Palabras — Personas

Poesía

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Treno, Gloria Gervitz

(Fragmentos)

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Si crees que puedes causar daño,

entonces cree que lo puedes reparar.

Si crees que puedes herir,

entonces cree que también puedes curar.

                     Rabí Nachman de Breslau

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te hablaba a ti

y tú eras yo

y tan oscura el agua

como quien entrega el alma

y no hay quién

y tanto cielo en tu cabeza

y el corazón que no quiere hundirse

hundido

.

todos mis sentimientos son de ti

todas las palabras me conducen hacia ti

soy tuya de ti tuya en ti

(...)

y yo quería llegar a ti

pero tú eras yo

y tan oscura el agua

(...)

estoy en tu silencio

     en este tu olvido —que es el mío—

como un sol el cuerpo se arrodilla

                                          y se hunde

estoy ahí en lo quieto

en ese tu fluir quietísimo

                            en esa tu luz

.

o mother if only i could forgive you

o mother if only you could forgive me

.

el silencio en su semilla

la luz quieta

yo ahí

la luna

más frágil que tu sueño

.

y la palabra

rompe     vuélcase

ahí

en su tajo

celda tú en mí

sin mí

.

y ahora ¿qué me vas a decir?

¿qué más me vas a decir?       

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De Migraciones, 2a ed.  México, FCE, 2002. 

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Tornasol, Dolores Castro

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En medio de las flores

destila sombras esta luz dormida.

Si sólo sombras veo

cúlpese al aire que mueve la llama

a la noche que parece avanzar,

o al tornasol de vuelo

que torna sombra lo que amanece

luz.

Y si no existe todo lo que veo

lo que no veo no deja de existir.

Sí

esta luz en medio de las flores y la noche

que precipita el aleteo gozoso

del vuelo,

y detiene las alas 

del colibrí.

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De Rumiantes. Buenos Aires, Malvario-Albatros, 2006. 

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Libro del desasosiego / Fernando Pessoa (aka Bernardo Soares)

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(Fragmentos)

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2

Tengo que escoger lo que detesto: o el sueño, que mi inteligencia odia, o la acción, que mi sensibilidad repugna; o la acción, para la que no nací, o el sueño, para el que no ha nacido nadie… Como alguna vez tengo que soñar o actuar, mezclo una cosa con la otra.

*

11

Letanía

Nunca nos realizamos.

Somos dos abismos: un pozo mirando fijamente al cielo.

*

112

Nunca amamos a alguien en concreto. Amamos tan sólo la idea que nos formamos de alguien. Es un concepto nuestro: es en suma, a nosotros mismos lo que amamos.

Esto es verdad en toda la escala del amor.  En el amor sexual buscamos un placer propio que no es dado por intermedio de un cuerpo extraño. En el amor distinto del sexual, buscamos un placer propio que no es dado por intermedio de una idea nuestra. El onanista es abyecto, pero, en rigurosa verdad, el onanista es la perfecta expresión lógica del sentimiento amoroso. (…)

*

188

Pensar es destruir. El propio proceder del pensamiento lo propone al mismo pensamiento, porque pensar es descomponer. Si los hombres supieran meditar en el misterio de la vida, si supieran meditar en el misterio de la vida, si supieran sentir las mil complejidades que espían el alma en cada pormenor de cada acción, no actuarían nunca, ni siquiera vivirían.

*

270

El arte nos libera ilusoriamente de la sordidez de ser. Mientras sentimos los males y las injurias de Hamlet, príncipe de Dinamarca, no sentimos los nuestros —viles por ser nuestros y viles por ser viles.

El amor, el sueño, las drogas y las sustancias intoxicantes, son formas elementales del arte, o mejor, de producir sus mismo efectos. Pero amor, sueño y drogas tienen cada uno de ellos su desilusión. El amor harta o desengaña. Del sueño se despierta, y, mientras se durmió, no se vivió. Las drogas se pagan con la ruina del mismo físico al que sirvieron de estimulante. Pero en el arte no hay desilusión porque la ilusión se presupuso ya desde el principio. Del arte no existe un despertar, porque en él no dormimos, aunque hayamos soñado. En el arte no hay tributo o multa que pagar por haberlo disfrutado.

El placer que el arte nos ofrece, como en cierta manera no es nuestro, no tenemos que pagarlo o arrepentirnos de él.

Por arte se entiende todo lo que nos deleita sin ser nuestro: el rastro de unos pasos, la sonrisa que a alguien regalamos, el ocaso, el poema, el universo objetivo.

Poseer es perder. Sentir sin poseer es guardar, porque es extraerle a una cosa su esencia.

*

271

No es el amor, sino sus alrededores, lo que vale la pena. (…)

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De El libro del desasosiego. Trad. de Perfecto E. Cuadrado. Barcelona, Acantilado, 2002.

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7 poemas de amor / Idea Vilariño

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El testigo

Yo no te pido nada yo no te acepto nada. Alcanza con que estés en el mundo con que sepas que estoy en el mundo con que seas me seas testigo juez y dios. Si no para qué todo.

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Lo que siento por ti Lo que siento por ti es tan difícil. No es de rosas abriéndose en el aire, es de rosas abriéndose en el agua.

Lo que siento por ti. Esto que rueda o se quiebra con tantos gestos tuyos o que con tus palabras despedazas y que luego incorporas en un gesto y me invade en las horas amarillas y me deja una dulce sed doblada.

Lo que siento por ti, tan doloroso como pobre luz de las estrellas que llega dolorida y fatigada.

Lo que siento por ti, y que sin embargo anda tanto que a veces no te llega.

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Ya no Ya no será ya no no viviremos juntos no criaré a tu hijo no coseré tu ropa no te tendré de noche no te besaré al irme nunca sabrás quién fui por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo nunca ni si era de verdad lo que dijiste que era ni quién fuiste ni qué fui para ti ni cómo hubiera sido vivir juntos querernos esperarnos estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú ya no serás para mí más que tú. Ya no estás en un día futuro no sabré dónde vives con quién ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche nunca.

No volveré a tocarte.

No te veré morir.

...

Carta I Como ando por la casa diciéndote querido con fervorosa voz con desesperación de que pobre palabra no alcance a acariciarte a sacrificar algo a dar por ti la vida querido a convocarte a hacer algo por esto por este amor inválido. Y eso es todo querido. Digo querido y veo tus ojos todavía pegados a mis ojos como atados de amor mirándonos mirándonos mientras que nos amábamos mirándome tus ojos tu cara toda tú y era de vida o muerte estar así mirarnos. Y cierro las ventanas diciéndote querido querido y no me importa que estés en otra cosa y que ya no te acuerdes. Yo me estoy detenida en tu mirar aquél en tu mirada aquella en nuestro amor mirándonos y voy enajenada por la casa apagando las luces guardando los vestidos pensando en ti mirándote sin dejar caer anhelándote amándote diciéndote querido. (1952) Carta II Estas lejos y al sur allí no son las cuatro. Recostado en tu silla apoyado en la mesa del café de tu cuarto tirado en una cama la tuya o la de alguien que quisiera borrar -estoy pensando en ti no en quienes buscan a tu lado lo mismo que yo quiero-. Estoy pensando en ti hace una hora tal vez media no sé. Cuando la luz se acabe sabré que son las nueve estiraré la colcha me pondré el traje negro y me pasaré el peine. Iré a cenar es claro. Pero en algún momento me volveré a este cuarto me tiraré en la cama y entonces tu recuerdo qué digo mi deseo de verte que me mires tu presencia de hombre que me falta en la vida se pondrán como ahora te pones en la tarde que ya es la noche a ser la sola única cosa que me importa en el mundo (París, 1954) Carta III Querido no te olvides de que te espero siempre cada noche te espero estoy aquí no duermo no hago nada sino eso te espero te espero. Da la una. Cierro entonces la puerta el amor la esperanza y en la sombra en la noche con los ojos desiertos miro sin ver sin quejas sin pena la pared. Duramente la miro Hasta que viene el sueño (1960)

...

Si muriera esta noche

Si muriera esta noche si pudiera morir si me muriera si este coito feroz interminable peleado y sin clemencia alcanzara su colmo y se aflojara si ahora mismo si ahora entornando los ojos me muriera sintiera que ya está que ya el afán cesó y la luz ya no fuera un haz de espadas y el aire ya no fuera un haz de espadas y el dolor de los otros y el amor y vivir y todo ya no fuera un haz de espadas y acabara conmigo para mí para siempre y que ya no doliera y que ya no doliera.

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Poesía en A mayor / Jorge Eduardo Eielson

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estupendo Amor AmAr el mAr

y vivir sólo de Amor

y mAr

y mirAr siempre el mAr

con Amor

mAgnífico morir

Al pie del mAr de Amor

Al pie del mAr de Amor morir

pero mirAndo siempre el mAr

con Amor

como si morir

fuerA sólo no mirAr

el mAr

o dejAr de AmAr

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En De materia verbalis, México, Aldus-El Dorado, 2005.

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Anillos de ceniza, Alejandra Pizarnik

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De Poesía completa. Madrid, Lumen, 2001. 

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Piel y mundo / José Carlos Becerra

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Tu piel es partidaria del mar, del mar que canta entre las manos del cielo, del mar que sacude sus ramas en la playa para aligerarse de espumas y de adioses.

Tu piel es el mar que transparenta, es el mundo que suena en los labios igual que la lluvia. Tu piel es partidaria de la espuma donde el amor encuentra demolida a la tarde.

Tu piel es lo que se reúne para volar cuando la luna es la piedra de toque del alba y la caricia se oscurece por lo fatal del océano, por la profundidad de las aguas besadas.

Tú eres la que se desnuda para que el verano tenga vientos propicios, la que canta amartillando su corazón como el cielo que piensa la tormenta, y en ti el trópico guarda lluvia y pantanos, panteras que me acechan tras la liana de un gesto.

Eres el ademán de una selva con luna, calor cuyos acordes de brillo me salpican, soltura de una noche que casi dice al viento que la sueñe, que le bese su forma de ángel que no nace.

Y yo he descubierto la espada que tu indolencia emplea, esa mirada súbita que recuerda a los puertos, esa sonrisa que de pronto se oscurece por el peso de un animal poderoso, ese corazón arreglando sus nubes.

¿Qué locura detiene su estribillo de astros en la mirada triste? Sólo tu cuerpo puede iluminar la noche, sangrar por los cuatro costados de la oscuridad que pregunta, sólo tu piel con intención de océano.

Eres la que se tiende en el mediodía silbante del bosque, eres la que empuña los remos del poniente, eres el corazón que devoran los puertos.

Es tu piel donde la noche viene a extender sus mapas, es tu piel donde el mar brilla como unos labios.

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De El otoño recorre las islas. México, SEP (Letras Mexicanas), 1985. 

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Explícame, amor / Ingeborg Bachmann

Tu sombrero se levanta despacio, saluda, y vuela al viento,

tu cabeza desnuda enamora a las nubes,

tu corazón tiene que hacer en otra parte,

tu boca asimila lenguas nuevas,

la hierba tembladera menudea por aquí,

el verano apaga y enciende los ásteres con un soplo,

ciego por los copos levantas el rostro,

ríes y lloras y te hundes en ti,

qué más ha de ocurrirte —

¡Explícame, amor!

El pavo con solemne asombro hace la rueda,

la paloma levanta su collar de plumas,

el aire se dilata repleto de arrullo,

grita el ánade, el país entero

se sirve de la miel silvestre, también en el sereno parque

los arriates están enmarcados con un polvo dorado.

El pez se ruboriza, adelante a la bandada

y se precipita entre grutas al lecho de coral.

Al son de la música de la arena plateada baila tímido el escorpión.

El escarabajo huele de lejos a la más espléndida;

¡si yo tuviera sus sentidos, notaría también

que brillan alas bajo el caparazón de ella,

y tomaría el camino del fresal lejano!

¡Explícame, amor!

El agua sabe hablar,

la ola toma a la ola de la mano,

en la viña el racimo se hincha, salta, cae.

¡Cuán confiado sale el caracol de su casa!

¡Una piedra sabe conmover a otra!

Explícame amor, lo que no sé explicar:

¿trataré durante este tiempo corto y hostil

únicamente con pensamientos y sólo yo

no conoceré ni haré nada afectuoso?

¿Tiene uno que pensar? ¿No lo echarán de menos?

Dices: otro espíritu cuenta con él...

No me expliques nada. Veo a la salamandra

pasar por todo los fuegos.

Ningún horror la persigue y nada le causa dolor. 

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De Invocación a la Osa Mayor. Trad. Cecilia Dreymüller y Concha García. Madrid, Hiperión, 2001.

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Imagen nocturna de Roma / Ingeborg Bachmann

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Cuando hacia arriba la tabla del columpio

secuestra las siete colinas, también se desliza

abrazado por nuestro peso

hacia el agua sombría,

se sumerge en el légamo del río, hasta que en nuestro regazo

se acumulan los peces.

Cuando es nuestro turno,

nos damos impulso.

Se hunden las colinas,

subimos y compartimos

cada pez con la noche.

Nadie salta.

Es así de seguro que sólo el amor

eleva y uno al otro.

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De Invocación a la Osa Mayor. Trad. Cecilia Dreymüller y Concha García. Madrid, Hiperión, 2001. 

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Historia de una mujer llamada la Gris / Pascal Quignard

Cuando Tafa llegó a ser señor de Tahití se casó con una princesa que se llamaba la Gris. Su larguísimo pelo negro se derramaba sobre su cuerpo y llegaba hasta sus pies. se conocieron y se amaron. Cuando Tafa partió, ella murió.

Tafa regresó de viaje. Decidió entrar al mundo de los muertos para volver a estar con ella. Se cortó el cuello. Se dirigió a Tataa, a unas veinte millas de Uporu, el lugar donde las almas se dan cita antes de partir hacia el paraíso. En Paea se enteró de que su mujer ya estaba en el monte Rotui. Se precipitó hacia el monte Rotui, trepó hacia la cima pero también allí constató que su mujer ya había partido. No se amedrentó, volvió a su piragua, pasó por Raiatera, subió al monte Temehani y llegó al lugar donde se bifurcan los senderos. Tafa le preguntó a Tuta, quien custodiaba el acceso a los senderos, si la Gris había pasado por allí. Para su gran sorpresa, Tuta le respondió que no. En opinión de Tuta, ella debía ocultarse entre los arbustos para recobrar fuerzas antes de echarse a volar desde lo alto del acantilado.

Entonces, Tafa también se escondió. Recobró el aliento y esperó. Apenas había retomado el ritmo de su respiración, cuando escuchó que las ramas se movían. Comprendió que era un dios que el hablaba. Entonces se puso de cuclillas, con los ojos alertas, listo para saltar. Y pronto vio la maravillosa silueta de su mujer. Ella corrió hacia el acantilado. Pero antes de que pudiera lanzarse desde la Piedra de Vida, Tafa dio un salto prodigioso en el aire y la agarró de los pelos. Como ella tenía una cabellera muy larga, él pudo hundir sus manos ahí y sostenerla. La Gris se resistía pero su marido la retenía con fuerza tironeándola hacia la Piedra de la Vida. Durante todo ese tiempo, Tuta le explicaba a la Gris que aún no había llegado su hora de abandonar este mundo y le pedía que se diera vuelta. La Gris se dio vuelta y descubrió quién era el hombre que la tenía agarrada de los pelos.

—¡Eres tú, Tafa!, dijo ella.

Después apoyó su cabeza cerca del cuello de su marido y cerró los ojos. Ronroneaba. Se refugiaron entre los arbustos. Revivieron. Como vivían en los confines de ese mundo, se hallaban lejos de toda vida familiar y social. Los dos desbordaban de alegría. Se amaban. Vagaban de la mano por el borde del acantilado en el límite del vacío.

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De Abismos. Trad. Carlos Schilling. Buenos Aires, El cuenco de plata, 2015.

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Poema / Marina Tsvietáieva

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En la frente besar —penas borrar.

Beso la frente.

En los ojos besar —insomnio quitar.

Beso los ojos.

En los labios besar —dar  de beber.

Beso los labios.

En la frente besar —la memoria borrar.

beso la frente

(5 de junio de 1917)

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De Antología poética. Trad. Lola Díaz, versión de Severo Sarduy. Madrid, Hiperión, 1996.

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Poema / Marina Tsvietáieva

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¿Por qué tanta ternura? 

Los rizos que acaricio no son nuevos.

Otros labios conozco

más rojos que los tuyos.

Los astros se apagaban o surgían.

—¿Por qué tanta ternura?—

Los ojos se apagaban o surgían.

Y los tuyos muy cerca de los míos.

Cuántas otras canciones

escuchaba en la noche más oscura.

—(¿Por qué tanta ternura?)—

Sobre el henchido pecho del cantor.

¿Por qué tanta ternura?

¿Qué hacer, joven, con ella?

Risueño eres cantor, tú el forastero...

Las pestañas... ¡más largas imposible!

(18 de febrero de 1916)

De Antología poética. Trad. Lola Díaz, versión de Severo Sarduy. Madrid, Hiperión, 1996.