Fenêtre sur la Bastille
Une trompette pleure,
Place de la Bastille.
Matelot, t’y revoilà,
Ça recommence.
Ta logique fuit encore,
Et beaucoup,
Matelot, même un peu trop,
De questions reviennent,
Toutes aussi passionnées
Et cataclysmiques,
Mais encore différentes,
En force, sur le tas de cailloux
Qui te sert de cœur.
Des questions, Matelot,
Pas mauvaises, à vrai dire,
Mais pas non plus
Vraiment bonnes à poser.
Et, Matelot, comme tu passes
Toujours ton temps
À le perdre,
Tu te tairas encore.
Parce que, tout d’abord,
Matelot, on se l’est dit :
La logique et nous,
Ça fait dix mille
Si ce n’est douze.
Et puis, Matelot, après tout,
Ça servirait à quoi
De chercher des réponses
À des questions qui jamais
N’en trouveront ?
Et puis, Matelot,
De toute façon,
Si elles en trouvaient
Serais-tu prêt, réellement
À les entendre ?
Il n’a pas vraiment changé,
Le scribouillard ambulant,
Et à la fois tellement.
Il continuera de se taire,
Le Matelot qui, assurément,
Revenu de l’enfer
Fuit le mauvais temps.
Du coup, le Hollandais,
Le scribouillard ambulant,
Et Ulysse, encore lui,
Ligoté à son mât,
Lèvent leur verre.
À notre hésitation,
À ces questions
Que nous avons tues
Quand il aurait fallu,
Matelot, que nous les posions
Au monde tout entier,
Aux constats que je fais,
Alors que ces lignes,
Matelot, ne seront pas lues :
Celui qu’il est trop tard
Pour se poser des questions
Inutiles et bonnes à taire,
Et qu’à nouveau je me résous
À m’armer de patience
Pour tuer le temps.
Novembre 2021.