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@sognofresco
L'inonie de Sergueï Essenine
Le buisson de ma tête s’est fané, Ensevelie ma chanson de captif ! Au bagne des sens je me suis condamné A tourner la meule de mes poèmes.
Mais toi, ne redoute rien, vent qui délire Tranquille, crache tes feuilles sur les prés. Ne me blesse aucunement le nom de poète Dans mes chants, comme toi, je suis mauvais sujet
Les temps ont, en effet, bien changé puisqu'il n'est plus de bon ton de s’acagnarder comme autrefois. — (Michel De Coster, Bernadette Bawin-Legros, Marc Poncelet, Introduction à la sociologie, 2005)
G.Père (...) buvait sec et célébrait d'éternels mariages sans mariés.
C'est l'alcool qui effeuille ma cervelle…
Je veux chanter, chanter, chanter ! Je n'offenserai ni chèvre ni lièvre. Qui trouve encore matière à s'affliger trouve aussi matière à sourire.
Tous nous tenons la pomme du bonheur mais en chacun le coquin n'est pas loin . L'automne, sage jardinier saura bien de ma tête émonder la feuillée.
Au jardin de l'aube ne mène qu'une sente, et le vent d'octobre avalera le petit bois. Le poète vient en ce monde non pour prendre, mais pour comprendre.
(Extrait du poème "Caravelles-Haridelles")
Heureux qui par un frais automne Largue son âme comme pomme au vent Et contemple le soc du soleil Fendre l'eau bleue de la rivière.
Heureux qui extraie de sa chair L'incandescent clou des poèmes, Et revêt le blanc vêtement de fête En attendant que l'hôte frappe.
Apprends, mon âme, apprends à garder Au fond des yeux la fleur de merisier ; Avares sont les sens à s'échauffer Quand du flanc coule un filet d'eau.
Les étoiles carillonnent en silence Telle la bougie à l'aube, telle la feuille blanche. Nul n'entrera dans la chambre haute, Je n'ouvrirai la porte à personne.
Sur le lac s'est tissé la pourpre du couchant. Les tétras dans les bois sanglotent en tintant.
Quelque part dans un tronc c'est un loriot qui pleure. Moi seul ne pleure pas : il fait clair dans mon coeur.
Je sais que tu viendras par le sentier ce soir, Dans les meules fraîches nous irons nous asseoir.
Je t'embrasserai et te froisserai comme une fleur. Méprisant les ragots car grisé de bonheur.
Et ton voile de soie tombé sous mes caresses, Tu vas dans les buissons partager mon ivresse.
Les tétras peuvent bien tinter en sanglotant, Joyeuse est la tristesse pourpre du couchant.
Le bonheur disait-il, C'est une affaire d'agilité Des mains et de l'esprit. Les âmes maladroites, on le sait, Sont malheureuses dans la vie. Et peu importe que les gestes Distordus, mensongers Soient une source de tourments. Dans les orages et les tempêtes, Au coeur du quotidien fade et figé, Dans les plus lourdes des pertes Et quand la tristesse t'inonde, Paraître simple et souriant Est l'art le plus sublime au monde.
Violon tzigane, la tempête gémit. fillette gentillette au sourire fielleux Me laisserai-je intimider par ton regard bleu ? Il me faut beaucoup, beaucoup m'est superflu.
Si loin, si dissemblables en somme : Tu es jeune, moi j'ai tout vécu. Aux jeunes le bonheur, à moi la mémoire seule : Nuit de neige, étreinte fougueuse.
Câliné? Non. La tempête est mon violon. Un sourire de toi lève la tempête en moi.
asperatus cloud x
IT’S LIKE WATCHING THE WAVES ABOVE YOU FROM THE BOTTOM OF THE OCEAN
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insta: @sam.tk
Vendémiaire, G.A.
Actions belles journées sommeils terribles Végétation Accouplements musiques éternelles Mouvements Adorations douleur divine Mondes qui vous ressemblez et qui nous ressemblez Je vous ai bus et ne fus pas désaltéré Mais je connus dès lors quelle saveur a l'univers Je suis ivre d'avoir bu tout l'univers Sur le quai d'où je voyais l'onde couler et dormir les bélandres Écoutez-moi je suis le gosier de Paris Et je boirai encore s'il me plaît l'univers Écoutez mes chants d'universelle ivrognerie
Celui ci je l’aime bien, donc bon je le mets sur mon blog principal
Il y a plus de poésie dans le vent qui souffle à l'approche du premier métro que dans un millier de sonnets. Les poètes sont les fous, ceux qui brûlent et moi je ne vie que pour eux.
Ceux qui ne seront jamais à cours d'une idée nouvelle, qui professent de sombres mantras à la sortie d'un bar, désireux toujours d'entrer dans le suivant, qui veillent sur cette obscurité comme sur un trésor, prêts à la livrer, comme ils l'ont reçu, à un nouveau jour qui seul en fera son affaire. La nuit doit pour eux être claire comme en plein jour, il y lisent un millier de fables passées et un millier de fables à venir, ils voient dans le pavé une infinité de lendemains et n'aspirent qu'à avaler la Seine de tout leur soul. Ils désespèrent de n'être que boulevard Saint Michel quand ils pourraient être piazza di Spagna et Alexanderplatz à la fois, sur la colline de Montmartre et au milieu des pins d'une vieille campagne aixoise. Ceux là sont poètes.
Sont poètes non pas ceux qui écrivent mais ceux qui font le choix d'aimer la vie, d'en scruter toutes les possibilités et de toutes vouloir les embrasser comme une. Ils veulent entendre les villes répondre en écho à leurs chants et, ayant reçu le don des langues s'en iront allumer un million de feux, peut être de paille, personne n'est aisément sorti de sa torpeur, et partout où ils passeront, Orphée au milieu des bacchantes, ils chanteront encore jusqu'à plus souffle.
Trump est élu président des USA.
Keep yr eyes open.
And remember, if you see folks with tattoos, car decals, or flags of these symbols or any other recognized white supremacist/neo-nazi/fascist symbols, GET PHOTOS OF THAT SHIT. I really cannot stress this enough. Make their faces and vehicles known.
Most of my encounters with any of these symbols, growing up in Philly, has been catching them as tattoos on people’s forearms.
