Qualquer término, por menor que seja, causa dores intensas. Nossa insignificância alcança níveis ainda mais altos e absurdos, ultrapassando qualquer tipo de aviso para preservação do nosso espírito. Espírito esse que adoece, porque qualquer ponto final tem formato de uma bala e atinge regiões vitais do corpo. Não há habitantes debaixo desse sol que não sinta o dolorido aceno de um adeus ou a despedida de um riso. Mesmo entre os mais poetas, que sofrem diariamente com o término de um poema, não conseguem se esquivar de algo abrupto e significativo. Todo adeus contém lágrimas e uma infinitude de palavras guardadas em segredos, a maioria delas, se ditas, causam uma sensação de marca, pegadas, rastros. Marcas que não saem com o passar angustiante do tempo e que, por maior que sejam os esforços em esquecê-las, cicatrizam na memória, pois todo instante tinha uma natureza eterna e inquebrável. E não deixa de sê-lo mesmo depois da interrupção de uma história. Não há ninguém debaixo desse sol que não tenha se despedaçado ou se desperdiçado com o fim. Mesmo feroz, assustador e impiedoso, essa linha final, esse verso no fim da página, serve para mostrar o quanto sensíveis e voláteis somos. Todo término causa náuseas, dores na cabeça, palpitações, taquicardia, pois não era somente o espírito que idolatrava, amava, sentia, mas o corpo também. Nossas muralhas não significam tanto quando um único furo, uma única entrada, um ponto esquecido é suficiente para pôr a baixo qualquer estrutura emocional, qualquer castelo, prisão ou proteção. É irrelevante tentar se esconder de algo que nos acompanha como sombra: a dor do fim.
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