Del otro lado @sircletus - Tumblr Blog

hashtags

#paraelolvido indica que el texto es una creación del momento; es decir, que no sobrevivirá dos jornadas –una forma elegante de decir que no es bueno–. [agrego tiempo después: este hashtag murió su muerte prematura].

#d indica que la entrada tiene carácter de diario. Es autorreferencial e íntimo y, por tanto, incomprensible. Esta red es tan solitaria que permite publicarlo casi con impunidad.

#575 y otros similares son una forma de denominar a los haikus y suertes de haikus según su métrica (565, 555, 454, 585, etc.). Es empleado, por lo visto, también por otros usuarios.

#chat, uno nuevo, señala presuntos fragmentos de conversaciones virtuales. Presuntamente, si no menciona al autor es porque no es necesario hacerlo; y si lo hace, es porque el autor fue otro.

sigo acá escribiendo porque el yo que te espera todavía existe y no quiere dejarte. para moverme, para salir de la cadena que me obliga a seguir escribiendo sobre vos, tengo que dejarlo morir. pero su muerte es también la mía. sé que todo estará bien y que seré otro —el que ya no te espera—.

pero no quiero que deje de existir ese que te espera. está desangrándose, y huele su sangre y ya conoce su gusto profundo y triste. hace años que conoce su gusto profundo y triste.

por eso desangrarse le es tan grato. tan frecuente. tan todavía de algún modo soportable.

tranquilo. ya va a regalarte esta mano fría tu eutanasia. ahora quiero sufrir un poco más el sabor de todo mi fracaso. saber que no vas a venir. que no vas a hablarme. que te moriste por el día. que mañana mismo voy a seguir esperándote y viendo la misma sangre renacida desbordarse, perderse y fugarse. mi tanta sangre perdida. todo lo que pierdo por seguir esperándote.

#d

ya no me importa [me miento. pienso en vos todas las horas].

#575

ayer tenía por vos unas palabras que no te dije

llamé, no estabas ahora son un haiku las flores muertas.

#575

tan raro, estás pero igual no me siento acompañado.

#575

será otro día en que las horas pasan sin que me escribas.

#575

me está doliendo pujar por que algo crezca entre el silencio.

#575

tanto silencio. ya no puedo cuidar lo que no me habla.

#575

sé la paciencia. temo que el yo que siente no la conozca.

#575

cada palabra que no te digo, sé: te está olvidando.

#575

pasan las horas si no vas a venir por qué contarlas

#575

en un rato termina tu clase. estás cerca. sé que no vas a venir.

hola. en este momento estoy solo. hace unos años, en una esquina que no volví a doblar, dije, entre el silencio de mi miedo: desde ahora voy a ser profesor para siempre.

ya dije que tenía miedo.

fui. todo estuvo bien. fui humano, supongo. erré pero, a la larga —e indudablemente a la corta— también tuve unos aciertos.

supongo que ahora será lo mismo.

desde mañana, desde dentro de unas horas, seré tallerista para siempre. para siempre habré dado talleres de escritura.

el miedo es el mismo. aunque ahora tengo alguna otra coraza. algunas otras armas. algunas otras tácticas.

luego les cuento.

solo intentaba seguir viviendo.

pero vivir muchísimo no alcanza. siempre el reconocimiento de que ha pasado cierta cantidad de tiempo se esgrimirá como una argumentación incontestable acerca de que la vida se termina, o de que se envejece, o el demasiado clásico comentario de que el tiempo ha pasado como volando y uno no ha sabido todavía encontrar la forma de soltarse sus pezuñas y sus garras.

Cuando empecé a conocerte, el segundo día que hablábamos con fruición, empecé a entender que tal vez sí tengo cierta tristeza patológica, cierta desazón crónica, cieta tendencia a los polos negativos, a la sombra, el infrasonido.

A pesar de mis esfuerzos, de mi racionalismo presunto, de mi abocación al ejercicio de cierta alegría, viéndote, viendo cómo son los colores que te dieron para ver la vida, me doy cuenta de las distancias, y de cuánto me costaría ver, con la misma pureza, los jazmines y los días.

Para mí todo tiene una máscara oscura o una esencia, ciertos fierros, cierta calavera y cierto absurdo que hay que ignorar, en un proceso arduo, para llegar a la alegría. Acaso como un invento, como una artesanía. La fabricación de cierta paz, de una felicidad oculta —oculta espero y no mentida— abajo del derrumbe. Acaso protegida.

Pero vos no precisás pensar que la vida es feliz para saberlo. Con vivir te alcanza. Los otros siempre son espejos, si sabemos superar el horror de vernos.

01|25

«habla de posiciones que tomamos y de cosas que no queremos negociar [...] como quien eligió posicionarse frente a algo y no quedarse en la comodidad de la incertidumbre».

#chat

Una promesa sincera incluye la posibilidad de no poder ser realizada a causa de los múltiples azares que afectan a la vida concreta a través del tiempo, sus límites y sus impotencias.

Pero lo que nunca deja de ser cierto es que ha sido hecha, y que esta declaración marca un punto de inicio donde se crea un vínculo y se establece un compromiso.

Si lo miramos así, quien es rico en promesas, retomando la expresión de Ovidio, es rico en comienzos.

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