Однажды, спустя примерно пол года после разрыва со своей самой близкой подругой, я написала стихотворение о том, что очень скучаю. Что иногда сердце сжимается от тоски. Что вечерами виню себя. Что все еще плачу.
Однако, посвящалось это стихотворение не ей. Не этой самой подруге, которую я продолжала видеть периодически и даже иногда пожимать ей руку, мило улыбаясь.
Это было стихотворение о человеке, который умер.
О человеке, который когда-то был моим самым любимым человеком, но потом, на прощание лишь мягко улыбнувшись глазами, исчез.
Я никогда не верила, что можно “вернуть” отношения. То, что когда-то имело место быть - уже прошло. Его нет. Поднялось от сигареты к потолку комнаты и растворилось в воздухе.
Человека можно заново узнать. Как в первый раз встретиться глазами. Неуверенно шагнуть ближе и задаться вопросом: “Что он представляет из себя?”
Я знаю, что эту тоску, которая редко, но все так же посещает меня вечерами, я никак не могу взбодрить. Это ностальгия. Это тяга к дому, который злые дяденьки-строители разломали экскаваторами и построили на его месте огромный небоскреб.
Смотришь на него. И даже не помнишь - а что здесь было до этого?
И лишь иногда, будто дежавю, которое, как сказали врачи - “болезнь нашего мозга” - проскакивает теплое нежное воспоминание:
Не возвращайся, здесь тебя не ждут.
Здесь навсегда забыли твоё имя,
Здесь твоё сердце не найдёт приют,
И в одиночестве беспомощном остынет. (с)
annaxmalina
theartofmadeline
vaporwave
kianamaiart
areudirty
ellievsbear
2087
