Non é che io mi definisca misantropa, non forse nel senso che dovrebbe intendere la parola stessa. Forse perché dò io stessa un significato diverso, una versione diversa di “genere umano”.
Non sono sola. Ho degli amici vicini, che riesco a reputare veri. Ho una persona speciale al mio fianco e solo 20 anni, neanche compiuti.
Loro, però, non fanno parte del genere umano. Non nel senso che tutti gli altri credono. Io non li vedo tali, per me sono diversi, già ad occhio nudo. Diversi con me.
Di tutto il resto, io non mi fido, perché quel genere umano non si è distinto dalla massa informe e omogenea che è.
Non mi fido. I miei occhi sono costantemente accusatori, costantemente adirati, costantemente vuoti, mentre fissano le figure che mi circondano. Quelle sagome rumorose e fastidiose.
Sorrido, vagamente spensierata, nel circondarmene. Cammino in mezzo alla gente, se costretta, e, a volte, i miei gomiti si scontrano alternatamente tra le costole o la schiena di questo o quell’altro passante ignaro del ribrezzo che provo per lui. O più spesso lei.
Non generalizziamo, però: me ne sentirei offesa. Il (mio) genere umano ha degli stretti sottoinsiemi e col cazzo che starò qui ad elencarvene le caratteristiche.
Non avrei mai la pietà o la pazienza di spiegarvene i dettagli.
Mi chiedo, dunque, se “misantropa” mi si possa addire. Senza cadere in vanti, superbia o inutili elogi o insulsi insulti.
La mia è una semplice domanda, una domanda semplice, la cui risposta mi sarà negata.
Perché? Perché non sono come voi e ne fraintenderei ogni significato.
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