Poesía Completa

[diarios-alejandrapizarnik]

Siempre

Cansada del estruendo mágico de las vocales

Cansada de inquirir con los ojos elevados

Cansada de la espera del yo de paso

Cansada de aquel amor que no sucedió

Cansada de mis pies que sólo saben caminar

Cansada de la insidiosa fuga de preguntas

Cansada de dormir y de no poder mirarme

Cansada de abrir la boca y beber el viento

Cansada de sostener las mismas vísceras

Cansada del mar indiferente a mis angustias

¡Cansada de Dios! ¡Cansada de Dios!

Cansada por fin de las muertes de turno

a la espera de la hermana mayor

la otra la gran muerte

dulce morada para tanto cansancio

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27 de marzo

«Qué vieja la necesidad de amar. Qué imposibilidad de una mano amiga. Qué deseo rotundo y aniñado de no dormir sola esta noche. Qué deseo absurdo y absoluto de que G. me llame al alba y confiese que me ama.»

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24 de marzo

Esta espera inenarrable, esta tensión de todo el ser, este viejo hábito de esperar a quien sé que no va a venir. De esto moriré, de espera oxidada, de polvo aguardador. Y cuando lleve un gran tiempo muerta, sé que mis huesos aún estarán erguidos, esperando: mis huesos serán a la manera de perros fieles, sumamente tristes en la cima del abandono. Y cuando recién muera, cuando inaugure mi muerte, mi ser en súbita erección restará petrificado en forma de abandonada esperadora, en forma de enamorada sin causa.

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Alejandra Pizarnik

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21 de marzo

No sé hablar más que de la vida, de la poesía y de la muerte. Todo lo demás me inhibe, o, lo que es lo mismo, es objeto de mi humor.

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SOLAMENTE

ya comprendo la verdad

estalla en mis deseos

y en mis desdichas

en mis desencuentros

en mis desequilibrios

en mis delirios

ya comprendo la verdad

ahora

a buscar la vida

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el vino es como un llanto desolado que humedece mi juventud frente a tus besos que otra deglute

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18 de marzo

Suicidarse es perder la noción de la fatalidad y del destino. No tener más miedo de lo que todavía puede venir a hacerme doler y sufrir. Suicidarse es reconocer que lo peor está ocurriendo ahora. El suicidio es el rechazo rotundo del presente.

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16 de marzo

Ese estarse debajo como mirando por la alcantarilla, silenciosa, sucia, agotada, cumpliendo mi castigo.

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28 de febrero

A veces los rostros ajenos son puertas. Una puerta entreabierta es una sonrisa fatigada que te expresa que te tiene cierta simpatía pero que preferiría que te fueras.

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28 de febrero

Cada puerta cerrada es el monumento de una imposibilidad.

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27 de febrero

Todo lo que digo y hago es para afirmar una continuidad de mi ser, la existencia de un lenguaje y un pensamiento propios. Pero yo habito el miedo, yo estoy suspendida del silencio.

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27 de febrero

Me enfermé del corazón. «Es usted cardíaca», dijo. Por fin bautizaron mi vacío, mi silencio, mi ademán de idiota enamorada del aire.

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24 de febrero

… hablaba como si el silencio fuera un muro, y las palabras colores destinados a cubrirlo.

—(Marguerite Yourcenar,«De cómo Wang-Fo fue salvado»)

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Miramar

Urgencia por decirlo todo mediante una sola palabra. No sé qué quiero pero sé que salto, que salteo, hay un abismo entre dos orillas, lo importante es el abismo pero el salto ciego es mi cobardía como lo es la orilla y mi impaciencia por alcanzarla. Ninguna confianza en el azar. Mejor dicho, seguridad de que me es hostil. Por lo tanto: perpetua tensión para prepararse a vencerlo por si ataca, lo cual tampoco es seguro. Cuando la sed es un pozo ciego, cuando el cuerpo traiciona, cuando se piensa como un miserable busto de yeso en una sala de conferencias, cuando el cuerpo es de palo pero palo pensante, dueño de pensamientos muy distintos de los que vibran en la maldita cabeza de yeso.

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23 de febrero

“Fatiga, fatiga como una larga caravana. Ayúdame a no pedir ayuda.”

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Machine

La luz del viento entre los pinos ¿comprendo estos signos de tristeza incandescente? Un ahorcado se balancea en el árbol marcado con la cruz. Hasta que logró deslizarse fuera de mi sueño y entrar a mi cuarto, por la ventana, en complicidad con el viento de la medianoche.