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O CICLO DA SINA

Eu sinto o peso dos meus dias indo embora

Quando foi que cheguei aos vinte e oito?

Quando deixe de notar a aurora

Posso ter perdido no caminho coisas que até eu mesma desconheço

Mas sigo de ciclo em ciclo

Amanheço

As lagrimas secaram no passado ou se guardaram para o futuro?

Próximo dia

Não me reconheço

Então recomeço

Peço socorro

Guardo sempre o iminente chorou.

A Mulher e a Outra no Espelho

Eu fiquei aqui te olhando e me perguntando: “como é que ela consegue?”

Vi você chegar e logo cumprimentar aquele ali. Também notei que roubou um sorriso daquela criança tímida no canto quietinha, a que parece comigo. Não passou despercebido que você ofereceu ajuda para aquele senhor cansado e que, rapidamente, puxou assunto com aquela desconhecida logo ali. Fluida, você é fluida. Gostei disso. Me ensina?

Como faz para ser leve e sorridente quando dentro da mente os pensamentos se chocam num transito caótico?

Será que aí dentro você é mais ordenada que eu, por isso?

Me sinto encantada com seus gestos e nuances, mas logo questiono: será inveja ou admiração o que tanto me afeiçoa em você?

É de narcisismo que estamos falando aqui desde o princípio?

Acho que te amo, e amo por você ser assim, esse excesso de tudo o que me falta.

Você é a maquiagem de um vácuo, de um nada em mim. Você é a mentira diária que conto para mim mesma para não sucumbir ante tudo aquilo que eu não sou e talvez nunca seja. Você é a verdade mais falsa e presente que me deparei quando me olhei.... ou quando te olhei, já não sei mais.

E justamente por representar esse tanto pra mim - um nada - você é toda uma ausência do meu ser que me evidencia que eu não sou toda. Algo me falta.

Eu a amo sim, mas devo dizer, não se trata de amor, é apenas um jogo de espelhos onde, estando eles cara a cara, temos como resultado não um reflexo, mas um infinito de imagens multiplicadas: é um eterno inalcançável. E meu amor não te alcança; o seu então, é só um reflexo.

Eu continuaria aqui te olhando, simplesmente porque acho bonito te ver vivendo, mas parece que lhe perdi de vista quando tapei meus olhos. Eu os fechei e tapei quando percebi que você estava prestes a ir embora. Foi uma prevenção, um jeito de não sentir dor, mas agora, de olhos abertos, não a vejo mais. E no lugar do esperado alívio, o que ficou presente é esse terror de sua partida. Sinto que um pouco de mim morre a cada vez que te mato. Por fim, eu te perdi de vista, era preciso. No entanto, junto à isso me perdi na sua vista, nos seus olhos que pareciam mais que me ver, pareciam me enxergar. Neles eu me vi.

É muito difícil agora distinguir o que partiu, Mulher, é muito difícil.

Talvez tenha sido eu.

A falta que faz

Rememoro insistentemente aquelas manhãs mornas e douradas... e sinto falta.

Falta do som macio que seus dedos faziam ao afagar carinhosamente meus cachos, da luz branda que banhava a sala de afeto, dando contorno ao pequeno colchão onde ficávamos enroscadas, deliciosamente enroscadas.

É como um daqueles filmes lindos que me fazem chorar: apesar da beleza, não é todo dia que estou em condições de assisti-los. Pensar em nós não é uma saudade que se aguente em doses diárias. É preciso respirar, esquecer.

No entanto, as cenas, as lembranças não me deixa escolhas. A sinestesia daquela imagem me inunda sem que eu possa evitar. Penso, sinto, com todos os meus sentidos, sinto. E sinto muito. Ah, que falta me faz! A falta faz em mim morada. Porque você, daqui de dentro, expulsei.

Caos: Eu sou muito indeciso.

Eros: E quem não tem medo de perder, não é?

Caos: Acho que você não me ouviu direito.

Eros: Talvez eu tenha escutado certo.

Caos: Você está me confundindo.

Eros: Achei que já estivesse confuso desde o princípio.

Caos: Sim, mas você piora assim sem falar nada com nada.

Eros: Eu falar nada com nada te incomoda por que você quer tudo com tudo?

Caos: Aff! Vamos parar por aqui!

Eros: Está bem. Não quer mais conversar então?

Caos: Quero, mas não disso.

Eros: Disso o que?

Caos: Ah, nem eu sei.

Eros: Entendo...

(Silêncio)

Caos: Agora vai ficar mudo? Não vai mais falar nada?

Eros: O que quer que eu fale?

Caos: Não sei. Só não me deixe nesse silêncio, sozinho.

Eros: Eu estou aqui, você não está sozinho.

Caos: Não é suficiente apenas estar... tem que estar por inteiro, sabe?

Eros: Uhm, acho que não... Inteiro como?

Caos: Oras! Conversando comigo, me ouvindo e não desviando do assunto.

Eros: Acho que entendi... Bom, há pouco você me dizia que é indeciso... quer explicar melhor pra mim?

Caos: Aí ó, agora está me ouvindo! Então... sempre que tenho que escolher travo. Terrível! Desde o sabor do suco até o número de parcelas de uma compra.

Eros: Ah sim, bem indeciso mesmo.

Caos: Você está seco. Parece indiferente.

Eros: Não era a intenção, desculpe-me. Estou ouvindo. Apenas parei de escutar.

Caos: Acho que te preferia escutando...

Eros: Afinal, o que você prefere, meus ouvidos ou minha escuta? Não dá pra ter os dois.

Caos: Quero você inteiro!

Eros: Como me quer inteiro se me corta pela metade?

Caos: Metade?! Não me venha falar de metades! O que você sabe sobre isso?! Eu estou sempre partido ao meio, disperso! Sempre! Sempre tendo que abrir mão de metade de mim. É perda atrás de perda! Eu só queria ser escutado!

(Breve e profundo silêncio)

Eros: Estou inteiramente te escutando agora. Inteiro. Mas devo dizer, você acaba de perder meus ouvidos. Tudo bem?

Caos: Tudo? Tudo é muita coisa. Apenas estou bem.

Eros: Concordo. Tudo é muita coisa... e talvez por isso perder seja necessário.

Seria um caos não abrir mão de nada?

O desejo de (man)ter tudo não tratar-se-ia de um reflexo de nossa onipotência primitiva, infantil? Assim como para o mundo a origem de todas as coisas é o caos primordial?

Seria o vazio de cada um que une as pessoas?

O vazio humano possivelmente é como um buraco negro - ninguém escapa dele. À ninguém é cedido o “privilegio” da completude.

Mas me pergunto, quão pesado seria ser completo, ser todo? O que nos move não é justamente esta falta inquietante?

O que une é o devir, não o fazer.

O que une está sempre lá, alhures, não aqui.

O que une é a potência de cada coisa, não coisa em si.

O que une é o que não vemos, que não podemos ver, e não o visto.

Afinal, o mesmo ventre que dá a luz, age e gera, sobretudo, na escuridão.

Não é porque não vemos, que não está acontecendo... Pois digo: Você está acontecendo.

Então não tente sabotar a escuridão espiando com uma vela.

A mitologia já nos ensinou que isto não leva a bom desfecho.

floresinexatas

duardaangel

“Será que a terra dói quando as flores lhe são arrancadas?”

— Desconhecido. (via alentador)

Colecionadora de perdas

Talvez eu nunca saiba porque escolho metodicamente enumerar e categorizar cada perda, como se fossem preciosas demais para simplesmente esquecê-las.

Pessoas, lugares, amores, dias, épocas, lembranças. Perdi muito.

Mas pouco se comparado à outras pessoas. E dizem que quem perde tanto é porque tinha muito (a perder).

#thinkingminds

In my head

A storm, a Thunder

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Não me devolva os presentes

Se possível me restitua o tempo, o passado

Os passados poemas

Os desenhos

Os carinhos

Me devolva esse tudo de mim

Que nas suas mãos se tornaram nada.

Sobre os “eu te amo” que tanto lhe entreguei

Não os quero de volta.

Porque (os meus) foram todos peremptórios:

Nenhum gesto meu foi equivocado.

Eu gostaria de também ter algo para devolver.

Mas teu amor, este que você anuncia, nunca me acessou.

Movida pelo amor. Sou apenas uma máquina estúpida. Movida pelo amor, igualmente estúpido. Como eu sou. Apenas estúpida.

Quanta estupidiz é meu amar descabido. Que iludindo me desvitaliza. E esvazia com a promessa de preencher.

Mulher

Você é saudade presente na ausência iminente.

É o não anunciado de um passado distraído;

É o impalpável sem garantias de um futuro fluido;

É implacável desejo e pulso que o presente anuncia:

Eminente mulher, um sobro do tempo, um

presente da vida.

Desculpar

Verbo; ação de cessar/negar o processo da culpa (já presente), uma vez que o prefixo “des-“ antecedendo a palavra “culpa” exprime essa noção; é o fruto da exigência externa sobre um indivíduo; apresenta-se como sintoma da impossibilidade de existência; é o não corresponder às expectativas de quem amamos; é a conhecida arte de falhar com os outros e consigo mesmo simultaneamente; des-culpe-se.

Esquenta

Esfria

Ex-quente

Ex-fria

Foi quente

Foi fria

Nem quente

Nem fria

Esquente

Mas não demais

Esfrie

Mas não com esse balde d’água

Que petrifica

Como lava vulcânica esfriada, fria.

Fria

Você é fria em brasa.

Brava

Sua única emoção quente.

Ela sorri

E eu tão quente arrefeci.

Eu corro o risco No papel E um futuro desenho: Com a-mar E céu. Com você corro E arrisco Não desdenho. - À mulher

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