1996, métaphore

o silêncio é o samba que a voz mais dança

[pos-guerra]

quero cósmico o teu gozo em mim, constelações escorrendo pelos cantos da minha boca. te quero mergulhando abismos, caindo precipícios ao me despir da roupa. louca, te sussurrando absurdos, te pedindo para ir mais fundo gemendo rouca. quero tua boca mordendo os meus caminhos, os teus carinhos guarda. no meu corpo eu só quero as marcas de quem não tem medo de espinhos. h. conrado

[casulopoetico-deactivated201811]

As paixões, meu amor, são tontas são tantas.

[nevver]

So, you come here often?

[o-buendia]

nós somos aquilo que escrevemos quando a luz não nos alcança somos reflexos de um espelho feito de um vidro que nos engana.

Otávio L. Azevedo, O Buendía

[voei-de-mim-deactivated20161102]

se você me ligasse às 10 quando o mundo me queima ou me escrevesse de madrugada algo cruel demais pra se ler sóbrio de razão se você ao menos soubesse

que o que pulsa em mim é silêncio. se você me pegasse na palma das mãos até que me moldasse em espasmos literários e nuvens. olha, desculpa. eu não quero te explicar porque é que eu gosto de azul. não vou te falar a lei física que define a minha rotina. eu estava pensando que é triste demais perder alguém que ainda existe, que fica ali, de lado, fora de nós. eu tinha que estar estudando, mas eu pensei que poesia é sim energia de ativação o bastante pra eu te amar enquanto observo os ponteiros dançando sobre o relógio e você rodopia feliz e livre na minha mente. eu estava olhando pro céu escuro e vendo dentro de mim. quando às vezes eu me sinto rasa. como se não conseguir alcançar o inalcançável me martirizasse num castigo ruim. às vezes eu me sinto vaga. e tudo a minha volta ferve em delírios irreais na minha pele. quando eu estou cansada demais pra falar sobre política, ou amores desgastados pelo contato elétrico de átomos que já não se energizam mais. hoje eu derramei o leite no fogão queimei o dedo e tropecei em você enquanto voltava pra casa. eu olhei pra trás querendo te chamar de volta dizendo que eu me esqueci nos seus olhos assim que te vi. que eu perdi a fala quando você me olhou de volta mesmo distante. eu quis te pausar no meu mundinho freudiano enquanto você atravessava a rua e não era de ninguém. se ao menos você soubesse de tudo isso que não me cabe e escapa. e me explode por entre a fala e o silêncio. se ao menos você me me enxergasse fora dessa realidade adimensional.

c.

[pos-guerra]

meu deuuuusss, cachoos !!! que lindaaa

Obrigadaaaa 😍

[pos-guerra]

meu deus preta cê tá mto maravilhosa, logo teu cabelo vai ta maiorzinha é só questão de tempo.

SOCORRO muito obrigada 😍😍😍😍😍 ainda tem muita progressiva aqui mas vamo fazendo, um dia chego lá

[pos-guerra]

Que cantinho lindo esse seu, se quiser visitar o meu sinta-se em casa. Beijos açucarados

Obrigada! Beijinhos

[pos-guerra]

3 que lindo. Aqui é maravilhoso +ff

Muito obrigada, meu bem!

[relatos-retratos-fatos-maco-blog]

O executivo.

“No país em que vivo, o meu remédio é proibido. Sofro de náuseas, gastrite, dor de cabeça… Parece até que vou ser mais corpo varrido. O governo me proíbe de melhorar, acho que pra querer me matar, insiste em me privar do meu direito de me cuidar, então não tem como não apelar, o tráfico vou ter que ajudar, para eu poder melhorar. Tomara que a minha gravata não tentem levar, não quero brigar, só quero melhorar…

- Me vê duas de cinco rapá.

- Calma moço, não precisa tirar a arma do cinto. Sou apenas mais um usuário oprimido.”

O traficante.

“Eu só estou trabalhando, eles não quer da emprego, então cadê meu erro, em ajudar quem precisa e fazer meu dinheiro. Vem cá não se acanha, com o canhamo nóis se assanha, fumo e vendo, não tenho vergonha, digo, não…melhor, grito! Seja pá rico, pá verme ou mendigo, essa burrice é insana, nessa proibição nóis vai pá lama. Sô mais eu, mais do que eu, só a marijuana. Pode pá, não curto o corre, mas continuo no doze pa noia e pa esnobe, a fita é que gosto de maconha mais que lasanha!”

[prosaversoearte]

Marginal é que escreve à margem, deixando branca a página para que a paisagem passe e deixe tudo claro à sua passagem. Marginal, escrever na entrelinha, sem nunca saber direito quem veio primeiro, o ovo ou a galinha.

Paulo Leminski, no livro “Distraídos venceremos”. São Paulo: Brasiliense, 1987. (via lupus-mauvais)

[pos-guerra]

Tua dança é o ferro, o aço o imã e ao ver teu corpo, o meu supõe pequeno o espaço e todo se dói ao prazer da dor sem medicina... Kauan Almeida

[velhocaos]

Hoje me fugiram os versos. Hoje já faz um mês.

[pos-guerra]

Pode ser que meus vizinhos nesse Monza 95 sejam mais felizes que você e todas suas conquistas materiais e pode ser que eles nem saibam escrever poemas que vão para revistas, mas sabem que o amor é isso não o disco, mas a música não o Monza, mas a viagem... Um Monza velho ainda anda ainda serve ainda é um Monza. — Kauan Almeida

[pos-guerra]

Está apaixonada?

Não sei

[pos-guerra]

I Porque há desejo em mim, é tudo cintilância. Antes, o cotidiano era um pensar alturas Buscando Aquele Outro decantado Surdo à minha humana ladradura. Visgo e suor, pois nunca se faziam. Hoje, de carne e osso, laborioso, lascivo Tomas-me o corpo. E que descanso me dás Depois das lidas. Sonhei penhascos Quando havia o jardim aqui ao lado. Pensei subidas onde não havia rastros. Extasiada, fodo contigo Ao invés de ganir diante do Nada. II Ver-te. Tocar-te. Que fulgor de máscaras. Que desenhos e rictus na tua cara Como os frisos veementes dos tapetes antigos. Que sombrio te tornas se repito O sinuoso caminho que persigo: um desejo Sem dono, um adorar-te vívido mas livre. E que escura me faço se abocanhas de mim Palavras e resíduos. Me vêm fomes Agonias de grandes espessuras, embaçadas luas Facas, tempestade. Ver-te. Tocar-te. Cordura. Crueldade. Hilda Hilst

[pos-guerra]

Participou das manifestações?

Claro que não, tenho senso do ridículo.