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Mulinare

Da troppo tempo me ne vado in giro così, esposta come una ferita aperta. Basta uno spettacolo teatrale - appena passabile - per infettarmi con un senso di rabbiosa e tossica malinconia. Ed io che vorrei invece mulinare leggera ed invisibile come un coriandolo qualunque. Rovesciarmi in un Carnevale affollato. Mollare e via.

set a password

Questo posto esiste ancora. Una casa da tanti anni abbandonata, eppure ancora in ordine, che scioglie in me profonde tenerezze. In questi giorni di treni, udienze, piattaforme, alunni che mi vengono a cercare, freddo che taglia le mani, paracule promesse di produttività e notturne micronarrazioni automatiche. Eppure, qui mi ritrovo ancora. Che meraviglia la grammatica valenziale. Se solo potessi graduare le emozioni e i pensieri del presente attorno ai verbi del presente. Se solo li riconoscessi e declinassi tutti i verbi del presente. Per questo tornerò. (forse)

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The Forbidden Zone, Dillon Marsh

Genius loci. — © 08.07.2018

Fate, ogni giorno, una cosa che vi spaventi. Cantate.

Kurt Vonnegut

(self)question time #7 - overtime

L’avevo fatta franca, quest’anno, dagli storni che oscurano i cieli fondenti di maggio. Pure le cicale hanno preso a frinire tardi. Persistenti, tenaci, instancabili. Ma pur sempre ritardatarie. Nel frattempo, però, sono trascorsi cinque anni. E non c'è proprio nulla che assomigli a ciò che era.

Prendo luglio, ad esempio. Ora ha un nuovo e sottilissimo vestito a fiori, con cui va a pagare le tasse. Ci sfioriamo di pomeriggio, quando la controra mi bracca sotto casa, introitandomi nella sua marea torpida e totalitaria. Non c’è un cane per strada. Solo l’aureo controllore ad appianare - come troppo spesso accade - i colori che di nuovo mi esplodono confusi in petto.

Sono fresca di doccia. Raduno i pensieri dietro gli enormi occhiali da sole. Rallento, inseguo l’ombra, respiro. Guardo di nuovo luglio (di sbieco) e sorrido del suo passo da bersagliere fiacco. Ci assomigliamo più di quanto ammetteremo mai. La stessa - puerile e talvolta sfocata - autoconsiderazione da provinciali. Decido di fare un pezzo di strada affianco a lui. Respingendo le imboscate del controllore, prendo a raccontare.

Il tradimento della vecchia umanista. La lista dei problemi che lui mi ha lasciato per tenermi impegnata e trattenermi dallo sprofondo dello strazio. Le soluzioni, un po’ per volta. L'impeto e la ferocia dell’essere uguali. Ammettere che sei la persona che scrive meglio al mondo, tanto da saccheggiare e deturpare tutto. Nutrirmi per mesi di pugni di calce. Accettare che la vita non sei tu. Ricominciare a scrivere io. La partenza di Clint. Gli abbandoni. Lo spregio intellettuale degli amici ad orologeria. La trincea, i coltelli tra i denti, gli imprevisti nella fusciacca. Piangere sul canale di Anversa. La concentrazione. Non riconoscersi.

Gli interi capitoli di romanzi, quando è sabato mattina e sono arcionata su di una scala a pioli. Conoscersi, per due anni, essendo lontani senza essere distanti. Le riparazioni della semplicità e della resistenza. L’affetto. Le vagonate di scarpe. Il perdono, finché ce n’è. Gli affondi. Studiare ancora. I nuovi teatri. Il fruscio intermittente, tondo e ruvido come seta aggrinzita, di un giradischi che va a vuoto alle dieci di sera. Spaccare coi denti la crosta sottile e croccante di un desiderio. Più di uno, magari.

Mi interrompe l’apparizione delle torri superstiti della vecchia cementeria. Potrei approfittare del silenzio improvviso per farmi un amico. O inanellare un po’ di metafisica a buon prezzo. Invece, porto luglio in un bar portuale.

Un rivolo di caffè al ghiaccio corre a rigarmi un ginocchio. Le cicale hanno smesso di tormentarsi. Almeno per un po'.

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Non somigli a nessuna.

Corto Maltese: __“Sei bellissima, Pandora. Assomigli a un tango che ho ballato una volta a Buenos Aires”

Pandora: __“…L’avrai ballato con qualcuna che mi assomigliava”

Corto Maltese: __“No, ed è per questo che avrei sempre voluto incontrarti.

Perchè non assomigli a nessuna.”

(Hugo Pratt - Corto Maltese)

solleonica ermetica stomp —

Acuta e repentina sensazione, eppure cronica complice delle corde che si sciolgono di colpo, lasciandoci liberi di aliare a vento o colare a picco. Che lì: nelle risposte taciute, nei commenti stretti nel pugno, nelle chiose trattenute per troppa tenerezza o consumata vigliaccheria. Nella prossimità casuale delle fughe. Tutto. Ovvero proprio niente. Che proprio lì, sia il piccolo cabotaggio dei nostri giorni.

nevver

Tokyo nights, Mateusz Urbanowicz

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Cat People (Jacques Tourneur, 1942)

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Antonia la Coquinera (1906). Kees van Dongen (Dutch 1877-1968). Oil on canvas. The State Hermitage Museum.

A distinct personality among the Fauves, often portrayed as Matisse’s rival, van Dongen was like a sponge, absorbing every avant-garde style he encountered, including that of Max Pechstein, forerunner of the Dresden-based movement Die Brücke, whose bold, non-realistic colors and daring figurative topics pushed van Dongen even further in the direction of Expressionism.

theprovocationofwoodstock-deact

“Io la conoscevo bene” (Antonio Pietrangeli, 1965).

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myborderland

Io amo i mondi lievi, sottili, gentili come bolle di sapone. Mi piace vederle quando si colorano di giallo e carminio, volare sotto il cielo azzurro, tremare d’improvviso, poi rompersi.

A.Machado (via myborderland)

myborderland

Uno diceva di essere capace di intendere e di volare.

Paolo Nori, Repertorio dei matti della città di Padova (via myborderland)

the-night-picture-collector

Duane Michals, René and Georgette Margritte holding Hands behind a Tree, 1965

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