Poetic Nonsense

• 16 • she/her • INFP • Hufflepuff • “𝐃𝗼 𝐢𝐭 𝐟𝗼𝐫 𝐭𝐡𝐞 𝐚𝐞𝐬𝐭𝐡𝐞𝐭𝐢𝐜,“ 𝐈 𝐬𝐚𝐲, 𝐚𝐬 𝐈 𝐩𝐮𝐬𝐡 𝐭𝐡𝐞𝐬𝐞 𝐰𝐞𝐚𝐫𝐲 𝐛𝗼𝐧𝐞𝐬 𝗼𝐮𝐭 𝗼𝐟 𝐛𝐞𝐝 𝗼𝐧𝐜𝐞 𝗺𝗼𝐫𝐞. “𝐃𝗼

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𝐖𝐞 𝐚𝐫𝐞 𝐜𝗼𝗺𝐩𝗼𝐬𝐞𝐝 𝗼𝐟 𝐚 𝐬𝐞𝐫𝐢𝐞𝐬 𝗼𝐟 𝐞𝐩𝐢𝐥𝗼𝐠𝐮𝐞𝐬 𝗺𝐲 𝐥𝗼𝐯𝐞

𝐇𝐞𝐚𝐯𝐢𝐥𝐲 𝐝𝐞𝐟𝐢𝐧𝐞𝐝 𝐛𝐲 𝐩𝐚𝐠𝐞𝐬 𝐭𝐮𝐫𝐧𝐞𝐝

𝐀𝐧𝐝 𝐜𝐡𝐚𝐩𝐭𝐞𝐫 𝐧𝐚𝗺𝐞𝐬 𝐟𝗼𝐫𝐠𝗼𝐭𝐭𝐞𝐧

𝐇𝐢𝐝𝐝𝐞𝐧 𝐚𝗺𝗼𝐧𝐠𝐬𝐭 𝐭𝐫𝐚𝐠𝐢𝐜𝐚𝐥 𝐰𝗼𝐫𝐝𝐬

𝐀𝐧𝐝 𝐝𝐞𝐯𝐢𝐬𝐭𝐚𝐭𝐢𝐧𝐠𝐥𝐲 𝐩𝗼𝐞𝐭𝐢𝐜 𝐝𝐞𝐯𝐢𝐜𝐞𝐬

𝐎𝐮𝐫 𝐬𝐭𝗼𝐫𝐲 𝐢𝐬 𝐚 𝗺𝐞𝐚𝐧𝐬 𝐭𝗼 𝐚𝐧 𝐞𝐧𝐝

𝐓𝐡𝐞 𝐚𝐟𝐭𝐞𝐫𝐭𝐡𝗼𝐮𝐠𝐡𝐭 𝗼𝐟 𝐬𝗼𝗺𝐞𝐭𝐡𝐢𝐧𝐠 𝗼𝐧𝐜𝐞 𝐛𝐞𝐚𝐮𝐭𝐢𝐟𝐮𝐥

𝐖𝐞 𝐚𝐫𝐞 𝐧𝗼𝐭 𝐭𝐡𝐞 𝐜𝗼𝐧𝐭𝐢𝐧𝐮𝐚𝐭𝐢𝗼𝐧

𝐁𝐮𝐭 𝐫𝐚𝐭𝐡𝐞𝐫 𝐭𝐡𝐞 𝐛𝐢𝐭𝐭𝐞𝐫 𝐜𝗼𝐧𝐜𝐥𝐮𝐬𝐢𝗼𝐧

𝐎𝐮𝐫 𝐥𝗼𝐯𝐞 𝐰𝐚𝐬 𝐧𝐞𝐯𝐞𝐫 𝐰𝐫𝐢𝐭𝐭𝐞𝐧 𝐟𝗼𝐫 𝐭𝐡𝐞 𝐥𝐢𝐠𝐡𝐭𝐡𝐞𝐚𝐫𝐭𝐞𝐝

𝐁𝐮𝐭 𝐰𝐚𝐬 𝐟𝗼𝐫𝐠𝐞𝐝 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐛𝐫𝐞𝐚𝐤𝐢𝐧𝐠

𝐅𝗼𝐫 𝐭𝐡𝐞 𝐚𝐥𝐫𝐞𝐚𝐝𝐲 𝐛𝐫𝗼𝐤𝐞𝐧

-𝐍𝗼𝐭 𝐞𝐯𝐞𝐫𝐲 𝐥𝗼𝐯𝐞 𝐬𝐭𝗼𝐫𝐲 𝐡𝐚𝐬 𝐚 𝐡𝐚𝐩𝐩𝐲 𝐞𝐧𝐝𝐢𝐧𝐠

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𝐈𝐧 𝐧 𝗼𝐮𝐭 𝐟𝐫𝐢𝐞𝐬 𝐭𝐚𝐬𝐭𝐞 𝐥𝐢𝐤𝐞

𝐃𝗼𝐧’𝐭 𝐬𝐭𝗼𝐩 𝐛𝐞𝐥𝐢𝐞𝐯𝐢𝐧𝐠

𝐀𝐧𝐝 𝐛𝐮𝐭𝐭𝐞𝐫𝐟𝐥𝐢𝐞𝐬

𝐀𝐧𝐝 𝐌𝗼𝐧𝐝𝐚𝐲𝐬 𝐰𝐞𝐫𝐞 𝗺𝐚𝐝𝐞

𝐅𝗼𝐫 𝐭𝐡𝐞 𝐫𝗼𝐥𝐥𝐞𝐫 𝐫𝐢𝐧𝐤

𝐀𝐧𝐝 𝐬𝐜𝐫𝐚𝐩𝐞𝐝 𝐤𝐧𝐞𝐞𝐬

𝐀𝐧𝐝 𝐚𝐟𝐭𝐞𝐫𝐧𝗼𝗼𝐧𝐬 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐤𝐢𝐭𝐜𝐡𝐞𝐧

𝐀𝐫𝐞 𝐟𝐢𝐥𝐥𝐞𝐝 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝗼𝐮𝐧𝐝 𝗼𝐟 𝐲𝗼𝐮𝐫 𝐯𝗼𝐢𝐜𝐞

𝐀𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝐥𝗼𝗼𝐤 𝐢𝐧 𝐲𝗼𝐮𝐫 𝐞𝐲𝐞𝐬

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𝐓𝐡𝐞 𝗼𝐧𝐞 𝐰𝐡𝗼 𝐞𝐚𝐭𝐬 𝐭𝐡𝐞 𝐩𝐢𝐳𝐳𝐚 𝐜𝐫𝐮𝐬𝐭 𝐚𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝗼𝐧𝐞 𝐰𝐡𝗼 𝐝𝗼𝐞𝐬𝐧’𝐭.

𝐓𝐡𝐞 𝐩𝐞𝐫𝐬𝗼𝐧 𝐰𝐡𝗼 𝐢𝐬 𝐥𝐢𝐤𝐞 𝐬𝐮𝐧𝐬𝐞𝐭𝐬 𝐚𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝐩𝐞𝐫𝐬𝗼𝐧 𝐰𝐡𝗼 𝐢𝐬 𝐥𝐢𝐤𝐞 𝐫𝐚𝐢𝐧𝐲 𝐝𝐚𝐲𝐬.

𝐓𝐡𝐞 𝐩𝐞𝐫𝐬𝗼𝐧 𝐰𝐡𝗼 𝐡𝐚𝐭𝐞𝐬 𝐫𝐞𝐚𝐝𝐢𝐧𝐠 𝐚𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝐩𝐞𝐫𝐬𝗼𝐧 𝐰𝐡𝗼 𝐥𝐢𝐯𝐞𝐬 𝐟𝗼𝐫 𝐫𝐞𝐚𝐝𝐢𝐧𝐠.

𝐓𝐡𝐞 𝗼𝐧𝐞 𝐰𝐡𝗼 𝐬𝐢𝐧𝐠𝐬 𝐥𝐢𝐤𝐞 𝐚𝐧 𝐚𝐧𝐠𝐞𝐥 𝐚𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝗼𝐧𝐞 𝐰𝐡𝗼 𝐜𝐚𝐧’𝐭 𝐬𝐢𝐧𝐠 𝐭𝗼 𝐬𝐚𝐯𝐞 𝐭𝐡𝐞𝐢𝐫 𝐥𝐢𝐟𝐞.

𝐓𝐡𝐞 𝗼𝐧𝐞 𝐰𝐡𝗼 𝐜𝗼𝗼𝐤𝐬 𝐥𝐢𝐤𝐞 𝐚 𝐜𝐡𝐞𝐟 𝐚𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝗼𝐧𝐞 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐜𝐚𝐧 𝐛𝐚𝐫𝐞𝐥𝐲 𝐛𝗼𝐢𝐥 𝐚𝐧 𝐞𝐠𝐠.

𝐓𝐡𝐞 𝐧𝗼𝐫𝗺𝐚𝐥 𝐝𝐫𝐢𝐯𝐞𝐫 𝐚𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝗼𝐧𝐞 𝐰𝐡𝗼 𝐝𝐫𝐢𝐯𝐞𝐬 𝐥𝐢𝐤𝐞 𝐭𝐡𝐞𝐲 𝐡𝐚𝐯𝐞 𝐧𝐢𝐧𝐞 𝐥𝐢𝐯𝐞𝐬.

𝐋𝗼𝗼𝐤𝐬 𝐥𝐢𝐤𝐞 𝐚 𝐜𝐢𝐧𝐧𝐚𝗺𝗼𝐧 𝐫𝗼𝐥𝐥, 𝐜𝗼𝐮𝐥𝐝 𝐤𝐢𝐥𝐥 𝐲𝗼𝐮, 𝐚𝐧𝐝 𝐥𝗼𝗼𝐤𝐬 𝐥𝐢𝐤𝐞 𝐭𝐡𝐞𝐲 𝐜𝗼𝐮𝐥𝐝 𝐤𝐢𝐥𝐥 𝐲𝗼𝐮, 𝐢𝐬 𝐚 𝐜𝐢𝐧𝐧𝐚𝗺𝗼𝐧 𝐫𝗼𝐥𝐥.

𝐏𝐞𝐫𝐬𝗼𝐧𝐚𝐥𝐢𝐭𝐲 𝗼𝐟 𝐚 𝐠𝗼𝐥𝐝𝐞𝐧 𝐫𝐞𝐭𝐫𝐢𝐞𝐯𝐞𝐫 𝐚𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝐩𝐞𝐫𝐬𝗼𝐧𝐚𝐥𝐢𝐭𝐲 𝗼𝐟 𝐚 𝐛𝐥𝐚𝐜𝐤 𝐜𝐚𝐭.

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𝐈 𝐡𝗼𝐩𝐞 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝗼𝐧𝐞 𝐝𝐚𝐲, 𝐲𝗼𝐮 𝐭𝗼𝗼, 𝐰𝐢𝐥𝐥 𝐟𝐢𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐮𝐧𝐬𝐞𝐭 𝐭𝗼 𝐲𝗼𝐮𝐫 𝐫𝐚𝐢𝐧𝐲 𝐝𝐚𝐲𝐬, 𝐚𝐧𝐝 𝐢𝐭’𝐥𝐥 𝐣𝐮𝐬𝐭 𝐬𝐞𝐭 𝐲𝗼𝐮𝐫 𝐬𝗼𝐮𝐥 𝗼𝐧 𝐟𝐢𝐫𝐞.

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𝐈 𝐤𝐢𝐧𝐝𝐚 𝐥𝐢𝐤𝐞 𝐭𝐡𝐞 𝐟𝐞𝐞𝐥𝐢𝐧𝐠 𝗼𝐟 𝐡𝐚𝐯𝐢𝐧𝐠 𝐛𝐮𝐭𝐭𝐞𝐫𝐟𝐥𝐢𝐞𝐬 𝐚𝐧𝐝 𝐛𝐞𝐢𝐧𝐠 𝐛𝐫𝗼𝐤𝐞𝐧.

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𝐀𝐥𝐥 𝗼𝐯𝐞𝐫 𝐈𝐜𝐚𝐫𝐮𝐬 𝐟𝐞𝐥𝐭 𝐢𝗺𝐩𝗼𝐬𝐬𝐢𝐛𝐥𝐲 𝐰𝐚𝐫𝗺, 𝐚𝐧𝐝 𝐰𝐡𝐞𝐧 𝐀𝐩𝗼𝐥𝐥𝗼 𝐟𝐢𝐧𝐚𝐥𝐥𝐲 𝐤𝐢𝐬𝐬𝐞𝐝 𝐡𝐢𝗺, 𝐡𝐞 𝐟𝐞𝐥𝐭 𝐚𝐬 𝐢𝐟 𝐡𝐞 𝐰𝐞𝐫𝐞 𝐛𝐮𝐫𝐧𝐢𝐧𝐠. 𝐓𝐡𝐢𝐬 𝐰𝐚𝐬 𝐧𝗼𝐭 𝐭𝐡𝐞 𝐢𝐧-𝐛𝐞𝐭𝐰𝐞𝐞𝐧 𝐬𝐩𝐚𝐜𝐞. 𝐓𝐡𝐢𝐬 𝐰𝐚𝐬 𝐡𝐞𝐥𝐥𝐟𝐢𝐫𝐞 𝐚𝐧𝐝 𝐬𝐮𝐧𝐥𝐢𝐠𝐡𝐭 𝐚𝐧𝐝 𝐛𝐫𝗼𝐤𝐞𝐧 𝐜𝐫𝐢𝐞𝐬 𝗺𝐢𝐱𝐞𝐝 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐭𝐡𝐞 𝐛𝐢𝐭𝐭𝐞𝐫 𝐭𝐚𝐬𝐭𝐞 𝗼𝐟 𝐚𝐬𝐡 𝐚𝐧𝐝 𝐫𝐞𝐠𝐫𝐞𝐭. 𝐈𝐜𝐚𝐫𝐮𝐬 𝐫𝐞𝐚𝐥𝐢𝐳𝐞𝐝 𝐭𝗼𝗼 𝐥𝐚𝐭𝐞 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐡𝐞 𝐰𝐚𝐬 𝐢𝐧 𝐟𝐚𝐜𝐭 𝐛𝐮𝐫𝐧𝐢𝐧𝐠.

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𝐘𝗼𝐮𝐫 𝐥𝐢𝐩𝐬 𝐭𝐚𝐬𝐭𝐞 𝐥𝐢𝐤𝐞 𝐛𝐫𝐮𝐢𝐬𝐞𝐝 𝐩𝐥𝐮𝗺𝐬 𝐚𝐧𝐝 𝐧𝗼𝐫𝗺𝐚𝐥 𝐩𝐞𝗼𝐩𝐥𝐞 𝐡𝐚𝐭𝐞 𝐭𝐡𝐞 𝐭𝐚𝐬𝐭𝐞 𝗼𝐟 𝐫𝗼𝐭𝐭𝐞𝐧 𝐟𝐫𝐮𝐢𝐭 𝐛𝐮𝐭 𝐈 𝐰𝐚𝐬 𝐛𝗼𝐫𝐧 𝐬𝐭𝐚𝐫𝐯𝐢𝐧𝐠 𝐚𝐧𝐝 𝐠𝗼𝐝𝐬 𝐈 𝐥𝗼𝐯𝐞 𝐢𝐭. 𝐄𝐯𝐞𝐫𝐲𝐭𝐡𝐢𝐧𝐠 𝐢𝐧𝐬𝐢𝐝𝐞 𝗼𝐟 𝗺𝐞 𝐢𝐬 𝐚𝐜𝐡𝐢𝐧𝐠 𝐝𝐞𝐞𝐩𝐥𝐲 𝐚𝐬 𝐢𝐟 𝐟𝐥𝗼𝐰𝐞𝐫𝐬 𝐚𝐫𝐞 𝐫𝐞𝐚𝐝𝐲 𝐭𝗼 𝐛𝐮𝐫𝐬𝐭 𝐟𝐫𝗼𝗺 𝗺𝐲 𝐬𝐤𝐢𝐧, 𝐰𝐚𝐭𝐞𝐫𝐞𝐝 𝐛𝐲 𝐭𝐡𝐞 𝐫𝐚𝐢𝐧𝐝𝐫𝗼𝐩𝐬 𝗼𝐟 𝐭𝐡𝐞 𝐧𝐢𝐠𝐡𝐭 𝐲𝗼𝐮 𝐟𝐢𝐫𝐬𝐭 𝐡𝐞𝐥𝐝 𝗺𝐲 𝐡𝐚𝐧𝐝. 𝐄𝐚𝐜𝐡 𝐤𝐢𝐬𝐬 𝗼𝐧 𝗺𝐲 𝐜𝗼𝐥𝐥𝐚𝐫𝐛𝗼𝐧𝐞 𝐭𝗼𝐮𝐜𝐡𝐞𝐬 𝐝𝗼𝐰𝐧 𝐥𝐢𝐤𝐞 𝐡𝐞𝐚𝐯𝐲 𝗺𝐢𝐬𝐭 𝐚𝐧𝐝 𝐫𝐞𝐠𝐫𝐞𝐭𝐬 𝐚𝐧𝐝 𝐈 𝐚𝗺 𝐭𝐫𝐞𝗺𝐛𝐥𝐢𝐧𝐠 𝐛𝐞𝐧𝐞𝐚𝐭𝐡 𝐲𝗼𝐮 𝐚𝐬 𝐈 𝐚𝐫𝐜𝐡 𝐭𝗼𝐰𝐚𝐫𝐝𝐬 𝐭𝐡𝐞 𝐡𝐞𝐚𝐯𝐞𝐧𝐬. 𝐘𝗼𝐮 𝐰𝐡𝐢𝐬𝐩𝐞𝐫 𝗺𝐲 𝐧𝐚𝗺𝐞, 𝐰𝗼𝐫𝐬𝐡𝐢𝐩𝐩𝐢𝐧𝐠 𝗺𝐞 𝐚𝐧𝐝 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐞𝐚𝐜𝐡 𝐬𝐰𝗼𝐥𝐥𝐞𝐧 𝐤𝐢𝐬𝐬 𝐈’𝗺 𝐛𝐫𝗼𝐮𝐠𝐡𝐭 𝐛𝐚𝐜𝐤 𝐭𝗼 𝐞𝐚𝐫𝐥𝐲 𝐒𝐮𝐧𝐝𝐚𝐲 𝗺𝗼𝐫𝐧𝐢𝐧𝐠𝐬 𝐚𝐧𝐝 𝐟𝗼𝐫𝐠𝗼𝐭𝐭𝐞𝐧 𝐜𝐮𝐩𝐬 𝗼𝐟 𝐜𝗼𝐟𝐟𝐞𝐞. 𝐇𝗼𝐰 𝐥𝗼𝐧𝐠 𝐜𝐚𝐧 𝐰𝐞 𝐤𝐞𝐞𝐩 𝐭𝐡𝐢𝐬 𝐜𝐡𝐚𝐫𝐚𝐝𝐞 𝐮𝐩 𝗺𝐲 𝐥𝗼𝐯𝐞?

-𝐈 𝗺𝐢𝐬𝐬 𝐲𝗼𝐮

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Nobody:

My poetry: cigarettes, alcohol, shaky hands, trembling, swollen lips, half lidded gazes, deep aches, crying, bruised hearts, light touches....

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𝐓𝐡𝐞𝐫𝐞’𝐬 𝐚 𝐡𝗼𝐥𝐞 𝐢𝐧 𝐡𝐞𝐫 𝐥𝐞𝐟𝐭 𝐬𝗼𝐜𝐤, 𝐚𝐧𝐝 𝐡𝐞𝐫 𝐬𝐰𝐞𝐚𝐭𝐞𝐫 𝐬𝐰𝐚𝐥𝐥𝗼𝐰𝐬 𝐡𝐞𝐫 𝐡𝐚𝐧𝐝𝐬. 𝐓𝐡𝐞 𝐬𝐚𝗺𝐞 𝐬𝐡𝐚𝐤𝐲 𝐡𝐚𝐧𝐝𝐬 𝐈 𝐰𝐚𝐭𝐜𝐡𝐞𝐝 𝐥𝐚𝐬𝐭 𝐧𝐢𝐠𝐡𝐭 𝐚𝐬 𝐬𝐡𝐞 𝐬𝐭𝐫𝐮𝐠𝐠𝐥𝐞𝐝 𝐭𝗼 𝐥𝐢𝐠𝐡𝐭 𝐡𝐞𝐫 𝐜𝐢𝐠𝐚𝐫𝐞𝐭𝐭𝐞. 𝐒𝐡𝐞’𝐬 𝐥𝐞𝐚𝐧𝐢𝐧𝐠 𝐢𝐧𝐭𝗼 𝗺𝐞. 𝐇𝐞𝐫 𝐛𝐫𝐞𝐚𝐭𝐡 𝐬𝗺𝐞𝐥𝐥𝐬 𝐥𝐢𝐤𝐞 𝐜𝗼𝐟𝐟𝐞𝐞 𝐚𝐧𝐝 𝗺𝐢𝐧𝐭, 𝐛𝐮𝐭 𝐈 𝐬𝐭𝐢𝐥𝐥 𝐜𝐚𝐭𝐜𝐡 𝐭𝐡𝐞 𝐡𝐢𝐧𝐭 𝗼𝐟 𝐯𝗼𝐝𝐤𝐚 𝐡𝐢𝐝𝐢𝐧𝐠 𝐮𝐧𝐝𝐞𝐫𝐧𝐞𝐚𝐭𝐡. “𝐈 𝐤𝐧𝗼𝐰 𝐰𝐡𝐚𝐭 𝐲𝗼𝐮’𝐯𝐞 𝐝𝗼𝐧𝐞,“ 𝐬𝐡𝐞 𝐰𝐡𝐢𝐬𝐩𝐞𝐫𝐬. 𝐒𝐡𝐞’𝐬 𝐬𝐭𝐫𝐚𝐝𝐝𝐥𝐢𝐧𝐠 𝗺𝐲 𝐥𝐚𝐩 𝐧𝗼𝐰. 𝐈 𝐰𝐚𝐧𝐭 𝐭𝗼 𝐜𝐥𝗼𝐬𝐞 𝗺𝐲 𝐞𝐲𝐞𝐬. 𝐒𝐡𝐞’𝐬 𝐬𝗼 𝐰𝐚𝐫𝗺. “𝐌𝐮𝐫𝐝𝐞𝐫𝐞𝐫.“ 𝐒𝐡𝐞 𝐬𝐪𝐮𝐞𝐞𝐳𝐞𝐬 𝗺𝐲 𝐧𝐞𝐜𝐤 𝐠𝐞𝐧𝐭𝐥𝐲, 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐭𝐡𝗼𝐬𝐞 𝐬𝐡𝐚𝐤𝐲 𝐡𝐚𝐧𝐝𝐬 𝗼𝐟 𝐡𝐞𝐫𝐬. 𝐈 𝐝𝗼𝐧’𝐭 𝐝𝐞𝐧𝐲 𝐢𝐭. 𝐒𝐡𝐞 𝐡𝐞𝐫𝐬𝐞𝐥𝐟 𝐡𝐚𝐬 𝐤𝐢𝐥𝐥𝐞𝐝 𝐚𝐥𝐥 𝐭𝐡𝗼𝐬𝐞 𝐬𝐡𝐞 𝐮𝐬𝐞𝐝 𝐭𝗼 𝐛𝐞. 𝐒𝐡𝐞 𝐬𝐡𝐞𝐝𝐬 𝗺𝐞𝗺𝗼𝐫𝐢𝐞𝐬 𝐥𝐢𝐤𝐞 𝐬𝐧𝐚𝐤𝐞 𝐬𝐤𝐢𝐧 𝐚𝐧𝐝 𝐡𝐞𝐫 𝐥𝐢𝐩𝐬 𝐚𝐫𝐞 𝐩𝐚𝐢𝐧𝐭𝐞𝐝 𝐜𝐫𝐢𝗺𝐬𝗼𝐧 𝐟𝐫𝗼𝗺 𝐭𝐡𝐞 𝐛𝐥𝗼𝗼𝐝 𝗼𝐟 𝐚𝐥𝐥 𝐭𝐡𝐞 𝐡𝐞𝐚𝐫𝐭𝐬 𝐬𝐡𝐞’𝐬 𝐛𝐫𝗼𝐤𝐞𝐧. 𝐈 𝐝𝗼𝐧’𝐭 𝐝𝐞𝐧𝐲 𝐢𝐭. 𝐈 𝐣𝐮𝐬𝐭 𝐜𝐥𝗼𝐬𝐞 𝗺𝐲 𝐞𝐲𝐞𝐬.

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𝐈 𝐭𝐡𝐢𝐧𝐤 𝐭𝐡𝐞 𝐭𝐫𝐞𝐞𝐬 𝐚𝐫𝐞 𝐢𝐧 𝐥𝗼𝐯𝐞 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐭𝐚𝐫𝐬. 𝐀𝐧𝐝 𝐈 𝐭𝐡𝐢𝐧𝐤 𝐭𝐡𝐞 𝐭𝐫𝐞𝐞𝐬 𝐠𝐫𝗼𝐰 𝐮𝐩𝐰𝐚𝐫𝐝 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐡𝗼𝐩𝐞𝐬 𝗼𝐟 𝐡𝗼𝐥𝐝𝐢𝐧𝐠 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐤𝐲 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞𝐢𝐫 𝐛𝐫𝐚𝐧𝐜𝐡𝐞𝐬. 𝐀𝐧𝐝 𝐈 𝐭𝐡𝐢𝐧𝐤 𝐭𝐡𝐞 𝗺𝗼𝗼𝐧 𝐢𝐬 𝐢𝐧 𝐥𝗼𝐯𝐞 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐭𝐡𝐞 𝗼𝐜𝐞𝐚𝐧, 𝐚𝐧𝐝 𝐭𝐡𝗼𝐮𝐠𝐡 𝐢𝐭 𝐬𝐭𝐚𝐲𝐬 𝐟𝐚𝐫 𝐚𝐰𝐚𝐲, 𝗺𝗼𝗼𝐧𝐥𝐢𝐠𝐡𝐭 𝐜𝐚𝐫𝐞𝐬𝐬𝐞𝐬 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐚𝐯𝐞𝐬 𝐥𝐢𝐤𝐞 𝐚𝐧 𝐮𝐧𝐬𝐩𝗼𝐤𝐞𝐧 𝐩𝐫𝗼𝗺𝐢𝐬𝐞. 𝐀𝐧𝐝 𝐈 𝐭𝐡𝐢𝐧𝐤 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐮𝐧 𝐢𝐬 𝐢𝐧 𝐥𝗼𝐯𝐞 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐭𝐡𝐞 𝐞𝐚𝐫𝐭𝐡, 𝐛𝐮𝐭 𝐢𝐭 𝐤𝐧𝗼𝐰𝐬 𝐢𝐭 𝐜𝗼𝐮𝐥𝐝 𝐧𝐞𝐯𝐞𝐫 𝐡𝗼𝐥𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝗼𝐫𝐥𝐝 𝐢𝐧 𝐢𝐭𝐬 𝐟𝐢𝐞𝐫𝐲 𝐞𝗺𝐛𝐫𝐚𝐜𝐞; 𝐒𝗼 𝐢𝐧𝐬𝐭𝐞𝐚𝐝 𝐢𝐭 𝐬𝐞𝐧𝐝𝐬 𝐝𝗼𝐰𝐧 𝐩𝐢𝐞𝐜𝐞𝐬 𝗼𝐟 𝐢𝐭𝐬𝐞𝐥𝐟 𝐭𝗼 𝐛𝐫𝐢𝐧𝐠 𝐰𝐚𝐫𝗺𝐭𝐡 𝐚𝐧𝐝 𝐥𝐢𝐠𝐡𝐭 𝐭𝗼 𝐚𝐥𝐥 𝐭𝐡𝐢𝐧𝐠𝐬. 𝐀𝐧𝐝 𝐈 𝐭𝐡𝐢𝐧𝐤 𝐲𝗼𝐮 𝐚𝐧𝐝 𝐈 𝐚𝐫𝐞 𝐣𝐮𝐬𝐭 𝐢𝐧𝐧𝗼𝐜𝐞𝐧𝐭 𝐛𝐲𝐬𝐭𝐚𝐧𝐝𝐞𝐫𝐬 𝐜𝐚𝐮𝐠𝐡𝐭 𝐮𝐩 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝗺𝐢𝐝𝐝𝐥𝐞 𝗼𝐟 𝐚𝐥𝐥 𝐭𝐡𝐢𝐬 𝐭𝐫𝐚𝐠𝐢𝐜𝐚𝐥 𝐫𝗼𝗺𝐚𝐧𝐜𝐞. 𝐀𝐧𝐝 𝐈 𝐭𝐡𝐢𝐧𝐤 𝐭𝐡𝐞𝐬𝐞 𝐭𝐡𝐢𝐧𝐠𝐬 𝐞𝐱𝐢𝐬𝐭 𝐬𝗼 𝐰𝐞 𝐜𝐚𝐧 𝐡𝗼𝐥𝐝 𝐞𝐚𝐜𝐡 𝗼𝐭𝐡𝐞𝐫 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐚𝐲 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐭𝐡𝐞𝐲 𝐜𝐚𝐧𝐧𝗼𝐭. -𝐀𝐧𝐝 𝐈 𝐭𝐡𝐢𝐧𝐤 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐈 𝐚𝗺 𝐢𝐧 𝐥𝗼𝐯𝐞 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐲𝗼𝐮

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𝐀 𝐝𝐫𝐞𝐚𝗺𝐞𝐫 𝐢𝐬 𝗼𝐧𝐞 𝐰𝐡𝗼 𝐜𝐚𝐧 𝗼𝐧𝐥𝐲 𝐟𝐢𝐧𝐝 𝐡𝐢𝐬 𝐰𝐚𝐲 𝐛𝐲 𝗺𝗼𝗼𝐧𝐥𝐢𝐠𝐡𝐭, 𝐚𝐧𝐝 𝐡𝐢𝐬 𝐩𝐮𝐧𝐢𝐬𝐡𝗺𝐞𝐧𝐭 𝐢𝐬 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐡𝐞 𝐬𝐞𝐞𝐬 𝐭𝐡𝐞 𝐝𝐚𝐰𝐧 𝐛𝐞𝐟𝗼𝐫𝐞 𝐭𝐡𝐞 𝐫𝐞𝐬𝐭 𝗼𝐟 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝗼𝐫𝐥𝐝.

- 𝐎𝐬𝐜𝐚𝐫 𝐖𝐢𝐥𝐝𝐞

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𝐓𝐡𝐢𝐧𝐠𝐬 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝗺𝐚𝐤𝐞 𝗺𝐲 𝐬𝗼𝐮𝐥 𝐬𝐢𝐧𝐠:

𝐓𝐡𝐞 𝐬𝗺𝐞𝐥𝐥 𝗼𝐟 𝐫𝐚𝐢𝐧. 𝐓𝐡𝐞 𝐬𝗺𝐞𝐥𝐥 𝗼𝐟 𝐛𝗼𝗼𝐤𝐬. 𝐁𝗼𝗼𝐤𝐬𝐭𝗼𝐫𝐞𝐬. 𝐘𝐞𝐥𝐥𝗼𝐰𝐞𝐝 𝐩𝐚𝐠𝐞𝐬. 𝐁𝐚𝐭𝐭𝐞𝐫𝐞𝐝 𝐛𝐫𝗼𝐰𝐧 𝐛𝗼𝗼𝐭𝐬. 𝐈𝐯𝐲 𝐜𝐢𝗺𝐛𝐢𝐧𝐠 𝐮𝐩 𝐛𝐫𝐢𝐜𝐤𝐬. 𝐌𝐢𝐬𝐭. 𝐓𝐚𝐥𝐥 𝐟𝗼𝐫𝐞𝐬𝐭 𝐭𝐫𝐞𝐞𝐬. 𝐌𝗼𝐬𝐬. 𝐂𝐫𝐞𝐞𝐤𝐬 𝐚𝐧𝐝 𝐬𝐭𝐫𝐞𝐚𝗺𝐬. 𝐅𝐫𝗼𝐠𝐬. 𝐘𝐞𝐥𝐥𝗼𝐰 𝐞𝐝𝐢𝐬𝗼𝐧 𝐥𝐢𝐠𝐡𝐭𝐬 𝐬𝐭𝐫𝐮𝐧𝐠 𝐮𝐩 𝐛𝐞𝐭𝐰𝐞𝐞𝐧 𝐭𝐫𝐞𝐞𝐬. 𝐋𝐚𝐭𝐞 𝐧𝐢𝐠𝐡𝐭 𝐜𝐚𝐫 𝐤𝐚𝐫𝐞𝗼𝐤𝐞. 𝐌𝗼𝗼𝐧𝐥𝐢𝐠𝐡𝐭. 𝐃𝐮𝐬𝐭 𝐩𝐚𝐫𝐭𝐢𝐜𝐥𝐞𝐬 𝐬𝐰𝐢𝐫𝐥𝐢𝐧𝐠 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐮𝐧𝐥𝐢𝐠𝐡𝐭. 𝐂𝗼𝐳𝐲 𝐬𝐰𝐞𝐚𝐭𝐞𝐫𝐬. 𝐂𝐚𝐧𝐝𝐥𝐞𝐬 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐬𝗺𝐞𝐥𝐥 𝐥𝐢𝐤𝐞 𝐬𝐰𝐞𝐞𝐭𝐬. 𝐁𝐥𝐚𝐜𝐤 𝐛𝐚𝐥𝐥𝐩𝗼𝐢𝐧𝐭 𝐩𝐞𝐧𝐬. 𝐒𝐤𝐞𝐭𝐜𝐡𝐞𝐬 𝗼𝐧 𝐬𝐜𝐫𝐚𝐩𝐬 𝗼𝐟 𝐩𝐚𝐩𝐞𝐫. 𝐏𝐥𝐚𝐧𝐭𝐬 𝐠𝐫𝗼𝐰𝐢𝐧𝐠 𝐢𝐧 𝐩𝐥𝐚𝐜𝐞𝐬 𝐭𝐡𝐞𝐲 𝐬𝐡𝗼𝐮𝐥𝐝𝐧’𝐭. 𝐕𝐢𝐧𝐭𝐚𝐠𝐞 𝐩𝐥𝐚𝐧𝐭 𝐝𝐢𝐚𝐠𝐫𝐚𝗺𝐬. 𝐄𝗺𝐩𝐭𝐲 𝐰𝐢𝐧𝐞 𝐛𝗼𝐭𝐭𝐥𝐞𝐬. 𝐇𝐚𝐧𝐝𝐰𝐫𝐢𝐭𝐭𝐞𝐧 𝐥𝐞𝐭𝐭𝐞𝐫𝐬. 𝐏𝐫𝐞𝐬𝐬𝐞𝐝 𝗼𝐫 𝐝𝐫𝐢𝐞𝐝 𝐟𝐥𝗼𝐰𝐞𝐫𝐬. 𝐏𝗼𝐞𝐭𝐫𝐲 𝐬𝐜𝐫𝐢𝐛𝐛𝐥𝐞𝐝 𝐝𝗼𝐰𝐧 𝐢𝐧 𝐫𝐚𝐧𝐝𝗼𝗺 𝐩𝐥𝐚𝐜𝐞𝐬.

𝐏𝐥𝐞𝐚𝐬𝐞 𝐫𝐞𝐛𝐥𝗼𝐠 𝐚𝐧𝐝 𝐤𝐞𝐞𝐩 𝐚𝐝𝐝𝐢𝐧𝐠 𝐭𝗼 𝐭𝐡𝐞 𝐥𝐢𝐬𝐭.

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𝐏𝐫𝐢𝐝𝐞 𝐚𝐧𝐝 𝐏𝐫𝐞𝐣𝐮𝐝𝐢𝐜𝐞 + 𝐋𝐢𝐭𝐭𝐥𝐞 𝐖𝗼𝗺𝐞𝐧 + 𝐃𝐞𝐚𝐝 𝐏𝗼𝐞𝐭𝐬 𝐒𝗼𝐜𝐢𝐞𝐭𝐲= 𝐓𝐡𝐞 𝐡𝗼𝐥𝐲 𝐭𝐫𝐢𝐧𝐢𝐭𝐲 𝗼𝐟 𝗺𝗼𝐯𝐢𝐞𝐬

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“𝐈’𝗺 𝐰𝐫𝐢𝐭𝐢𝐧𝐠 𝐚 𝐛𝗼𝗼𝐤“, 𝐚𝐧 𝐮𝐧𝐟𝐢𝐧𝐢𝐬𝐡𝐞𝐝 𝐧𝗼𝐯𝐞𝐥, 𝐰𝐫𝐢𝐭𝐭𝐞𝐧 𝐛𝐲 𝗺𝐞, 𝐚𝐛𝗼𝐮𝐭 𝗺𝐲 𝐮𝐧𝐟𝐢𝐧𝐢𝐬𝐡𝐞𝐝 𝐧𝗼𝐯𝐞𝐥.

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𝐒𝗼𝐫𝐫𝐲, 𝐜𝐚𝐧’𝐭 𝐭𝐚𝐥𝐤 𝐫𝐢𝐠𝐡𝐭 𝐧𝗼𝐰, 𝐈’𝗺 𝐰𝐚𝐭𝐜𝐡𝐢𝐧𝐠 𝐏𝐫𝐢𝐝𝐞 𝐚𝐧𝐝 𝐏𝐫𝐞𝐣𝐮𝐝𝐢𝐜𝐞 𝐚𝐧𝐝 𝐋𝐢𝐭𝐭𝐥𝐞 𝐖𝗼𝗺𝐞𝐧 𝐚𝐠𝐚𝐢𝐧.

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𝐈 𝐡𝗼𝐩𝐞 𝐢𝐧 𝐚 𝐜𝗼𝐮𝐩𝐥𝐞 𝗼𝐟 𝐠𝐞𝐧𝐞𝐫𝐚𝐭𝐢𝗼𝐧𝐬 𝐡𝗼𝐩𝐞𝐥𝐞𝐬𝐬 𝐫𝗼𝗺𝐚𝐧𝐭𝐢𝐜𝐬 𝐰𝐢𝐥𝐥 𝐛𝐞 𝐫𝐞𝐜𝐢𝐭𝐢𝐧𝐠 𝐇𝗼𝐳𝐢𝐞𝐫 𝐥𝐲𝐫𝐢𝐜𝐬 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐚𝐲 𝐰𝐞 𝐫𝐞𝐜𝐢𝐭𝐞 𝐜𝐥𝐚𝐬𝐬𝐢𝐜𝐚𝐥 𝐩𝗼𝐞𝐭𝐫𝐲.

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𝐓𝐡𝐞𝐫𝐞 𝐰𝐚𝐬 𝐬𝗼𝗺𝐞𝐭𝐡𝐢𝐧𝐠 𝗺𝗼𝐫𝐞 𝐭𝗼 𝐢𝐭. 𝐒𝗼𝗺𝐞𝐭𝐡𝐢𝐧𝐠 𝗺𝗼𝐫𝐞 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝗼𝐬𝐞 𝐛𝐫𝐞𝐚𝐭𝐡𝐥𝐞𝐬𝐬 𝐰𝗼𝐫𝐝𝐬 𝐚𝐧𝐝 𝐭𝐫𝐞𝗺𝐛𝐥𝐢𝐧𝐠 𝐥𝐢𝐩𝐬. 𝐂𝗼𝐧𝐜𝐞𝐚𝐥𝐞𝐝 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐮𝐧𝐥𝐢𝐠𝐡𝐭 𝐜𝐚𝐫𝐞𝐬𝐬𝐢𝐧𝐠 𝐭𝐞𝐚𝐫 𝐬𝐭𝐚𝐢𝐧𝐞𝐝 𝐟𝐚𝐜𝐞𝐬. 𝐇𝐞𝐚𝐫𝐭𝐛𝐫𝐞𝐚𝐤 𝐣𝐮𝐬𝐭 𝐬𝐞𝐞𝗺𝐞𝐝 𝐬𝗼 𝐛𝐞𝐚𝐮𝐭𝐢𝐟𝐮𝐥 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝗺𝗼𝗺𝐞𝐧𝐭.