MERMELADA DE VINILO Y CELULOIDE

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RUTINARIO SURF

Alguien, no hace demasiado tiempo, me dijo que le gustaba este blog porque, normalmente, los blog que hablan de música suelen tener un aire pretencioso.

  Agradezco (y agradecí en su momento) el cumplido pero, para ser honesto, he de decir que no pienso en este espacio escrito como en un blog de música. Al menos no sólo de música. Puede que, hace mucho tiempo,  la semilla del mismo se plantase con la esperanza de verla convertida en una extensión del programa de radio que por aquel entonces emitía. La idea era conseguir por escrito algo parecido a aquello que perseguía con cada nueva emisión. Crear una atmósfera que generase sensaciones en torno a una idea, un recuerdo, una canción...

Actualmente constato que la realidad, esa que es gris (y pelea por no cambiar de color, acaso a tonos más oscuros) y comienza con el sonido de un despertador, aturde. Cada mañana, desde la orilla de un océano de asfalto, observo pasmado la facilidad con que sus olas de monotonía amenazan con ahogar tu cerebro y  arrastrarlo a muchos metros de profundidad, al fondo de su rutina. Despertador, transporte, trabajo, transporte, hogar, amenaza de hipnosis catódica...

Esa es la idea que, de este blog, permanece en mi cabeza. Una especie de tabla de surf (por continuar con el símil surfero y porque tabla de salvación suena un poco dramático) con la que cabalgar dichas olas, escapando, a menudo por los pelos, de los días fotocopiados en papel reciclado.  Combatir las canas (conceptualmente, al menos) y quitarle el óxido a los engranajes que ponen en marcha el mecanismo de la pasión vital, incluso a base de inocencia. 

Y ya que esta entrada ha estado cargada de metáforas surferas como única vía de escape ante un mundo de hormigón... ¿Qué mejor cierre que este?

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DOCE AÑOS DE OSCURIDAD

Entre las efemérides que hoy se celebran o conmemoran hay una particularmente dolorosa.

Hace 12 años fallecía Joe Strummer.

No voy a realizar un análisis sobre su obra, su visión de las cosas o su vida. Ni sobre cómo me sentí cuando escuché la noticia de su muerte.

Simplemente deseo constatar que el mundo es un lugar más frío y lugubre desde que se fue.

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NAVIDAD EN EL CALABOZO

La mejor canción navideña de todos los tiempos. No lo digo yo, aunque también podría, lo dicen muchas encuestas realizadas en los últimos 27 años en el Reino Unido e Irlanda.

Se trata de "Fairytale of New York" y, a pesar de lo dulce de su sonido, que ha llevado al tema a ser utilizado en campañas publicitarias, carga en su saco rojo de Santa Claus una letra... de alta graduación.

Romanticismo y ensoñación de Nochebuena, que lleva a un inmigrante irlandés a evocar otras navidades en las que, beodo, desde el calabozo de la comisaría, recordaba a su amada. A partir de ese momento arranca un diálogo entre Shane MacGowan y Kirsty MacColl. Un romántico intercambio de cariño, reproches, odio y sueños ajados por el desgaste del alcohol y las drogas.

¿Cómo puede una historia con momentos tan sórdidos ser tan bella?

Cualquiera que haya asistido a un concierto de The Pogues sabe lo que se siente al escucharla, mientras la música in crescendo se mezcla con la nieve artificial.

Déjenla sonar una vez más. Esta vez en memoria de Kirsty MacColl.

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TERRORES NOCTURNOS

Hace un par de noches, rechazado por Morfeo, en la oscuridad y encadenando reflexiones sin control ni motivo aparente, llegué a la conclusión de que paso mucho tiempo hablando de música, casi siempre con muy pocas ganas, y no tanto, al menos no de la forma adecuada, disfrutando de ella. Sí, escucho música en tiendas, bares y, claro, en mi casa, pero no en muchas ocasiones consigo dejarme arrastrar por ella como esta vez. Ya no.

Harto de entretenerme peleando contra monstruos, recuerdos y fantasmas (lo de contar ovejas no funciona, al menos conmigo), decidí poner un disco que, auriculares mediante, disfrutaría desde la cama.

Han pasado muchos más años de los que quiero reconocer desde que esta práctica era rutina habitual en mi vida. Tiempos en los que me daban las tantas cambiando la cara A por la B y, tras finalizar ambas, el disco uno por el disco dos. Y digo disco porque lo de referirse a esos surcos de felicidad como "vinilo", de esa forma tan cool, llegaría más tarde. Mucho más tarde.

Escogí un single de la cubeta de plástico donde guardo mi pequeña (no es falsa modestia) colección de 45 r.p.m..

No importa si era un grupo o un solista, no importa el estilo, ni tan siquiera la canción. Bueno sí; la canción sí. Pero, como no es vital para expresar el mensaje que quiero transmitir, me reservaré el título. Sólo diré que quedé repentina y repetidamente hechizado por la magia de la cara A, sin tan siquiera pensar en voltear el "círculo negro" (como lo llamaban Pearl Jam en "Spin the black circle"). Pero no es esta una entrada en la que pretenda reinvindicar las bondades del vinilo. Sino las bondades de la música. De escuchar música y de escucharla sin nada más en la mente que el mero placer de adentrarse en esas mágicas construcciones sónicas.

Ya he comentado en alguna lejana entrada cómo uno de los grandes Disc Jockeys radiofónicos de este país, a la par que una auténtica enciclopedia musical andante, me comentó hace ya bastantes años que lo difícil era, pasados los 20, mantener intacto el interés por la música. En aquel momento comprendí lo que decía, pero sólo desde una aproximación teórica. Mirando atrás, no puedo decir que se haya apagado en mí la llama musical pero sí que he ido asimilando el significado sus palabras poco a poco. La cotidianidad, el día a día de una existencia con muy pocos momentos en TECHNICOLOR, muchos en blanco y negro y, por desgracia, alguno oscuro, se empeñan en intentar aniquilar cualquier ilusión.

Esa noche, sin embargo, tuve la sensación de que, a pesar del entorno social que, temeroso de estar equivocado, intenta paralizarte, la negatividad se puede vencer. El estado hipnótico se rompe. Rodeado de oscuridad, un insomne puede volver a experimentar la magia de sentirse como si escuchase una melodía por primera vez. Y, en este momento al menos, creo que alcanzar ese estado es más sencillo de lo que estamos dispuestos a reconocer. Pero lo común, lo fácil, es alimentar un perfil bajo y, por el contrario, mantener la ilusión a flote requiere un pequeño esfuerzo.

A pesar de lo que se intenta inculcar y hacer ver en muchas ocasiones, el arte, en cualquiera de sus formas, tiene más sentido, importancia y utilidad que gran parte de esas cosas "imprescindibles" que debes aprender, admirar o aspirar a poseer. No sólo eso, sino que transciende épocas, barreras y es una de las bolas de demolición más efectivas a la hora de derribar los muros de ese cinismo tan inherente a la edad adulta como el DNI.

Háganse un favor y recuerden su versión más joven e intensa. Esa que aprendió más con un disco de tres minutos, que con todo lo que le enseñaron en la escuela.

Además de una gran frase (lástima que no sea mía) es una buena forma de vencer los terrores nocturnos.

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¿POR QUÉ SAMMY?

Estos días estoy disfrutando enormemente con la lectura de "Why me?", la autobiografía de Sammy Davis Jr.

Quizás disfrutar no sea la palabra adecuada. Estoy devorándola, porque es difícil no estremecerse ante la epopeya de un hombre que, criado entre bambalinas como parte activa del trío de variedades de su padre y su (falso) tío, conoce por primera vez la cara más salvaje del racismo de la época cuando se une al ejército.

El libro no deja tema por tratar. De las salvajes agresiones sufridas por el color de su piel a su ascenso meteórico y la inexplicable (para él) tutela de Sinatra. De la pérdida de un ojo en un desgraciado accidente a sus relaciones con actrices blancas, que le granjearon el odio de capos de Hollywood y amenazas por parte de la mafia (con quien estaba conectado) y de grupos racistas. Tampoco pasa por alto su apoyo a la campaña de J.F.K. y cómo, ya desde la presidencia, retira a nuestro hombre la invitación para asistir a la ceremonia de investura con objeto de no enfadar a los votantes más conservadores.

A pesar de estar escrita en primera persona, no deja en el paladar ese regusto sospechosamente hagiográfico, como es habitual en tantas memorias. A la par que a una gran estrella, y el glamuroso mundo que le rodea, retrata a un artista obsesionado con conseguir la aceptación de un mundo que sólo parece respetarle desde el patio de butacas, humillándole cuando desciende al nivel del suelo.

Un título más que recomendable y complemento perfecto para el imprescindible "Rat Pack (Viviendo a su manera)" de Javier Márquez.

Y ahora, si me lo permiten, voy a continuar leyendo.

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NO CREAN EN LA NAVIDAD

¡Ya es día 10!

Prometí seguir recomendando canciones navideñas durante todo este mes pero ¿qué puedo decir? El tiempo vuela, amigos.

Así que, dispuesto a exprimir al máximo cada segundo dedicado a este blog, hoy la recomendación va a ser doble. Una única referencia, pero con doble pildorazo (no les pido un acto de fe, es fácilmente explicable).

Imaginen: Tacoma, Washington, 1965. De sonidos oscuros, pero a la vez bailables, una de las más crudas bandas de garage music de todos los tiempos decide grabar dos temas navideños (reeditados en 1997 con formato single).

Lejos de dejarse arrastrar por el lacrimógeno sonido de la noche de paz, noche de amor, se desatan (y nos desatan) con dos absolutos rompe caderas cuyas letras constituyen un salpicón de ironía, ideal para tan entrañables fechas:

- CARA A: "DON´T BELIEVE IN CHRISTMAS": Es un regalo envuelto en un ritmo frenético, llegando incluso a ser versionada por bandas como Pearl Jam. Narra en primera persona las desventuras de un joven que pone a prueba todas las tradiciones navideñas, sufriendo decepción tras decepción y repitiendo el mantra "No creas en la navidad, porque no conseguí nada el año pasado".

- CARA B: "SANTA CLAUS": Otra cadencia marca esta cara del single, más pausada pero de marcado ritmo, perfecto para un lividinoso slow dance navideño. El protagonista pregunta en tono lastimoso a Santa Claus por el contenido de su saco, mientras comienza a explicarle lo que quiere por Navidad. El hombre de rojo repite "no tengo nada".

Créanme, si pinchan este single en la velada adecuada, con la compañía perfecta, quedará adherido a su tocadiscos durante horas.

Quizás por eso tengo dos copias (aún no me lo explico).

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¿ERES TÚ JAMES BOND?

Tan curioso título, homenaje al tema de Los Enemigos (que extrajeron de "La chaqueta metálica"), pretende mostrar mi más enérgico rechazo ante otra decepcionante noticia relacionada con el séptimo arte.

Hace unos días se presentaba el título, intérpretes y miembros del equipo de la vigésimo cuarta entrega de la saga de James Bond en la gran pantalla. Su estreno, previsto para dentro de 12 meses, no supondría ningún problema si no fuese porque han transcurrido muchos años (y numerosas decepciones) desde que se rodó la última película del intrépido agente. Del verdadero 007, quiero decir.

Debería explicar, antes de nada, que vi mi primera película de la saga ("Goldfinger", para más señas) cuando aun era un niño, causando en mí tanto impacto como cualquier título de Bruce Lee, Stallone o tantos otros héroes de la época. Mi padre me habló sobre cómo, cuando se estrenó en España, asistió a una proyección de la primera película basada en las novelas de Ian Fleming ("Contra el Dr. No") y a lo largo de los siguientes años, fui completando el visionado (alquilando cintas de vhs, atrapando las emisiones de la televisión o asistiendo a las salas de proyección) de toda la saga.

¿Conclusión?:

James Bond es Sean Connery.

James Bond se parece a Roger Moore.

James Bond podría ser Pierce Brosnan.

James Bond en un día despistado pudo ser George Lazenby.

James Bond a duras penas puede ser Timothy Dalton.

James Bond NO puede ser Daniel Craig.

El razonamiento es muy simple: las cintas de James Bond no son simples películas de acción. Tienen ese algo más que no se puede repetir, a duras penas imitar, en nuestros días.

El Bond original tiene (así, en presente) estilo colgando el sombrero ante Moneypenny, ironía mofándose de "M", humor cáustico poniendo nervioso a "Q", elegancia pidiendo una copa, contundencia golpeando, solvencia jugando, destreza conduciendo y pasión amando.

Gradualmente, en mayor o menor medida, todo esto se ha ido degradando, perdiendo o, peor, actualizando hasta llegar a nuestros días.

Las últimas películas de la saga son una suerte de engendro a medio camino entre "The Fast and the Furious" (cómo olvidar su título español "A todo gas"), la mediocre adaptación al cine de "El equipo A" y un spot de colonia rancia.

Nada se aleja más del espíritu Bond original que un metrosexual Daniel Craig descamisado y bebiendo cerveza.

Y no es que el Bond original fuera un santo, no hay más que recordar la turbia mirada de Connery en escenas de pasión o acción para darnos cuenta de la diferencia entre contenido y contingente, entre carisma e impostura.

Tampoco se trata de inmovilismo, se trata de cariño a un personaje, a una forma de filmar y a una época irrepetible.

El mismo cariño que, seguro, me moverá a pasar por taquilla de nuevo dentro de un año.

Espero, aunque lo dudo, que me hagan cambiar de opinión y haya que alabar "Spectre" (tal es el título del artefacto) como si de un clásico se tratase.

Hasta entonces, prefiero repasar los títulos añejos. Comenzando por mi favorito:

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OFTALMÓLOGO DE URGENCIA

Mi intención, a lo largo de este mes, no es otra que recomendar tantas canciones dedicadas a la navidad como pueda.

No entren en pánico, no van a sonar esos coros de niños, cuyas tétricas melodías y tristes mensajes (difícil adivinar que son canciones dedicadas a una época festiva) destrozan mis nervios año tras año. Como si la AHM, Asociación de Hilos Musicales (es un ejemplo, no existe, pero finjamos que sí), hubiese aprobado que van a deprimir a la población con las plañideras voces de Jason, Freddy Krueger, Drácula, la criatura del lago negro, el hombre lobo, Frankenstein y su novia, Godzilla (sí, el también), el hombre alto de "Phantasma", la momia... en su etapa de tiernos infantes.

El menú navideño incluirá, Soul bailable para desmelenar cualquier guateque casero (bajo su responsabilidad), Garage Music de alta graduación, villancicos instrumentales o vocales rellenos de Rock and Roll 50´s... ¡Llenen su jukebox de tonadas navideñas!

Pero quiero dedicar esta entrada a un título muy especial y en absoluto navideño. O quizás sí, porque esta época del año es tan buena como cualquier otra para detenerse, mirar a tu alrededor y tomar decisiones.

Esta canción tiene el poder del que sólo disponen algunas composiciones. El poder de graduar tu visión. De ajustarla al menos.

Como si de un oftalmólogo de urgencia se tratase, en sólo 3 minutos y 19 segundos, y repasando la trayectoria vital del autor, cambia tu percepción de la realidad y ¿por qué no? De la vida.

Mike Ness (líder de Social Distortion) ha retrasado la publicación de su autobiografía que, dice, no quiere que sea una biografía de rock and roll ni un libro de autoayuda. Sólo quiere reflejar todo aquello por lo que pasó y que dejó atrás hace mucho.

Quizás parte de ese retraso se deba a que su hijo mayor se ha estado metiendo en los mismo líos que él a su edad, incluida una estancia en prisión.

Mr. Ness tuvo la suerte de tener algunos ángeles velando por él. Ángeles sin alas, con voces poco convencionales y armados con guitarras. Ángeles a los que recurrir en los buenos y malos momentos, siempre que la aguja cayese en el vinilo y no en la vena.

Seguro que reconocen a muchos de esos ángeles como propios entre los tatuajes que van marcando la vida del protagonista de este video, uno de los mejores que he visto en mi vida. Donde las imágenes encajan con la letra a la perfección.

Lo olvidaba. Un consejo escondido en la letra: escuchen su voz interior.

Nunca engaña

.

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BESOS NAVIDEÑOS

Estimado lector:

La paciencia, dicen, es una virtud. Arranco con un refrán porque, en estas fechas, los planes se multiplican, la oferta es desbordante y no siempre con las garantías mínimas.

Permitan que me explique.

Sin ser aficionado a acudir a fiestas programadas, considero la Nochevieja (primeras horas del Año Nuevo) una de las peores noches del año para salir. Es la más corta (los locales se abren tras la ingestión de las consabidas uvas), las entradas de los grandes recintos son excesivamente caras en contraste con su, en muchos casos, decepcionante servicio (interminables filas para conseguir consumición, utilizar los servicios, guardarropa...).

Así que, sin ánimo de dar consejos, sí deseo proponer una alternativa. Guarden el dinero destinado a priori a la entrada de una fiesta.

La alternativa de la que hablo se dará en Madrid y Barcelona. Habrán de esperar seis meses (de ahí el refrán al inicio de la entrada) pero créanme, no les va a decepcionar.

Porque estoy hablando de uno de los mayores espectáculos que se pueden ver en un gran recinto.

Damas, caballeros:

¿QUERÍAN LO MEJOR? ¡TIENEN LO MEJOR! ¡LA BANDA MÁS CALIENTE DEL MUNDO!

¡KISS vuelven a nuestro país!

Y quedan seis meses así que, quizás, puedan ahorrar algo para hacerse con alguna de la multitud de joyas de su inagotable catálogo de Merchandising (además del acostumbrado, pueden comprarse por internet un coche, un ataúd, figuras, cascos de fútbol americano, abridores, muñecos de Hello Kitty maquillados como Kiss, vino, una moto scooter, preservativos, papel higiénico, pin balls, cómics...).

Alguien me decía hace poco que son más circo que rock. Bueno, yo nunca he sentido ningún interés por las bandas que basan su espectáculo en luces y todo tipo de efectos ajenos a la música. Pero hay una diferencia.

Mientras que determinadas bandas (no me obliguen a dar nombres) mueven espectáculos mastodónticos cuyo objetivo parece ser apartar la atención de trabajos de media talla o justificar ridículos mediáticos, el concepto de los shows de Simmons, Stanley y compañía fue creado así desde un primer momento.

Shock Rock en estado puro, donde eran tan importantes las canciones como el espectáculo. Mismo caso, más centrado en el lado tétrico y serie B, sería el de un Alice Cooper capaz de ponerte los pelos de punta con sus gimmicks escénicos (morir empalado, ahorcado, guillotinado...).

Si 4 monstruos, 4 alienígenas, llegaran a la tierra y prometiesen diversión pura y dura a base de rock... ¿qué harías?

Las entradas ya están a la venta y te aseguro que ellos no van a estar en tu fiesta de Noche Vieja.

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FELIZ CUMPLEAÑOS MR. ALLEN

Mensualmente leo una popular revista cinematográfica de tirada nacional.

Como es habitual en estos casos, devoro las secciones favoritas y leo, por encima y sin demasiado interés, determinada información de relleno.

Una de las secciones que más curiosidad me provocan mes tras mes es la que se conoce como "Cumpleaños" (por favor, díganme que han adivinado su contenido).

No sé por qué, pero causa en mí cierto estado de sorpresa ver qué personalidad del mundo del cine nació en tal o cual fecha o si coincide con el cumpleaños de alguien que conozco (de lo que procuro informar con la mayor premura).

En este primer día de diciembre descubro que el gran Woody Allen cumple años y me alegra todavía más comprobar que, como creía recordar, su nueva cinta "Magia a la luz de la luna" se estrena este viernes en nuestro país.

Doble efemérides cinematográfica para celebrar en unos tiempos en los que el cine de verdad cotiza a la baja, perdido entre bits, ordenadores y algunos guiones de, siendo generosos, escasa calidad.

Creo que las salas de cine nunca van a desaparecer del todo pero, por si acaso, dense el gusto. Acudan a ver una película a lo grande, en el formato para el que fue soñada. Con un guión cargado de diálogos escritos a máquina. Puro y simple.

Porque, honestamente, aquello de "en mi casa se ve igual que en el cine"... ¿Necesito acabar la frase?

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LA VIDA EN BLANCO Y NEGRO

A las 8 de la mañana me conecto a internet y me adentro en la aventura que me ofrece una página dedicada a la búsqueda de empleo.

Todavía no he salido de mi asombro. No por la cantidad de candidatos que aspiran a obtener la mayoría de puestos. Tampoco porque, en muchos de los puestos ofertados, se haya añadido "auxiliar" o "ayudante" al nombre del puesto con objeto de pagar un salario inferior, aunque las funciones a desarrollar sean las mismas.

Lo que me ha dejado absolutamente sobrecogido es que, a ambos lados del bloque de ofertas de empleo, se encuentran sendos banners publicitarios. En ellos se ve una enorme botella de whisky, con un vaso delante y la (im)pertinente invitación a vivir en color. En el centro de la pantalla hay otro anuncio de la misma marca y, si el ratón lo acaricia mínimamente, se despliega con el mismo slogan.

Y sí, ya sé que es publicidad, que es un negocio, que nos rodea etc... Pero supongo que cuando alguien está intentando encontrar algo tan básico como un empleo, lo que necesita no es una invitación a "ver la vida en color" a base de whisky. Da la impresión de que el mensaje es "es tan difícil la situación que la única forma de ser optimista es bajar al bar a tomar una copa... sin importar que sean las 9 a.m.".

En ocasiones, el mundo que habitamos se me antoja tan falso como el whisky que bebe Bill Murray en esta insuperable escena. La sesión de rodaje del anuncio más honesto de todos los tiempos. Por su protagonista. Por el personaje que interpreta. Por lo que significa.                                                                                                                                                                                                                                                            

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EN PLENA CAMPAÑA

Sin darle más importancia, veo las luces esperando ser conectadas para dar algo de color al reflejo de las miradas de los transeuntes que pululan por el centro de la ciudad. Observo a los mismos paseantes estudiando de reojo escaparates, tomando nota mental de aquello que van a pedir al hombre del saco rojo, y me golpea la realidad de la matemática de calendario.

No me golpea, me arrolla como un tren de carga cuando caigo en la cuenta de que ya estamos inmersos en plena Navidad. Es decir en ese espacio de tiempo, que cada año es un poquito más largo, y que pretende allanar el camino a la festividad propiamente dicha.

La población civil lleva ya unas semanas sufriendo un bombardeo masivo (de ahí quizás el término "campaña de Navidad"). Usando todo tipo de canales como arma y, por munición, productos que, aconsejan, regales a tu pareja (le sentará bien esa colonia, siempre que sea un modelo, chulazo y descamisado).

Supongo que ahora es cuando uno debe escribir aquello de "odio la navidad... a ver si pasa pronto..." o un alegato contra el consumo exagerado y a favor del amor y de pasar estas fechas rodeados de los tuyos.

Y no deja de ser curioso que muchas de las personas a las que se entrevista en estas fechas, en el centro de grandes ciudades, alegan estar en contra del consumismo mientras sujetan alguna bolsa de regalos o se dirigen hacia el centro comercial más popular.

Durante muchos años me horripilaba la navidad pero, no me pregunten por qué, en los últimos tiempos eso ha cambiado.

No sé darle una explicación coherente, simplemente me gusta. No hablo de ir a ver luces iluminadas como si fueses un insecto rodeado por miles de congéneres. No hablo de comprar compulsivamente y hacer colas kilométricas para abonar regalos cuyos destinatarios sufrirán colas kilométricas para cambiar o devolver.

Estoy refiriéndome, simple y llanamente, al sentimiento que provocan canciones como esta. Sin necesidad de ver imágenes, simplemente cierren los ojos y escuchen.

Diría (y no soy el único) que está incluida en el mejor disco navideño de la historia.

Disfruten todo lo que puedan de estas fechas, de una u otra forma.

Mermelada de Vinilo y Celuloide les desea ¡FELIZ NAVIDAD!

Ho, Ho, Ho...

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DE LLUVIA Y MANTA ESCOCESA (1)

En esta noche otoñal en que la lluvia golpea la ventana y el viento aúlla...

De acuerdo, exagero, pero no estaba mal como introducción para esta entrada, inspirada por una conversación mantenida con un amigo.

Sostiene, y estoy de acuerdo, que hay películas que se disfrutan aún más en días de tiempo invernal, en casa, ajeno al mundo, sepultado bajo una manta de cuadros escoceses (innegociable) y dispuesto a sumergirse en otra época, rodeado de personajes que casi traspasan la pantalla.

Con esta teoría rondando mi cabeza he decidido recopilar algunos de los títulos hechos a medida para disfrutar de esas veladas de aislamiento hogareño.

Abrimos esta sesión inaugural con una película que recuperé hace unas semanas, vi en las condiciones narradas, y disfruté como si la viese por primera vez.

"Who done it?" (1942) es una comedia, con altas dosis de misterio, con los eternos Abbott & Costello como protagonistas.

En ella dos dependientes de bar sueñan con ser guionistas de radio.

Cuando van a presentar su idea a una emisora, acaban encontrándose en el centro de una trama en la que el dueño de la emisora es asesinado durante una emisión en directo...

Como es habitual con este dúo, la historia está narrada en clave de comedia disparatada, aunque no queda exenta de cierto grado de intriga ni de un final de lo más divertido e infartante.

Cargada de inocencia, ha envejecido mejor que la mayor parte de la filmografía de esta pareja. Muy recomendables también todos los títulos en los que se encuentran con los diferentes monstruos de las películas de la Universal.

Pero no adelantemos acontecimientos.

Vayan a por su manta y traten de averiguar... ¿Quién lo hizo?

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VUELVE EL DÚO DINÁMICO... ¡CON CAPA!

Diría que uno de los ingredientes secretos de la mermelada que da nombre a este blog es la nostalgia.

He escrito sobre temas realacionados con ella muchas veces, más de las que cree, estimado lector, pero cada vez es más difícil escapar de sus garras. Especialmente para aquellos que crecimos en la década del famoso helado con forma de pie, los chicles "de 5", una bola que a todo el mundo le molaba o un (lisérgico) puercoespín rosa de más de metro ochenta.

En el último año los estantes de librerías de todo tamaño y condición se han visto desbordados por una serie de publicaciones que, una tras otra, acaso la misma, revisitada, tienen como objetivo anclar tu mirada al retrovisor, arrancando exclamaciones como "¿Recuerdas esto?...Yo veía esa serie... Compraba esa revista... Hacía esa colección...".

Hasta cinco publicaciones han visto la luz señalando los tiempos de la EGB y, descubro sorprendido, ha debido suponer un gran negocio pues además de los libros encuentro en el mercado varios discos, recopilando sin complejos canciones de la época, donde lo memorable comparte formato con lo más sonrojante.

Y sí, he caído.

No, no he comprado ninguno de esos artículos, pero sí me he permitido echar un vistazo a su interior. Las llamativas fotos de artículos, juguetes, portadas, series, bebidas, bollos o golosinas (por poner sólo algunos ejemplos) me han transportado a una época pretérita.

La novedad es que, contra todo pronóstico, fue un viaje sin contratiempos. Duró lo que tardé en desear hojear otro libro.

En ningún momento me tentó pasar por caja con ninguno de los artefactos mencionados.

Así que, asumiendo que he entrado en una etapa en la que disfruto del presente, como así es, peino canas, en efecto... ¡me veo de nuevo arrastrado a la histeria adolescente!

¡Por fin! ¡Tras una larga espera la lógica se impone!

¡EL DÚO DINÁMICO REGRESA!

A ver, entendámonos. No hablo de los patrios Manolo y Ramón. Me refiero a Batman y Robin que, en formato DVD o BLU-RAY, ven recuperada la serie más pop, psicodélica, camp, colorida y, por momentos, absurda de la historia de los superhéroes de la caja tonta.

Sí amigos, "BATMAN", las tres temporadas de la serie de televisión que se emitió de 1966 a 1968, sacando de antena a The Munsters, está disponible (al menos en Estados Unidos) para disfrutar de ella en casa.

Así que un montón de recuerdos se agolpan en mi cabeza. Desde las pocas veces que pude atrapar la emisión de algún capítulo en tv hasta las ansiosas conversaciones que he mantenido en los últimos años deseando que llegase este momento.

Si no les parece motivo suficiente para estar alegre... veamos si esta lista de actores e invitados especiales les convence:

Burgues Meredith (Pingüino), Cesar Romero (Joker), Julie Newmar (Catwoman), Eartha Kitt (Catwoman en la temporada tres), Elli Wallach (Mr. Freeze), Vincent Price (Egghead).

En las apariciones especiales, esas que se daban mientras los héroes escalaban la fachada de un edificio y, casualmente, el invitado abría una ventana, estaban Jerry Lewis, Van Williams y Bruce Lee (como The Green Hornet), Sammy Davis Jr., Dick Clack o Edward G. Robinson entre muchos otros.

Así que, ya ven. De vuelta a la nostalgia. En esta ocasión mordido por un murciélago.

Ahora pulsen play y déjense atrapar por la magia pop.

Bat

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SHE´S BACK!

Comenzaré esta entrada diciendo que de vez en cuando uno lamenta que, ya bien entrado este siglo, el hombre no haya creado una máquina del tiempo.

Una máquina que, personalmente, utilizaría para ver en directo grandes eventos de la historia cultural. Gran parte de ellos musicales.

La lista sería grande, demasiado como para no generarme ansiedad si comienzo a pensar en ella.

No pude ver en directo a Sam Cooke, Otis, Lula Reed, Eddie Floyd, Rufus Thomas...

Pensar en todos esos nombres me hace aun más consciente de que oportunidades como las que, ocasionalmente, nos brinda el presente no se pueden dejar escapar pues, dentro de muchos años, alguien escribirá "... no pude ver a Sharon Jones & The Dap Kings".

Sí, damas y caballeros... ¡Ha vuelto!

Superada la enfermedad que la ha mantenido apartada de los escenarios, Sharon Jones vuelve con la misma fuerza... ¡y a España!

Tras paralizar su gira y el lanzamiento del nuevo disco "Give the people what they want" la primavera pasada, momento en el que se le diagnosticó cáncer, vuelve a nuestros escenarios, como siempre acompañada de los Dap Kings. Lo hará en cuatro ciudades:

18/11 - Barcelona 19/11 - Madrid 20/11 - San Sebastián 22/11 - Vigo

Mi pregunta favorita: ¿TE LOS VAS A PERDER?

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ALIVE... IT´S ALIVE!

461 días. 

11.064 horas en las que han ocurrido todo tipo de situaciones y hechos. Han aparecido y desaparecido grandes talentos conocidos y desconocidos. He conocido personas y olvidado a otras. Mi cabello se ha vuelto algo más escaso y algo más blanco.

Aun así, al buscar en mi memoria imágenes de este tiempo transcurrido, me invade una sensación de quietud. Como un extra en aquel capítulo de "The Twilight Zone" en el que el dueño de un curioso reloj puede congelar el tiempo.

Una dedicación exclusiva a la radio provocó que la intención que expresaba en mi anterior entrada, la de volver a escribir de forma regular, hubiese de ser pospuesta una y otra vez, alcanzando así, con la página en blanco, las cifras que daba al inicio.

Sin embargo hace unas semanas, poco antes de Halloween, se desató en mi mente una tormenta. Una de esas que los meteorólogos catódicos definen como "con fuerte aparato eléctrico", antes de proceder a recomendarnos un seguro dental.

Y en unas fechas tan terroríficas, que solían terminar salpicando este blog de una forma u otra, me picó el gusanillo.

Factor decisivo pudo ser el encuentro y posterior charla, en plena Gran Vía madrileña, con todo un Handsome Dick Manitoba, tras el concierto de Dictators NYC en la ciudad.

Cómo, minutos después, me descubría pensando que, con un poco de forma, dicho encuentro se podía convertír en una entrada perfecta para un blog, para este blog, y una salida perfecta (disculpen el juego de palabras) de la apatía.

Sí. Sin duda este hecho pudo ser el rayo que, dentro de semejante tormenta vital, acertase a impactar contra el monstruo, obligándole a volver a la vida e inaugurando así una nueva época para este blog de curioso nombre.

Así pues, ha llegado el momento, amigos.

Permitamos que el doctor más conocido de todos los tiempos, y cuya voluntad de crear vida ha aterrorizado a la humanidad durante casi 200 años, pronuncie su frase más famosa. Aquella que bautizó uno de los directos más famosos de la historia del punk:

"Alive....IT´S ALIVE!".

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COMING SOON! ZOMBIE VALENTINES vs BLACK MAMBA!

Que sí, que lo admito.

Que no tengo excusa.

Que estuve un mes en una espiral de trabajo, diversión y desconexión en otra ciudad y por este motivo no me dediqué a escribir ni una sola entrada.

¡Pero es que aquello finalizó hace casi dos meses!

Y sí, durante ese tiempo uno retorna a la triste realidad imperante y, poco a poco, va pensando en escribir, recopila alguna vieja idea, algún nuevo apunte… y aún así decide prorrogar la cuestión.

Vaguear, vamos.

Hasta hoy.

Y es que acabo de recordar que el final del verano (o el comienzo del otoño) nos traerá, entre otras muchas cosas, una nueva aventura vinílica de Zombie Valentines.

Y eso anima lo suficiente como para que uno decida poner al cerebro a hacer estiramientos. 

Su nuevo E.P., tercera referencia de la banda, nos llevará de vuelta a ese sonido tan difícil de encontrar hoy en día. El de la honestidad, tocando en tu cara, golpeándote en la barbilla con cada riff. 

Desconozco la selección de canciones que encerrará su nuevo trabajo pero, si cuando esperaba ansiosamente su primer L.P. (“Mejor Ahora”) me obsesionaba de manera especial ese rompe caderas llamado “Multicolor Cow”, en esta ocasión rezo de rodillas cada noche para que decidan incluir ese instrumental febrilmente sádico llamado “Black Mamba”.

  Quizás haya algún melómano allá arriba y decida escuchar mis plegarias.

  Les mantendré informados.