Gosto da poesia implícita em acender um cigarro, abrir a carteira, tira-lo de seu conforto para sua ultima peça. Gosto da forma como se ilumina ao acender, dando inicio ao fim da sua vida (f)útil, será que tudo que por nós é criado tem alma? Proposito? Não. Essa não é a intenção de quem cria e sim de quem consome, seja la como for, é meu propósito dar um propósito as coisas que destruo... Não, isso não me parece certo. Estou na metade... É como a vida, sabe? Está lá, acontecendo, a partir do nascimento, do momento em que a luz se estende como um tapete vermelho, pomposamente levando a morte, nossas ações tomam força, personalidade. Se nascemos (tal qual o tabaco envolto no papel quando aceso) e apenas existimos, em algum momento o fim irá chegar, a morte. Cabe a mim dar razão a cada tragada? Cabe a mim dar razão a cada atitude? Cada ação? Escolha? Razão... Propósito, propósito. Maldita palavra que se dissolve em meus pensamentos, porque diabos eu preciso ter um propósito? Não posso simplesmente existir, tenho de "viver", sou obrigado a isso, é pra isso que estou aqui? Droga, não posso ter todas as respostas mas tenho todas as perguntas. isso não é sabedoria; é dor, sofrimento.
Finalmente acabou. Lanço ao chão o que a momentos atrás serviu de alivio. finalmente? Não, não agora. Outro, mais um retirado do conforto e tragado sem consentimento ou permissão para o mundo hostil em que será queimado até os ossos (falo de mim ou do cigarro?) mais uma vez encho os pulmões dessa fumaça tóxica que me mata lentamente. Porque? não sei. Esse aqui não merece um propósito...
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