Não sou atrativo para os olhos, meu cheiro não é aroma que hipnotiza, minhas palavras tolas não encantam e nem deslumbram, minha voz quase muda não se propaga no mundo que a mim deu morada. Não acredito na sorte, nem no destino, se eles existem, são seres injustos, que agraciam aleatoriamente quem encontram pela frente. Não sou mestre, sou aprendiz eterno, da vida, da dor, da solidão, do tempo; sou mais do que esperava, menos do que já sonhei ser. O céu tem a cor que quero, eu vejo como quero, o que quero, da forma que quero. Não devo nada a ninguém, a menos que esse ninguém trabalhe no banco. Faço poesia como quem prepara o almoço, não para receber a família, mas sim para não morrer de fome. Ontem fui quem não queria, hoje sou quem espero ser, amanhã serei quem um dia só em sonho existiu. Entre a razão e a loucura existe uma linha tênue, entre o que penso e o que vejo existe um abismo, abismo onde mergulho todos os dias, na esperança de aprender a voar, poder conhecer outros lugares além da senzala que a vida me impôs. Sou mais menino do que homem, mais velho de alma do que de corpo, tenho uma mente lúcida mergulhada na embriaguez de meu âmago poético, que não me deixa ser apenas um humano, que não me permite ser mais um homem. A poesia é a morfina que aquieta minha alma, a proteína que me dá vida, a dádiva transcendental que derrama brilho sobre um homem que não tem luz. Eu me calo, deixo que a mão se encha de calos, é preferível dedos que sangram, do que uma língua que jorra veneno. O silêncio é o palco que a poesia precisa para atuar, ela se delicia com as palavras não ditas, se alimenta dos devaneios que o universo nos serve todos dias. Do pó eu vim, ao pó eu voltarei, mas enquanto a terra não me engolir e os deuses não tiverem direito sobre minha alma, eu me deleitarei sobre o pó divino, o pó do encanto, a pó esia.
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