Hay cosas que no sabe decir y muchas otras que ni siquiera puede procesar, sea porque realmente no le da la cabeza o porque no se atreve. Ahora menos.
La vida ha sido sin color desde siempre, una seguidilla de malas fortunas que se ha producido por propio accionar. Era un chico y no atinaba a entender en realidad a qué se sometía, pero sabe bien que nadie lo obligó a tomar, sí se lo ofrecieron pero no lo agarraron de la cabeza y lo aplastaron contra el plato plateado sobre la mesa. Él indagó, él curioseó por ahí así como de nene agarraba los vasos de whisky vacíos y pegaba la nariz a la mesa, hasta que un día a uno le puso y no le gustó el sabor pero sí el mareo, y con lo otro, bueno… Lo demás es historia.
Quizá si la coca no hubiese sido tan buena como lo fue no lo hubiese vuelto a hacer… pero de todos modos es una suposición y, la verdad, hubiera seguido hasta encontrar el efecto ese, porque no por nada en las apuestas todos lo hacían. Llegó a la primera, sin embargo, y se sintió como si fuera capaz de darle mil vueltas al mundo, andando a sus anchas porque ese mundo le pertenecía. En algún momento temprano y breve de sus comienzos con ella, era como si una gran luz lo bañara, para él cada persona estaba totalmente atenta a sus palabras y ahí no importaba nada. Luego pasó el todo a importar nada todo el tiempo.
La mira más allá de la imposibilidad de nubarrón sobre los ojos, después vuelve la vista a las manos porque no puedo aguantarlo. Qué buscaba cuando quiso drogarse. Siempre su existencia le resultó ilegible, siempre odió el colegio y sonreír y salir de su cama y comer en familia y la cocaína te agarra y te encastra y uno sale y se ríe y pronto te seca, se la necesita para simplemente funcionar porque si no, sin dopamina y posibilidades de generarla, todo quiere incitarte a acabar muerto… se siente en serio cuando no está y si sigue vivo todavía se lo debe a ella, ¿o no fue un propósito, ahora lo único que no lo apaga? Le gustaría tomársela hasta morir. Después de todo, fue antes de todo. Cuando mira la bolsita entre los dedos, arde. Todas las veces que se alejó de ella regresó hundido, y sólo es la coca, que se corta con cada veneno, a la que le pediría perdón: perdón por irme, no sé qué estaba pensando, no pienso, no aguanto.
Qué buscaba cuando se acercó con Megara. Drogarse, sí, pero también saber cómo era su voz, comprar tragos porque si no se iría, bailar con saltos histéricos y mirarla más de cerca, eso hasta que ya hubo tanta mierda en el sistema que moverse fue imposible, como le pasa siempre. Era más chico, en ese entonces, no era lo mismo. Pero tampoco era demasiado distinto, sólo algo menos… así, con todo lo que el así significa. Esa sí fue una mala idea. Se reitera, entonces, que nunca ha hecho uso de la cabeza.
Ante la primera frase, segundos más tarde, sólo suelta: —No dije eso…
Sí quería, en realidad. Sabía que no lo iba a hacer, y tampoco lo esperaba, pero… Oh, pero se arriesgó, ¡mira!, a qué le pregunten a ella cómo y por qué. A Andre no le importa lo que le dijo a King… ¿porque qué le importa lo que elige callar? Sólo mantiene el pacto de silencio porque no se atrevería, pero no es como si a Jagers le fuera a preocupar, seguro le pesaría que lo ocultara y luego prescindiría de cualquier enojo. Y Megara, luego de toda la porquería que le dijo, por lo menos lo hubiera hecho para seguir con la treta esa que le tendió… pero ni siquiera eso, nada, como si hubiera sido una adición lamentable al tema de King, o el ejecutor total de la desgracia, o una cosa que sólo respiraba pero que no dejaba de ser una cosa. ¿Así, creer vale?
Ante lo siguiente, cierra los ojos. La boca entreabierta, aprieta los párpados más fuerte, tratando de despejar la visión.
El impulso de los medicamentos y ese vacío que crea no estar con coca, ese que lo deja indefenso, destruye cualquier mirada rencorosa que da la droga y la bebida. Ahora, dopado, tampoco puede alcanzar a hacer un hito, despliegue de crueldades, como lo haría en necesidad pura, sin nada más, sólo la abstinencia. Así también lo piensa, que la odia y no sólo a ella, a todos y cada uno de los demás habitantes de Manhattan y de la Tierra.
Ella sigue pero tampoco levanta la vista, sigue clavada en las manos. Las ve y las siente lejos, como si estuvieran en otro mundo. Un hilo de baba se despliega y alcanza, apenas, a inspirar para devolverlo adentro. Se le pega al mentón, y de paso se corta a la mitad. Y niega con la cabeza apenas notorio y se le compunge el rostro y sigue mirándose las manos.
—No quería, no podía… —se le escapa.— ¿Para qué…?
Después de eso, cierra los ojos de nuevo. Es… demasiado. Todo esto es demasiado. Para él fue traición, y no sólo traición, fue mucho más allá de eso. Y tampoco era su amigo, ¿o le dice a la gente que lo eran? Ay, se siente encerrado, el pobre, ¡como en la celda!, la celda es… la celda es la puta cabeza, carajo. Es estar dándole vueltas a sí mismo sólo que con alucinaciones pensadas, ¿o no se imagina cosas? Si todo esto es un delirio. Llamarla, encontrarse acá, haberla querido ver, haber querido buscar alguna palabra mágica, haberle hablado en la fiesta, todo lo de antes y lo de después. Megara sigue hablando y él sigue con el rostro hacia abajo, oculto así, y sólo pestañea. Lo sabe, lo sabe, lo sabe. Eso sí que es un buen ejemplo de lo que es irreversible, una decisión que se dio con condena.
¿… Y si hubiera hecho otra cosa?
Bueno, no lo hizo. Se reduce todo, todo, a que no lo hizo.
—Yo no estaba… cuando dejaste… yo no estaba…
Para llamarla, para verla, para nada. Ni en posición para que lo ayudaran, ni tampoco para hacer más que tender la mano para la bolsa y listo, como siempre, siempre rendido, si así es Andre, si todo se resuelve así. Se resuelve ella, se resuelve que las cosas le duelan, se resuelve cualquier sentimiento que no puede clasificar, que termina en enojo siempre pero que es mucho más, y también se resuelve cualquier suceso externo a la acción de abrir una ziploc y tomar de ella. Total, ¿para qué? Si él piensa en coca y en pastillas y en tragos y en adulterar de más las cervezas porque si no son la nada, no sirve para más.
Traga saliva, saca la lengua para humedecerse los labios, cierra los ojos.
Después de todo Megara dejó, y ya la sintonía es completamente diferente. Y por él no hubiera podido hacer nada, a pesar de que esté acá con el deseo y la desesperación de que por favor, sí, que algo se prenda, porque no se le ocurre más, y él no quiere que lo encierren y, la verdad, a veces se le ocurre que podría revertirse lo irreversible, ¿no es divertido? Como si de dejar las drogas y el alcohol y suponiendo que hubiera razones, acaso la vida llegara a ser más larga, como si no estuviera pactado desde que le dijeron la última vez que parara por su vida y él no paró. ¿Será? No se ve viejo. Ni se ve.
Andre respira y se limita a eso, pretende mirarla y antes de encontrarla vuelve a las propias manos.
¿Qué quieres de mí, Andre?
claro que no dijo eso, porque nuca dice nada, ¿verdad? busca, insiste, pincha, pero al final nunca dice nada, y si es un juego megara ya se aburrió hace rato. entiende que algo debe pasar por cabeza ajena que provoca ese tipo de situaciones, que la llevó a llamarla, a querer verla. ¿acaso realmente quería verla? tampoco lo sabe, porque de ser así no entendería mucho. es consciente que juntos han vivido momentos memorables, a pesar de estar bajo efectos de sustancias diversión había sido real, amistad también, incluso besos compartidos. al menos para megara, claro, pero todo eso se había sentido real, y en un momento hasta llegó a atesorarlo, quizás experiencia hubiese sido otra de no ser por andre. pero no, nunca se trató de estar con andre simplemente porque estaba drogada, no lo buscaba para que le convide ( incluso muchas veces era al revés ). lo buscaba porque había llegado a quererle, porque se divertía con él, porque la entendía y porque dinámica era, para ella, valiosa. llegó a pensar que para él también, se pregunta si lo fue, porque de otra forma no la hubiese buscado en ese momento. pero quizás está equivocada, quizás a él no le importó, todo fue como cualquier otro momento de su vida.
escucha que no la odia y no sabe si reír o llorar, si creerle o pensar que es el efecto de los fármacos que debe tener dando vueltas por su cuerpo. piensa que si la odiara no estaría allí, o quizás sí, quizás es simplemente para joderla. aunque... no, en ese estado duda que pueda tomarse el lujo de pensar en maquiavelismos de ese estilo. lo observa y no sabe qué decir, vuelve a escucharlo hablar y tampoco. “te llevaré al albergue, te darán una cama y algo de comida —hasta quizás tengan algo de ropa. conozco a quien lo maneja, así que van a dejarte pasar la noche sin problemas.” y al decir esto toma celular propio para enviar mensaje a joven del albergue, y que de esa forma esté alerta de que va a llegar con alguien. en pocas palabras textea explicación, situación actual de andre, porque es consciente de que es importante. cuando termina de hacerlo, vuelve mirada hacia anatomía masculina, facciones que parecen deterioradas. “no sé qué hacer, ¿sabes?” voz se quiebra, suena angustiada y lágrimas cristalizan visión, la nublan. es frustración que acelera respiración, es verlo de esa forma, es que no pueda simplemente hablarle como cualquier otra persona lo haría. suspira, cabeza se echa hacia atrás y choca con cabecera del asiento. suspiro tembloroso abandona pétalos. no busca respuesta, porque sabe que no la obtendrá, no de él. pero situación la supera, cada vez más. “no sé si ayudarte, cómo ayudarte, no sé si debería alejarme por completo, ni siquiera te importo... ¿alguna vez fue así?” una vez más, no espera respuesta. pero le gustaría saber si le importó, si en algún momento significo algo para él, a pesar de saber que no va a saberlo, porque él no será capaz de decirlo.
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