Foi nesse exato momento que eu realmente vislumbrei todo o caráter da loucura do meu filho, vi-a fisicamente, como se fosse uma cicatriz no rosto. Era impossível dizer de quem sentia pena, ou do que sentia pena. Ele não podia nem imitar o arrependimento, e muito menos sentir isso. O remorso estava além dele, e ele provavelmente só podia sentir isso como uma emoção sentida por pessoas em outra galáxia. Ele estava além do chamado de um papel, incapaz de desempenhar um papel. Sua "desculpa" era um remanescente mumificado, um artefato retido daquele tempo distante em que ele ainda era capaz de sentir, mesmo que apenas para imitar uma gama normal de sentimentos. De repente, pensei na infância de Jeff, e seu afastamento geral não parecia mais timidez, mas desconexão, a abertura de um abismo intransponível. Seus olhos não me pareciam mais apenas inexpressivos, mas completamente vazios, além do chamado das formas mais básicas de simpatia e compreensão, além da capacidade de imitar essas emoções. Enquanto ele estava diante de mim naquele instante, meu filho, talvez pela primeira vez em sua vida adulta, se apresentou para mim como ele realmente era, destituído de sentimentos, suas emoções reduzidas ao mínimo, um jovem profundamente apaixonado. , profundamente doente, e não para quem, com toda a probabilidade, não havia saída. Jeff se matará , pensei com uma certeza estranha. Ninguém pode viver assim. Mas agora, de repente, pude ver a insanidade de Jeff em tudo sobre ele. Estava em seu rosto sem emoção, em seus olhos sem brilho, na rigidez rígida de seu corpo, na maneira como seus braços não balançavam para frente e para trás quando ele caminhava, mesmo da maneira inexpressiva que ele murmurou: "desculpe". - A história de um pai por Lionel Dahmer
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