Suele aparecer los fines de semana. Estos últimos días la vi más seguido que de costumbre. Yo no me acerco a saludarla, tampoco me interesa si me ve o no.
A “la chiquita” la pone contenta su visita, tiene el oído tan afinado que la escucha desde la otra cuadra y empieza a mover la cola antes de que cruce la puerta.
La veo mejor, seguramente avanzó en esa terapia en la que viene gastando hace ya varios años. Escucho que trabaja muchas horas, que ya no sale más de joda, que se queja de los chicos que no saben lo que quieren...y que ella tampoco quiere perder el tiempo. Mi jefa le dice que salga y se divierta, pero que siempre busque uno con plata.
Antes solía fumar, noto que ya no lo hace porque no siento el olor a tabaco en sus mangas.
Mientras mi jefa le habla y le cuestiona su modo de ver el mundo, ella mira hacia la ventana. Pobre, se siente tan incomprendida… suele enredarse en sus pensamientos y, para volver, sacude la cabeza con un gesto brusco, como si necesitara traerse de vuelta.
Viene a almorzar. Se llena los tuppers con comida, se lleva algunas frutas, me roba un par de latas de atún y hasta esconde chocolates. Cuando se quiere ir comienza a quejarse del desorden, ese desorden que es espejo de su pasado... y también de su presente. En esta casa sabemos que le pesan las noches de domingo.
Mi jefa se queda pensándola, siempre la piensa, y se siente orgullosa, pero por razones que los gatos no entendemos, jamás lo dice en voz alta. Solo la deja ir.
Yo me quedo sobre mi silla, observando el mismo escenario de todos los fines de semana. Sé que algo queda flotando en el aire: una mezcla de orgullo, tristeza y amor callado que solo yo, con mis ojos de gato, alcanzo a ver.
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