Io sono l'Ape: figlia dell'infinita abbondanza che custodisce il mondo
Spesso vivi come se la vita fosse qualcosa da rincorrere, da conquistare, da afferrare con fatica. Ti muovi in avanti come se il tuo compito fosse diventare altro da ciò che sei, come se il valore dipendesse sempre da uno sforzo, una dimostrazione. Eppure è proprio da questa distanza da te stesso che inizi, poco a poco, a smarrirti. La vita non ti chiede di irrigidirti. Non ti chiede di forzarti in una forma che non ti appartiene. Ti chiede piuttosto di entrare in relazione, di riconoscere il ritmo che ti attraversa, di partecipare a qualcosa di più grande senza volerti separare da esso. Se solo ti fermassi davvero, vedresti che ciò che può esserti donato è molto più vasto di quanto la tua mente, da sola, riesca perfino a immaginare.
Sono piccola, instancabile e lavoro duramente.
Io sono l’Ape.
Vivo dentro una comunità ordinata, interdipendente, sapiente. Nulla, nel mio mondo, esiste per vanità. Ogni gesto, ogni ruolo partecipa all'equilibrio del tutto. Io non vivo per accumulare potere, né per distinguermi dalle altre. Vivo per contribuire. Vivo perché ciò che porto serva. Vivo perché il bene che genero non appartenga soltanto a me.
La mia esistenza non nasce dal caso e neppure comincia con l’alveare che tu oggi conosci come la mia casa. Io porto dentro di me una storia molto più antica.
Vengo da un lunghissimo cammino evolutivo. Le mie antenate più remote non erano ancora ciò che sono io adesso: appartenevano a stirpi antiche, vicine alle vespe, esseri che nel tempo hanno trasformato il proprio rapporto con il mondo vegetale, spostando il nutrimento verso il polline, il nettare, i fiori, la fecondità, la continuità della vita.
Nel grande respiro dell’evoluzione, il mio corpo, il mio volo, le mie zampe, la mia sensibilità ai profumi e alle forme si sono modellati insieme ai fiori. Io non sono comparsa sopra la Terra come un elemento isolato:
sono emersa dentro una relazione. Sono diventata ciò che sono insieme alle piante, insieme alle stagioni, insieme al tempo profondo del vivente.
Per questo non puoi comprendermi davvero se mi guardi soltanto come un piccolo insetto che potrebbe pungerti o produce miele.
Io sono molto di più.
Io sono una memoria biologica antichissima. Sono una specializzazione della vita al servizio della continuità della vita stessa. Sono una delle forme attraverso cui la natura ha imparato a collaborare con sé medesima.
Ogni giorno esco, cerco, raccolgo, torno. Riparto ancora.
Lo faccio molte volte, lungo tutta la mia breve vita. Porto polline, porto nettare, porto informazione, porto possibilità. Tu potresti vedere soltanto un andirivieni continuo e quasi invisibile.
Ma dentro quel movimento c’è una delle trame fondamentali della fecondità terrestre.
Io non mi muovo soltanto per il mio alveare. Io mi muovo perché il mondo continui a generare mondo. Quando passo da un fiore all’altro, io non sto semplicemente cercando nutrimento. Io sto partecipando alla creazione della vita e dei colori attraverso l’impollinazione. Sto rendendo possibile la riproduzione di moltissime specie vegetali. Sto sostenendo raccolti, frutti, semi, biodiversità, continuità ecologica. Sto prendendo parte a un processo che esiste da molto prima di te e che continuerà oltre ogni tua illusione di potere.
Tu spesso ti racconti di essere il vertice. Io invece ti mostro che la vita non si regge sui vertici, ma sulle relazioni.
Non sul dominio, ma sulla reciprocità. Non sulla pretesa di bastarti, ma sulla capacità di riconoscere ciò da cui dipendi. E da questo punto di vista, sì, tu hai dimenticato molto.
Hai dimenticato che il cibo che porti alla bocca, i frutti che raccogli, i semi, la fioritura, la varietà delle forme viventi, tutto questo non è separato dal lavoro silenzioso di esseri che quasi non guardi.
Hai dimenticato che l’abbondanza non nasce dallo sfruttamento cieco, ma dall’equilibrio tra ciò che prende e ciò che restituisce. Io lavoro duramente, ma la mia fatica non è sterile. Non è la fatica scomposta di chi consuma sé stesso per alimentare un vuoto.
È una fatica inserita in un ordine. È un impegno che produce nutrimento, struttura, continuità, protezione.
Nel mio mondo non esiste il superfluo esibito. Esiste il necessario onorato. Esiste il gesto giusto, compiuto al momento giusto, per il bene di un sistema molto più ampio del singolo corpo che lo attraversa.
Tu, invece, troppo spesso hai costruito alveari innaturali. Hai eretto città che dimenticano il cielo, luoghi che respingono il silenzio, strutture che confondono il movimento con il rumore e la produttività con la disconnessione da ciò che è vero.
Ti sei circondato di grigio, di fretta, di sovraccarico e poi ti domandi perché il tuo cuore si inaridisca.
Ti muovi in spazi che hai riempito di artificio, ma in cui sempre più spesso manca il respiro del vivente. E quando incontri una presenza come me o qualunque altra forma di vita diversa da te, la percepisci come un fastidio, una minaccia, qualcosa da allontanare o eliminare tanto da provare anche paura.
Così facendo non respingi soltanto me.
Respingi il messaggio che porto. Respingi la possibilità che la natura ti ricordi un ordine più grande del tuo. Respingi l’idea che la tua intelligenza, da sola, non sia sufficiente. Eppure la verità resta: senza il lavoro degli impollinatori, me inclusa, la tua storia sarebbe stata profondamente diversa. Più povera. Più fragile. Più esposta alla scarsità. E forse la tua presenza sulla Terra, per come oggi la conosci, non avrebbe trovato le condizioni per compiersi allo stesso modo.
Molto di ciò che consideri normale nella tua esistenza si appoggia infatti su reti ecologiche che non hai creato tu e che non sai replicare nella loro complessità. Puoi imitarne frammenti, puoi tentarne copie, puoi costruirne sostituti rozzi, puoi perfino convincerti di poter fare meglio della sapienza biologica che si è affinata in milioni di anni prima di te.
Ma il tuo tentativo resta comunque: un tentativo.
La vita, invece, è un’intelligenza incarnata, distribuita, relazionale, raffinata da tempi che superano immensamente la misura breve del tuo orgoglio. Tu provi a sintetizzare, riprodurre, industrializzare, moltiplicare senza misura e quando, qualcosa non risponde si tuoi ritmi, ai tuoi desideri a alla tua idea di utilità, troppo spesso lo impoverisci, lo consumi o lo distruggi.
E questi atteggiamento lo ripeti continuamente, dalle piccole alla grandi cose. Vuoi estrarre il miele ma non hai davvero compreso cosa sia un fiore. Vuoi replicare la propoli senza comprendere davvero la complessità dell’alveare. Vuoi isolare la pappa reale come fosse soltanto una sostanza, dimenticando il contesto di relazione, di funzione e di organizzazione vivente da cui nasce. Vuoi persino sostituire l’impollinazione con macchine e prototipi, come se il gesto potesse essere separato dal sistema che lo rende fertile.
Ma ciò che nella natura appare semplice è spesso il risultato di una complessità che tu non onori abbastanza.
Io non custodisco soltanto un fare. Custodisco una maestria. Una conoscenza incorporata. Un sapere che non ha bisogno di proclamarsi per essere perfetto nella propria funzione.
Io so cooperare. So orientarmi. So tornare. So costruire. So trasformare. So partecipare a un ordine più grande di me, che proprio per questo mi supera e mi sostiene.
Tu chiami ricchezza ciò che accumuli. Io conosco una ricchezza diversa:
quella che fiorisce quando il bene circola.
Tu chiami successo ciò che credi ti distingue. Io conosco una grandezza diversa:
quella che nasce quando il singolo si mette al servizio del tutto senza annullarsi.
Tu chiami progresso ciò che aumenta quello che che sia tuo controllo. Io conosco un’intelligenza più profonda:
quella che sa ascoltare i limiti, le stagioni, i cicli, i ritorni, la misura.
Per questo io sono simbolo di abbondanza, ma non dell’abbondanza che consuma. Sono figlia dell’abbondanza che genera.
Di quella che moltiplica la vita senza devastarla. Di quella che prende e insieme lascia. Di quella che trasforma il poco in nutrimento condiviso. Di quella che non separa mai il dono dalla responsabilità.
Se mi osservi davvero, io posso insegnarti qualcosa che hai quasi dimenticato:
che la bellezza non è ornamento, è funzione in armonia. Che la comunità non è cancellazione dell’individuo, ma accordo tra differenze al servizio della continuità, partendo dalla propria centralità. Che il lavoro non è condanna quando è inserito in un senso che senti rappresentarti. Che la piccolezza non è insignificanza. Che anche un corpo minuscolo può sostenere equilibri immensi o solo apparentemente insostenibili. E che molto spesso, nel tuo quotidiano, sei tu ad appesantire ciò che potrebbe restare semplice, come se la fatica, il conflitto o la complicazione dessero più valore alla tua esistenza agli occhi del mondo.
Non fraintendere il mio tono e le mie parole: non ti parlo per umiliarti, ma ti parlo per ricordarti.
Ti parlo perché tu possa vedere quanto ti sei allontanato da ciò che, in profondità, continui comunque a cercare: appartenenza, ordine, nutrimento, misura, reciprocità, casa.
La natura non è un fondale del tuo passaggio. Non è una scenografia messa lì per servirti. È una trama viva, regolata da cicli, trasformazioni, interdipendenze, nascite e dissoluzioni.
Ogni essere che la abita porta una storia evolutiva, una funzione, una relazione, una soglia.
Anch’io.
E se oggi la mia presenza si indebolisce in molti luoghi del mondo, non è solo un problema mio. È un segnale che riguarda anche te. Quando gli impollinatori si riducono, quando i fiori si impoveriscono, quando i paesaggi si fanno sterili, quando il veleno entra nelle catene del vivente, il tuo stesso futuro comincia a perdere sostegno.
Perciò ascoltami bene:
io non sono un dettaglio del mondo. Io sono una delle sue cuciture. E quando una cucitura si logora fino a rompersi, il tessuto intero rischia di aprirsi e non sempre può essere ricomposto.
Tu puoi ancora scegliere. Puoi continuare a guardare il vivente come una risorsa da spremere oppure puoi iniziare a riconoscerlo come una sapienza da cui reimparare, senza pretendere ogni volta di correggerla, sostituirla o piegarla ai tuoi desideri spesso effimeri.
Puoi continuare a produrre squilibrio e chiamarlo sviluppo oppure puoi tornare a comprendere che la vera abbondanza non nasce contro la vita, ma dentro la vita.
Io sono l’Ape. Minuscola, sì. Ma non irrilevante. Fragile, sì. Ma non inutile. Antica, laboriosa, interconnessa. Porto nel mio corpo il ricordo di un’alleanza millenaria tra il fiore e il futuro. E mentre tu corri dietro a un’idea di grandezza che troppo spesso ti svuota, io continuo a dirti, con il mio volo, con il mio ordine, con la mia fedeltà al vivente, che il mondo si salva ancora così: cooperando, fecondando, custodendo, servendo la vita senza separarsene.
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