Las calles se parecen. Los árboles
están muy abajo y se puede
tocar la punta con la cabeza.
No hay luces ni gente que camine
con el miedo de lo que no
se puede ver y se acerca sin
El irregular asfalto, la vereda rota
las casas chicas una tras otra
y decir algo. Pero, a la noche,
siempre hay un perro desenfrenado
que no deja dormir a las seis casas
que abre a un patio sin tierra
chico, sin luz, un cuarto negro para,
se acumulan en el rincón.
Sino se puede hablar ya sea
tranquilamente, furiosamente,
apasionadamente, inteligentemente
de esas profundidades enmascaradas
del secreto de lo que el viento dice
de la mirada más viva, del beso más muerte
se tira uno en los rincones angulares
esperando la llegada gloriosa del rayo del sol
mientras se ve que nadie pasa por esa esquina
con esa calle que se parece a la mía
que yo pise en un tiempo de otro
Se ve como nadie saluda, y como nadie
sale de esa casa, o entra en
esa panadería. Como, por ahí, un auto
nose si ya paso por la plaza o si el viento
Hambre, a veces, y levanto, corro
la silla para después sentarme.
No hay movimiento en la cuadricula
frase que sale de avenida a cuerpo
de cuerpo a boca de boca a mente.
No se puede hablar del hueso huesuda y blanco
de las heridas de un momento, instante, que se proloonga.
Un mudo acuerdo de cementerio para
todos los que adivinen guerra
toleren espaciosamente el llanto enorme
de ella, que odian, que la escupen.
No hay nadie que abra el portón. Ni
nadie que prenda más focos. Las
ventanas siguen siempre negras.
Afuera, hojas que se mueven,
casas con alfombras, puertas, escalones,
rejas, entradas, timbres. Afuera,
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