Era una estrella que no paraba de morir, una y otra, y otra, y otra vez, en sus brazos. Se hacía hormiga entre sus abrazos y era una gigante cuando desnudaba las cicatrices. Las heridas ajenas las convertía en poesía, porque decía que escribir el dolor borra parte de los escombros, tal como lo hace la tormenta que barre parte del desastre. Se le veía suspirar a cada rato, como si ya se hubiese dado por rendida y estuviese arreglando las piezas antes de lanzarse al precipicio. ¿Quién le puede decir si mañana la lluvia le calará los huesos? Pero ella sabe que es una trampa de lo inmortal. Lo único que cala es el dolor, aquel tipo de dolor que te hace sentir como la peor patraña del mundo. A veces se sentía rota, otras veces lo estaba y otras tantas lo maquillaba todo tan bonito que parecía la princesa de un cuento.
Nadie ha venido a arreglarle los atardeceres y a tomarle la mano para decirle: tranquila, esto es sólo un momento, no es para toda la vida. Yo estoy aquí para salvarte de ti, mi vida.
Y ella quería para toda la vida un par de besos que la acunaran antes de dormirse, un par de poemas que le recitaran al oído cuando le hicieran el amor y un par de recuerdos que le iluminaran las noches siempre que pensara si había salida o si todo era laberinto. Todos mueren agonizando, pero ella murió con una sonrisa, apegada en su pecho a una fotografía que le compensó todas las noches que había llorado.
Cuántas veces nos ha matado una fotografía, un perfume, un abrazo, un recuerdo, un adiós que no termina de decirse. Balas. Eso es lo último que queda al final de la historia. Una habitación llena de balas que se disparan siempre que prendemos el ayer y lo adornamos con lo que nos hubiese gustado que sucediese de otra forma.
Siento venir tarde, cielo. Había estado en tormentas equivocadas. Ven, bailemos. Concédeme este mal tiempo.
Y aquella noche no fueron estrellas las que brillaron, ni tampoco las que fueron fugaces.
La tomó de la cintura y le dio mil vueltas al mundo antes de apagarlo y dormir juntos dentro de un sueño del que jamás despertarían.
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