Rien de rien

L'art dilue tous vos problèmes

[recantod-arte]

Teus versos são arrebatadores O ar se perde em mim entre as pausas Entre o correr da sua tempestade Dessa sua cabeça que pensa tudo e não diz nada Mas arrebata, me leva com suas palavras Com aquilo que você escreve

Em mim não foi só a vontade de escrever que secou Tudo secou, e tudo foi embora Nem os bons dias são bons Mas te ler me deixa feliz

Queria que não fossemos mais estranhos

[recantod-arte]

(Meu?) Diário

Acredito que o diário da introspecção tenha sua beleza. Seja pelo silêncio demasiado ou pelos barulhos em que não se distinguem sons, restando ao solitário lar de si próprio  o fardo de si mesmo e o púlpito das verdades que não merecem serem ditas a mais ninguém, mas que ao mesmo tempo não conseguimos esconder de nós mesmo. Mais que uma origem, cada vez mais a procura é pelo sentido, e todo o resto são distrações a procura da calma que não se sabe se existe. O alimento de algo maior que não se sabe como, mas extrapola as noções físicas de corpo e qualquer outra abstração humana sobre o transcendente. Escrever em diário pode ter seu sentido pragmático a quem entende que escrever é um bem maior que precisa de esmero, mas pode ser uma mera procura de paz.

Existem dias difíceis, difíceis demais.Não pela noção quantitativa de obstáculos, mas simplesmente porque a mente não suporta. A paz e o inferno que se digladiam na mente, o passado que insiste em bater a porta, o futuro que fazemos questão de adiar e o presente que simplesmente não existe, porque a saúde não comporta nada que não seja o tormento. Andei passando na frente do módulo de tratamento psicológico da faculdade, onde por vezes senti meu corpo gelando por dentro, por vezes a necessidade de entrar lá e descobrir se eu consigo ajuda. Não tive coragem, meu corpo travou com medo do que possa acontecer, das consequências, nem tudo é tão simples, nem sempre  o caminho mais fácil é o melhor caminho a se seguir. Ando, então, tentando entender algo que me ajude, procurando melhorar dentro de mim mesmo, e por mais que sofrer calado seja duro, ao menos as palavras me transbordam. Talvez a falta de pessoas que leiam o que eu escrevo, ou a completa falta de conhecimento sobre os poucos que me leem me dê a coragem necessária pra, aqui, falar. Às vezes me vem lampejos de ideias do que possa me ajudar. Hoje, escrever me veio como um desses lampejos, justamente pela solidão do exercício racional e gramatical daquilo que fica bruto dentro de mim. Ter, quem sabe, uma atitude diferente perante coisas, pessoas e acontecimentos que me rodeiam. Ser, quem sabe, algo que eu realmente queira ser e abraçar algo com a coragem que nunca tive. Achar um hobby. Na minha cabeça, o passado foi uma parcial perda de tempo, nada que esteja realmente muito claro na minha cabeça, mas a sensação é de que não tinha vida; nem verdade. Bem verdade que, sim, o lugar que eu nasci e cresci me define, define coisas que eu não posso controlar, outras que eu faço questão de guardar.Do berço de minha vida é possível guardar lembranças queridas, pessoas a quem amar, lugares a se visitar novamente, lições a passar adiante, mas também me traz pensamentos dolorosos. A dor da solidão e do vazio que sinto no lar da minha saudade é, sem duvidas, a marca mais forte de uma vida que não vale a pena. A tortura do tempo em que minha vida entra num limbo novamente me corrói a alma, e me corrói só de pensar que eu vou ter tudo isso novamente.

[recantod-arte]

Salvador

O doce de ti me vem à memória Em nomes estrangeiros  Amores estrangeiros por gente que é tão orgulhosa quanto eu pra falar de algo como Você

A ti me dedico à inquietude à sensação de que perfeito não Cômodo jamais, nem tampouco real És a mim o ideal, o pueril Não o quadro na parede (odeio fotos) Simplesmente o doce do seu calor das suas ruas, da voz de minha mãe me levando de ônibus pelas ruas negras e vivas do bairro da Liberdade

O incomodo de não te ter esplêndida Ensolarada e sorridente me corrói Alma, corpo, juízo Mas essa é a vida que eu escolhi pra mim

O amor que guardo por ti é nativo Aprendi a te amar como aprendi A cantar tudo o que falo A sentir orgulho quando te vejo com o nome da Nossa gente estampado nos livros e jornais Com o sorriso só nosso A alma iorubá que ninguém tira (e que morram os raios da civilização) e da minha (Nossa) gente brilhando como brilha O Sol da Nossa Cidade

Hoje na vida que escolhi pra mim Já não és o amargo da realidade mas o doce de um sonho bom Não te quero menos, ou mais, te quero bem E não importa quantas vezes Mas alguma coisa acontece no meu coração Toda vez que eu te passo pelo Bambuzal

Quero te ver de novo pela janela do avião

[recantod-arte]

[recantod-arte]

Meu Vocabulario

Escrever Muito se escreve Muito se pensa Muito se teoriza sobre Escrever

A escrita caminha com a civilização E não perde nem um pouco em grandeza A pirâmides, faróis, jardins e coliseus

A escrita, ou não seria um borrão? Não, não é O que o homem faz, e o que os homens sacramentam Nada mais é que a verdade Nada mais é que a vida, nada mais é

O homem pode-se deixar mentir pra amigos familiares e desconhecidos na rua Mas não pode mentir pra si mesmo (Não sem pagar com o preço da insanidade)

E a escrita é o homem, é a verdade É a vida que se vive sem perceber E os intervalos entre os momentos que valem a pena

E hoje vejo o papel, ou o guardanapo, ou o computador Ou minha cabeça repetindo versos pra eu não esquecer Como eu, a extensão de mim, minha vida Da verdade que minha boca não pronuncia Da mente intempestiva e passional Que meu olhar não mostra

E, aqui, no claustro do meu quarto Quatro paredes, o meu mundo Um trago de realidade

[recantod-arte]

[recantod-arte]

[recantod-arte]

[recantod-arte]

Não tem mais fim

O ato de escrever, de escolher palavras, diagramação de versos As possíveis rimas, o ritmo, a vida da poesia. Todo esse emaranhado seguem uma linha tortuosa não muito clara

Nunca está exatamente bom Mas também não é bom revisitar demais E estragar a particularidade do momento Ao mesmo tempo que deixar ao léo retira em si a arte do momento A beleza e a dificuldade do poema

Sentar e se despir em palavras reflete o meu momento, o que eu tenho lido ou o que eu tenho vivido, meus medos meu inferno e o meu céu, aquilo que ninguém só eu, sei o que é

Enquanto os outros estão lá fora fazendo a vida Meu sonho vai muito além do espaço infindo, mas meu corpo Meu corpo permanece gelado, minha vida permanece intacta E tudo que já foi e nunca mais vai ser de novo Me assombra justamente pelo medo da novidade

Os amigos já foram e a agenda está vazia demais A vontade de ficar já não existe e embora aquilo lá seja o que eu mais conheço no mundo já não mais me pertence E hoje as noites frias do presente As ruas novas, os novos rostos e sotaques São o que eu tenho

Existem coisas que não se entende até sentir E a vida é assim mesmo, mãe, eu fui embora

[recantod-arte]

[recantod-arte]

Não é Nada

Andei a semana toda atento aos passos Com um olhar e atitudes sóbrias Sentado nos bancos das praças frequentemente análisando o ambiente, sentindo algo por dentro Que crescia à normalidade e me rasgava o intímo

Eis que as cores se misturaram, o caminhar alheio os olhares e a vida apressada eram panos de fundo Pra o meu mundo particular, nos bancos de praça Anestesiando a dor e fazendo parecer trivial a vida, a dor, o nada, eu

meia duzia de vocabulários, ações contidas demais um filme de looping interminável passava por mim Um arrepedimento, um silêncio, alguém, uma tortura O passado

Nesses dias, em que eu sou transportado pro passado E a saúde mental foge pra algum outro lugar Eu só penso em um alguém, numa voz, num sotaque Pronunciando e me cortando o coração Toda vez que o ar transmitia o meu nome

[recantod-arte]

Palavras

Desde que a soberba e a impessoalidade não aparentem, e o sorriso claro ilumine o olhar, o mundo se torna exatamente o que é

Abraçando a mentira e vivendo com os olhos a cegueira se torna lei E ainda me perguntam o porque do cerro no olhar e o vocabulário seco quanto ao trivial

E as perguntas sobre o que realmente se passa na palidez do rosto e o gelo do olhar da mente de quem prefere se calar? Quem sabe a resposta? Quem a quer?

Descobrir um Amor é muito melhor do que a decepção da realidade de quem te jura amor escancarado com um cinismo homicida

[recantod-arte]

[recantod-arte]

Um Diário de Bordo

Assim que a visão da minha cidade Surgiu na janela do avião Dois meses longe de todo mundo que eu amava Eu me senti envergonhado De ser esse homem, sozinho num avião Chorando que nem criança Um(improvável) provinciano que voltava pra casa E sentia falta de cada logradouro De cada pedacinho desse lugar que não é exatamente tão meu mas que é indissociavel de mim

Eu quase podia sentir o calor E o ritmo dessa música maravilhosa que é o sotaque soteropolitano Eu quase podia ouvir a voz de todo mundo que ficou Eu quase podia lembrar De todo mundo que foi embora da minha vida E que não vai voltar nunca mais Das decepções, das alegrias Eu acho que eu consegui me sentir um pouco mais eu

Não existe tempo nesse mundo que supra a saudade nem o amor, nem o ódio por essa cidade, pelas pessoas, pela vida que eu deixei Esse pedacinho de mim, nas ruas irregulares da velha São Salvador Sempre vai ficar, essa música que é o nosso falar sempre vai ser minha E muito embora meus sonhos não caibam dentro desse planeta Meu coração, meu corpo, meu eu sempre vai ser atraído Por esse lugarzinho onde eu nasci, cresci e aprendi a ser eu

[recantod-arte]

Cárcere Privado

Vivendo os horrores Do labirinto que me prende em solidão

[recantod-arte]

[recantod-arte]

Dentro de mim

O vazio da mente É o vácuo perfeito pra Se afogar no inferno