Ponto y vírgula

Escritos em queda livre por Maurício Maia

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Mensagem no ponto

escrito em maio de 2019

Enquanto aguardava na fila da kombi, pus reparo na senhora em questão:Cabelos bem presos, pra lá da meia idade, e um olhar triste que só vendo. Estava assim sentada no veículo parado, com um olhar nas lonjuras. E nessa hora, juro, vi uma lágrima rolar do seu rosto. Algo ali em mim se amoleceu de tal forma, que iniciei um assunto com Ela.

— Você tá bem?

— Eu tô muito triste moço — e parou pra chorar mais.

Pela expressão irremediável logo vi ali todo o contexto do luto. Me aproximei da desconhecida e indaguei, num tom mezzo piano.

— Que que houve? — …Lá na minha terra a gente está mais ligado nisso… — disse-me enxugando algumas lágrimas num paninho amarelo — Foi minha mãezinha que morreu lá em Pernambuco, visse? Bem que eu devia ter prestado mais atenção. Fazia uns dias que eu estava esquisita, com uma sensação ruim. Como um nó na garganta. Aí numa terça-feira eu saí no quintalzinho pra estender roupa e estava ele lá!

Dei até uns passos pra trás.

— Ele quem?

— Um beija flor preto, com rabo igualzinho uma tesoura. Lá na nossa terra a gente sabe que isso é um sinal. Aquele rabo preto, em forma de tesoura

A mulher disfarçou a mágoa olhando por entre as janelas da Kombi estacionada. Apertou as comprar contra si. Disse me então, num tom mais ameno.

— Aí quando foi hoje minha irmã ligou lá pra casa ás 5 horas da manhã. Moço quando telefone toca nessa hora, coisa boa não pode ser. Chegou a dar um arrepio, Porque pensei nisso na hora. E foi batata. Minha Mãezinha tinha morrido naquela madrugada.

O motorista da Kombi, Ouvia também a conversa encostado numa cadeira de ferro mal fundida. Atirou longe o cigarro que saboreava entre as pausas, e dirigiu-se a todos solenemente

— Vamo lá, gente?

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O BEM E O MAL

— Pois eles são todos assim... galhofeiros!

— você e essa sua mania de começar no ponto final

— vivem a mesa... ouvindo uma notícia desinportante como quem ouve uma música da moda, indiferente. os chapadões ageitam os óculos para acertar o olho na tela

— O bem e o mal! Eis o que eles sabem! Há um profundíssimo medo: o medo do amanhã. No domingo é aconselhável sair por aí com roupa nova- que vive mais guardada do que o contrário.

— Muitos deles preferiram São Paulo!

— Há só um galo em cada galinheiro, Meu cumpade.

— E na questão artístico? o biscoitinho?

— Qual o quê... a herança das grandes guerra foi essa: A tal imbecil necessidade da tela. Se não fosse essa pedra no rim da cultura, Já seríamos uma terra avançadíssima, figurando entre os mandantes do planeta azul.

— Ela sim... gira de um jeito tão delicado... estou apaixonado pela vida.

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PREMISSA

muitas vezes me perdi de mim. ficava ali, na solidão ampla do não-ser. ouvia aos outros. Nessas horas pra nada prestava.

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Pavel balakan

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Onde não há gente há plantas. Onde há plantas não se açula entulho. A equação não termina por aí. Considero a margem da linha do trem a verdadeira terra de ninguém. Nos limites do paredão que protege a linha, encontramos árvores, carros, lixo. Um pouco de história de toda essa gente. A lógica do entulho-acumulação é perceptível no modo de operação desse povo. Assim como na favela as obras aqui são contínuas. E o descarte de móveis semi-baratos. Faz de certas partes do trajeto uma imensa montanha de lixo. E assim segue a vida

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Eles chegavam por volta das três da tarde, e começavam a falar com as pessoas, trocar uma idéia com o dono do bar, dar uma varrida no chão do lugar. Era o início de uma ocupação que transformava por uma noite a rua num palco.

Acompanhei o nascimento do sarau. coincidindo o seu nascimento com o nascimento da minha carreira de cantor. Foi tudo ao mesmo tempo. Recebi uma mensagem assim: “ vamos iniciar o sarau! vem trás o instrumento!”

No início o grupo aproveitou-se de bancos em forma de arco que ficavam a um canto da Praça. Por ali muitas vezes músicos de rua apresentavam verdadeiros rituais a céu aberto e passavam o chapéu. Naturalmente a vizinhança chiou. O sarau veio a ser, na minha opinião, a ocupação mais sólida do lugar; por ali ficou anos. Tanto que depois ocupou os quatro cantos da praça simultaneamente.

Mas não vim aqui apenas falar do seu nascimento. Gostaria de falar de todas as coisas bonitas que vi e vivi dentro desse movimento Cenas incríveis ali aconteceram. Praticamente o lugar era aberto parar qualquer trabalho independente, fora do esquema. O que ajudava a fortalecer diversos de artistas, que compareciam ao evento sempre para lançar: uma música, um livreto, uma onda nova, um projeto.

Armava-se assim uma teia independente na garganta da cidade. Num resto de praça podia-se topar com fanzines, bandas de rock, performances de cabaré, dançarinos, malabaristas, improvisadores. Gente vendendo seus trabalhos, sua cerveja. 

Nesse sentido o sarau era um verdadeiro acontecimento. Seus membros-apresentadores brilhavam ressaltando suas habilidades teatrais, agindo como verdadeiros apresentadores populares. remontando assim talvez os antigos palhaços cariocas, como Bahiano e Eduardo das Neves, pioneiros em manter e divulgar a tradição de um povo na era da gravação mecânica no Brasil.

No ano de 2017 o grupo tinha um gerador independente, uma vez que todos os bares do entorno se negaram a fornecer energia elétrica para o evento. Fato tristíssimo que exemplifica como o Carioca dono de estabelecimento, nutre muitas vezes desprezo pela Cultura.

Como toda gente sabe, para se trabalhar na rua é preciso muito cuidado e respeito. O sarau esteve sempre homenageando em suas edições figuras ilustres e desconhecidas do lugar. O brasil é um país com um passado monumental. Nossa vocação para a tragédia... Tão brasil.

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LIGATURA

Juro para você que uma música pode me fazer chorar. pode arrancar de mim sensações e estados d’alma que me arremessarão no tempo.

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ARREBENTOU NA PRESSA  //prosa//

Não sabe agonia que passo e passei

Tua voz quente e rouca. ao telefone um beijo e obrigado

Estou a espera do bilhete premiado, Oh doce amada. Não sabe a agonia que passo. a espreitar teus lábios na agonia das palavras brasileiras. quente e rouca. como a lingúa que trago para oferecer-te. Toma, é tua.

Sou doido

Converso com amigos que já não existem e amargo o passado de uma balinha, um passatempo qualquer. travo ante a espectativa. Mas não temo o futuro, pelo contrário a ele me agarro . 

O futuro é meu deus

Não pude guardar-te o sabor do beijo. não há palavras. Mas é o que acontece com o impacto. A paixão é o ápice da vida....mas cada um curte sua onda.

Sobre o outro nada se sabe, apenas se supõe

Tua voz quente e rouca, ao telefone. Naquela madrugada. foi tudo de mais inesperado.

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NÃO POR ISSO //prosa//

   Guardava na pequena bolsa alguma maquiagem e a saudade. Sentia o abraço forte de S. apertar-lhe as costas. Seguia numa manhã, andando por uma calçada do centro.

   Reclama ao sol. Decide parar numa confeitaria. Faz as contas.

   Retocava a maquiagem no espelho do banheiro. Sentiu a tensão percorrer sua perna. Riu-se. Sentia ainda o perfume de S. misturado com o cheiro do seu suor. Seus grossos lábios agora foram cobertos com roxo-açaí. Tira retratos.

   Pede uma média. e senta-se com o telefone entre os dedos. Tira o chinelo e detém-se diante da xícara branca. Pensa como foi intensa a noite. Sentia muita curiosidade com o corpo de S. Seu cheiro a interessava.

   Ligou para sua avô e deu notícias sobre os planos do final de semana. 

   De repente um vento agita os passantes da rua Floresta Miranda,

Ela entende nisso qualquer coisa de mítico e resolve seguir. paga sua conta e segue atenta até o caminho do seu Ônibus.

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RASCUNHOS SOBRE ELA //poema//

Trouxeste o vento entre os lábios e a mansa prosódia de quem  dança

descampa.

causa rebuliço

Requebras como as vagas.

incertas, fortes,

repuxantes

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1967

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TELEGRAMA fev2020 //prosa//

Bom dia marinheira

O dia chegou trazendo beleza na lama de minha alma escura. Ouvi as vozes dos vizinhos de quarto se movimentando. Soube que iam até a praia, aos pares. No silêncio do corredor da pensão acordo. boto minha leitera no fogo e a vida prossegue.

Soube resistir sabiamente ao que restou da Tempestade. Perdi pelo caminho móveis, livros, instrumentos, pedaços de mim. Pareço um pequeno pedaço do que fui, sempre o coração mal feito. Com defeito.

Era preciso conhecer algum outro fogo. que aqueça o coração já frio. permaneço em cinzas nesse domingo concreto. Depois da Pasta vou até a praça do metrô, lembrar do nosso passeio e da tartaruga que perdi, porque sou um idiota.

A tristeza jazia estampada no meu rosto. Na terça cedi aos encantos duma jovem e fui ter em sua casa num bairro proximo. Passeia noite lembrando de você e nada consegui desenvolver.  Fizemos chegar pizza e fui embora contrariado. Lições da solidão brutal. Fui pra casa andando, olhando as plantas de cabeça baixas. Fotografei os traços preguiçosos do domingo, no Largo da Segunda-feira. Estava com fome.

A tristeza torna-me ainda mais ensimesmado. A vida prossegue como o réptil que perdi na mudança. Partira-se ali o cristal delicadíssimo do nosso amor? quem há de dizer.

O tormento embala-va me os passos. Choro um pouco.

fico com a rasura. escravo da grande alegria que passamos. Penso em fazer um café e molhar a palavra. os vizinhos não me deixam pensar direito; acordam, varrem, fazem gozação uns com os outros. Tenho que me mudar em breve. Preciso de silêncio, pássaros, janelas. 

beijos

do seu Cantor

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SOLITÁRIO BOSCO OMBROSO //poema//

Ergo-me

num sombrio vale a beira-luz de um sonho

tenho em mim segredos adormecidos

faça silêncio

Choro

o passado me faz escorrer

como um rio sem piedade

não posso rever-te

Faz tempo

Sinto no corpo a agonia da morte

ela está próxima como a noite certeira, há de vir.

Despeço-me em versos

Calando-me ainda sombrio

no mesmo vale que me conheceu

Na beira do rio.

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UM ATALHO PARA O VERSO FINAL //prosa//

Num gesto rápido pegou seu telefone e o pôs-se a cantar uma melodia para o gravador. Diante do fogão de seis bocas, uma pequena frigideira preta estalava dois ovos para o seu almoço. 

Uma vida simples e sem glamour

Num caderno começou a escrever suas canções desde muito jóvem. No início eram só versos. só mais tarde com a ajuda de um violão pode musicar seus versos, bem como ampliar-lhes o sentido.

As frases que vinham em sua mente eram desconexas de si. mas lhe fornecia musicalidade suficiente para erguer uma escala. Depois do fim do dia, com o encerrar das atividades ele iria até seu Quarto e tiraria o seu velho violão da capa, arrancará deste simples e funcionais acordes que lhe servirão de base para destilar as cores.

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RONDÓ //poema//

Para além o salseiro,

um formigueiro

inquieto e fervilhante.

Para além da cidade

A pouca idade

e a mesma questão de antes

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AQUELE HOMEM NO TERRAÇO //crônica//

Por alguns segundos repousei o olhar naquele homem. Sua vasta cabeleira negra, sua roupa branca, bem engomada, e seu olhar. O triste semblamte característico de presos, exilados e toda sorte de gente que engrossa as fileiras do exército do desgosto.

Naquele momento era apenas ele sentado ao sol; Fumava um cigarro, como se fosse o último de sua vida. Quem sabe talvez o fosse?  Saboreava o fumo com uma expressão mistériosa que insistia em não se desfazer. acompanhando as nuvens preguiçosas de um país que não era o seu.

Ele estava num terraço e admirava o azul do dia.

Gastei alguns minutos imaginando sua história. seu contragosto. De certo que gastava suas tardes sentado num sofá marrom com a guitarra no colo. Não se preocupava muito com as refeições. Era um típico compositor, desses que nunca chegaram a fama. Trazia lá seu ar de gênio incompreendido.

Saboreava seu cigarro ao sol. Desfazia nas idéias as teias melódicas que dispunha para harmonizar minimamente. Fazia canções românticas, tristes, cantorias sobre despedidas e canções sobre uma possível revolução.

Mas gostava mesmo era do silêncio