Afogado

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O poema não era meu Pertencia ao meu papel E ao meu morro, Era do garoto que foi morto Os versos não eram para mim Nunca foram Os versos eram para a mãe Às palavras enxugavam Suas lágrimas que enxarcavam às calçadas O poema em tinta negra e em cada estrofe um vermelho de dor Eu não era o poeta, Os autores eram outros Suas palavras de grito e ordem Fazia parte do momento mais triste desse poema Quebrando toda a sonoridade poética e o riso das crianças O poema não era meu, Mas a minha favela era e ainda é pertencente a mim e outros mil Esse poema é meu é nosso! Laerte

[hearmysoulthinking]

“Românticos são poucos Românticos são loucos desvairados Que querem ser o outro Que pensam que o outro é o paraíso Românticos são lindos Românticos são limpos e pirados Que choram com baladas Que amam sem vergonha e sem juízo São tipos populares Que vivem pelos bares E mesmo certos vão pedir perdão Que passam a noite em claro Conhecem o gosto raro De amar sem medo de outra desilusão Romântico é uma espécie em extinção”

— Eu sou romântica

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Queria te dar um poema

Aaah como eu queria ser um poeta Te mandar um poema bem romântico que você lesse E no final me quisesse Mais Mas não sou capaz Queria que o meu poema falasse do aperto Do nó Quando você não está Do ruim estar só Os versos seriam o convite para a dança E que se encerraria Com nós na cama Queria ser um poeta Por mais bobo e medíocre que seja Minha escrita iria abrir os seus olhos E quem sabe só assim você veja O quanto te quero Por perto No afeto Num teto Mas não sou porra nenhuma Não sou o cara da novela O que tem uma banda Ou o que canta Não sou o popular Não sou o poeta Mas posso ser o cara que te leva pra comer pastel na feira Te pagar uma cerveja E faz tudo parecer um jantar cinco estrelas.

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Deram um tiro Fizeram operação Derramaram sangue Nas calçadas Marcas Portas fechadas Que foram arrombadas Mães em lágrimas pelas suas crianças que foram levadas Enquanto o estarrecedor som fazia com que ficassemos no chão Lá fora era Afeganistão A criança com medo A mãe tampando o ouvido dos filhos Para abafar o grito dos tiros "calma, vai passar!" Aplaudam seus heróis! Enalteçam seus heróis! Glorifiquem seus heróis! Aqui eles não lutam por nós Mas sim contra Defender bandido? Não, não é isso! Eu defendo o direito de ir e vir Eu defendo que os pequenos Possam ir para escola sem um tiro ouvir Eu defendo que a bala dita perdida Não deixe mais um morador cair Eu defendo que a minha porta não seja arrombada e a minha casa bagunçada A guerra não é contra às drogas É contra o negro Os cacetetes são os açoites Derramam dor dias e noites Há um contraste, um choque de diferença O jovem daqui estuda e trabalha Enquanto o de lá tem sua mesada A criança daqui fica sem aula por causa do grito que o fuzil deu Mas a de lá aprende desde cedo a falar europeu Hahahabahaha sabe de que eu tô rindo? Da casa grande surtando, não aceitando A filha da empregada roubando a vaga de quem antes só recebia mesada E que sensazala grite Que a senzala resista Que a senzala lute Que a senzala reconstrua os tijolos Que tentam derrubar Que sensazala faça a casa grande Surtar

Laerte, poeta marginal.

[badpleasures]

você não precisa fazer de tudo pra ser sol tem muita gente neste mundo que admira a lua.

[c-a-n-a-r-i-o]

Contudo, todos nós precisamos de fuga. As horas são longas e têm de ser preenchidas de algum modo até nossa morte. E simplesmente não há muita glória e sensação para ajudar. Tudo logo se torna chato e mortal. Acordamos pela manhã, jogamos o pé para fora da cama, colocamo-los no chão e pensamos ‘ah, merda, e agora?

Charles Bukowski  (via poetologia)

[renovador]

Acostumei com idas e vindas. Isso pode até ser triste para alguém, mas pra mim, infelizmente não me afeta mais.

João Fontinelly. (via irrigar-me)

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A vida não tem sido muito boa. Na verdade, nem sei mais o que é sentir bem.

[aperceber]

Para onde vão todas as palavras que não registramos em algum lugar e acabam sumindo da nossa memória?

[nobroke]

Não te enviei mensagens, não mandei recados, nem disse o que eu queria, é por isso que escrevo. E, meu Deus, como escrevo. E se você ler por aí e pensar que é pra você, amor, é tudo pra você.

Back at her, stupid.  (via meueuperdido)

[eternizasse]

O amor é isso. Não prende, não aperta, não sufoca. Porque quando vira nó, já deixou de ser laço.

Mário Quintana. (via inverbos)