#cornélius

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Jimjilbang, Jérôme Dubois, 2014

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Désolé PAL, j'ai piscine. #LaVis #NejiShiki #YoshiharuTsuge #Cornélius @editions.cornelius #12Septembre2019 https://www.instagram.com/p/B19dJw2oN6S/?igshid=tg384w8d8ywf

[professeur-stump]

Enfin, Miette à foison

367.  Ha Ha c'est nous les plus marrants!, R. Crumb (Crumb) (Actuel n°10/11, 1971)

368.  Mes problèmes avec les femmes, Robert Crumb (Crumb, Mes problèmes avec les femmes, 1965-99) (Cornélius, 2007)

369.  Restauration, Cornélius (Cornélius, 2007) (cornelius.fr/blog)

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370.  Crumb, Terry Zwigoff (Terry Zwigoff, Crumb, 1994) (mk2, 2004)

note : David Lynch, production & narration

371.  Persian Rug, R. Crumb and His Cheapsuit Serenaders (R. Crumb and His Cheapsuit Serenaders, Number Two) (Blue Goose Records, 1976)

⌘ ⌘  Discogs

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DUBOIS ENVOIE

PLANCHES

Nicolas Trespallé

Pas vraiment remarqué pour ses penchants humoristiques, l’auteur du très malséant Tes yeux ont vu et de l’anti-guide touristique Jimjilbang (Cornélius) s’entiche de mettre son graphisme aux formes géométriques roides et nettes au service de la gaudriole, catégorie rire crispé. Sans renier son style peu aimable pour ne pas dire franchement sinistre, Jérôme Dubois pousse l’exercice mécanique du gag dans ses retranchements cherchant à creuser le déviant dans le déviant ou, par effet miroir, le normal dans le normal.

À travers un petit univers minimaliste en 4 cases tout en bichromie, l’auteur développe un humour noir singulier et infuse une angoisse vague où la bizarrerie initiale se retrouve décuplée dans des chutes souvent inattendues et toujours intraitables. On s’en doutait un peu, mais Jérôme Dubois ne badine pas avec l’humour et il n’y a qu’à voir ses visages ronds aux yeux creusés pour comprendre que le stand-upper du crayon se gausse de notre inconfort moderne libéral et climatisé pour nous mettre franchement mal à l’aise.

Qu’il parle de la relation ambiguë entre un maître et son chien, de l’inutilité des traders, du nettoyage de fesses sur un mode écolo-responsable, d’un petit ami imaginaire opportunément souffre-douleur ou d’une ménagère au bout du rouleau, Jérôme Dubois prône un comique psychotique entre l’absurde bon enfant venu de la Quatrième Dimension d’un Antoine Marchalot et la monstruosité vacharde et très série B d’un Olivier Texier.

Après l’ère des grands maîtres américains Schulz ou Watterson, le genre du strip que l’on croyait moribond semble vivre un nouvel âge d’or depuis quelques années grâce à l’obstination de quelques francs-tireurs sortis du fin fond de l’underground. Et le moins que l’on puisse dire c’est que ça nous change de Garfield.

Bien normal Jérôme Dubois Cornélius, collection Delphine

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SENS DESSUS DESSOUS

Stéphanie Pichon / © Cirque Trottola Campana 2018. Photo : Philippe Laurençon

Géant à la barbe hirsute, clown inoubliable dans Par le Boudu, Bonaventure Gacon est aussi la figure du cirque Trottola, avec sa complice voltigeuse Titoune. Mis en lumière par son premier rôle au cinéma dans Cornélius, le meunier hurlant, le voici avec la toute nouvelle création de Trottola, Campana. Où il sera question de cloche, de célébration archaïque, d’un cirque à taille humaine, d’une cérémonie du rassemblement. C’est à Pau, en clôture de saison de l’Espaces Pluriels.

Pour votre dernier spectacle, Matamore, vous utilisiez un chapiteau avec une piste creusée, comme une fosse. Cela a-t-il changé sur Campana ? Oui, on a changé le chapiteau parce que Titoune s’est remise à faire du trapèze, et on a donc pris un quatre mâts. On a gardé les mêmes gradins que pour Matamore, qu’on a un peu plus écartés. Le cercle est donc plus grand. Mais surtout, on a bouché cette fosse et fait une piste en hauteur. Il y a aussi une plateforme au-dessus de l’entrée public, pour les deux musiciens, Thomas Barrière et Bastien Pelenc, avec qui l’on travaille depuis longtemps et qui, comme pour Volchock, jouent la musique en direct.

Campana signifie « cloche » en italien et en espagnol. À quoi cela fait-il référence dans la pièce ? On hisse cette grosse cloche de dessous la piste. On s’en sert aussi comme agrès. Elle va sonner comme un coeur battant au milieu de ce rond de spectateurs. C’est quelque chose d’archaïque, qui vient du fond des âges et qui rassemble, loin de toute connotation religieuse. Dans Campana, nous nous intéressons à ce qu’il y a en dessous, ce qui vient du très bas, du fond, qu’on ouvre pour monter la lumière, aller voir au-dessus. Nous explorons cette relation entre ce qui est oublié, enfoui, et quelque chose qui appartient à un autre temps, au présent, à la lumière.

La cloche marque aussi les heures. Quel rapport au temps instaurez-vous dans la pièce ? Pendant ce travail, nous nous sommes rendu compte avec Titoune que le cirque avait tenté de braver beaucoup de choses : la pesanteur, la peur, le danger, le rire, le rapport à l’autre, les bêtes féroces, les longs voyages… Mais qu’il butait pas mal avec le temps. Je trouve qu’il y a toujours une espèce de nostalgie qui suit le cirque. Souvent il fait appel à un souvenir, à l’enfance, à quelque chose d’un peu désuet. Cette histoire de dessous qui va vers le dessus creuse aussi la question du temps.

Cela fait maintenant quinze ans que Trottola existe, autour d’un noyau restreint, d’une troupe. Les trois spectacles précédents ont été joués énormément. S’inscrire dans la durée, est-ce important pour vous ? C’est l’exigence du chapiteau qui veut ça : la salle de spectacle, on l’a avec nous. Cette histoire de troupe, de montage-démontage, infuse sur le spectacle lui-même. Si on montait toute cette scénographie pour seulement deux représentations, ce ne serait pas cohérent.

Sur la piste, vous êtes deux, vous le clown-acrobate et Titoune la voltigeuse. Qu’est-ce qui évolue au fil des années dans votre travail l’un avec l’autre ? On commence tous les deux à être de vieux acrobates, à quarante ans et plus. Le temps est passé par là, ça raconte aussi ça. On a de plus en plus envie d’apporter une dimension suspendue, un questionnement qui soit plus émotif. Au lieu d’avoir un rapport « intelligent », c’est-à-dire savoir ce qu’on veut dire au public, le pourquoi, on essaie au contraire de redevenir viscéral, de redevenir l’homme de Cro-Magnon ou un gamin, pour que seul l’émotif reste. Cela n’empêche pas qu’il y ait toujours des frissons, de l’acrobatie, beaucoup de rires, du burlesque.

Vous tournez aussi depuis 2001 votre monologue clownesque Par le Boudu. Qu’est-ce qui génère cette longévité incroyable ? A-t-il évolué ? Il n’évolue pas dans la partition. Mais le clown, avec le rire, instaure un rapport spécial au spectateur. Particulièrement ce spectacle qui a deux lectures : une burlesque et une plus noire et dramatique. J’ai vraiment le sentiment que ce sont les spectateurs qui font ce spectacle, tant c’est différent chaque soir. Il y a eu des salles où les gens ont tellement ri que la pièce a duré un quart d’heure de plus, d’autres salles où ça n’a pas moufté du tout. C’est ça qui me donne envie de le faire et le refaire encore. Donc vous n’avez pas prévu de l’arrêter ? Au contraire, même si j’ai un peu levé le pied à cause de la création, et d’un film.

Justement, Cornélius, le meunier hurlant, de Yann Le Quellec, est sorti en mai. Vous y tenez le premier rôle. Était-ce votre première expérience de cinéma ? Oui, même si j’avais déjà fait cascadeur dans un film.

Comment la rencontre s’est-elle faite avec le réalisateur ? Pour quelle raison avez-vous accepté ? Il cherchait quelqu’un un peu bourru avec un rapport au corps un peu différent des comédiens de cinéma. Il a entendu parler de mon travail, il est venu voir un spectacle, on s’est rencontré. Moi, j’avais une drôle d’idée du cinéma, je me disais, ça doit être beaucoup de cafouillages. Et puis Yann Le Quellec m’a beaucoup plu, il était loin de l’image que je me faisais du réalisateur un peu manipulateur… J’ai aimé son scénario, inspiré du livre d’Arto Paasilinna, où il y a ce décalage entre la comédie, le burlesque, et en arrière-plan quelque chose de dur, qui a une sensibilité.

Sur le tournage, qu’est-ce qui différait de votre travail de circassien ? Quand on crée un spectacle, c’est nous qui portons tout, on décide des choses. Là, au cinéma, j’avais l’impression d’être le voltigeur, porté beaucoup plus que lorsque je crée. Une autre différence, c’est le rapport au spectateur. Dans le spectacle vivant, c’est direct, immédiat. Sur un tournage, il est très difficile d’avoir un retour sur ce qu’on fait. On se demande bien si les gens vont rigoler ou avoir une émotion. Enfin, techniquement, le travail d’acteur au cinéma, c’est un travail interrupteur : on/off. Cela dure une minute, deux, huit maximum et ensuite ça s’arrête. Il faut y être tout de suite. Alors qu’un spectacle, même si on le démarre un peu du pied gauche, on a de quoi utiliser cette mauvaise attaque pour avoir un autre goût, on s’en sert.

Cela vous a-t-il donné envie de retenter l’expérience ? Oui, mais ça dépend vraiment des conditions. Là, elles étaient exceptionnelles : je me suis très bien entendu avec le réalisateur, j’ai même été dans l’écriture des idées, du scénario… Je pense qu’il peut y avoir des expériences plus difficiles.

Campana, cirque Trottola, du vendredi 8 au mercredi 13 juin 19 h 30, relâche les 10 et 11/05, stade Tissié, Pau (64 000).

Cornélius, le meunier hurlant, dimanche 10 juin, 18 h 15, cinéma Le Méliès, Pau (64 000). espacespluriels.fr

[marionlaurentbd]

Charles Burns, TOXIC.