Não porque a distância tenha diminuído o que existiu, mas porque existem pessoas que, mesmo quando vão embora, continuam deixando rastros em tudo o que são.
Percebo cada detalhe. O silêncio que aprendeu a falar antes da sua voz. A frieza que veste o peito como quem acredita que sentir menos dói menos. As conversas que nunca se aprofundam, os encontros que parecem apenas um jeito de adiar o momento de ficar sozinho. Como se relações rasas fossem suficientes para calar um vazio que insiste em chamar pelo nome de alguma coisa perdida.
Mas há flores que continuam fechadas por dentro.
Seu olhar ainda é o lugar onde tudo escapa. É bonito, intenso, impossível de atravessar sem voltar diferente. Nele ainda mora alguém que sonha, mesmo quando finge já não acreditar em sonho algum.
Às vezes penso que já não te conheço.
E, curiosamente, é quando menos sei de você que mais consigo enxergar.
Mesmo de longe. Mesmo através de uma tela.
Existe uma presença que nunca aprendeu a mentir para mim.
Eu vejo quem caminhava devagar, quase pedindo desculpas por existir. Vejo também quem aprendeu a ocupar espaço, a erguer a cabeça, a rir alto. Como se fossem duas maneiras diferentes de atravessar o mesmo mundo.
Uma ainda vive nos gestos mais delicados, no jeito de olhar antes de partir, nos medos que escondia em silêncio. A outra segue em frente tentando convencer a própria vida de que finalmente encontrou um lugar para descansar.
E, ainda assim, em ambas existe o mesmo abismo.
Porque há vazios que mudam de roupa, mas continuam sendo vazios.
Às vezes acho que você tenta preenchê-los com qualquer coisa: uma foto, um vício, uma madrugada longa demais, um sorriso perfeitamente ensaiado ou a esperança de que alguém consiga silenciar o que grita por dentro.
Mas nenhuma dessas coisas alcança onde a dor realmente mora.
Há dias em que tenho a impressão de que você acredita que ninguém merece o seu amor. Outros, de que você simplesmente deixou de acreditar que alguém seria capaz de cuidar de você sem ir embora depois.
Talvez por isso tenha aprendido a parecer inteiro.
Os olhos nunca aprenderam esse truque.
Eles continuam contando histórias que a boca se recusa a dizer.
E eu continuo te enxergando.
Não o nome que o tempo escolheu.
Nem as versões que a vida foi criando para sobreviver.
Eu enxergo aquilo que permaneceu.
A alma inquieta que sempre buscou um lugar onde pudesse descansar sem precisar provar nada a ninguém.
É essa parte que reconheço.
É essa parte que nunca deixou de existir.
E talvez seja por isso que, mesmo quando sinto que já não conheço quem você se tornou, ainda encontro, no fundo do seu olhar, a pessoa que um dia amei.
Não porque ela tenha ficado presa no passado.
Mas porque algumas essências não desaparecem.
Elas apenas aprendem a existir de outras maneiras
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