo, jugando a ser el policía valiente, y lo único que Sam podía hacer era intentar ignorarlo – ignorar la manera en la que la miraba, como si estuviera estudiándola. Como si calmarla fuera un reto y estuviese dispuesto a ganarlo.  Apretó los ojos con fuerza y sintió como las lágrimas le quemaban las mejillas una vez más. Deseaba que todo desapareciera, que todo fuese una cruel mentira, que el bastardo se levantara y dejara de tomarle el pelo de aquella forma tan cruel. Todo su cuerpo se estremeció, no podía evitarlo; había asesinado a su esposo. Había matado a su marido y ahora, en vez de correr a la policía, estaba pensando en, no solo esconder el cadáver, sino implicar a su padre también. Porque, aparentemente, que Ennis estuviera ahí convirtiéndose en su cómplice no era lo demasiado malo.  —Samantha… I will call you dad if that’s what you want—la muchacha asintió. — Go take a shower, clean yourself up. Take your time. I’ll take care of this, okay?  Ennis se inclinó y la beso. Besaba como en los shows que veía cuando era una niña ignorante – lento, larga y profundamente. Incluso bajo aquellas circunstancias, lo hacía decidido a crear ese algo en su interior – algo que le robaba todo el aire y se lo devolvía en una descarga.  Cuando se apartó y la miró, los ojos de Sam estaban cerrados. Había una sonrisa fusionada en amargura y alivio jugueteando en las comisuras de sus labios, pero el pánico estaba latente justo en la zona de sus cejas.   —It’s gonna be fine —Dijo el en un susurro.  Actualidad.  Cuando las patrullas llegaron a la casa de Samantha, el agente Chapman sacó un billete de 100 y lo colocó bruscamente sobre el tablero, creando un leve estruendo y esbozando una sonrisa cuando los ojos celestes de su compañera se posaron sobre él.  —¿Quieres apostar?  La agente Hoover le inspeccionó, alzando una de sus finas cejas con un aire estrictamente profesional. Estaba ahí para hacer su trabajo, no para divertirse u apostar en la vida de colegas muertos.   —No. —Vamos, Hoover. 100 a que fue ella.  —No lo sabes, Chapman.  Sin decir más, la mujer se bajó del automóvil dejando a su compañero con la palabra en la boca. Fuera lo que fuese, seguro no era importante. Se encamino a la puerta de entrada, sus tacones repicando en la acera. Tres peldaños y un bonito pórtico sacado de catálogo los recibieron.  Desde que se había mudado a Aberdeen con Loan, quien pronto se había convertido en lo más parecido a un padre, Samantha aprendió a estar preparada. Preparada para lo inesperado; preparada para las eventualidades. Aquellos dos agentes que veía en su puerta no eran más que un salto al futuro, una progresión, y debía estar calmada porque ella no había hecho nada. No había razón para entrar en pánico, todo estaba bien. Toc, toc, toc. Todo iba a estar bien. Eventualmente.  —¿Samantha Tate? —la voz de la agente retumbaba en el hall, como si estuviera hablando por la abertura por donde pasaban las cartas.  La morena se alejó de la ventana y le echo una mirada a Twister, quien reaccionó sentándose en sus patas traseras. Para verse como un perro, era demasiado humano.  —Quédate aquí. En cuanto salgas del cuarto, verás cómo te corto las orejas, ¿me has entendido? —Twister habría rodado los ojos si aquello fuera posible, pero se conformó con voltear y subirse a la cama de un salto, manchando las sabanas insolentemente. —Desgraciado.  Toc, toc, toc. —Ya voy, ya voy. Cerrando la puerta del cuarto detrás de ella, Samantha bajó las escaleras de dos en dos. Se acomodó el cabello húmedo antes de abrir la puerta y planto la sonrisa más convincente que pudo; la obra había comenzado.  —Hola.  Frunció el ceño cuando notó sus vestimentas. —Sra. Tate —una ligera mueca sirvió como saludo antes de que ambos sacaran su placa. —Somos de la NCA. Soy la agente Evelyn Hoover y este es mi compañero, el agente Jonah Chapman. Nos gustaría hacerle unas preguntas si no le molesta.  Chapman parecía haber tomado el rostro de la muchacha como objeto de estudio puesto que en ningún momento, a pesar de recibir miradas confusas e incomodas de ella, aparto la mirada.  —Seguro, pasen.  Samantha se movió de la puerta y sin perder la mueca de preocupación camino con ellos hasta la sala.  —¿Ya tienen algo?  —Me temo que no —Hoover suspiró viendo a su compañero alejarse por el rabillo del ojo. —Estamos aquí justamente para eso. Nos gustaría hacerle unas preguntas. —¿Su esposo tenía enemigos?  Chapman volvió al cabo de unos segundos con un portarretrato en las manos y una sonrisa petulante. Vacaciones en Francia.  —Era un agente, claro que tenía enemigos —su dedo índice golpeó el vidrio que cubría la fotografía, cambiando de tema. —Se ven como un matrimonio feliz.  —Gracias.  —¿Lo eran?  —¿Disculpa?  Chapman carraspeó.  —Verá, normalmente las personas dicen “lo éramos”, pero tú no lo hiciste. Tú dijiste gracias. Como dice gracias un buen actor cuando su obra acaba. —¿Intenta decir algo, agente Chapman?  Una sonrisa fugaz amplio los labios del agente, pero en vez de proseguir con lo que había comenzado, dejó la fotografía en su lugar y volteó chasqueando la lengua contra el paladar. —¿Puedo pasar al baño? —preguntó.   —Arriba. La segunda puerta a la izquierda.  Cuando Chapman llegó a la segunda planta, lo último que hizo fue buscar el baño. Pasó la mano por los estantes, olfateo el ambiente. Casi le da un vuelco el corazón cuando abrió la puerta al final del pasillo y vio un perro recostado encima de la cama. Un perro.  Si Hoover hubiera aceptado aquella apuesta, tendría 100 dólares más para el regaño de cumpleaños de su niña.  Cerró la vuelta, volteó sobre los talones y bajó las escaleras. Aspirando el olor a lejía y aromatizante de ambiente que se hacía cada vez más fuerte cuando se acercaba a la cocina, el hombre pasó por el pasillo hasta llegar a la sala y una vez allí le hizo una simple seña a su colega, quien le miró un tanto confundida y sorprendida a la vez. —Eh… —balbuceó, acomodando su cuaderno de notas bajo su brazo. —Muchas gracias por su cooperación, Sra. Tate —le regalo una sonrisa mientras le apretaba la mano en un saludo. —La mantendremos al tanto y… Mi pésame.  *** El aire de los pulmones de Samantha pareció haberse ido en una lenta y larga carrera junto con los agentes porque, en cuanto cerró la puerta detrás de ellos, sintió aquello removerse en su interior. Como una presencia lóbrega, repulsiva, exprimiendo sus órganos, quitándole el oxígeno, la estabilidad, el confort. Apoyó la espalda contra la pared y se llevó la mano al pecho. Estaba acabada. Perdería su licencia, iría a la cárcel. No importaba la defensa, no importaba lo que alegara, Alan era un agente federal y siempre se salía con la suya. Siempre. Incluso muerto.  Su fantasma le bailaba al rededor en reproches de venganza, susurrando sueños de sangre y futuro sin libertad. Olor metálico y olor a lejía y rojo en todas partes; sangre en sus manos, sangre en las paredes, en su conciencia, y no podía – no podía olvidarlo. A diario volvía a aquella noche y se veía a si misma arrodillada en el suelo de la cocina con Ennis en frente, toallas cerrando el círculo en donde la sangre se acumulaba. Limpiaban y hablaban y el cuerpo inerte de Alan les esperaba desnudo, envuelto en una sábana listo para descansar en el fondo del océano.   Recuerda haber sentido como algo cálido se le revolvía en el estómago, inclinarse, y vomitar la cena, ahogándose en el pánico y la culpa. ¿Criaturas sobrenaturales? No era Loan, no era cazadora, pero podía soportar aquella idea. La entendía. Podía con lo que significaba arrebatarle la vida a una de esas criaturas porque eran monstruos y no eran humanos y a veces eran peligrosos. Pero ella había asesinado a una persona.  —Twister —su amigo no tardo en bajar las escaleras y reconfortarla, empujándole la mano con el hocico. —I fucked it up, didn’t I? —la morena se puso en cuclillas. —I wish I could just… close my eyes and everything bad would just… vanish. Twister ladró, como si intentara contestarle, y enseguida bajó las orejas. Era más que un perro, cualquiera que tuviera ojos y le mirase se daría cuenta de ello, pero nadie parecía tener ojos.  —Let’s go to Logan’s. When they come back, you’ll be in much more trouble than me —Sam se puso de pie y volteo, tomando la chaqueta del perchero y colocandosela. —There are no prisons for dogs yet. Un ladrido la obligo a virar mientras abría la puerta.  —Sorry. Uh… I mean… There are no prisons for… skinchangers who got stuck in their totem because their human body died? There. Happy? Now let’s go. Please.       *** Loan se había tomado la noticia de una manera tan natural que resultaba incluso inquietante. Ambos trabajaban en ese limbo entre la vida en la muerte, siendo ellos quienes decidían como jueces quienes vivían y quienes morían. La diferencia era que, mientras Loan arrebataba vidas, lo que Samantha hacía era justamente lo opuesto. Ejerciendo como médico en un hospital y habiendo tenido que cumplir horas en emergencias, Sam había tenido contacto con la muerte desde aquel incidente con el coyote a los seis años; la muerte siempre estaba ahí, nunca se iba, pero Sam nunca la había invocado de aquella manera. —It gets better.  —It does? Because it doesn’t feel like it.  Loan resopló, dejando su café irlandés a un lado.  —What’s bothering you exactly?  —Uh, I don’t know. The fact that I killed my husband and now I’m going to jail, maybe.  —You’re not going to jail, Sami —El cazador apoyó la espalda contra la silla e inspiró.— They will never find you unless you want to be found.  —That. Right there. That’s exactly my point —llenando lentamente sus pulmones de aire,  Sam intento contenerse. —I don’t want to be found. I need to pay for what I did, right? But instead, I’m hiding, running like a filthy scared rat. I should… walk into the police station and tell them what happened. I should do the right thing.  —I agree.  —What? La mirada de terror en los ojos de Samantha hizo que Loan se arrepintiera de haber dicho aquello, asì que sin perder el tiempo, acomodo su postura, sonriendo de su torpeza.  —Why are you smiling, you fucking idiot.  —I meant you are right. You have to do the right thing —estiro sus brazos por sobre la mesa y las colocò encima de las de la muchacha, quien no habìa parado de rasguñarse las cuticulas desde que habia llegado. —You’re gonna get your cubbish arse out of Aberdeen, you’re going to forget about this ever happened and you’re going to… go on with your life.  —I can’t do that.  —Yes you can. Samantha inflo las mejillas de aire y desvió la mirada aguada a la figura de Twister, que desde el sofá más cercano oía con atención.  —You’re not a monster, if that’s what you think —La voz de Loan fue un susurro. —I know how monsters look like, Sami, and I can assure you they don’t look like you —acarició su mejilla cuando se viró a verlo con ojos llorosos. —You did my job killing that bastard and I’m proud of you.

[manthabriz]

Un sueño en el infierno.

¿Recuerdan esas tontas tareas de profesores viejos que han estado enseñando por treinta años y no pueden aparecer con ninguna idea original aunque su vida dependiera de ello? En su lugar es "¿qué has hecho en el verano?" o "¿en dónde te vez dentro de diez años?". Tareas totalmente aburridas y estúpidas que han tenido a la humanidad quejándose y mintiendo por siglos.

Sí… Bueno, cuando Samantha se sentó aquel sábado de mayo en el pupitre y leyó,"un evento que haya cambiado tu vida. 1000 palabras," por un breve momento pensó en decir la verdad. Solo por un momento. Luego su mente reacciono y, en su lugar, golpeo el bolígrafo contra el papel, inspiro, y escribió una breve historia inventada sobre un niño en su vecindad de Louisiana que fue arrollado por un auto y como eso le enseño a no tomar NUNCA la vida por sentado.

Si hubiera dicho la verdad, su tesis habría empezado con algo como: "Mi vida cambio para siempre cuando mi madre enfermó…" Porque si su madre no hubiera enfermado, jamás habría tenido que irse a vivir a otro continente y, por consecuente, nada de lo que pasó en los años consecutivos habría tenido lugar.

—Ennis Gallagher, ocasionalmente estilista de estrellas y agente de la NCA lo que queda del día, ¿en qué puedo ayudarla?

No estaba sonriendo. No. Ni un poco. Y desde luego que no le siguió el juego.

—Buenos días agente Gallagher, le hablo desde la oficina del sheriff. Es sobre las multas impagas que tiene desde agosto del año pasado…

Le oyó sonreír.

—Ehh… —su voz era profunda y masculina, pero tenía un tinte infantil. —Se ha comunicado con el contestador de Ennis Gallagher; por favor, deje un mensaje después de la señal —estaba a punto de hacer un pitido, pero recapacitó estallando en una carcajada afónica. —¿Cómo estás? ¿Sucede algo?

—No, todo está bien. ¿Esta Alan contigo?

—No, estoy camino a casa. Estoy trabajando horas extra y vaya que son extras. Son casi las 12. Tuve que hacer una parada en McDonals porque mis tripas no se alimentan de café y estaban amenazando con comerse entre ellas.

—Oh, entiendo.

Silencio.

—¿Algún problema?

—No… Es solo…

Bajando la vista al manos-libre durante un segundo, Ennis carraspeó. El móvil seguía conectado y la cobertura intacta, era solo Samantha en completo silencio al otro lado de la línea. Podía imaginársela con facilidad en la cocina de su hogar, con su estúpido piyama purpura, a punto de prepararse una taza de té.

—Tranquila, Sam —soltó en un suspiro, casi un resoplo. —Ya sabes cómo es. Seguro está en el bar, bebiendo con Hedlund.

—Lo sé, lo sé. Es que ha estado actuando raro desde…

—Define raro.

—Bueno, para empezar, está bebiendo más de lo habitual.

—A mí me suena al viejo Alan Tate de siempre.

La morena volteo, meneando la cabeza como si Ennis pudiera verla. Una de sus manos se alzó a su frente antes de subir la tasa a sus labios y darle el primer sorbo al té. Ennis no lo entendía y ella no podía explicárselo.

—Estamos trabajando en un caso complicado, algo complejo —informó él. —Seguro lo tiene preocupado.

—Oh, no —soltó una risa amarga al entrar a la sala y acarició a Twister al sentarse en el sofá. El perro se bajó de un salto y se subió al sofá continuo echándola una mirada resentida. —No está preocupado, créeme. Está disgustado, está enfadado.

—Escúchame, te llamaré cuando llegue a casa. Estoy por entrar a un túnel. Si pregunta, di que soy tu tía Lauren de Winsconsin.

—No tengo ningún familiar aparte de Loan, lo sabes. El también.

La sonrisa fue al unísono mientras Sami presionaba el botón para cambiar de canal e ignoraba la mirada constante y juzgadora del can.

—Pues di que soy Loan.

Eran muy distintos. Distintos que te cagas. Loan en ocasiones se preguntaba si podrían ser más diferentes – Sami más sensata o Alan más calmado, pero al final de la jornada llegaba a la conclusión de que todo lo que él pudiera llegar a pensar y a ultimar era completamente inútil.

Aquella niña que alguna vez en el pasado había accedido a proteger alegando ser su padre había crecido y se había convertido en una exitosa mujer, con su camino y sus elecciones. Ya no era Sami de 15 años haciendo rabietas, llorando por las noches por su madre moribunda e insultando su nueva vida en lo que quedaba del día, ni la Sami de 16 dándole dolores de cabeza por sus elecciones en cuanto a muchachos se refería cuando lo unico que Loan quería era que se mantuviera lo más lejos posible de ellos – ahora era Samantha Brizzi, la esposa de alguien, la doctora de muchos, una visionaria en un campo médico que jamás nadie se había atrevido a pisar, tratando personas que iban más allá de los humanos.

Confiaba en ella y en su suspicacia. Había sido el quien había cumplido el rol de maestro en cuando a la vida, pero no podía evitar preocuparse de cuando en cuando. No objetaba sus elecciones, no en voz alta, pero no confiaba en su orgullo – ese maldito orgullo que le decía que, a pesar de tener una vida con todas las comodidades al lado de Alan, había hecho un gran error y simplemente no funcionaba.

No era su padre, no biológicamente, pero se preocupaba por ella más que cualquier otro familiar que pudiera llegar a tener en el mundo.

Lo había conocido en la universidad pero no era un estudiante. Era un tío enorme y misterioso diez años mayor que ella observando una clase por tercera vez consecutiva desde el último pupitre del aula. Tomaba notas en silencio, manteniéndose en anonimato impecable incluso para los profesores. Habia sido ella la desvergonzada que se había acercado y le había preguntado quién era para confirmar los rumores y se había sentido tremendamente alagada cuando con una sonrisa de casanova de vocación le dijo que era el agente especial Alan Tate de la NCA, algo así como el FBI inglés, y como si fuera una idea de último momento, queriendo lucir casual y espontaneo y fallando –desde luego– le dijo que estaba reclutando futuros agentes. Le dejó su tarjeta, le ofreció una entrevista y se despidió con un sugerente beso en la mejilla.

Lo llamó tres semanas después diciéndole que no lo haría, Alan rio, ella también, hubo unos segundos de silencio y cuando él juntó la valentía que le faltaba, la invitó a tomar algo.

Beber un café les tomó cuatro horas; elegir la casa en la que iban a vivir tres meses.

Fue un buen matrimonio hasta el año y medio en donde la violencia comenzó a tomar un papel casi protagónico en las discusiones.

A veces culpaba a Ennis, pero luego recapacitaba y hacia la vista gorda, recordando lo que había sucedido.

Ella estaba en la sala terminando de ponerse mascara en las pestañas con Ennis inquieto detrás. Alan se había quedado dormido y se estaba dando una ducha mientras maldecía a la compañía coreana que había hecho su reloj. Ennis, bromista nato, que había bebido aproximadamente tres tazas de café desde que había salido de su casa, se le acerco con los labios fruncidos, le toco el cabello y le dijo “oh, cariño, este pelo pide a gritos un cambio, una nutrición; veo en tu futuro y veo… un alisado”. Aguantando la risa, Sam le observó en silencio y Ennis hundió más los dedos en la melena sin perder el personaje. “Veo extensiones, veo vida, veo moda… y creo que veo muchas mechas; mechas verdes, naranjas; ¡todo el arcoíris, muñeca!”. Cuando la muchacha al fin soltó la carcajada la función había terminado. Y desde entonces, siempre fue lo mismo. A veces y solo a veces, las sinsustancias variaban en nimiedades y ninguno se daba cuenta hasta el día siguiente, pero algo le decía que esa noche no iba a ser la excepción.

Cuando Alan abrió la puerta y se acercó a zancadas indolentes por el pasillo llamándola por su nombre, ella se limitó a mantenerse callada. Puesto que si se mantenía lo suficientemente callada había una leve posibilidad de que no la detectase. Pero desde luego que las cosas no funcionaban así porque cuando Alan entró a la sala y encendió la luz, la vio.

Porque estaba borracho pero estaba muy lejos de ser un estúpido.

Cretino, sí.

Gilipollas, por supuesto.

Pero nunca estúpido.

—¿No me has oído?

Fingiendo sorpresa, Sami extendió los labios en una sonrisa incomoda y cansada, incorporándose. Dejó la taza de café en la mesa ratona y le hecho una mirada de advertencia a Twister. No te metas.

—Estaba llamándote —dijo nuevamente.

—Lo sé, lo siento —afirmó ella.

—No me has contestado.

Más que enfadado, lucía decepcionado. Con los ojos brillantes y la nariz irritada por el fríou algo más –a Sam no le interesaba saberlo y no tenia intenciones de descubrirlo–, se acercó a ella oscilando como el cabello que le cubría la frente.

—Era una nota importante — amoldando las manos sobre su gigantesco pecho y aspirando el desagradable olor a alcohol, lo saludó con un corto beso en los labios. —Le estaban haciendo un reportaje a una amiga, ¿recuerdas a Amy? La muchacha que le presenté a Ennis hace unos meses.

Sabía más que nadie como manejar aquellas situaciones, aunque eso no significaba que no lograran inquietarla. El silencio, cuando venía de Alan, era algo casi físico, un latido palpable que eventualmente se convertía en tensión y al final en miradas amenazantes propias de un depredador.

En esos momentos, el tiempo se arrastraba y un minuto parecía una eternidad.

—¿Has estado bebiendo?

No sonaba a recriminación sino más bien a curiosidad, pero Alan dio un paso hacia atrás y alzo el mentón.

—Pues sí. Claro que he estado bebiendo.

—Vale.

Los ojos de Sami dieron un vuelco en las cuencas demostrándole cuando desaprobaba su comportamiento casi infantil, pero Alan no fue capaz de apreciar aquello puesto que para cuando ella rodo los ojos, ya estaba dándole la espalda.

—¿Por qué? ¿Tienes un problema con eso?

En otra ocasión le habría contestado, pero en vez de eso camino hacia las escaleras y le ordeno a Twister que dejase de gruñir con un chistido.

—No me dejes hablando solo. ¡Samantha!

Una patada hizo temblar la mesa en donde la taza de café descansaba y un ladrido la obligó a voltear para corroborar que su amigo se encontraba bien.

—Eh, yo me voy, si tú sigues hablando y eres muy idiota para no saber cómo cerrar la boca; ese es tu problema —se acercó a él señalándolo de la forma más acusadora que pudo. A su lado, él era gigantesco. —¿Quién coño te crees que eres? ¿El puto centro del mundo? ¡Por favor!

De un manotazo, Alan bajó la mano inculpadora de su esposa quien enseguida avanzó hacia la cocina evitando su cuerpo ágilmente. Alan le siguió.

Los ladridos de Twister y el telediario resultaban apabullantes en el silencio de la noche.

—Si quieres hablar deja de gastar tanto dinero en el bar y ve a un psicólogo.

—Se supone que eres mi esposa, se supone que puedo hablar contigo.

—No me vengas con esa mierda matrimonial ahora. Si tan desesperado por hablar estas ve a que te escuche alguno de tus polvos. ¿Cómo se llama la secretaria de tu jefe? ¿Lucy?

Estaba a punto de voltearse cuando una mano le tomo el rostro. Sentía su cuerpo detrás, gigante, amenazador. Apretó los ojos en un intento de calmarse pero no funcionaría si la otra presencia no lo hacía con ella.

Twister continuaba ladrando, el telediario seguía informando y el oxígeno parecía que iba a ser la causa de su muerte.

—¿Cómo te atreves? ¿Cómo te atreves a decir eso? —su voz era un susurro. Estaba agitado y apestaba a cerveza. Soltó una risa justo contra su mejilla antes de volver a hablar. —¿Crees que no sé lo que haces? ¿Crees que soy tan estúpido?

—¿De qué hablas?

—Oh, ¿no sabes de que hablo?

Los ojos verdes de la morena se fijaron en Twister a un lado, agazapado, gruñendo, a punto de atacar. Una patada lo empujo, pero el perro volvió, hincando los dientes en la pantorrilla del sujeto que amenazaba a su única amiga y haciéndolo soltar un alarido antes de que su puño se acomodara en su hocico, dejándolo tosiendo, sin poder respirar.

Samantha no perdió tiempo. Con la ira hirviéndole la sangre aferro el mango del único cuchillo que descansaba en la encimera y se acercó al perro cuando su esposo se alejó, inspeccionándose dificultosamente la herida.

—Fucking… useless… dog.

—Get out of my house, Alan.

La voz de Samantha era firme, aunque su mano estaba temblando notoriamente, exponiendo sus nervios ante la situación. Podía soportar que la golpeara a ella, ¿pero a Twister? Los ojos celestes del hombre parecieron volverse más oscuros y brillosos cuando dieron con el filo del cuchillo y una sonrisa le estiro los labios.

—Babe, what are you doing?

—Go away, Alan. Now.

—Come on, baby. Give me the knife.

El agente Tate avanzaba paso a paso a cámara lenta. Tenía las manos abiertas a la altura del pecho, preparado para cualquier reacción impulsiva que pusiera en riesgo su vida pero demostrando que era completamente inofensivo y que no planeaba lastimarla. Todo había sido un mal entendido, todo estaba bien.

—Get out. Ain’t telling you twice. Get the fuck out of my house.

Su posición se perdió en cuando aquellas palabras entraron a su oído. Las había oído en un principio pero había decidido ignorarlas. ¿Su casa? ¿Desde cuándo era aquella su casa? Había sido el quien la había comprado. Era su dinero invertido.

Avanzó a zancadas tomándola del cuello, sintiendo en aquel mismo momento que la espalda de Samantha chocaba contra la alacena un fuerte calambre en alguna parte entre la ingle y la pierna. Frunció el ceño y bajo la mirada solo para comprobar que, efectivamente, el cuchillo que Sam sostenía anteriormente se había hundido ahí.

—Stupid bitch, I’m gonna fucking kill you.

La mano de Alan apretó el cuello de la muchacha con más fuerza, arrebatándole la respiración paulatinamente. 30, 31, 32, 33 segundos… Volvió a fruncir el ceño cuando su rodilla se dobló afectándole el equilibrio. De repente se sentía cansado, tremendamente cansado.

Soltó el cuello de su esposa, dio dos pasos hacia atrás y de un momento a otro calló al suelo de rodillas en un charco de su propia sangre.

—Arteria femoral —le dijo Samantha, tocándose el cuello con ambas manos, aun intentando respirar adecuadamente. En cuestión de minutos, su cuerpo habría perdido la suficiente cantidad de sangre para sufrir un choque hipovolémico, un sueño en el infierno. 

[manthabriz]

Cimientos.

i.     

Nace y crece en un barrio de Louisiana, en La parroquia de West Feliciana, en donde los niños -e incluso las niñas- aprenden a ser hombres antes de tiempo. Escuela pública, iglesia los domingos, sin padre pero con una profesora de historia como madre.

Nada nuevo, nada que la destacara en la multitud, nada que molestase. 

ii.    

Cuando Samantha tiene 6 años comienza a ir a la escuela y conoce a Art.

Era una niña solitaria, tranquila y desesperada por un amigo; Art es una temerario de 8 años, un veterano en lo que sobrevivir en el campo de batalla del recreo respecta.

Se vuelven muy unidos, aún más al darse cuenta que son vecinos. Pato y agua, uña y carne. Sam necesita a quien admirar y Mae quiere a alguien para cuidar.

Durante los siguientes años son inseparables. Art protege a Sam como a su hermana menor y cuando cumple la edad suficiente, le enseña a colarse en el cine y a robar chucherías y a saltearse clases sin que se note; Sam absorbe la educación como una esponja.

iii.    

Cuando Samantha tiene 14 años, su madre adquiere una extraña enfermedad que es un misterio para los médicos pero que se resume fácilmente en decir que oye voces. Deja la escuela; se concentra en ella.

Lo que le molestaba de ella, de su actitud, ahora lo extraña – cree que si puede organizar su vida, tal vez pueda organizar su cabeza, curarla, pero las cosas no son simples y desde luego que no funciona así.

Viven al amparo del gobierno y reciben ayuda de algunos pocos vecinos de la zona.

iv.   

Cuando Samantha tiene 15 su madre se derrumba en el suelo del departamento de desempleados minutos después de decir que le dolía la pierna. No puede respirar.  

“Tu mamá sufrió una embolia pulmonar” le dicen en el hospital. “Un coagulo se alojó en sus pulmones y bloqueó el paso de oxígeno.”

—Pero le dolía la pierna.

—Allí apareció el coagulo. Se llama trombosis varicosa. Es básicamente un coagulo más grande. Un trozo se desprendió, subió por la vena hasta el corazón y bloqueó el flujo de sangre. Sin flujo, no hay oxígeno. Necesito decirle algo importante a tu padre. ¿Dónde está?

—Murió u algo así. Dígame a mí, yo la cuido.

—Tenía 12 de alcohol en la sangre a las 10:30 de la mañana.

—Lo sé. La tranquiliza. Ella… oye voces.

—Es esquizofrénica.

—¿Tiene eso algo que ver con lo que le sucede?

—No, no. La desviación de neurotransmisores en el cerebro no causa este tipo de cosas.

El Dr. Holland saca las manos de su bata y las une por delante, a la altura de su abdomen, luciendo una mueca de consternación.

—La falta de vitamina, por otro lado, sí. Estábamos a punto de quedarnos con ese diagnóstico luego de hacer los exámenes correspondientes, pero comenzó a vomitar sangre, como tú dijiste.

La muchacha asiente. Su rostro, no obstante, delata que entiende un pobre porcentaje de las palabras que el medico emplea.

—Tengo malas noticias del ultrasonido, Samantha. Tu madre… Ella tiene cáncer. La falta de vitamina K causó la trombosis y agravó la condición del hígado, pero el motivo real del sangrado es un tumor.

Miente si dice que se mantuvo firme, aunque se quiebra más tarde, en la sala de su hogar. De repente y sin avisar el llanto la sacude y le impide respirar, reduciéndola a una bola de angustia y pánico en donde dictan las lágrimas, el hipo y un corazón hecho pedazos como el viejo televisor defectuoso que vuelca al suelo en un arrebato.

Siempre lo supo, pues sería una tonta si no lo hiciera, pero es la primera vez que se da cuenta que su madre va a morir. Va a morir, de verdad.

No falta mucho para que los de Servicios Infantiles lleguen a por ella, a llevarla a un albergue, y por el momento lo que más sentido tiene es quedarse ahí, tumbada encima de la sucia alfombra mientras la cara se le hincha de llorar como una mocosa con una rabieta, insultando a Dios y maldiciendo al destino. Porque no, no tiene tiempo para estudiar las matemáticas del caos así que se conforma con creer en nada más ni nada menos que en el caprichoso y cruel destino. Después de todo, la ley de Murphy dice que si algo va a pasar, pasará, y eso es lo que sucede con su vida, básicamente. Tan solo una serie de situaciones que se dan de repente, al azar o no, quien sabe y a quien le importa. Lo que importa es que suceden y punto.

v.    

Lo único que ha sabido de su padre son suposiciones. No sabe mucho de genética, pero sospecha que si su madre es negra, su padre debe ser blanco, por eso cuando ve a aquel hombre cruzar la puerta se le contrae el estómago y se le quita el hambre. Deja el muffin a medio comer sobre la cama y se incorpora sin quitarle la vista de encima.

Su nombre es Loan y, a juzgar por su acento, es escocés.

Se presenta como su nuevo tutor legal, con su esmoquin rentado, su cabello negro peinado hacia atrás, y esa cicatriz en la cara, algo que si bien a Sam no le importa, tampoco le importaría que no la tuviera.

—¿Eres mi padre? —es lo primero que la morena suelta cuando el tío se sienta frente a ella, en la cama vecina.

Loan siempre luce concentrado.

—Me dijeron que intentaste escapar. Dos veces.

—No podía morir sin intentarlo.

—Nadie va a matarte. No vas a morir.

—¿Cómo puedes saber eso?

—Son servicios infantiles, no la mafia rusa.

Samantha cruza los brazos adoptando una pose muy lejos de lo condescendiente. Alza el mentón y le dice “no me has contestado” y repite “¿eres mi padre?”.

—Creo que lo seré a partir de ahora —refuta él.

—Yo no tengo un padre.

—Bien, porque yo tampoco tengo una hija.

vi. 

Cuando Samantha tiene 16 años se entera que existe una realidad completamente distinta y comienza a asistir de forma ocasional a clases para poder manejarlo, no obstante, conoce a Numair en un terreno completamente distinto.

El tío es una presencia anónima en el último retrete del baño de chicas del Centro Comunitario de Edimburgo. Tiene las tetas de Barbara Perry rebotándole en la cara y la lengua de Barbara Perry inspeccionándole las amígdalas, y no siente vergüenza cuando la ve. No, no. Nada de eso. El cretino se ríe de la forma más honesta y cuando Barbara Perry se baja, él se sube la cremallera y se acomoda los pantalones y se enciende un pitillo. Completamente tranquilo, natural.

Sam no tiene y nunca ha tenido nada en contra de las demostraciones de afecto en público, pero agradecería poder entrar al baño y encontrarse con algo normal: una muchacha retocándose el maquillaje, otra meando, alguna vomitando. Cosas normales, lo tipico.

—Llámame.

—Te llamaré.

No la llamará, pero le dedica una sonrisa de despedida y ambos la observan irse, subiéndose la cremallera del uniforme naranja que reza Community Payback en la parte trasera. Cuando desaparece del baño, Sam se acerca al espejo, abre el grifo, y Numair decide que es buen momento para comenzar a platicar. Porque hacer sociales en los baños es algo completamente normal en el Reino Unido, aparentemente, y porque Samantha parece tener una de esas caras que dicen “háblenme, soy muy mona” a pesar de que esté completamente segura de que en ese momento llevaba su expresión de “estoy hasta aquí de todos vosotros”.

—No es sencillo estar enamorado de algo que no puede ser —dice él en un tono vago.

Sam se voltea frunciendo el ceño.

Tiene que estar de coña.

—¿Qué? ¿He dicho algo malo?

—No lo sé, ¿lo has hecho?

—Oh, ¿crees que hablo de ella? 

Suena y se ve presumido.

—Vale, sí. Me refiero a ella. Pero no digo que yo sea el que este enamorado —le da una calada al cigarrillo y se voltea a abrir una de las ventanas ubicadas a lo alto. —Tampoco digo que ella este enamorada de mí. Solo digo que… Tenemos una vida complicada y disfrutamos de estos momentos, ¿sabes? Es algo que no dura mucho, que no podrá ser, y resignarse a esa idea no es sencillo.

Con ojos celestes felinos y una sonrisa enigmática, observa a la morena a través de un rayo de sol color bronce que se cuela por la ventana, recordándoles que no están en prisión pero que tienen que pagar lo-que-sea que hubiesen hecho.

—Entonces la conoces.

—¿Es una pregunta capciosa?

Sam rueda los ojos. El ríe.

—Crees que Barbara está enamorada de un polvo en un baño mugriento y maloliente, contigo.

—Haces que suene como un patán. Uno muy presuntuoso.

—¿No lo eres?

—Tanto como tú una prejuiciosa, supongo.

No hay recriminación en su tono de voz. Hunde su mano en el bolsillo de su uniforme y le entrega uno de sus cigarrillos y le dice “soy Caladh” pero agrega “todos me llaman Numair” y entonces Sam entiende su actitud, su mirada, incluso aquella estúpida filosofía. Es un Lyon. Loan le ha hablado de ellos. Hostias, Loan le ha hablado de una tarda de cazadores legendarios, pero estos resultaron especialmente curiosos a ojos de la morena porque no eran hombres. No del todo. Y se queda plantada, con los músculos tensos y con esa expresión que dice haber visto un mutante, porque esperaba que fuesen mitad bestia. Aquel hombre, no obstante, se ve decepcionantemente normal.

Odia Aberdeen con todo lo que es, pero más odia su nueva realidad. Quiere volver a Louisiana, a Estados Unidos. Quiere volver a la locura de vivir y cuidar de una esquizofrénica, las visitas semanales a las oficinas de desempleo, a los pies de manzana de Peggy, su vecina, las tardes con Art. Por todos los cielos, quiere que su madre este bien, que todo sea un mal sueño.

Hay doscientos diecisiete kilómetros desde Aberdeen a Glasgow. Dos horas y media en tren, cuatro en bus, tres en auto y dos en motocicleta, dependiendo el tráfico, pero aun así lo hacen funcionar.

A Numair no le molesta que sea una “niña” porque no juega dentro de las reglas sociales que el resto lleva bajo el brazo. A Numair no puede importarle menos los delitos federales – razón principal por la que se conocieron. A Loan, por otro lado, que salga con un tío de veintitrés años, siete años mayor que ella, le pica como si fuera su padre.

Le gusta cuando recién se levanta, con el cabello hecho un desastre y las marcas de la almohada en la mejilla y la voz profunda como una mina. Le gusta cuando abandona la ducha, con el pelo mojado y oliendo a champú y desodorante. Le gustaba cuando se tira en el sofá a ver tele y lo ocupa casi todo con su enorme estatura, sus ropas anchas y su pelo largo, sonriendo de vez en cuando – una sonrisa perezosa y ladeada. Le gusta cuando juega al póker con sus hermanos en las noches familiares, recostado contra el respaldar de la silla y luciendo esa expresión de eterna concentración. Le gusta su capacidad para querer y su desfachatez al coquetear con cualquier fémina, su forma de ver la vida, su holgazanería, su poca delicadeza y sus malos modales. Le gusta la furia impulsiva que lo mueve cuando hace su trabajo y la lealtad sin grietas que sacudiría montañas y liquidaría al infierno entero.

Le gusta que la abrace, como si quisiera apartarla de todo lo malo del mundo, y le gusta estar enamorado de ello a pesar de que no pudiera ser.

No por siempre. 

vii. 

Cuando Samantha tiene 20 años Numair es un muerto más en su familia y su padre, o quien suponía era su padre, no lo es.

No sabe por qué está enojada con el tío – tal vez porque comenzaba a agradarle o porque la idea de que no la había abandonado completamente le reconfortaba, pero está enojada y eventualmente se va. Se va y comienza a estudiar sin saber ni querer saber sobre el destino de su madre ni el paradero de su padre.