[robertbosch]

Sino de Prata

Abaixo de um sino de prata, ela estava sentada, sozinha.

Seus cabelos eram curtos e seus gestos, mínimos.

Compartilhamos o mesmo som. O sino que tocava fazia estremecer em mim uma vontade de ser mais uma gravura em sua superfície; não posso.

Minha vontade é de deitar sobre o mesmo banco e lhe perguntar o nome, sentir o mesmo vento, tomar da mesma vida.

Vai chegar o dia em que, mais uma vez, eu vou esquecer outro belo rosto feito em meus sonhos. Pareço nunca poder ter o conhecimento do caminho que eles seguem.

[robertbosch]

Tenho coisas próximas ao peito para que o corpo inteiro faça sentido!

[robertbosch]

Há muito não levo as mãos ao peito para sentir meu próprio coração. Mesmo estando aqui, às vezes me deixo ir. Esqueço-me. Detenho-me sem ao menos me sustentar. Não sinto dor, nem alegria; tudo o que possuo é o dom da continuação.

Muitas vezes foi preciso apertar o universo para continuar.

[robertbosch]

Quando desenho eu mesmo no mundo, percebo a fotografia que crio das minhas raízes. Eu estive aqui há um século, cultivando todas as dores que sinto hoje de maneira bela e educada. As rosas do tempo escureceram demais para mim, mas o brilho em minha sombra fez com que meu corpo caminhasse em direção à minha casa, e agora todo canto iluminado é meu lar. Uma amiga sumiu quando precisei rever os momentos. Meus olhos arderam quando banhados ao ouro de uma imensa solidão. Nada floresceu ou se movimentou. Pode ser que não, mas alguns dias parecem se formar de acordo com nossos sentimentos e, nesse período, toda cidade em que estive parecia querer não estar habitada. Consequentemente, o meu dia era vazio; seu silêncio era só sobre mim e mais ninguém.

Agora, as coisas que amo são meus assuntos preferidos. Faço delas prisioneiras, caso venham a ter pernas ou se aborrecerem; são minhas caso ganhem consciência de estar em minhas mãos. Minha cama e minhas roupas, meu violão e minha câmera, meus cadernos e meus estudos, minha visão sobre o mundo e a graça de ter uma.

[robertbosch]

Roses that came out of my mouth

[robertbosch]

Eu poderia ser as palavras que molham seus lábios, qualquer coisa que sirva para te manter viva, um propósito ou uma escolha.

Eu quero deixar algo acontecer por amor, jamais pelo nada que cerca a vida. Há muito de mim na simplicidade.

Irei parar de escrever, me substituir, me dar aos acontecimentos e rever minha existência.

Sobretudo, eu penso em continuar te amando.

Continuarei vendo o primeiro dia do primeiro amor, a primeira hora do primeiro beijo.

Eu espero que tudo que construirmos juntos tenha meus olhos; a essência e todo o resto será presente seu.

[robertbosch]

Quando meu amor vem abaixo.

Eu deveria dormir naturalmente, sem pílulas ou outras invenções.

Deveríamos continuar tentando, mesmo quando nosso amor declina.

Em uma noite, desistimos de tantas maneiras que, na manhã seguinte, não havia mais nada para dizer.

Como um novo dia pode ser sem novidades?

Quando nosso amor declina, nós perseguimos o luto do cotidiano, tentamos evitar o efeito colateral do tédio, ficamos apáticos e irônicos. Ficamos distantes.

Quando meu amor vem abaixo, há uma dor de estômago na existência.

Eu canso de trazer comigo alguma esperança.

Quando nosso amor vem abaixo, esquecemos o jeito dos jovens amantes. Nos fechamos em uma redoma e nos mantemos assim.

É com paixão que fecho meus olhos, viro minha cabeça sobre o ombro e espero o toque dos seus cabelos em meu rosto.

[robertbosch]

Todas as vezes em que notei ser uma espécie de abrigo, me senti um fantasma.

Não sei, às vezes não há direção para apontar onde dói.

[robertbosch]

A moça que detém o meu amor está agora criando raízes; seus seios estão colados à terra que a chuva ilumina, seus cabelos estão longe do sol que antes a banhava e mais perto do desconhecido. Eu que fico, então eu que sofro, mas a imagem dos dias não pertence a mim; pertence a ela, somente.

Tudo o que no dia está em destaque passou pelas mãos dela. O último livro que leu, a taça que deixou na pia, suas luvas em cima da cama, sua maquiagem no banheiro.

Seu perfume é maldoso comigo; ele dá o ar da volta, ele me diz para encarar a porta e esperar... Ter esperança.

A sensação que tenho é que a vida é lida por uma voz rouca, falha e desinibida, e quem, como eu, é acanhado, sente vergonha de viver em silêncio!

[robertbosch]

Olhe seu corpo: ele estrala, emitindo a existência pelo som. As mãos, olhe. Quando as ergo frente ao meu rosto, vejo que estou aqui, vivo. Quais caminhos minhas veias gostariam de percorrer além do meu corpo? Estou indiferente aos corpos que me cercam.

Quando vejo alguns rostos desconhecidos, lembro de conhecidos, mas nunca de forma direta. Meus dedos desenham o silêncio das vozes para que meu peito não conheça quem comigo fala. Dias e mais dias desorientado, fixo em uma sensação dormente.

Sinto um cansaço que vem do sorriso alheio, que permeia um dia falso. Sinto falta das mãos que tocaram meu antebraço pela noite; tenho comigo a sensação, e o desprezo por ela.

Quais caminhos minhas veias gostariam de percorrer além do meu corpo? Não sozinhas, mas com o sangue.

[robertbosch]

Os olhos da minha inconsciência atingem meu cerne. Justo meu olhar irreal, pelo qual me apaixono… é tão profundo e bonito porque parece nunca ter tocado algo real, nunca ter, de fato, uma forma. E o nada em meu mundo é tudo para o meu fascínio. O nada deveria ser nada, mas é sempre alguma coisa.

A noite em meu relógio cria um tempo fácil de sentir. É como o vento passando pelas orelhas; o que meus olhos observam muda a cada dia. Existem vezes em que não consigo levar tão facilmente meu corpo com o que pesa nele, então meu sono é prolongado.

Ainda sonho comigo mesmo. Dessa vez, eu levei as agulhas até mim. Perfurei meus joelhos e cotovelos, mesmo sabendo ser impossível, mas elas entravam como se não houvesse osso algum ali. E, sem saber o que eu injetava, apenas olhava para as agulhas e para minha expressão. Fazendo aquilo como se fosse normal, eu levei as agulhas até meus olhos. Subitamente, depois disso, acordei… calmo, com os pensamentos afogados. Uma das minhas mãos estava sobre o peito; eu não a sentia. Por algum motivo, ou nenhum, eu senti cheiro de sangue.

Acima de tudo, notei que estava querendo falar, porém não sabia o que dizer. Até agora não sei. Parece que morreu dentro de mim, como um sonho desaparece depois de um tempo.

[robertbosch]

Memorial III

Meu olhar fixo nas coisas resulta no meu desaparecimento; minha consciência ganha novas ideias a partir da memória criada e, de novo, o que vem de anos anteriores começa a queimar em mim. Chegará a hora que meu espírito ganhará uma boca para falar por mim e, mesmo assim, morto, eu frequentemente olharia para trás.

[robertbosch]

Até que um sonho me disse: Chega de manifestar o passado em uma realidade no presente!

[robertbosch]

Memorial II

Nada me pertence, mas as coisas que tenho e amo acabam tendo um valor — seja os intrínsecos a elas, seja os que depositei em forma de afeto. Eu, ou mesmo o tempo, começo a ter visões positivas dentro de mim, e foi depois de queimar feito uma estrela que me senti em paz, feito um monge.

Certo dia pensei em tirar minha própria vida, deixar para trás tudo que escrevi até aqui, mas, mesmo assim, não seria tudo. Se o fizesse, continuaria engasgado com a raiva e a melancolia. No momento em que os vermes começassem a se alimentar do meu corpo, meu espírito também faria parte — isso é algo que não desejo.

De fato, eu gostaria de colocar meu espírito frente à minha carne para me ensinar lições que só o divino poderia — um espírito intacto.

Já encaixado nesse mundo, basta viver entre os blocos que guardam as flores em seus pequenos vãos. Eu sou um bloco, e minhas flores se mantêm aqui. Foi minha visão que as matou em uma realidade que não pertenceu a mais ninguém. Elas sussurraram por bastante tempo que o que eu estava fazendo doía muito, e parte dessa dor estava começando a fazer parte do meu rosto, enrijecendo cada olhar e cada palavra.

Pode ser que nada do que me ocorreu nos últimos meses tenha alguma relação, mas foi depois de uma solidão absoluta que qualquer ausência passou a se tornar, realmente, algo com um sentido. Faz sentido isso, faz sentido aquilo — faz sentido eu começar daqui de onde estou.

[robertbosch]

Memorial

Deixe estar se for um plano divino, já que não consigo sentir o que vem do solo!

No céu ou no sol, em ambos meu estômago queima, me sinto cansado quando cada parte do meu corpo parece pensar por conta própria. Deixe estar se for continuar assim, agora eu não tenho mais estômago para a imaginação, pode ser que a vida fique pela metade, pode ser que eu não tenha ânimo.

Quando eu falhar, irei desistir e me perguntar em que discurso minha voz adentra para fazer parte do luto, mas até nessa parte eu me deixaria de lado.

Deixe estar quando deixar de fazer parte do plano, quando o destino for afogado por duas mãos iguais as minhas, deixe estar como na primeira vez, só de acontecer algo novo a vida começa a ter uma cor na qual a dor passa a ser ausente.

[robertbosch]

Seus olhos com sons de água quando se fecham, seus olhos tão lindos. Que saudade tenho de ter meu coração próximo aos seus ouvidos! Desde você, nada mais parece ter voz para que eu ouça ou emoções para que eu ame.

Eu caminhei sem você, andei tanto e por tantos dias que agora todos os pássaros me conhecem. Os lugares em que passei me obrigavam a levantar a cabeça e colocar meus olhos no invisível que passava, para só depois descobrir que o que procurava não estava ali.

Eu serei esquecido primeiro ou você?

[robertbosch]

Eu mudei diversas vezes, na maioria delas, da noite para o dia.

Quando acordei esta manhã, vi que minha alma era a mesma. E, com certo ânimo, pude concluir: ela era uma continuação do que foi na noite anterior, pura alegria.

Talvez tenha vagado por aí, visto meus leões à solta, e de fato me deixado para viver outras experiências, experiências que, em mim, retornam como conversas constantes comigo mesmo.

Por que há essa divisão?

A alma que habita meu corpo cintila em sua liberdade inata. Sua consciência se expande muito além da minha, mesmo percorrendo os mesmos caminhos que eu percorri.

Meus traços são curtos; os dela, longos como galhos de árvores. Ela é um sopro, eu um ser humano.

Quando questiono, sou quase um deus; ela, em seu silêncio, já é.

Quando durmo, um autorretrato se cria instantaneamente. Minha alma impõe em mim uma releitura, uma nova adição de mundo, um fragmento dos lugares por onde passou.

Sonhar, acreditar que é real, e acordar para descobrir que não é… deve ser como morrer e perceber que morreu, digno de lamento, e, logo depois, continuar como se nada tivesse acontecido.

Lembro-me, com todas as cores e formas, dos sonhos alegres que tive, tão alegres que toquei o que me confortava.

Acordei.

E tive asco da realidade.

Bastava olhar fixamente minhas mãos para cair em um estado de acídia venenosa.

Eu roubaria sonhos, ou, quem sabe, teria duas almas.