La Goulue c'est ma gorge :
elle veut rire elle veut crier
elle veut qu'on la touche, dehors, dedans, elle veut avaler des gens.
La Goulue c'est mon ventre :
il veut gonfler il veut se remplir il veut se détendre
Il souffle, il appelle, il se déploie
(mon ventre est bien plus vaste que tu crois).
La Goulue c'est mon dos :
il veut qu'on lui glisse dessus, à satiété
il veut qu'on lui donne donne donne quelque chose – des caresses, des avants bras qui se serrent, ou parfois des bouts d'ongles, des traces de batailles à porter fier.
La Goulue c'est ma bouche qui s'ouvre
Rouge toujours, avide souvent.
La goulue c'est l'arrière de mes jambes
qui sourit, qui se pavane, qui ondule, parfois se cache
Qui n'en peut plus de vouloir se frotter contre toi
te retourner d'un geste savant, et te retenir, là.
La goulue c'est la ligne entre mon cul et ma nuque
Entre mon sexe et mon nez
qui passe par mon nombril, remonte entre mes seins
C'est la ligne entre mes orteils et mon aine
Entre mon front et ta bouche
Entre ma bouche et mes doigts
ligne qui passe le long de mes bras que j'ai si longs, bras que je sais tordre pour mieux atteindre
La Goulue c'est le détail d'un grain – de peau, de beauté – c'est ma peau, ses poils, ses plis
La Goulue c'est le poids de mes seins, la courbure de mon dos, c'est mon suspend
c'est quand je me tends, c'est quand j'explose, c'est quand je me coule, et c'est quand je fais ça
Oui là encore c'est la Goulue.
La Goulue entrant dans le Moulin Rouge - Toulouse Lautrec (1892)
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