Пять часов утра. Из маленького окна в моей комнате на втором этаже, виднеются еловые лапы, покрытые утренним туманом.
Вокруг так тихо. Так тихо, что я боюсь оглохнуть.
А на первом этаже в доме горит камин и неторопливо прогревает лачугу. В августе ночи свежие, а днём всегда пекло. Но из своей комнаты мне не слышно потрескиваний дров, которых нарубил мой папа, из своей комнаты мне лишь слышно эту таинственную тишину и волчий вой где-то далеко.
– Ночью по посёлку, говорят, волки бродят, ты после девяти за калитку ни ногой. – Говорит мне бабушка, нарезая огурцы на окрошку. Днём в августе всегда пекло.
– Как же они тут ходят, да я бы их вой уже сто раз услышала, – отвечаю я ей с лёгкой ухмылкой, – ты меня же просто напугать хочешь.
А бабушка вдруг посмотрит на меня, отложит готовку в сторону. И от взгляда её даже мурашки по спине пробегают. Она обычно всегда добрая такая, улыбчивая, а сейчас, гляди, напряглась вся и вид серьёзный состроила.
– Под утро их вой всегда слышно. – Ответила мне бабушка.
Пять часов утра. Жители деревни все спят, природа тоже, а я лежу на диване и уснуть не могу.
Волки воют.
Такой красивый у них вой, знаете. Словно дева прекрасная запевает песнь свою, тонким, пронзительным голосом.
Почему они кричат?
Говорят, они ищут свою стаю, когда потерялись. Забавные они животные, эти волки, подумала я.
А люди ведь тоже воют о помощи, жаждут чтобы их увидели, только у нас это называется самоубийством.
yousharknotpass
romaincrisis
s-u-f-j-a-n-s-t-e-v-e-n-s
kianamaiart
jimmyeatworldofficial
origamiaround
