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@sentimentalismo-pleno
Desafio 4: Super-herói Inusitado
Gênero: Narrativa
Tema: Livre
Especificação: Deve ser apresentado um super-herói com um poder inusitado e/ou inútil, e a forma como ele o usa para combater o crime.
Data de Entrega: 15/02/15
Os textos serão postados entre 15/02 e 21/02. O próximo desafio será lançado dia 22/02.
Eu não saberia descrever loucura, mas sou digno de dizer que ando louco. Não, eu não pulo de montanhas, ou nado com tubarões. Eu, simplesmente, vivo a vida de forma tranquila e suave, mas se vivo assim, por que sou louco? Não seria irônico ou brincadeira admitir que os meus dias são inquietos, conturbados. As palavras das pessoas me sufocam, me condenando ao sofrimento. As palavras estão escritas em minhas paredes, estão caindo dos meus olhos em formas de lágrimas. Insignificantes, mas verdadeiras. Precisaria de séculos para aceitar a realidade, porém prefiro ir morrendo aos poucos do que aceitar o desgosto da vida em um tiro só. Já não aguento mais conversar com essas almas no meu quarto, ou com meu subconsciente. Odeio aceitar o fato de eu ser um frustado, alucinado, jogado nos cantos do quarto.
Y.G.
Ele acreditou que estava fazendo o certo, aquela coisa era um monstro. Antes que alguns homens o tirasse de cima do assassino de sua esposa, Jack Preston o bateu até os punhos ficarem em carne. "O que estão fazendo? Não consegue ver? Ele a matou, ele é o demônio!" - Jack gritava a plenos pulmões. "Do que está falando? Ele não matou ninguém" - Um dos vários homens de branco que o segurava respondeu. "Está cego? Ela está logo ali! Ele a matou, está logo ali!" - Ele tentou se esquivar. "Não há ninguém ali, Jack" Não havia ninguém de fato, apenas outro homem de branco no chão envolto por uma poça de sangue. "Não, não!" - ele gritou em meio a lágrimas - "Ela está ali, minha Lily está ali!" O jovem de vinte e poucos anos havia sido trancado em um quarto branco e sem janelas, preso a uma cama. Bem ao seu lado ele ouviu um sussurro. "Jack? Jack, você me ama?" Era ela, em seu vestido branco, cabelos ruivos, sorriso doce e os olhos verdes. Estava ali de pé ao lado dele. Assustado, o jovem fechou os olhos e repetia como num mantra: Você não é real. "É claro que sou real, bobinho! Eu estou aqui, não estou?" - A mulher se sentou na cama. "Mas eu vi..." Ele foi calado pelo indicador da ruiva. "Foi coisa da sua cabeça, querido..." Os dois enfermeiros observavam o homem pela janela da porta com um olhar de pena, eles viram a cena de um homem sorrir para o nada enquanto chamava constantemente por um nome: Lily.
Charlie
"Era domingo, e tedioso como de costume. Eu estava sozinho em casa, meus pais haviam viajado, o que era bom, pois adoro ficar sozinho. As horas estavam demorando a passar, o tédio estava me matando, não estava nos meus planos sair, afinal me mudei há poucos dias para esta cidade, a qual era pequena, quase inóspita e não parecia haver muita coisa pra se fazer, me restava ficar em casa e arranjar algo para me distrair. Para piorar a situação, eu ainda estava sem energia elétrica, devido a uma pequena tempestade que ocorreu na noite passada, a qual arrebentou alguns fios de energia; sem televisão ou rádio, não havia muitas opções do que fazer. Resolvi então perambular pela casa a fim de arranjar algo para me entreter, pois a sensação de vazio que o ócio estava a me causar era quase torturante. Meus pais estavam passando por dificuldades econômicas, a mudança se fez necessária, uma vez que a venda da minha antiga casa ajudaria a quitar algumas dívidas, e a vida numa cidade mais simples é mais barata. A casa, de madeira, era consideravelmente grande, mas não em excelente estado, o assoalho rangia a cada passo dado, a fiação era antiga, a tubulação em cômodos próximos aos banheiros faziam um barulho incômodo e as paredes eram repletas de marcas estranhas, as quais pareciam arranhões, talvez o antigo dono tivesse muitos gatos. Esses motivos talvez expliquem o porque de meus pais terem comprado a casa do Sr. Lucius, um velho mal encarado, por tão pouco. O entardecer aliado aos problemas estruturais da casa, a falta de luz e o vazio dos aposentos davam uma sensação sombria e de abandono a cada cômodo que eu adentrava. Foi então que um deles me chamou a atenção, o ambiente deste quarto era totalmente macabro, o ranger do assoalho aqui era diferente, soavam como gritos de agonia, os arranhões nas paredes claramente não eram de gatos, e o mofo presente nelas exalava um odor intenso, o qual se misturava com o que me parecia ser cheiro de enxofre, era putrefe, terrível. Mas o mais perturbador era um crucifixo pregado de cabeça pra baixo em uma das paredes. Ao lado oposto a esta havia uma curiosa fresta, a qual me deixou intrigado. Aproximei-me dela e tentei observar se havia algo ali, mas estava muito escuro, então corri na cozinha e busquei alguns fósforos e voltei. Acendi alguns na tentativa de iluminar a fresta, avistei o que parecia ser uma pequena caixa. Minha curiosidade no momento foi tamanha que não hesitei em colocar meu braço por entre a fenda, agarrei a caixa, mas meu braço havia ficado preso, tentava a todo custo solta-lo, foi então que senti algo tocá-lo dentro da fresta. O desespero havia tomado conta de mim, e o que quer que esteja tocando meu braço estava percorrendo-o. E em meio a tamanho desespero, após alguns minutos consegui retirar meu braço da greta, e havia apanhado a caixa que lá estava, e que surpresa a minha, o que tinha tocado o meu braço era apenas uma pequena aranha. Restava saber o que havia dentro da caixa, a qual era talhada com estranhos símbolos, e estava trancada com um pequeno cadeado já enferrujado. Um martelo provavelmente resolveria isto. O problema é que nós não tínhamos um martelo. Pensei no que poderia usar para quebrar aquele cadeado, pode parecer estranho, mas foi então que aquele crucifixo de ferro me veio a cabeça, talvez ele servisse. Me virei para apanhá-lo, e fiquei chocado ao perceber que o crucifixo já não mais estava de cabeça para baixo. Eu não havia sequer chegado próximo a ele antes, e não havia explicação lógica para que ele tivesse mudado de posição. Eu tinha certeza que ele não estava assim antes. Uma súbita sensação de estar sendo observado surgiu em mim, mas a casa estava toda trancada, não havia como alguém ter entrado. Eu não tinha ouvido passos, os quais nessa casa são facilmente audíveis devido ao assoalho barulhento. Passei a acreditar então que essas eram coisas apenas da minha cabeça e que a posição do crucifixo antes tinha sido apenas uma impressão por te-lo olhado de relance. Agarrei então o crucifixo e comecei a martelar o cadeado, o qual resistia aos golpes. Passei então a usar mais força, estranhamente o cadeado se mantinha intacto apesar da sua aparência frágil pelo desgaste da ferrugem. Eu estava tão obstinado a ver o que havia dentro da caixa que a força que estava usando para tentar quebrar o cadeado foi tamanha que uma das pontas daquele crucifixo de ferro se distorceu. Em um golpe seguinte minha mão acabou escorregando e acertei a parte distorcida pontiaguda em cheio, o que resultou em um corte profundo. Em poucos segundos ele estava coberto por sangue. Mas o cadeado enfim havia cedido, a caixa estava finalmente aberta. Minha mão gotejava sangue, e aquele cheiro férrico se misturava ao odor putrefe daquele quarto, criando uma mistura ainda mais nauseante. Eu tinha que sair dali já, agarrei a caixa e saí do quarto deixando um rastro de sangue. No corredor ao passar por um quadro na parede tive a impressão de que os olhos daquele senhor enigmático de afeição séria ali retratado, tinham me acompanhado, dei meia volta e fui observar bem o quadro. Ao olhá-lo novamente percebi que os olhos estavam recortados e que ali haviam dois buracos na parede. Um pavor tomou conta de mim no momento, a sensação de estar sendo observado voltou e dessa vez eu tinha certeza que alguém estava a espreita. O que havia na caixa no momento era o que menos me preocupava, eu tinha que me manter seguro, foi então que pensei em pegar uma faca na cozinha. Corri para lá. Ao chegar lá me deparei com algo assustador, a pia estava transbordando de sangue, tingindo todo o chão com aquele vermelho vívido. Não havia uma sequer faca na cozinha, apenas sangue, por toda parte. Minhas mãos estavam tão trêmulas que eu mal conseguia segurar a caixa direito. Minha última alternativa era me trancar em algum quarto a fim de me manter à salvo desta loucura toda. O grande problema é que as portas dos quartos não tinham sequer trancas ou trincos. O único lugar que eu poderia me trancar era o banheiro, fui para lá. Tranquei-me, e pude respirar tranquilo, lavei meu corte na mão, rasguei uma parte da camisa e tentei enfaixá-la. Sentei no chão e tentei entender tudo o que estava acontecendo na casa, mas era tudo surreal demais para ser explicado. O silêncio havia sido quebrado por gritos que vinham de fora, gritos pavorosos. Meus momentos de calmaria acabaram, e o pavor voltou a tomar conta de mim. Eu tentava tapar meus ouvidos mas os gritos eram ensurdecedores. E então eles pararam, e foram sucedidos por um arranhar na porta que se intensificava a cada segundo, eu estava tremulo, sem saber o que fazer. De repente o barulho cessou e o silêncio voltou a reinar. Já estava anoitecendo, o breu tomou conta do banheiro, estava eu ali, em meio ao escuro total, e mal conseguia ver um palmo a minha frente. Só tinha uma caixa de fósforos no bolso, e a pequena caixa misteriosa em minhas mãos. Resolvi enfim ver o que havia dentro da maldita caixa, peguei os fósforos do meu bolso, e acendi um para que pudesse ver o que ali havia. Era um terço de madeira. Eu era um cético, mas a frase que estava talhada no fundo da caixa abalou a minha descrença, “Si intrare in tenebris, vos habet assuefacti tenebrarum”. Era latim, eu sabia disso por meus pais terem me obrigado a estudar a língua há anos atrás, eles tinham a ideia fixa de que eu tinha que ser padre, apesar de eu detestar a ideia eles insistiram com isso por um bom tempo. A frase dizia “Se entrar no escuro, você tem que se acostumar com a escuridão”, eu senti que aquilo de alguma forma tinha relação com o que estava acontecendo. Foi então que ouvi algo, era um arranhar, dessa vez não vinha da porta, vinha do basculante. Aproximei-me e acendi um fósforo para iluminar, o basculante estava entreaberto, ao erguer a mão com o fósforo o que vi foram olhos a minha espreita, que brilhavam ao olhar aquela chama. Eram olhos assombrosos, negros, sedentos, certamente não eram humanos. O que estava ali me observava compenetrado, e agora que estava próximo eu podia ouvir sua respiração, ofegante e bestial. E então o que quer que aquilo fosse ergueu suas mãos por dentre aquela janela na tentativa de agarrar-me; tomei tamanho susto que me joguei no chão. Meu corpo tremia por inteiro, meus braços e pernas mal se mexiam, eu estava totalmente desesperado. Suas garras arranhavam o azulejo do banheiro, então aquilo de alguma forma parecia estar conseguindo adentrar o banheiro por entre o basculante, ele se retorcia por completo, aquilo era tão assustador quanto a sua forma. Ainda meio paralisado me arrastei para a porta e a destranquei. Quando coloco o pé pra fora percebo que meu corredor não parecia ser mais o mesmo de antes, ele estava por completo com aspecto viscoso, ao iluminar com um dos poucos fósforos que me restavam percebi que o corredor estava todo pintado de sangue, do chão ao teto, gotejava sangue. Era uma visão infernal, muito perturbadora. Mas eu tinha que fugir daquilo que estava vindo atrás de mim, eu tinha que passar por ali, era um caminho inevitável. Todo aquele sangue mexeu comigo, me deixou atordoado, minha visão ficou turva e minha cabeça parecia estar girando, de repente tudo ficou escuro e eu fui ao chão. Desmaiei. Acordei e a luz do sol ofuscou meus olhos. Havia amanhecido, ao menos agora eu não estava no escuro, mas isso não significa que as coisas tenham melhorado. Para minha surpresa não estava no corredor onde havia desmaiado, acordei em um dos quartos da casa. Por um momento achei que tudo aquilo não havia passado de um pesadelo, porém ao olhar em volta do quarto logo percebi que as coisas continuavam erradas. O quarto em que eu estava era um quarto de menina, o que achei estranho pelo fato de eu não ter irmã, ele era cercado por bonecas antigas, algumas das muitas delas com feições não muito amigáveis, de olhos completamente negros, pareciam me observar friamente. Então uma das bonecas caiu da prateleira, e começou a falar, o impacto da queda certamente foi o que ativou o dispositivo, mas o que ela disse me assustou, não era uma frase que uma boneca diria. Com sua voz infantil ela disse “Papai e mamãe, eles não vão voltar…eles morreram” seguido de uma risada, e não disse mais nada. Aquilo me deixou angustiado, então me levantei e saí do quarto indo em direção ao quarto dos meus pais. Ao chegar na porta do quarto deles senti um cheiro terrível, cheirava a podre, a carniça. Aquilo não era um bom sinal, de fato não era. Ao abrir a porta avistei dois cadáveres encima da cama, já em estado de decomposição, as larvas e o que mais que aqueles vermes sejam saíam de suas bocas e narizes e devoravam seus rostos e olhos, eram tantos que quase dava pra ouvir o barulho deles rastejando e devorando seus corpos. Fiquei com enjoo ao ver aquela cena, mas o enjoo não chegava nem perto do sentimento que tive ao pensar que aqueles corpos poderiam ser dos meus pais, mas pelo estado de decomposição não era possível reconhecer. Me recusei a acreditar que aqueles fossem meus pais, não podiam ser eles, eles estavam viajando, ao menos uma parte de mim acreditava. Se não fossem eles eu não sei quem poderia ser, afinal não havia mais ninguém morando na casa conosco. Eu me encontrava desolado, nenhum sentimento até agora se igualava à aquele. Fui para a sala, não podia ver mais aquela cena, mas o pensamento fixo que talvez fossem meus pais mortos ali não saía da cabeça. Sempre fui um tanto quanto frio, e até meio incapaz de demonstrar meus sentimentos, mas naquele momento eu não pude conter as lágrimas. Meu choro foi interrompido por uma batida na porta. Fui ver quem era. Ao abrir tomei um grande susto, quem estava ali na porta eram os dois cadáveres que estavam no quarto dos meus pais antes, em pé e falavam como se fossem de fato meus pais, tentei fechar a porta mas eles conseguiram entrar antes que eu pensasse em bater a porta. Eles perguntavam o que havia de errado, eu dizia, mostrava o reflexo deles no espelho, e também contava o que havia de errado por toda a casa. Eles diziam não ver o que eu via, para eles nada estava fora do normal. Eles se aproximavam e a aparência decomposta de seus corpos me dava repulsa, a cada passo que eles davam pra se aproximar eu me afastava, corri pela casa fugindo deles. Foi então que ouvi eles dizerem que eu devia estar ficando louco, eu não estou louco, eu sei o que vi, e tudo parecia ser muito real para mim. Após alguns minutos dois homens de branco apareceram, eu não fazia ideia de quem eram eles, eles vieram em direção ao quarto onde eu estava, a porta dos quartos não tinha trinco então eu fazia força para mantê-la fechada, mas eles conseguiram abrir a porta e me imobilizaram, eu relutava e perguntava o porque daquilo, foi então que um deles com uma seringa me dopou. Acordei nesse maldito lugar, onde fico confinado nesse quarto onde eu preferia estar morto do que ter que ver o que eu vejo todo dia confinado junto a mim. Vozes ecoam a todo minuto, as vezes soam como gritos de desespero, vejo coisas que não sei nem como descrevê-las, coisas essas tão terríveis que não entendo como podem ser reais.” Este é um relato de um jovem de 18 anos que foi internado no Sanatório Hazelwood, após ser encontrado pelos pais ao chegarem de viagem, em um profundo estado psicótico. O paciente em questão apresentava sérios delírios, não havendo nenhum sinal de lucidez durante todo o período em que passou internado, em tratamento. Em seus delírios ele aparentemente ainda se via sendo atormentado por estranhos acontecimentos ao seu redor. O paciente foi diagnosticado com distimia acompanhada de síndrome do pânico em um estado crítico. Além disso descobriu-se que o paciente sofre de esquizofrenia, fato que seus pais não tinham conhecimento. O que acontece é que alguns casos de esquizofrenia só são diagnosticados tardiamente, como a do subtipo paranóide, que é o caso dele, onde o paciente apresenta uma infância relativamente normal, e a esquizofrenia só se manifesta anos mais tarde, com predominância de delírios e alucinações. Seus pais relataram que antes de partirem de viagem o jovem estava bem, apresentando apenas um pouco de desânimo, então não viram mal algum em deixá-lo sozinho por uns dias, porém o fato dele ter ficado solitário na residência provavelmente foi o que incitou o caso. Durante o período internado, em uma das noites o paciente em questão cortou a si próprio e com seu sangue escreveu os seguintes dizeres na parede “A escuridão é algo terrível demais para se acostumar”. Em seguida suicidou-se utilizando de um terço de madeira para estrangular-se.
Eric Sardes
O ar do covil estava viciado. A única porta jazia fechada. "Em breve ele estará aqui", pensou o vilão. Cada passo que dava era seguido de uma nuvem de poeira. Ao fundo da sala, tonéis de produtos químicos lacrados se assomavam nas sombras. Toda luz vinha das clarabóias embaçadas no teto. A refém se agitava, amarrada e amordaçada a uma cadeira. Os capangas mantinham-se afastados, esperando ordens do chefe. O vilão pegou a faca e passou levemente pelos cabelos ruivos da moça. — Ora, ora, senhorita Gordon. Onde está o seu herói? Ele retirou a faixa de tecido encardido da boca dela, esperando a resposta. Em meio a tosses, ela disse: — Ele já deve estar a caminho, e quando chegar, você será preso de uma vez por todas! O vilão deu uma risada maníaca. — Ah, eu não contaria com isso! — lentamente, ele aproximou a faca às pernas inutilizadas da moça — Eu sempre darei um jeito de escapar. Num movimento rápido, ele fez um profundo corte na perna branca, desprotegida pela saia. O sangue jorrou como água, escorrendo das pernas dela para o chão e formando uma poça. — Pena que você não sente dor… — ele disse, lamuriento — Mas, pelo menos, ainda pode sangrar até a morte! HAHAHA! "Venha, Morceguito. Apareça, antes que ela faleça!" Como se lesse a mente do inimigo, o herói entrou arrombando a porta do depósito. O vilão deu um sorriso; aquela visão era reconfortante. O Cavaleiro das Trevas estava em seu traje completo, com sua capa escura como a mais densa noite, e a máscara preservando-lhe a identidade. Era um homem bem alto e forte. Por cima do peito musculoso era visível um morcego negro bordado no uniforme. — Solte-a, Coringa — o homem de negro falou, com sua voz rouca. — Já se divertiu o suficiente por hoje. — Que? A diversão apenas começou! — com um estalar de dedos, os capangas sairam das sombras e começaram a atacar o Homem-Morcego, alguns com paus e barras de ferro e outros de mãos livres. Os capangas fanáticos não eram pário para o herói; com uma série de golpes, ele conseguia acertar dois, três e até quatro bandidos de uma vez só, deixando-os estatelados inconscientes no chão poeirento. Ao término do combate, ele se virou para o maníaco. — Ora, Cruzado Encapuzado. Que facilidade em se livrar dos meus queridos "empregados"! — A mão enluvada segurava uma faca na garganta da refém. — Mas creio que não possa chegar muito perto de mim agora... seria uma pena se perdêssemos nossa Oráculo! ¬— Largue-a, seu... louco! — exclamou o Cavaleiro. — HAHAHAHA! Depois de todos esses anos, acha que me chamar de louco pode me ofender? — Não — respondeu o mascarado — Mas sei que vai te distrair. Dizendo isso, ele pegou de seu cinto uma pequena pistola que, ao disparar do gatilho, lançou um pequeno arpéu atado a uma corda, que se prendeu numa viga do teto. Sob o olhar incrédulo do inimigo, o herói tomou impulso com a corda e saltou em direção a ele, atingindo-o com um chute certeiro do peito. Ambos caíram no chão. O bandido, recuperando-se do empurrão, brandiu a faca e cortou o uniforme do outro. — Você não pode me vencer! Nunca pode! Você sabe que eu estou certo! — Certo? — o homem de capa prendeu o braço do homem pintado no chão, fazendo-o soltar a faca. — Você rouba, mata e destrói. Como isso pode ser certo? — Essa é a realidade! — os gritos do vilão eram histéricos — Você acredita tanto no sistema, acredita que há esperança, que a crueldade humana pode ser combatida, mas isso é uma ilusão! Ilusão! A perna do Coringa voou no rosto de seu algoz, e este afastou-se com o golpe. O corpo magrelo levantou-se, zonzo, e disse, por fim: — Vocês vivem correndo em círculos, atrás de um sentido, um objetivo, mas a verdade é essa: não há! — enquanto esbravejava, ele se aproximava dos tonéis de químicos, ao fundo. — Nada vale a pena de verdade, nada nunca muda pra valer! A única realidade sempre será a INSANIDADE! O grito ecoou pelo depósito, e os dois pararam de se mover, um na frente do outro. Até a Oráculo parara de se remexer na cadeira. Ofegante, o peito do Coringa subia e descia debaixo do terno roxo manchado de sangue. A faca jazia esquecida no chão. O Homem Morcego deslizou para frente de seu inimigo, segurou-o pelo pescoço e disse: — Não. — o palhaço aquietou-se e encarou-o, com um olhar misto de temor e admiração — A única realidade é a dor. Com um soco, ele nocauteou o Coringa, que caiu, inerte, por cima dos tonéis. A viatura do comissário James Gordon emitia o barulho irritantemente alto da sirene. As luzes piscantes ora iluminavam as paredes gastas, ora escureciam. O carro parou ao lado do outro já estacionado, na entrada do armazém. Os pneus esmagaram o cascalho, e as botas do comissário também, assim que ele saiu do veículo. Andou até o outro carro e bateu na janela. Rick, o assistente do policial Wayne, tomou um susto e abriu a porta do carro para falar com o comissário. — Ele está lá dentro? — perguntou o oficial, sem rodeios. O bigode branco dava-lhe uma aparência bem dura. — Sim — disse o jovem assistente, deixando as rosquinhas no painel — Pediu para que eu esperasse aqui enquanto resolvia o caso. James olhou para a porta aberta do depósito e suspirou. O letreiro meio apagado exibia Gotham, Loja de Manequins. Entrou no recinto para avaliar a situação. O ambiente escuro era iluminado pelas lâmpadas restantes no teto e pela luz que entrava pela porta. Os manequins velhos pareciam lhe encarar, espalhados pela sala empoeirada. Alguns estavam jogados pelo chão. No centro da sala, um manequim de peruca jazia amarrado e amordaçado numa cadeira, arrumado de uma forma que parecia estar sentado. O policial Wayne encontrava-se em pé, de frente para o paciente inconsciente deitado no chão. O policial se virou ao ouvir os passos de seu superior. — Ele te atacou novamente? — a voz do comissário era tão severa quanto cansada. — Sim — respondeu Wayne, com sua voz rouca, fruto de um problema incurável nas cordas vocais. — Tive que nocauteá-lo, estava me ameaçando com uma faca. — Qual a história dessa vez? Super plano para matar todos de Gotham? Ou transação com mafiosos por uma arma secreta? Sentindo a acidez do comentário, Bruce respondeu: — Ele iria matar a sua... filha. — Olhou para o manequim de peruca atado à cadeira. — Estava com o mesmo discurso de sempre. — Já fazem anos, Bruce. Ele foge, vem para cá e inventa uma historinha; você o persegue e o prendemos novamente. O dr. Crane diz que ele é um lunático, inventa um super-vilão para cada paciente do hospício, realmente está convencido de que é o tal do Coringa... por que você continua a fingir? Por que o incentiva? Ambos guardaram silêncio por um instante. O policial disse, por fim: — Já parou para pensar que talvez a realidade seja demais para ele? Que isso tudo seja a forma dele de entender as coisas? Por muito tempo, Bruce refletira sobre as ações do homem louco. Parecia que ele criava em sua mente todo um universo fantasioso, onde era um vilão que podia quase qualquer coisa, e onde encontrava uma contraparte sua para combater. Às vezes bolava tramas complexas com seus personagens caricatos; essa era a razão das infinitas contradições encontradas com o passar dos anos, e das também infinitas mudanças de personalidade. E tudo o que o policial, até então são, Bruce Wayne podia fazer era assistir e tentar entender. Aquilo tudo o fascinava, e não sabia explicar. A forma como o paciente escapava do quarto acolchoado e sempre voltava ao armazém abandonado cheio de manequins para encenar era incrível e enigmática. Mas o comissário Gordon não partilhava de sua visão; achava o paciente uma perda de tempo. — Sabe o que eu penso, Bruce? Penso que você gosta de ser o Batman. Isso infla o seu ego, acreditar que é um super-herói. É o que todo policial almeja; ser tratado como herói. — Você pode estar certo, comissário. — podia ouvir o carro do manicômio parar do lado de fora. — Eu gosto disso. Enquanto Wayne encarava o “vilão” nocauteado, o comissário deu-lhe as costas e se dirigiu aos funcionários do hospício que entravam no armazém. O rosto do louco estava rudemente maquiado, e seus cabelos desgrenhados pintados de verde. As cicatrizes ao redor da boca davam a estranha impressão de que ele estava sorrindo. Parecia até estar dormindo serenamente. Isso é uma ilusão! As palavras dele ecoavam pela cabeça de Bruce. Num lampejo tão rápido quanto um piscar de olhos, uma pequena dúvida, talvez insana, passou por seus pensamentos e lhe deixou com um gosto amargo na boca. E se ele estiver certo? Os funcionários de uniforme branco, onde podia-se ler em letras bordadas Asilo Arkham, se aproximaram do paciente e o levantaram, dois segurando-o pelo peito e dois pelas pernas. O policial ficou olhando enquanto eles se afastavam. Ruídos baixos chamaram sua atenção; Selina, a gata negra que vivia entre os manequins, roçou-se nas pernas de Bruce. Ele afagou a cabeça da gata, e pensou: Talvez eu seja mesmo o Batman. O carro do comissário e o carro do hospício seguiram seu caminho pelas ruas tumultuadas de Nova Iorque.
F.S.
Eu não sabia mais pra onde correr, aonde iria me esconder se ele me perseguia e eu nunca sabia aonde iria encontra-lo. Era perturbador ele me olhando as espreitas me torturando com um silêncio insano… Ele me copiava, vigiava, enlouquecia. Enlouquecer! Enlouquecer! Nunca, nunca mais repetirei isso. Não sou louco porque o via e as pessoas o viam também. É, eu sei; elas viam, eu perguntava, me respondiam. Minha mulher chegou em casa e se assustou quando o viu segurar uma faca bem na minha frente, ele ameaçou e eu a segurei e corri para o quarto, e ela cada vez mais histérica. – Ele vai sumir, meu amor, prometo, prometo que ele vai sumir. E em meus pensamentos refletia como ele entrou lá sem eu ao menos ver, inacreditável como estava ficando bom em ser minha sombra a cada dia. Então ela se acalmou, seus olhos afogados com água que não cessava, ela balançou a cabeça em negação e roçou as mãos na testa como quem estava desesperada, mas pensativa. Tive que intervir nesse stress e a abracei. Ela recuou e me mandou para sala, com certeza me mandou para lá para vigiar a sala caso ele estivesse novamente, eu iria protege-la. Com meu copo de leite sentei e fiquei a observar além das janelas que estavam fechadas. Eu vi, eu vi, ele está atrás de mim, virei rapidamente e sumira… se escondeu o sujeito e cada vez achava ele mais parecido comigo, já me confundiram muitas vezes com ele. Eu tinha de pega-lo . Acordei de manhã zonzo. Não consegui dormir direito com ele me observando. Eu havia acostumado, mas isso era o que queria passar pra ele, até dar o ataque sorrateiro e definitivo. Minha mulher sentou ao meu lado, e disse para eu ir embora e lhe entregar as chaves, não sei, me pedia isso quase sempre e eu a entregava mas já havia feito cópias, por que sabia que não podia ficar sem minha presença. Ela estava desesperada. Eu sabia, dava pra sentir. Quando me aproximei da porta, lá estava ele, olhando para ela. Não acredito que ousou pôr seus olhos esguios na minha mulher. Não me veio outra senão um impulso certeiro em sua cabeça que se afundava em um belo soco, que agia com um grito ao fundo vindo de minha esposa – Pare com isso! Ela se preocupava tanto comigo, não queria que eu fosse violento, então não alimentei mais minha sede de justiça… mas minhas mãos sangravam então vi que eu cloquei força de mais, acabei tirando minha força em demasia . – Agora está tudo bem minha querida. Não se preocupe, estou bem. Não entendi o olhar dela; devia estar assustada. – Minha pobre flor, ele não vai te machucar de novo. – Ele já havia tocado nela e deixou marcas em seu rosto, eu não iria permitir mais que ele entrasse na minha casa e na minha vida como antes. Ela me encarou tão friamente – Você é louco… olha esse espelho quebrado e os cacos nas suas mãos! Você está perturbado, eu, eu já me separei de você para não te igualar, não pirar, e mais uma vez invade a casa com chaves que eu em minha mente havia tomado, não, não eu não aguento . Não a entendi. Espelhos, sangue, invasão. Era ele que invadia nossas vidas desde nosso casamento. – Ele é o culpado, ele, só ele – apontei para os cacos – agora posso viver com você em paz. -Não! Isso é um espelho! Como chama ‘ele’, é você, você é ‘ele’, ele é o seu reflexo….você perdeu o juízo… e… e… eu não sou mais sua mulher – Ela dizia com tanto desprezo que eu me consumia em confusão. Não, ele não era eu, jamais seguraria uma faca, nem tocaria na minha esposa… esposa? – Ex-esposa – Dizia uma voz – Não, esposa! Atual e minha para sempre, ela é minha! – eu gritava. Essa voz vinha dos cacos de um espelho e ele estava vivo, e me dizia: – Sou seu amigo, eles é que estão loucos. Eu não te perseguia, te protegia deles, deles; não precisa deles, de ninguém, só de mim que sou igual a você, meu caro. Realmente, ele me entendia e não me chamava de louco. Ele me entendia, sim, sim, eu não preciso deles só dele, é… Virei-me para ela e a agarrei. – Ele disse que vocês são loucos! Posso te ajudar, vá conversar com ele – A segurei. Ela relutava, mas eu sabia que era amor, ela me ama. Coloquei-a sentada em frente aos cacos, e… ele tinha uma mulher também! Que semelhança! – Fale com ele. Viu? Ele chamou a esposa dele. Ele a ama – Sussurrei em seu ouvido. Ela virou voraz, escandalosa e gritou: – ISSO É UM ESPELHO, UM ESPELHO! Não tem ninguém aí, não percebeu seu reflexo? E não te amo, você está fora de eixo, fora de si, fora da realidade! – Não. Não, não estou – soltei uma risada ao canto de boca – Ele, ele me entende, me aceita, por que você não, hein?! Ele me protegia, e você? Cadê minha esposa? Eu sei que me ama, só está confusa! Fale com meu amigo de novo, fale! A agarrei e então a porta se abriu por inteira, e homens de branco entraram e me seguraram em uma grande rapidez. Relutei. – Me larguem, vocês são loucos! Ela não vive sem mim e meu amigo tenho que leva-los! – Agarrei um caco do chão e coloquei no bolso, que não sabia porque meu amigo só vinha falar comigo por lá, era incrível – Eu te busco depois meu amor, eles vão ver que sou normal, meu protetor irá falar com eles, sim, irá convence-los, e todos e nós seremos livres agora que não há perseguidor, que sempre foi um amigo e eu o julguei assim como estão fazendo comigo, e vão ver, vão ver que sou lúcido. Nada impedirá nosso amor, e… Tudo apagou. Senti uma agulha em meu braço e eu estava agora acordado em uma cama... hospital? E havia homens ao longe. Escutei: – Ele perdeu a sanidade. Me encaravam, por quê? – Eles não entendem, você é especial. Mas não se preocupe, você tem a mim. Essa voz vinha do meu bolso. Era meu amigo. –Sim eu tenho você, sou normal – E ri alto – Normal, normal. Você, você vai me tirar daqui, não é meu amigo…amigo? Eles são loucos – sussurrei pra ele – Loucos.
Isabel
Desafio 3: Insano
Gênero: Livre
Tema: Livre
Especificação: O foco do texto deve ser num personagem louco.
Data de Entrega: 01/02/15
Os textos serão postados entre 01/02 e 07/02. O próximo desafio será lançado dia 08/02.
Tudo começa com um toque, com alguma imagem em sua mente, em que esta não se contenta em estar ali e sim fazer parte do mundo e de quem sabe uma histótia sobre alguma coisa qualquer. Eu lhe dou vida, e assim o passo de pensamento a realidade, moldando, criando, esculpindo. Eu não sei, a paixão por tal arte vem desde de sempre, é minha vida e rotina. Um desejo pequeno que tomou um rumo grande e o melhor, faz parte do que eu sou, um artista, criador de imagens. Sou Bernado Vanquaro, artista plástico da Itália, minhas mãos fazem homens, rostos, casais em amor pleno, tudo o que me permito eu transformo e materializo nesse mundo, livre para ser apreciado do modo certo… por mim. Não tenho dois lados. Dizem que temos a vida de trabalhador e a de senhora de casa, ou pai de família, ou estudante, mas eu só tenho uma: a de sonhador. Continuarei nesse infinito ofício que não posso chamar de trabalho e sim, talvez, um passatempo em que passo as horas, passo os dias, cada segundo disponível que tiver passarei deixando marcas, esculturas em um lugar que abasteça os olhos curiosos das pessoas em suas vidas corridas.
Isabel
Fotografar era o que fazia de melhor. Seus olhos azuis capturavam mais do que viam. Imagens presas, lembranças guardadas para uma breve olhada mais tarde. Sua pequena brincadeira era congelar o tempo. As fotografias eram como amostras grátis daquilo que, um dia, tivera a fragrância suave das flores. Os melhores amigos dele eram uma boa xícara de café e as lentes de suas câmeras. Amava a natureza, mas gostava ainda mais do sorriso de pessoas. Sorrisos maduros e prontos para serem colhidos. E bastava que um vento mais forte bagunçasse os cabelos para que ele fizesse daquele um momento aparentemente mágico. Amava as cores refletidas em suas íris e o clique suave da câmera em seus dedos. Era o único momento em que sentia-se quase… completo. Quando sentia-se livre de todos os problemas, fazendo a sensação de leveza o abraçar junto as folhas que caíam das árvores. Longe daquilo tudo ele era vazio. Perdera a mãe muito cedo e o pai ausente não conseguia ocupar aquele vazio que, ao longo dos anos, só aumentou. Enquanto todos saíam aos finais de semana, ele sentava em seu sofá para assistir a um filme qualquer ou ia para a rua fotografar a noite. O ar frio sempre o acalmava, ele gostava disso. Não queria apenas registrar o momento, mas fazê-lo algo importante. Queria mostrar ao mundo a beleza nas simples coisas, que passavam despercebidas no dia-a-dia agitado daqueles que ocupavam suas vidas para enganar o vazio. Ele se completava com os mínimos detalhes, tão pequenos que muitos ainda seriam necessários para fazê-lo transbordar. Mas não desistia, pois por aquelas frações de segundos ao congelar o tempo, sentia que era importante. Na tentativa de não deixar o mundo esquecer que, atrás de tudo que vemos, existem milhares de outras coisas mais belas.
Joanna H. Coelho
As mãos pequeninas abriam e fechavam em direção a foto e nos enormes olhos rendondos brilhava uma curiosidade. Eu entendia a mensagem que o bebê estava tentado me passar: 'Onde está o papai?'. Se ela soubesse que também me faço essa pergunta todas as noites, não consigo imaginar a expressão em seu pequeno rostinho. Já faziam meses desde que ele nos deixou para servir ao país, o pobre homem nem chegou a ver o nascimento de nossa tão esperada filha. Naquele dia a dor da saudade foi maior que o parto, para homenageá-lo, fiz questão de nomear a menina de Hope, pois ela é a nossa pequena esperança de que um dia iremos nos reunir em frente à lareira no Natal, nós três. Tentei ao máximo me manter distante de notícias sobre a guerra, qualquer má notícia me derrubaria e eu tinha medo pelo bebê, quem ficaria com ela enquanto eu me definhava? Ninguém. Como mãe, eu tinha que ser forte por ela. O choro de Hope me despertou, o barulho de fogos e festa a assutou. Com ela no colo, desci as ruas. Pessoas dançavam, se abraçavam e comemoravam, os gritos de 'A guerra acabou' acenderam uma chama dentro de mim. Um homem fardado apareceu a minha frente perguntando por mim e com meu mais feliz sorriso, aceitei a carta que ele me oferecia. Ao final da carta, como se soubesse, Hope pronunciou suas primeiras palavras. 'Papa?' 'Papai é um herói, querida' - Respondi em meio a lágrimas.
Charlie
Enterrar um familiar era a coisa mais difícil do mundo, e ele era a pessoa que mais sabia disso. Observara, durante anos, o pesado fardo que carregavam aqueles que perdiam os entes queridos. Uma hora ou outra, todos iriam parar ali. Seu trabalho era apenas pegar a pá, remover a terra e construir a nova morada do cadáver que um dia fora uma pessoa viva e ativa. Já tornara-se quase insensível àquilo; não chorava pelos novos clientes nem por quem pagava o serviço. Afinal, a situação era tão natural quanto inevitável. Ele categorizou, inconscientemente, todas as reações possíveis para a perda. Havia aqueles que ele chamava de contidos: chegavam de óculos escuros e uma expressão resignada, não choravam nem expressavam qualquer outra emoção. Era comum se absterem de falar sobre o falecido. Depois, vinham os arrependidos. Esses choravam e soluçavam em alto e bom som, e sempre pareciam atormentados por algum erro do passado. Eram geralmente viúvas adúlteras ou filhos fujões. Também podia notar os indiferentes; pessoas distantes convidadas para o enterro, que tentavam demonstrar condolências, mas que não compartilhavam do sofrimento dos contidos ou dos arrependidos. Por fim, a pior espécie: os aproveitadores. Eram aquelas pessoas que, de uma forma ou de outra, ganhavam com a morte do enterrado. Eram bem raros e discretos, mas ele conseguia diferenciá-los dos contidos por normalmente não usarem óculos escuros e por andarem sempre próximos aos arrependidos, consolando-os. Ele chegava sempre no fim, como um mau agouro, cavava a cova e ajudava a descer o caixão. Também dava para ver o nível social do morto através da qualidade do caixão. Dado o nível daquele cemitério, os caixões costumavam ser baratos e não muito sólidos. A morte sempre fora para ele algo compreensível; não achava necessário chorar por um morto. Afinal, era o destino que Deus havia reservado para todas as criaturas vivas. Porém a sua visão se abalou quando o morto a ser enterrado foi seu próprio filho. O caixão do menino era pequeno e de baixa qualidade. Ele esperou durante horas, mas ninguém apareceu para o velório. Ele, sozinho, foi obrigado a cavar a sepultura e posicionar a caixa de madeira envernizada lá dentro. Por um instante parou. Tudo parecia extremamente surreal. Ainda ouvia as risadas do garoto; era tão alegre e cheio de vida. Mas agora era apenas carne. Carne morta e entregue à podridão. Lembrou-se que nunca mais iria chegar em casa e receber um abraço do filho. Aquele pensamento o atormentou, e ele o espantou como se fosse uma mosca incômoda a zumbir em seu ouvido. Depois haveria tempo para aquilo. Quando a última pá de terra retornou ao buraco, enterrando para sempre o pequeno caixão, ele permitiu-se sentar. Não sabia de onde vinha a exaustão; se do esforço físico ou do peso que sentia no peito. Talvez fosse dos dois. Enquanto escurecia, percebeu que ele também se enquadrava numa de suas classificações. Ele era um arrependido.
F.S.
Enquanto escrevo isto, coloquei “Swan Lake” para tocar. Se conheces pelo menos um pouco do mundo clássico, ou se atentou ao título muito sugestivo, saberás que se trata de uma das obras de Tchaikovsky mais tocadas em espetáculos de Ballet. Então me perguntarás: “Tu vais escrever sobre Ballet, é isso mesmo?”. Sim, poderia escrever sobre um professor, um médico ou até mesmo um músico. Pouco me importa se uma bailarina ou um bailarino não desempenha um importante papel social, político, acadêmico. Sou movida pela paixão, e pela paixão escrevo. Sou apaixonada pelo movimento, pela expectativa, pela emoção, pelo belo, pelo delicado. Por isso, o Ballet sempre me saltou aos olhos. Leve-me à um espetáculo de Ballet e me verás extasiada, provavelmente com sutis lágrimas de emoção. Dançar é um dom, encantar é uma consequência, e é isso que as bailarinas fazem. Apesar de encantador, se equilibrar numa sapatilha de ponta não é nada fácil. Sendo um Ballet solo ou coletivo, ambos necessitam de um forte sentimento de trabalho em equipe. Foco, autoconhecimento e principalmente autoconfiança. Passar horas do teu dia dedicando à cada passo da dança, com certeza é muito sacrificante, sem esquecer das torções, lesões e inúmeros calos nos pés. Suas mais constantes companhias são uma barra e um espelho, e a imagem que se reflete nele, o seu maior crítico. Mas todo esse esforço deve ser compensado pelo prazer de apresentar com o maior nível de perfeição, a arte e a poesia em forma de dança, dramatização. De ao abrir da cortina, sentir-se levada pela música que ecoa ao redor do palco, pelo entusiasmo de estar levando ao mundo a arte através dos teus próprios corpos.
Dominique Sartori
Desafio 2: Ossos do Ofício
Gênero: Livre
Tema: Profissão
Especificação: Cada texto deve ser escrito do ponto de vista de um determinado profissional, mostrando como sua profissão modifica sua visão do mundo e sua vida pessoal.
Data de Entrega: 17/01/15
Os textos serão postados entre 18/01 e 24/01. O próximo desafio será lançado dia 25/01.
Olá, Meu nome é Cornelius, prefiro que me chamem de Coli e não sou como você. Também não sou como ninguém que você já tenha visto. Seria fútil tentar imaginar como realmente sou... Se isso te incomodar, pode me imaginar como uma escultura de Giacometti inclinada ao seu lado, sussurrando no seu ouvido, bem fora do seu campo de visão... Agora começarei de verdade, não quero fazer afronta, mas não ligo para sentimentos. Tristeza? Para conseguir a piedade dos outros? Raiva? Para tentar dominar? Não, obrigado. De resto o medo imobiliza, alegria passa, tédio só fala que sua vida não é o suficiente, estresse dificulta situações difíceis; e, o amor... é loucura. Para mim, mais vale saber passar silenciosamente, diante do espetáculo bem na sua frente que tantos ignoram: o agora. Abrir mão das únicas coisas que você pode realmente conhecer nesse mundo é loucura! Covardia! Porque o mundo já está eivado de ilusões e contradições, palavras vazias e mentiras, não podemos deixá-lo assim, não o deixe, por favor... Deixando de lado esses pensamentos filosóficos; gosto muito de aventuras e esportes radicais. Eles são uma necessidade minha, assim como escrever. Escrever é algo mais especial, no entanto. A escrita torna concretos os meus pensamentos e estende a minha memória, o único problema com ela é ser lido pelos outros.... Nunca se sabe que tipo de mensagem eles vão receber... Mando para cá porque acho que vale o risco e desejo essa interação. ;-) Melhores desejos,
Coli Malfatti
Nunca somos bons o suficiente para nós mesmos. Sempre queremos mais, precisamos de mais, nunca estamos satisfeitos com aquilo que temos. Mesmo que tenhamos muito. Meu sentimento de insuficiência é crônico. Dizem que sou inteligente, eu não acho, então não me esforço. Dizem também que sou bonita, mas as minhas características são as mais defeituosas possíveis. Gosto de escrever coisas que algumas pessoas não entendem, dizem que escrevo bem, mas há milhares de pessoas que escrevem melhor que eu por aí. Não consigo guardar segredos. As coisas acabam escapando sem eu querer, gosto de saber se as pessoas têm a mesma opinião que eu sobre determinado assunto. Não sinto que tenho amigos de verdade, mas os amo. Não que sejam falsos, mas não consigo deixar que eles infiltrem-se mais do que o necessário para um coleguismo. Mesmo assim eles sabem de tudo, porque sou um livro aberto. Tão aberto que tudo que havia em mim esvaiu-se. Sinto-me vazia e tão sozinha que, certamente, serei uma dessas senhoras solteironas que vivem rodeadas de gatos. Nunca beijei de verdade e isso me deixa mal e bem ao mesmo tempo. Mal por eu me sentir insuficiente para qualquer um (mais uma vez a insuficiência) e bem por eu não precisar disso para amar. Amo sem a necessidade de um toque ou troca de olhares. Amo intensamente. E até mesmo quando pequenas paixonites roubam meu sono, jogo-me de cabeça, sabendo que o final será o mesmo. Perdi a conta de quantas vezes tive o coração partido. A quantidade de cacos é tão grande que até hoje não consegui juntar todos os pedacinhos. Mesmo com tudo isso, saio por aí sorrindo. Às vezes o sorriso é até sincero, mas basta eu ficar sozinha no silêncio do meu quarto para toda minha fachada de felicidade desmoronar. Não choro facilmente, mas quando isso acontece, escondo todas as minhas lágrimas no travesseiro. Não só as lágrimas, mas também todas as minhas fraquezas. Sou egoísta, amarga e arrogante. Talvez seja por isso que corro atrás do amor e ele foge de mim todas as vezes. Não sei perdoar e isso me consome aos poucos. Transformei-me em um poço de mágoas e ressentimentos. Afogo-me constantemente em tristeza e dor. Tudo isso apenas por querer ser amada.
Joanna H. Coelho
Eu tive um sonho. Nele tinha um garoto, sentado numa cadeira de balanço com um gato preto no colo. Era um sonho meio estranho. Ambos, garoto e gato, viviam num chalé de madeira aconchegante num lugar bem gelado. Nevava do lado de fora, e uma fumaça saía da chaminé. Havia um piano no canto, disso eu me lembro; mas, no momento em que eu estava lá, tudo estava silencioso. Quer dizer, acho que eu não estava lá de verdade. Não entendendo essas coisas direito. Enfim, o que me chamou a atenção é que aquele garoto estava feliz sozinho. Para ele, o gato era companhia suficiente. Ele não precisava de mais ninguém para se sentir completo. Solitário. E isso foi o que me impediu de dormir pelo resto da noite. De fato, eu queria ser esse garoto. Mas não sou. Eu vivo dizendo que odeio pessoas, que odeio me relacionar com os outros, mas descobri que isso é mentira. O que eu odeio de verdade é precisar das pessoas. Quando penso demais nisso, acabo me perdendo. E sempre chego numa conclusão: eu mais não sou do que sou. Sério. Pode soar contraditório, mas é algo evidente. Acho que sou um fantasma. Gosto de fantasmas. Eles são solitários e tristes, presos em sua própria forma, e fadados a vagar eternamente vazios. Afinal, são apenas memórias, leves vestígios de algo que existiu e que, por alguma razão, não existe mais. Então, talvez, eu tenha sido algo. Ou talvez eu ainda serei. Será que é possível ser um fantasma de algo que ainda está por vir? Uma coisa que eu sei sobre mim é que eu vivo sonhando. Esse sonho que eu narrei aí em cima não é o primeiro, nem de longe. Mas, um fato curioso é que, diferente das outras pessoas, eu sonho mais acordado do que dormindo. Outra coisa contraditória. Um dia me perguntaram: 'Já brincou de faz-de-conta?'. Eu respondi: 'Sim, todos os dias da minha vida.' Sonhador. Gosto de imaginar histórias, criar pessoas, construir vidas. Vivo mais meus personagens do que eu mesmo. Isso me faz pensar: 'Ah, então devo ser um escritor'. Porém, não é bem assim. Ás vezes tropeço nas palavras, e me esqueço delas também. Costumo ser tão perfeccionista que odeio tudo que escrevo: acho inúmeros defeitos, acho clichê, idiota e 'por que alguém leria isso?'. Mas, paciência. Não posso guardar minhas ideias na minha mente pra sempre, ou então ela pode explodir. Confesso que seria uma cena engraçada. Olha aí, critico Clarice Lispector mas cometo seus mesmos erros. Talvez eu esteja sendo introspectivo demais, e confuso também. Minha escrita deve estar te enjoando, sou muito prolixo… é algo que tento mudar em mim, mas não consigo. Parece que preciso me expressar com o maior número de palavras e linhas possível; porém, sempre acho meus textos irritantemente curtos e superficiais. Falei, falei, e nada disse. Qual era a pergunta mesmo? Quem sou eu.Sei lá, às vezes acho que sou solitário.Outras vezes, acho que sou apenas sonhador. Ei, talvez eu seja os dois.
F.S.
Eu te vejo somente em frente ao espelho, só assim te conheço. Talvez seja difícil dizer o que realmente sou, não me encontrei, sou indecisa, e certeza só tenho de que seguirei minha vida. Me formei a partir de tanto sentimento, de tanta experiência, mesmo não tendo uma jornada tão grande, me misturei o suficiente para cada pedacinho me descrever o suficiente. Me sinto tão frágil às vezes, e outras alguma força me ergue e me dá coragem pra continuar, inovo, eu crio, eu sou. Meu eu se contradiz, eu sou a confusão em pessoa, sou um mistério até pra mim mesma. Tímida, envergonhada aos que passam por mim, e aos que convivem, alegre, preocupada, e com uma leve disfunção mental, mas faz parte essa loucura descontraída que tenho, me faz bem, afinal, eu sou assim. Não sou feita de qualidades, fui criada com medidas diversas, sou insegura, volátil, temperamental. Não vou me denegrir e falar tudo o que já pensei de defeitos a meu respeito, o mundo não é feito somente de erros. Vivo em minha mente sonhando, oras, uma garota como eu, que ainda não se encontrou, tem direito de criar um mundo só seu; afinal, quem nunca sonhou? Quem nunca imaginou fazer e acontecer? Ainda estou trabalhando no “fazer” e por enquanto apenas sonho mesmo. Sou a ira e a paciência, a alegria e a desistência, a vergonha e atitude… me chamo...
Isabel