esquecer é um ritual simples @passosemvolta - Tumblr Blog

O fim e o início Wislawa Szymborska

Depois de toda guerra alguém tem que fazer a faxina. As coisas não vão se ajeitar sozinhas. Alguém tem que tirar o entulho das ruas para que as carroças possam passar com os corpos. Alguém tem que abrir caminho pelo lamaçal e as cinzas, as molas dos sofás, os cacos de vidro, os trapos ensanguentados. Alguém tem que arrastar o poste para levantar a parede, alguém tem que envidraçar a janela, pôr as portas no lugar. Não é fotogênico e leva anos. Todas as câmeras já foram para outra guerra. Precisamos das pontes e das estações de trem de volta. Mangas de camisas ficarão gastas de tanto serem arregaçadas. Alguém de vassoura na mão ainda lembra como foi. Alguém escuta e concorda assentindo com a cabeça ilesa. Mas haverá outros por perto que acharão tudo isso um pouco chato. De vez em quando alguém ainda tem que desenterrar evidências enferrujadas debaixo de um arbusto e arrastá-las até o lixo. Aqueles que sabiam o que foi tudo isso, têm que ceder lugar àqueles que sabem pouco. E menos que pouco. E finalmente aos que não sabem nada. Alguém tem que deitar ali na grama que cobriu as causas e conseqüências, com um matinho entre os dentes e o olhar perdido nas nuvens.

cantiga de enganar

O mundo não vale o mundo, meu bem. Eu plantei um pé-de-sono, brotaram vinte roseiras. Se me cortei nelas todas e se todas se tingiram de um vago sangue jorrado ao capricho dos espinhos, não foi culpa de ninguém. O mundo, meu bem, não vale a pena, e a face serena vale a face torturada. Há muito aprendi a rir, de quê? de mim? ou de nada? O mundo, valer não vale. Tal como sombra no vale, a vida baixa… e se sobe algum som deste declive, não é grito de pastor convocando seu rebanho. Não é flauta, não é canto de amoroso desencanto. Não é suspiro de grilo, voz noturna de nascentes, não é mãe chamando filho, não é silvo de serpentes esquecidas de morder como abstratas ao luar. Não é choro de criança para um homem se formar. Tampouco a respiração de soldados e de enfermos, de meninos internados ou de freiras em clausura. Não são grupos submergidos nas geleiras do entressono e que deixem desprender-se, menos que simples palavra, menos que folha no outono, a partícula sonora que a vida contém, e a morte contém, o mero registro da energia concentrada. Não é nem isto, nem nada. É som que precede a música, sobrante dos desencontros e dos encontros fortuitos, dos malencontros e das miragens que se condensam ou que se dissolvem noutras absurdas figurações. O mundo não tem sentido. O mundo e suas canções de timbre mais comovido estão calados, e a fala que de uma para outra sala ouvimos em certo instante é silêncio que faz eco e que volta a ser silêncio no negrume circundante. Silêncio: que quer dizer? Que diz a boca do mundo? Meu bem, o mundo é fechado, se não for antes vazio. O mundo é talvez: e é só. Talvez nem seja talvez. O mundo não vale a pena, mas a pena não existe. Meu bem, façamos de conta. De sofrer e de olvidar, de lembrar e de fruir, de escolher nossas lembranças e revertê-las, acaso se lembrem demais em nós. Façamos, meu bem, de conta — mas a conta não existe — que é tudo como se fosse, ou que, se fora, não era. Meu bem, usemos palavras. Façamos mundos: ideias. Deixemos o mundo aos outros, já que o querem gastar. Meu bem, sejamos fortíssimos — mas a força não existe — e na mais pura mentira do mundo que se desmente, recortemos nossa imagem, mais ilusória que tudo, pois haverá maior falso que imaginar-se alguém vivo, como se um sonho pudesse dar-nos o gosto do sonho? Mas o sonho não existe. Meu bem, assim acordados, assim lúcidos, severos, ou assim abandonados, deixando-nos à deriva levar na palma do tempo — mas o tempo não existe —, sejamos como se fôramos num mundo que fosse: o Mundo.

carlos drummond de andrade

amar

Que pode uma criatura senão, Entre criaturas, amar? Amar e esquecer, amar e malamar, Amar, desamar, amar? Sempre, e até de olhos vidrados, amar? Que pode, pergunto, o ser amoroso, Sozinho, em rotação universal, senão Rodar também, e amar? Amar o que o mar traz à praia, O que ele sepulta, e o que, na brisa marinha, É sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia? Amar solenemente as palmas do deserto, O que é entrega ou adoração expectante, E amar o inóspito, o áspero, Um vaso sem flor, um chão de ferro, E o peito inerte, e a rua vista em sonho, E uma ave de rapina. Este o nosso destino: Amor sem conta, Distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas, Doação ilimitada a uma completa ingratidão, E na concha vazia do amor à procura medrosa, Paciente, de mais e mais amor. Amar a nossa falta mesma de amor, E na secura nossa, amar a água implícita, E o beijo tácito, e a sede infinita.

carlos drummond

a memória da tua mão contra a minha o sol sobre as ruínas a torre a língua o cartaz colado no muro quem amaria pergunto quem amaria a marca da morte sobre o meu corpo esse meu rosto o vago olho da lua por sobre as águas o ritmo o ir e vir dessa máquina o homem que passa e não nos vê a mínima eletricidade papel de bala caído no chão meu sim meu sim meu não e sempre a memória aquela da pele da tua em minha mão saber o caminho do esquecimento dessa cidade de luz desse amor desse invento o que não podes me dar o que não devo querer um santo de gesso quebrado largado numa esquina buzinas um anjo ou um animal fantástico atravessando o céu teu abraço o peito contra o meu cada dia um novo começo letra lume o desfecho a marca da morte me lambendo o corpo e eu o seu osso o vento e a noite em que fui embora nessa eterna eterna demora não faz diferença o pão o andaime a véspera a carta fechada nunca enviada a linha da pipa embaraçada saber do caminho meu mar meu labirinto dessa vereda de luz chicletes dentes onde leva essa escada Jacó sorrindo para o nada a memória da carne tão escassa a mão o braço o lábio esse mundo aos pedaços o sol alevantado meu contentamento teu voo meu pássaro

Micheliny Verunschk

Álvaro de Campos Mestre, meu mestre querido!

Mestre, meu mestre querido!

Coração do meu corpo intelectual e inteiro!

Vida da origem da minha inspiração!

Mestre, que é feito de ti nesta forma de vida?

Não cuidaste se morrerias, se viverias, nem de ti nem de nada.

Alma abstracta e visual até aos ossos,

Atenção maravilhosa ao mundo exterior sempre múltiplo,

Refúgio das saudades de todos os deuses antigos,

Espírito humano da terra materna,

Flor acima do dilúvio da inteligência subjectiva...

Mestre, meu mestre!

Na angústia sensacionista de todos os dias sentidos,

Na mágoa quotidiana das matemáticas de ser,

Eu, escravo de tudo como um pó de todos os ventos,

Ergo as mãos para ti, que estás longe, tão longe de mim!

Meu mestre e meu guia!

A quem nenhuma coisa feriu, nem doeu, nem perturbou,

Seguro como um sol fazendo o seu dia involuntariamente,

Natural como um dia mostrando tudo,

Meu mestre, meu coração não aprendeu a tua serenidade.

Meu coração não aprendeu nada.

Meu coração não é nada,

Meu coração está perdido.

Mestre, só seria como tu se tivesse sido tu.

Que triste a grande hora alegre em que primeiro te ouvi!

Depois tudo é cansaço neste mundo subjectivado,

Tudo é esforço neste mundo onde se querem coisas,

Tudo é mentira neste mundo onde se pensam coisas,

Tudo é outra coisa neste mundo onde tudo se sente.

Depois, tenho sido como um mendigo deixado ao relento

Pela indiferença de toda a vila.

Depois, tenho sido como as ervas arrancadas,

Deixadas aos molhos em alinhamentos sem sentido.

Depois, tenho sido eu, sim eu, por minha desgraça,

E eu, por minha desgraça, não sou eu nem outro nem ninguém

Depois, mas porque é que ensinaste a clareza da vista,

Se não me podias ensinar a ter a alma com que a ver clara?

Porque é que me chamaste para o alto dos montes

Se eu, criança das cidades do vale, não sabia respirar?

Porque é que me deste a tua alma se eu não sabia que fazer dela

Como quem está carregado de ouro num deserto,

Ou canta com voz divina entre ruínas?

Porque é que me acordaste para a sensação e a nova alma,

Se eu não saberei sentir, se a minha alma é de sempre a minha?

Prouvera ao Deus ignoto que eu ficasse sempre aquele

Poeta decadente, estupidamente pretensioso,

Que poderia ao menos vir a agradar,

E não surgisse em mim a pavorosa ciência de ver.

Para que me tornaste eu? Deixasses-me ser humano!

Feliz o homem marçano,

Que tem a sua tarefa quotidiana normal, tão leve ainda que pesada.

Que tem a sua vida usual,

Para quem o prazer é prazer e o recreio é recreio.

Que dorme sono,

Que come comida,

Que bebe bebida, e por isso tem alegria.

A calma que tinhas, deste-ma, e foi-me inquietação.

Libertaste-me, mas o destino humano é ser escravo.

Acordaste-me, mas o sentido de ser humano é dormir.

Não sei sentir, não sei ser humano, Não sei conviver de dentro da alma triste, com os homens, Meus irmãos na terra. Não sei ser útil, mesmo sentindo ser prático, cotidiano, nítido. Vi todas as coisas e maravilhei-me de tudo. Mas tudo ou sobrou ou foi pouco, não sei qual, e eu sofri. Eu vivi todas as emoções, todos os pensamentos, todos os gestos. E fiquei tão triste como se tivesse querido vivê-los e não conseguisse. Amei e odiei como toda gente. Mas para toda gente isso foi normal e instintivo. Para mim sempre foi a exceção, o choque, a válvula, o espasmo. Não sei se a vida é pouco ou demais para mim. Não sei se sinto demais ou de menos. Seja como for a vida, de tão interessante que é a todos os momentos, A vida chega a doer, a enjoar, a cotar, a roçar, a ranger, A dar vontade de dar pulos, de ficar no chão, De sair para fora de todas as casas, de todas as lógicas, de todas as sacadas E ir ser selvagem entre árvores e esquecimentos.

Álvaro de Campos

não nasceu por lado algum foi sempre empurrado pelo vento e foi um arlequim vivo mistura adúltera de tudo.

tristan corbiere

de hilda hilst em “o roteiro do silêncio”,

(...) A noite não adormece nos olhos das mulheres a lua fêmea, semelhante nossa, em vigília atenta vigia a nossa memória. A noite não adormece nos olhos das mulheres há mais olhos que sono onde lágrimas suspensas virgulam o lapso de nossas molhadas lembranças (...) A noite não adormece nos olhos das mulheres – trecho do poema de Conceição Evaristo em homenagem à Beatriz Nascimento.

Extraímos os frutos das árvores Expropriam as árvores dos frutos

Extraímos os animais da mata Expropriam a mata dos animais

Extraímos os peixes dos rios Expropriam os rios dos peixes

Extraímos a brisa do vento Expropriam o vento da brisa

Extraímos o fogo do calor Expropriam o calor do fogo

Extraímos a vida da terra Expropriam a terra da vida

Politeístas! Pluristas! Circulares!

Monoteístas! Monistas! Lineares!

Nego Bispo

não use microondas. é cancerígeno.

eu guardei o meu silêncio pra você (como quem guarda um prato no fogão pra alguém

que talvez vai chegar y talvez nem tenha fome ou talvez que nem vem mais)

embrulhei o meu silêncio num pano de prato (como quem envelhece antes do séc. xxi antes do boom

da tapeuér ou da marmita de alumínio y com certeza antes da de isopor)

eu mantive o meu silêncio requentado (como o forno imaginário fosse, invés, uma fornalha,

com calor lembrando as brasas terem sido chama antes, horas antes, mortes antes: que a vida era árvore y não madeira, antes)

eu pensei uma maneira de te alimentar do meu silêncio: colheradas de vento? entrando brechas-grades-grelhas de metal desse delírio-culinário mas acho só é que (p)ressinto

seu calor ausente sua voz dor mente marcando um gosto frio nos tímpanos do meu paladar

eu pensei que fosse um pouco mais fácil te amar,

que quando você fosse embora minha fome não fosse minguar,,

que o silêncio agulhasse bem menos quando finalmente aprendemos falar,,,

mas como tudo obedecesse ondas eletromagnéticas imprevisíveis nem sempre dá pra surfar onde se mergulha:

e é cancerígeno sim. tem outras fricções, mais saudáveis, pra aquecer moléculas.

/ tatiana nascimento

eu era gases puro, ar, espaço vazio, tempo

eu era ar, espaço vazio, tempo

e gazes puro, assim, ó, espaço vazio, ó

eu não tinha formação

não tinha formatura

não tinha onde fazer cabeça

fazer braço, fazer corpo

fazer orelha, fazer nariz

fazer céu da boca, fazer falatório

fazer músculo, fazer dente

eu não tinha onde fazer nada dessas coisas

fazer cabeça, pensar em alguma coisa

ser útil, inteligente, ser raciocínio

não tinha onde tirar nada disso

eu era espaço vazio puro

stela do patrocínio

Promessa

Nenhuma palavra atravessa teus olhos mas a luz mas os cavalos as caravelas cruzam os campos e te dizem as coisas são feitas de tempo e o tempo mesmo não se vê, mas de olhos fechados

A porta que range devagar é da culpa que evita os rompimentos o silêncio que entope as artérias do ar até ao enfarte é das longas frases que engoli durante o jantar.

Mas e se te disser que é tempo de inverter as ruínas, como sucede aos braços esqueléticos das árvores a floração vivíssima das primaveras?

Está de pé a velha promessa de viver a manhã infinita.

Laura Liuzzi

geologia

essas minhas linhas da mão me dizem que nasci sem sorte pro amor a linha do coração: uma trilha entrecortada descontínua atravessada andarilha seguem até o meio da palma, aos buracos aos tropeços, ainda que sem pedra no caminho do médio ao indicador como se o abismo fosse apenas um vão entre os dedos

ana estaregui

Uma alegria haver línguas que não entendo delas foram varridas as lembranças todas nelas o sentido passa entre as palavras como a luz entre as plantas nelas é sempre a infância balbucio, manhã, cachorros nelas as núpcias de tudo com tudo se celebram nelas tudo é ruído doce, antigos barulhos nelas não há como na nossa mortos por baixo (ou antes há muitos só não os nossos)

Ana Martins Marques

cómo explicar con palabras de este mundo que partió de mi un barco llevándome.

alejandra pizarnik

a passagem das horas

(...)

Mas o facto é que sempre é outono no outono, E o inverno vem depois fatalmente, E há só um caminho para a vida, que é a vida...

/álvaro de campos

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