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Beusselstraße. Juli 2026 Außer, wenn Schnee liegt, fahre ich eigtl nur noch mit dem Rad zur Arbeit. Dafür habe ich mehrere Touren, deren eine ich "Die Idyllische" nenne. Und die führt mich an diesem Mülleimer vorbei. Vorbei an einem "Club", auf dem Gelände einer ehem. Tankstelle, in dem man tanzend die Nacht zum Tag machen kann und die Zeit vergessen wie der Mönch von Heisterbach. Nix, was mich interessieren würde. Was ich aber interessant finde, ist, wie die sich da eingebunkert haben mit ihrem "Club". Der Laden ist befestigt wie der Mauerstreifen zwischen Gaza und Ägypten, die Mauerkronen mit Alublechen benagelt, damit die Hand eines Kletterers keinen Griff findet, Teile der Festungsanlage geschätzte vier Meter hoch. Eine (anti-)faschistische Zwingburg an der Grenze zwischen Industriegebiet und Wohnen.

Vielleicht ist das das, was Burroughs mit Junk-Gebieten meinte, die Übergänge zwischen den Stadtvierteln, in denen der erfahrene Süchtige der Neunzehnvierziger das Heroin witterte, während er in seinem dreiteiligen Anzug, mit nem Hut auf der Rübe, durch die Straßen stromerte und versuchte, seine kranken Triebe zu befriedigen, die stärker sind als der Sex und Grundbedürfnisse wie der Hunger. Mich ficht das alles zum Glück nicht mehr an. Ich existiere inzwischen selbstbeglückend. Mir langt der ganze Schwachsinn, der mir durch den Kopf geht, der mir immer wieder unerwartete Glücksgefühle verschafft, während ich durch die Gegend fahre und meine Mitmenschen studiere.

Und abends gucke ich mir meine Frau an und freu mich, sie an meiner Seite zu wissen, das gefährliche Biest – und das ist schon genug.

Berlin Mitte. Jul 2026 Ein Sonnenstrahl für die Toten.

Habe ich einen Zirkus veranstalten müssen, um dieses Bild zu machen, mit meinem Handy. Unterwegs in einem höchst bedenklichen Aufzug, langer franz. Armee-Parka über kurzen Hosen, habe ich vor den fast blinden Scheiben der Gruft gestanden, auf die die Sonne knallte. Musste meinen Parka wie Fledermausflügel ausbreiten, gleichzeitig das Handy mit der Stirn und einem Ellenbogen halten, den rechten Arm wie ein Mongo angewinkelt, damit nicht nur sonnenbeschienener Fensterdreck auf dem Bild zu sehen ist. Passt wieder alles zusammen, denn zufällig stolpere ich heute über dieses so passende Motiv zu einem Traum, den ich vor ein, zwei Tagen hatte, in dem mir eine meiner Bekannten aus der Vergangenheit ganz in Schwarz entgegentrat, sexy Minirock, Sacco, Seidenbluse, alles schwarz, schwarze Kniestrümpfe an hübschen, käseweiß nackten Beinen, teure schwarze Schuhe, und mir irgendwas vom Tod erzählte, während ich darüber nachdachte, ins - in ihr - "Salatbeet hinabzutauchen", wie Wedekind es umschrieb. So weit geht meine Angst vor dem Schicksal nicht, daß ich sowas für ein Zeichen hielte, zeigt aber, daß mich das Thema im Schlaf beschäftigt. Und Sex irgendwie auch immer noch, mich alten Trottel. Mich, der ich nie das Gefühl hatte, mit meinem Leben zu spielen, auch wenn es in meinem Umfeld einen nach dem anderen aus den Latschen hob. Mich, dessen Mutter seit den frühen Neunzigern eine Sterbeversicherung für ihren Sohn am Laufen hatte, um mich ohne große finanzielle Belastung und standesgemäß unter die Erde bringen zu können. Nach vielen Jahren gekündigt, als Mama einsah, daß ich mich doch immer irgendwie durchwurschtle. Meine Mutter*, das praktisch veranlagte Kriegskind, früh in der Chefrolle, fast exakt so alt wie der letzte Weltkrieg, die nix fürchtet, außer dem Hunger. Und die Idiotie ihrer Söhne. -- * Ich schreibe so selten über meine Mutter, den zärtlichen Mittelpunkt meiner Kindheit, weil sie noch lebt und ein gefährlicher Detektiv ist, der alles mitbekommt und strenge Haltungsnoten vergibt, auch für schriftliche Arbeiten. Außerdem bin ich keiner von denen, die es nicht geschafft haben, sich vom Mutterbusen zu lösen. Den Ödipus spielen muß jemand anderes.

West-Berlin. Jun 2026

Ich kann's nicht ändern. Sowas gefällt mir. Und bilde mir trotdem ein, einen guten Geschmack zu haben. Hab ich ja auch, ihr Lutscher. Gestern gelesen, daß Tchéky Kario schon letztes Jahr gestorben ist, Tchéky Kario, der türkischstämmige französische Schauspieler, den ich so gerne gesehen habe. "Das ist doch mal ein cooler Türke", dachte ich immer. Stellt sich raus, daß es doch wieder ein Jude ist. Die Jungs haben es einfach drauf, weswegen sie auch so gehasst werden. Außerdem würde ich gerne die neueren Seasons von Fauda gucken. Gibt's aber nur auf netflix. Vielleicht doch mal wieder umsteigen.

Trübe-Tassen-Vibe. Mai 2026 "Dann nimm halt mal eine 'richtige' Kamera mit," dachte ich mir und packte die GX80 ein, das beste, was mein Fuhrpark an digital-Kram zu bieten hat. Der Wind stand günstig, pustete schön gegen den Wagen und ließ den Stoff sich an die Konturen des Wagens schmiegen. Aber schon beim Knipsen mit Digital habe ich das Gefühl, daß das was Provisorisches ist. "Schmeißt Du eh wieder weg." Und wenn ich dann zu Hause bin und daran denke, daß ich den Kram jetzt auf den Computer ziehen muß, überkommt mich so ein Trübe-Tassen-Vibe. Das macht mich alles depressiv, diese Foto-Fummelei am Bildschirm. Und RAW-Files zu bearbeiten kann ich mich überhaupt nicht aufraffen. Fast so schlimm, wie verreisen müssen. Außerdem haben andere das Bild schon besser gemacht, analog, z.B. Robert Häusser "ous Mannem" (aus Mannheim) , dessen Bilder sich jeder mal angesehen haben sollte.

Ost-Berlin. Mai 2026

Nix enttäuscht einen so zuverlässig wie die Farbfotografie. Im wirklichen Leben leuchteten die Grasbüschel sowas von grell Djihad-Grün, daß man fürchtete, sie würden sich gleich in die Luft sprengen, da hinten, im hintersten Ost-Berlin, in der Storckower Straße. Und was sieht man auf meinem Foto? Fast nix. Trauriges, lasches Millenial Incel-Gras. "Ja, da mußt Du halt in Photoshop blabla …" Leck mich. Ich fummel doch nicht in Photoshop rum. Müsste ich mir erst mal kaufen, bzw. jetzt ja mieten, mit monatlichen Zahlungen an die Adobe-Geier*. Erwerben kann man die Software ja gar nicht mehr. Wieso kann so eine verblödete Kamera nicht einfach abbilden, was man sieht? Geht mir alles schon wieder auf den Zeiger. Wäre ich einer von Lauterbachs traumatisierten dreissig Prozent, würde ich jetzt mit dem Handbeil auf die Straße runterlatschen und mit irgendeiner armen Sau Streß anfangen. Mache ich als kultivierter Mitteleuropäer natürlich nicht. Warum eigentlich nicht? -- Adobe kommt aus dem Altägyptischen? Aus dem Koptischen? Aus der Sprache dieser armen Menschen, die seit bald anderthalb Jahrtausenden von den Muslim-Colonizern unterdrückt werden?

Schöneberg? Wilmersdorf? April 2026 Bringt das was? Man weiß es nicht. Man müsste so eine Platte mal ausprobiert haben. Zu Tischtennis fällt mir ein: Henry Miller, dessen Romane ich wg. "der Stellen" in vorpubertärer Jugend durchgearbeitet hatte. Und die ich, ich kann nur für die deutsche Übersetzung sprechen, nicht so interessant fand, aber dafür loben möchte, daß darin von "Mösen" gesprochen wird und nicht von "F*tzen" oder "V*tzen", wie manche Verlagshäuser damals noch schrieben. (Das beste Wort für die Möse ist natürlich unser familieninterner Spezialbegriff, den ich leider nicht verraten kann, den nur meine (ehem.) Partnerinnen kennen, der vielleicht aus dem Polnischen oder dem Jiddischen kommt und meiner Vermutung nach über das Ruhrgebiet und meine Mutter den Weg in meinen Thesaurus gefunden hat. Eine Suche im Internet ergibt null Treffer, was allerdings nicht immer so war. In einem frühen Vorläufer von Facebook aus dem Ruhrgebiet hatte ich den geheimen Begriff mal gefunden. Ein schönes Wort. )

Dann fällt mir ein: Knastsport, Chinesen, Quietschgeräusche auf Hallenböden und schließlich "nix für Draußen." Nur an windstillen Tagen kann man TT spielen, und es dürfte Weltgegenden geben, in denen immer ein Wind weht. Z.B. am Strand von Zaandvort. Oder weht der nur, wenn ich da bin, was jetzt auch nicht so häufig der Fall ist? Ich fahre immer durch die Gegend, ohne Ziel und Zweck und Karte, finde immer wieder nach Hause, dem guten Orientierungssinn sei Dank, den ich von meiner Mutter geerbt habe, die du überall abwerfen kannst, die findet immer interessante Leute und den Weg zurück. Aber in welchem Stadtteil diese Konvextennis-Platte steht? Keine Ahnung. Von zu Hause aus Richtung Süden. In der Gegend mit den vielen Nazi-Bauten. Irgdendwo da.

Küchenfenster. Dez 2023 Blick aus dem Küchenfenster auf den Hinterhof. Manchmal wundere ich kleiner Nichtsnutz mich selber, daß ich es aus den Hinterhöfen der kleinen Goßstädte in ein Vorderhaus der riesigen Kleinstadt Berlin geschafft habe. Zwar nicht in die Belétage, aber immerhin. Ich behaupte jetzt mal, daß 4 Etagen Altbau gleich 5 Etagen Neubau. Aus solcher Höhe hatte sich das spanische Mädchen gestürzt, das vor wenigen Tage auf eigenen Wunsch die Todesspritze erhielt, um ihre Organe an wartende Empfänger verteilen zu lassen. Das nannte man in D früher "Tötung auf Verlangen" und bestrafte es nach StGB mit keine Ahnung 5 Jahren. Eigentlich genauso, wie den hundsgemeinen Totschlag. Die Welt um mich herum ändert sich derart rasant, daß es mir die Sprache verschlägt.

Liegender Raucher mit Eitelfatzkamera. Feb 2026 Mal wieder im "richtigen" Office. Oder Büro, wie man früher sagte. Oder Bureau, wie es davor hieß, als alle noch französisch sprachen – vielleicht nicht so gut wie William Maugham oder Le Carré. Die dickköpfigen Angelsachsen schreiben bis heute "bureau", was sie mir umso sympathischer macht. Mein Hirn ist orthographisch strukturiert. Jede Rechtschreibreform ist für einen wie mich, als würden sie mir an den Geschlechtsteilen rumoperieren. Ein Angriff auf meine Identität. Für Sauereien wie "Frisör", mit Ö, mit öööö! , ich fass es nicht, sollte man eigentlich die Todesstrafe wieder einführen. Aber davon abgesehen ist das Leben schön. Sich auf den Rücken legen und in den Himmel gucken ist die Ringleuchte des armen Mannes. Das bügelt alle Unebenheiten aus dem Gesicht eines Sechzigjährigen wie mir. Ein Trick, den man sich merken muß. Hochzeitsfotografen, die das Brautpaar bitten, sich mal kurz vor der Kirche auf dem Asphalt auszustrecken … In Wirklichkeit sieht meine Fresse aus wie der Oberschenkel von so einem Weiß-Blauen Belgier oder "Fleischrind". (Selber googeln). Ich komm klar damit; ich seh mir ja nur selten ins eigene Gesicht. Leid tun mir meine Mitmenschen.

Glienicker Brücke. Feb 2026 Letzten Mittwoch hatte ich frei und den Tag genutzt, die Lage an der Glienicker Brücke militärisch aufzuklären. Natürlich in Zivil, Anreise mit den Öffentlichen, getarnt als verblödeter Alter. Starker Schneefall in der Nacht zuvor. Am Objekt ein schwarzer VW-Bus mit verdunkelten Scheiben, in dem ein schwarzgekleidetes asiatisches Pärchen davonfuhr, nachdem es mich zuvor mit "Hallo" gegrüßt hatte. Wahrscheinlich auch Spione. Im Film (der letzte mit Tom Hanks 2015, hab ich nicht gesehen oder habs wieder vergessen), wird die Brücke ja immer so Stalin-Gulag-KZ-mäßig inszeniert. Tatsächlich übrerspannt sie aber ein Gewässer in einem Kitsch-Disneyland aus Hohenzolllern-Schlössern, das kaum auszuhalten ist. Egal wo man sich hinwendet, man glotzt auf preussischen Fürstenprotz. Sage ich böser kleiner bayerischer Erzfeind. Habe die Brücke ohne militärische Zwischenfälle überquert und einen langen Spaziergang am Wasser zur Meierei gemacht, um da auf die Fresse zu fallen. Mit Kameras behängt wie ein Weihnachtsbaum. Ich wundere mich immer wieder, daß es meine Frau mit mir Kindskopf aushält. Zum Glück war sie da ja nicht dabei. Ein schwules Pärchen mit schwerem britischen Akzent, der eine der beiden mit spastischem Hinkebein, Kinderlähmung oder so, sah mich zu Boden gehen und war gewarnt, brach seinen Spaziergang sofort ab. Meinen geliebten Kameras und Objektiven nix passiert, Daumen leicht verstaucht, Weitermarsch Richtung Potsdam, unterwegs neue Befehle empfangen und umgekehrt. Heimfahrt von Bushalte Glienicker Schloß. Nicht geweint.

Von den Urchristen zur Oktober-Revolution. Feb 2026 Meine Frau ist noch immer in Südfrankreich. Weswegen ich beschloß, heute eine einsame Expedition in den meine Frau deprimierenden Berliner Osten zu unternehmen. Eigtl. , um mir mal wieder die ehem. StaSi-Zentrale, das MfS anzusehen. Und das Bundesarchiv, das eigtl in meiner Heimatstadt Koblenz sitzt, das aber von den linksextremen Berliner Zentralisten wohl langsam nach Berlin umgezogen wird. (Das "Bundes" in "Republik," das Föderale, das Dezentrale, das werden wir früher oder später streichen können. Wer wollte es auch verhindern. Die vierte Gewalt? Man muß sich nur mal all die linken Hitlerjungs und BDM-Mädels in Medien wie Radioeins oder DLF ansehen) Schließlich bin ich dann aber auf der Flucht vor dem fiesen Regen statt im StaSi-Museum in einer koptischen Kirche gelandet, bei den Urchristen, aus Ägypten. Hab meine Mütze abgenommen, hab mir meine Marsmännchen-Antennen-Haare mit Regenwasser und der flachen Hand glattgebügelt und dann rinn in die Mess. Volles Haus und fröhliches Volk. Die Apsis mit Altar und Priestern durch eine Ikonenwand abgetrennt, ansonsten wie jede größere Dorfkirche. Flachbildschirme mit Texten in arab. Schrift, weisse Lettern auf lila Grund (ob das lithurgisch begründet war? Der kath. Pfaffe trägt derzeit wg. Trauer / Fasten / Ostern ja auch lila). Jede Menge Kinder, überhaupt sehr familiär. Die Männer sahen alle aus wie IS-Kämpfer, teilweise auch mit diesen wilden Afros und Bärten, wie ich sie aus den Enthauptungs-Videos von Daesh kenne; trotzdem habe ich mich wohlgefühlt wie in Mutters Schoß unter diesen meinen Brüdern und Schwestern in Jesu Christo. Nachdem alles so lebhaft und kregelig war, wagte ich, einen jungen Mann neben mir anzusprechen zu den für mich wichtigen Hauptpunkten: - Wie sieht es mit der Kopfbedeckung aus? "Kann man auflassen, nur vorne, bei der Kommunion nimmt man die Mütze ab." - Muß man beichten, bevor man den Leib Christi empfängt? "Ja" - Wie geht das koptische Kreuzzeichen? "Wie bei den Katholiken." Wobei ich letzteren Punkt anzweifle, zumal die Kommunikation in gebrochenem Englisch stattfand und ich nicht sicher bin, ob so ein Kopte (das sind übrigens die Ur-Ägypter. Die "Ägypter", die man immer im Fernsehen sieht, sind die muslimischen kolonialen Besatzer) weiß, wie wir Katholen kreuzigen. ich habe auch ein Foto (mit Eff wie in Digital) geschossen, das lasse ich aber erstmal stecken. Müsste zu viele Gesichter unkenntlich machen. Ich glaube aber sicher sagen zu können, daß ich der einzige Blonde Blauäuger in dem ganzen Kirchenschiff war. Die Musik war auf orientalischen Gesang beschränkt, begleitet von ein bißchen Schellengerassel und Zimbelklang. Trotzdem habe ich mich wie zu Hause gefühlt unter meinen Glaubensbrüdern. Für die Blagen gab es eine eigene Abteilung in einem Seitenraum, wo sie so richtig ihre kindliche Energie austoben konnten, ohne den Haupt-Gottesdienst zu stören. Irgendwann kamen ein paar Priester (stämmige Hauer, wie auch anders? wer sonst würde 1500 Jahre blutige Unterdrückung durch die brutalen Arab-Colonizer überstehen?) mit einem Bündel aus weißem Leinen nach hinten und marschierten in den Familien-Raum mit den Kleinen. Weiß der Henker, was da drin war. Vielleicht geweihtes Brot? Bin dann nach der Kommunion, an der ich mit meinem sündigen Körper, der seit Jahrzehnten nicht gebeichtet hat, wie immer nicht teilgenommen habe (manchmal mach ich es aber doch und dafür werd ich in der Hölle eins auf den Deckel kriegen), wieder raus Richtung StaSi-Zentrale und Ostblock-Platte und sehr zufrieden nach Hause gefahren, den Segen Gottes auf mir, eingestiegen in der U-Bahn-Station, in der diese Keramik-Malereien hingen, die die DDR 1987 kurz vor ihrem Ende zur 750-Jahr-Feier Berlins hat anbringen lassen.

Schloß Cäcilienhof. Feb 2026 Sonst kann ich ja einigermaßen treffsicher einordnen, in welcher Epoche ein Gebäude entstanden ist. Bei dem Bunker aber war ich wirklich unsicher. Irgendwas zwischen 1880 und Endsieg. (Tatsächlich aus der Zeit 1. Weltkrieg) Das schlimme ist ja nicht, daß das aussieht wie eine mißratene Plastikversion von deutscher Fachwerkarchitektur. Das Ding ist derart gigantisch überdimensioniert, daß man Beklemmungen kriegt. Guck Dir die Spaziergängerin an! Und ich will nicht wissen, wie es im Innern aussieht. Wird schon irgendeine dunkelbraune Hölle aus Hirschgeweihen und Ritterrüstungen sein.

Hansaviertel. Berlin. Feb 2026 Meine Sprüch zur modernen Architektur... Ich geb ja zu, daß das alles ganz nett aussieht, und, daß in diesem Viertel, im Hansaviertel, die Architektur auch einigermaßen funktioniert, weil es, das Viertel, vor allem von Leuten mit Kohle bewohnt ist. Aber ich kenne halt das Leben in den Hochhaus-Gebieten, in denen ganz normale Knallköppe leben, die schon von dem Kraftakt, nen Mülleimer runterzubringen, überfordert sind. Und dann wird so ein Viertel zur Hölle. Es gibt kein hinten und kein vorne, der Verkehrslärm ist vor dem Haus so schlimm wie dahinter, weil alles offen in der Landschaft steht. Genauso wie der Lärm pfeift der Wind um die Häuser. Und der Dreck ist überall, vor allem in den Aufzügen, die gerade die Schwachen und Alten zu benützen gezwungen sind. Wenn sie funktionieren. Wie schön ist dagegen eine geschlossene Häuserzeile aus der Zeit der Jahrhundertwende, in deren Hinterhöfen der Krach der Großstadt draußen bleibt und kleine Penner wie ich vor dem Wetter geschützt einen Unterschlupf finden, wenn sie in ihren Jugendjahren ohne Geld und Kontakte in einer fremden Großstadt gestrandet sind.

Das Bildchen habe ich mit dem Handy gemacht. Ziemlich finster, der Eingang. Mein teurer* Handbelichtungsmesser (Lichtmessung) sagte: Blende 2.8, ne fuffzehntel. Für nen Film mit 200 ASA oder 24DIN. Das kann man mit nem 50mm vorne drauf ohne Stativ nicht mehr halten. -- * Jetzt mal ehrlich. Wieso sind die Dinger so teuer? Es gibt viele Kameras, die dasselbe tun wie ein Belichtungsmesser, und zwar so ganz nebenbei, die auch nicht teurer sind.

Berlin Moabit. Februar 2026 Eigtl. noch im Halbdunkel. Mein Handy hat das Bild viel zu hell belichtet. Woher soll das arme Ding auch wissen, daß wir uns in den letzten Zuckungen der Dämmerung befinden. Auf jeden Fall sah für mich, aus der Ferne, im Dunst, diese Szene fast wie ne Weihnachtspostkarte aus. Das ist eine Symbolsprache, die uns aus vermutlich der angelsächsischen Welt übergeholfen wurde, daß wir bei "rot weiß grün" an Weihnachten denken. Na gut, nicht unbedingt, wenn wir ne italienische Flagge sehen. Aber im Ernst. Noch ein paar grüne Akzente und man würde sagen können: "Punk-Weihnachten." Was die italienische Flagge anbelangt, finde ich, das ist die einzige Flagge mit Grün, die als ästhetisch gelungen gelten kann. Die Typen haben durch die Wahl dieses speziellen Flaschengrüns das Ganze doch noch irgendwie rumgerissen. Sind halt die Italiener, die Erfinder von Stil und Kultur und christlichem Denken. Ohne die Römer/Italiener wären wir alle noch immer sklavenhandelnde indigene Vollidioten. Es gäbe keine Menschenrechte und keinerlei Hemmungen, den nächsten Genozid ins Werk zu setzen. Oder kurzgesagt: Wir Europäer wären noch immer genauso primitive Vollidioten wie der Rest der Welt. Ansonsten lassen ich nur Flaggen gelten, die in den Farben bleu blanc rouge daherkommen. Die Britische, die amerikanische, holländische und an erster Stelle natürlich die Französische. Wobei wichtig ist, daß es ein schönes Blau ist. Was Macron sich da vor ein paar Jahren zurechtgeschwult hatte mit der Änderung hin zu EU-Blau, war eine Stil-Sünde, für die er für immer in der Hölle schmoren sollte. Oder in Satans Auto verbrennen. Immer wieder, bis in alle Ewigkeit. Vor einen Baum fahren und mit 14 Frakturen, aber vollem Bewußtsein und guter Sauerstoffzufuhr, ganz langsam verbrennen, um das alte Höllenthema mal zu modernisieren. Post mortem natürlich, liebe StaSi, nach dem jüngsten Gericht. In der Hölle. Gegen nen Höllenbaum. Nicht mehr Euer Beritt. Ganz schlimm die deutsche Flagge, die irgendwie nach Beerdigung im Spätherbst aussieht oder nach – ach, ich sags lieber nicht, sonst können mich auch all die Juristen in meiner Blutsverwandtschaft nicht mehr retten. Vor der bundesrepublikanischen StaSi.

Berlin 2026 Andere leiden am Trump-Derangement-Syndrome, ich dagegen leide am "die Achtziger waren so Scheiße"-Wahn. Damals schwappte der NYC-Sprayer-Kram nach Europa. Fand ich toll. Und bin heute wirklich erschrocken, was für einen schlechten Geschmack ich damals hatte, wenn ich mir die plumpen, handwerklich schlechten Sachen ansehe, die man damals z.B. in den Fotos von Martha Cooper zu sehen bekam. In Koblenz eröffneten zwei junge Juden in einer alten Billardhalle einen Laden, der "Graffiti" hieß, was mich Sprachpuristen schon nervte, weil es meiner Meinung nach "Sgraffito" hätte heißen müssen. Da saß man unter brutalem Metzger-Neonlicht an Tischen aus Chirurgen-Stahl und glotzte auf die Arbeiten von örtlichen Sprayern. Nix für mich, den soziophoben Einzelgänger, der sich am liebsten in einer Blockhütte im Wald verkrochen hätte. Aber ich folgte natürlich meiner damaligen Freundin in diesen Laden und fühlte mich aus Liebe unwohl. Dann zogen wir nach Bonn in die WG mit der schlechten Aura, in eine Wohnung, in der zuvor die Vertreter der Taliban/Mudschaheddin ihre Klüngeleien mit der deutschen Regierung angebahnt hatten. In deren ehem. "Informationsbüro." Jetzt unsere Wohnung. Keine gute Zeit. Ich hatte meine Droge noch nicht gefunden, rauchte stattdessen diese Hasenscheiße von Haschisch und trank zuviel und nervte meine Mitbewohner mit Arvo Pärt. Tabula Rasa, immer wieder. Arvo Pärt, den ich damals entdeckte und auch heute noch toll finde. Die Uni dagegen fand ich unerträglich; meine damaligen Mitbewohner haben sich umgebracht oder arbeiten heute als angepaßte Doktor Phils im Wissenschaftsbetrieb und machen wahrscheinlich jeden Nazigender- und Links-Antisemitismus-Scheiß mit. Mich rettete das Militär, das mir erstmals klarmachte, wie schwer es ist, anzustinken gegen die Macht, vor allem, wenn man vor Erschöpfung nur noch ans Schlafen und Essen denkt. Nochmal furchtbare Zeit, in der auch noch "You're in The Army Now" der große Sommerhit war. Was ich nicht bereue, ist, den Umgang mit Maschinengewehren, -pistolen und Panzerfäusten erlernt zu haben. Und zu sehen, wieviel Kraft in meinem dürren Marathon-Körper steckte, im Vergleich zu den Mitmenschen. Und wie schwer es für einen wie mich ist, sich einzufügen, selbst wenn er es aus Erschöpfung eigentl selber will. Aber ich komme halt nicht an gegen meine Individualisten-Gene. Graffiti hatte ich weiter so im Vorbeigehen im Blick. Ich finde, ein Künstler muß nicht unbedingt ein neues kulturhistorisches Kapitel aufschlagen. Er soll gute Arbeiten abliefern. Aber der Scheiß, den die Zeitgenossen hier in Berlin hinterlassen, ist doch nicht auszuhalten. Nur dieser eine Typ, dessen Arbeit man auf meinem Bild oben sieht, hat meiner Meinung nach eine Existenzberechtigung. Einfache Mittel, gut gemacht, ganz was Neues (soweit ich Berliner Provinzler das beurteilen kann.) Dagegen finde ich Banksy mit seinem vorgelutschten Schablonen-Käse und seinem angepaßt links-Nazi-Weltbild langweilig. Arvo Pärt lege ich noch immer gerne auf. Meine Droge, tolles Zeug, (und meine innere Ruhe) habe ich gefunden, konsumiere sie aber nicht mehr. Na gut, dafür saufe ich mehr Kaffee als Balzac, in armes Suchtschwein und bin derart tabakabhängig, daß mir der Feinschnitt sogar aus der Unterhose fällt, wie ich immer wieder feststellen muß, wenn ich mal ein Steh-Pissoir benütze. Und bin so froh, daß die Achtziger vorbei sind. Gott, bin ich froh.

Urlaub in Baden-Württemberg. Dez 2025 Langweilige Landschaft?

Ich komm' klar. In meinem Kopf rotiert so viel an vergnüglichem Wahnsinn, daß ich auch in einem Betonwürfel ohne Fenster ein paar Tage klarkäme. Glaube ich. Wer war das? Sam Peckinpah? Der sich zum Thema "Höhe des Horizonts" geäußert hatte? "Entweder ganz oben oder ganz unten. Horizont in der Mitte ist für Langweiler." Oder so. Muß ich mir nochmal einen Film von dem Kerl ansehen, um zu überprüfen, ob er sich selber daran gehalten hat. Das Problem an der Sache? Normalerweise befindet sich der Horizont in der Mitte des Bildes. Um ihn z.B. an den unteren Bildrand rutschen zu lassen, mußt du deine Kamera nach oben richten. Das hat aber die Folge, daß alle senkrechten Linien kippen und auf einen Fluchtpunkt irgendwo im Himmel weisen. Ich will aber kein Bild, in dem die Bäume und Überlandmasten schief rumstehen. Lösen kann man sowas durch Verwendung einer Fachkamera, vornedrauf ein Objektiv mit riesigem Bildkreis. Dann kann man das Hinterteil, in dem später die Kassette mit dem Film stecken wird, nach oben schieben bis der Balgen aufstöhnt. Wahrscheinlich muß man dann wieder rum-rechnen, weil an den Rändern viel weniger Licht ankommt als in der Mitte. Ich habe ein Buch zu dem Thema. Für viele Fachkamera-Objektive gibt es deshalb Filter, die in der Mitte dunkel sind und zum Rand hin immer mehr Licht durchlassen. Und ich glaube, daß wegen der vielen Rechnerei und Technik die Fotografie auch so anziehend auf Menschen aus den technischen Berufen wirkt, auf Menschen, die von Natur aus eher weniger mit Geschmack und einem Sinn für Form und Farbe begabt sind. So ähnlich wie die Musik, die ja auch irgendwie aus Zählen und dem "Stampf-Bampf-auf-die-Schilde-schlagen" der Urmenschen entstanden ist, die in einer Gruppe in den Kleinkrieg losgezogen sind. Musik ist "Gemeisames Zählen mit den Kriegskameraden." Üblicherweise bis vier. Links zwo drei vier. Und irgendwann hat dann der Höhlenmenschen-Unteroffizier über das rhythmische Stampfen hinweg seine Stimme erhoben und das erste Lied angestimmt. Ugga jaiaja, heahooo.

Nee, nee, mein ich alles ja gar nicht so. Alles nette Menschen. Alle gleich begabt.

Gemeinde St. Agathen in Berlin Schöneberg. Okt. 2025 Nee, keine Ahnung, wie dieser Laden in Schöneberg wirklich heißt. Ich sag nix. Ich sag nix. Jedem seine spirituelle Heimat. Ob das allerdings gerade eine Kirche sein sollte, mit dem Kreuz der Christen obendrauf? Sag ich nicht Amen. _____ Weia. Für diesen Kommentar fahr ich zur Hölle.

Am Havelstrand. Berlin. 2025 Keine Ahnung. Vielleicht das Grab des Propheten?

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