#hellazrus

[prodigil]

everything i did, i did to protect you. /from uhhhhh dean/hellazrus

the haunting of hill house.  /  accepting.  /   @hellazrus

THERE  ARE   SPLITTING  PATHS  HERE.  sam  can  visualize  them  in  his  minds  eye  when  he  tries;  he’s  standing  at  a  crossroads  (ha!  spine  aflame  and  wet  with  tarry  blood,  leaking  demonic  and  crude,  am  i evil?)   and  each  patchy  dirt  path  intersects  right  here.  it  ticks  down  the  back  of  his  tongue,  a  stil-beating  heart  cascading  toward  his  own.  dean  was  a  fucking  hand  grenade,  and  sam  wasn’t  sure  if  he  cared  about  blowing  his  fingers  off  anymore–he  had  to  take  a  stand,  didnt  he?  that  was  north.  he  could  tread  back,  become  demure,  slip  into  his  easy  anxiety  that  big  brother  chased  away  (hands  reedy  with  hunting,  rubbing  at  the  top  of  his  freshly  cut  hair,  this  is  a  good  look,  sammy!),  acquiesce,  give  him  what  he  wants:  i  know  you  did.  

sam  was  kind,  and  gentle,  and  giving  to  a  point  of  starvation,  but  he  was  not  stupid,  and  he  was  not  so  worthless  that  he  couldn’t  find  his  own  steel  backbone.  it  was  all  full  of  razors  under  that  plush.  dean  had  just  been  lucky  enough  to  rarely,  if  ever,  dig  it  out.  he  wishes  he  had  the  fangs  and  claws  that  he  swore  his  big  brother  sometimes  saw  him  with,  just  to  drive  it  in,  make  it  hurt,  make  it  stop,  forever.

he  makes  a  choice.  

his  eyes  crinkle  with  twenty  some  odd  years  of  an  undisputed  and  held-to-heart  rage.  what  the  fuck  did  dean  know  about  it?  daddy  was  mean  and  cold  and  vicious,  shaped  him,  bent  him,  but  he  wasn’t  born  that  way.  he  wasn’t  born  to  be  firmly  molded  into  something  else.  

sam  was.  

that  itch  crawls  up  his  veins,  blue  at  his  hands.  better  than  mothers  milk.  his  fingers  furl  into  his  palms,  squeezing  until  they  go  white.  ‘  no..  you  didn’t.  ‘  it  wasn’t  a  truth  sam  wanted  to  know,  to  explore,  to  even  be  peripherally  aware  of–it  was  like  shutting  the  door  in  his  face,  and  opening  others  to  long,  dark,  forgotten  hallways.  it  scared  him.  dean  scared  him.  his  heart  rushes  with  the  realization–was  that  trepidation  or  joy?   ‘  you  do  what  you  think  is  protecting  me.  or  you  do  it  because  you  don’t  want  me  to  leave..  because  you  don’t  know  who  you  are  if  you  can’t..  figure  it  out  on  me.  ‘  did  that  make  sense?  sam’s  bracing  for  the  punch.  his  jaw’s  tightened  up,  all  hard  and  straight.   ‘  and  that’s  not  your  fault.  you—  ..  dad.  made  you  that  way.  ‘   he  squeezed  until  they  shattered.  the  fighting  wasn’t  love,  but  neither  was  the  negligence.  dean  wasn’t  his  fucking  dad.   ‘  but  its  the  truth.  you  don’t  know  whats  good  for  me..  you’re  just  doing  what  you  think  you  should  because  you  don’t  know  what  else  to  do.  you  want  to  keep  me  here.  but  its  dad,  the  part  of  him  that  he  pushed  on  you,  thats  talking  like  that.  ‘   

sam’s  throat  dries.  he’s  not  sure  where  this  is  coming  from,  or  where  its  going  to  end.  the  shag  carpet  scuffed  with  their  boot  marks,  he  imagines.  his  breath  anxiously  patters  out  of  his  chest,  squeezing  hard,  verging  toward  panic  territory.   ‘  i  love  you.  and  i  know  you  love  me.  but  how  much  of  that  is  because  of  dad?  how  much  of  it  isn’t  love?  dee.. don’t  be  mad  at  me.  ‘

[shieldeus-moved]

cas, it's a tv show. it's not supposed to make sense; it's /supposed/ to be entertaining.

   ‘  I am entertained,  ’   he’s hunched towards the tv,  hands joined on his knees,  and eyes fixed on the screen.   ‘  But the dynamic of this deceit is interestingly complex.  WHY would you need a fake identity to have sex with someone,  Dean?  ’

                      UNPROMPTED :   @hellazrus

[cruelshape]

"hey leatherface!" he raises his gun, finger hovering over the trigger. "over here, you asshole!"

  the morsel squirmed in his hands, kicking at his legs and clawing at his grip to no avail, when suddenly his attention is pulled elsewhere. this loud, confrontational animal demanded he come forward; micheal tilts his head. rare was the prey that stood bravely in the face of death, and even rarer was that which invited it.

how curious.

the shape drops the woman to the floor, turning to face the stranger with knife in hand. the brisk north-western air bites at him as he sucks it in behind the mask, and in an instant he’s marching towards dean with the devil at his back.

[prodigil]

     self  image  problems  come  heavy  on  the  wave  of  dysphoria,  chasing  heels  like  nipping  dogs  --  sam  threads  his  fingers  into  his  hair  and  pushes  it  between  the  webbing,  the  sensation  tingling  across  his  temples  a  pleasant  relief  from  the  devouring,  faminous  feeling  gutting  through  his  shell  of  a  body.  it  ekes  out  in  ways  that  don’t  address  the  problem--it’s  something  he  would  prefer  to  keep  from  dean,  who  doesn’t  understand,  not  in  the  way  sam  does.  

     he  catches  dean  looking  out  of  the  corner  of  his  eye  (with  that  vaguely  perplexed  expression  he  does  that  always  pushes  sam  to  frustration),  drops  his  hands  and  crosses  one  across  his  opposing  elbow.  ‘  do  you  think  my  hair’s  getting  too  long?  ‘  sam  clears  his  throat,  then  quickly  adds,   

‘  i  mean,  FBI  has  a  dress  code,  and  this,  definitely  doesn’t  cut  it.  you’re  fine,  but.  i,  really  havent  been,  for  at  least  three  years.  ‘

@hellazrus

[prodigil]

a precaution against what?

the  boat.  /  accepting.  /   @hellazrus

‘  THE  ANGELS.  DUH.  ‘  

it’s  quite  the  one-eighty  from  sam’s  starry-eyed  revelations  of  god  and  heaven  and  the  existence  of  that  faith  he’d  carried  so  staunchly  beside  his  wounded  heart.  his  blood  dribbles  down  his  bare  forearm,  collecting  where  a  patch  of  veins  meet  the  small  of  his  elbow.   he  doesn’t  seem  to care  much,  smearing  a  circle  of  gore  across  the  ceiling.  sam  tentatively  passes  some  chipping  paint,  spreads  to  two  fingers  to  artistically  construct  the  emptied  middle.   ‘  …  look.  we  hunt  evil,  right?  maybe  …  maybe  whats  in  store  for  the  world  is  a  hell  of  a  lot  more  evil  than  any  instinct-driven  werewolf  or  any  angry  spirit  that  just  wants  to  see  their  family  again.  maybe  its  hell.  either  way,  it’s  better  to  be  safe.  come  here–see  if  you  can  reach  this.  ‘

[prodigil]

don’t worry about me.

the  boat.  /  accepting.  /   @hellazrus

SAM  HAS  TWO  OPTIONS.  as  he  looks  at  the  gash  streaming  rivulets  over  dean’s  familiar  olive  drab,  he  realizes  his  right  hand  is  going  to  be  out  of  commission  for  the  rest  of  the  hunt.  he  can  leave  him  to  handle  the  wound  on  his  own  and  chase  the  perpetrator,  maybe  end  it  right  here,  or  he  can  stay  behind  and  let  it  gain  distance,  perhaps  even  retreat  into  obscurity.  one  option  is  like  staunching  the  blood  wetting  his  hands,  putting  the  damn  thing  down  so  it  cant  fatally  strike  at  a  civilian.  but  the  other  is—

well.  there’s  no  contest.  sam  wrinkles  his  nose  at  the  very  notion,  wondering  what  heat-boiling  place  dean  left  his  brain  today.  maybe  the  backseat  of  the  impala.  ‘  right,  like  you’d  just  leave  me.  ‘  sam  sets  his  pistol  beside  the  either  of  them  for  easy  access,  should  the  sudden  need  arise,  and  positions  himself  to  create  a  tourniquet  from  the  scrap  of  sleeve  clinging  yet  to  his  brothers  wrist.  the  cloth  folds  tight  around  the  opened  veins,  purpling  the  ruby-wet  skin.  a  ring  of  hemosiderin  is  better  than  a  necktie  of  blood.  the  scars  trailing  his  throat  sing  itchy  and  sore  at  the  thought.  

he  props  dean’s  arm  up  against  his  knee,  red  smearing  across  the  denim  going  threadbare.   ‘  almost  done.  ‘  he  mumbles,  tying  off  the  finagled  aid.  improvisation  was  one  thing  they  were  great  at  in  equal  doses.  ‘  okay..  thats  the  best  i  can  do  for  now.  i’ll  fix  it  for  you  at  the  hotel.  but  you’re  using  a  rifle  until  that  heals.  way  easier  to  aim.  ‘

[prodigil]

we’re almost there.

the  boat.  /  accepting.  /   @hellazrus

ITS  ABOUT  AN  HOUR  BEFORE  DAWN,  the  nascent  round  of  the  slow-rising  sun  streaking  the  distant  road  with  a  gorgeous  swirl  of  dreamy  colors.  sam  is  dead  asleep,  his  big  shoulders  half  angled  into  the  door  of  the  impala,  his  head  bent  at  an  angle  that  will  inspire  sore  strokes  from  the  knob  of  his  spine  to  the  wings  of  his  shoulders.  his  hair  smears  dark  across  the  glass  of  the  rolled  up  window,  every  little  bump  in  the  asphalt  jarring  him  up  in  loose  pitches.  his  seat  belt  prevents  him  from careening  away  from  the  support  of  the  metal  frame,  and  his  hand,  flattened  against  his  jaw,  drags  his  lip  up  more  than  once.  sam’s  breath  fogs  the  window  in  rhythmic  puffs,  but  if  dean  cares,  he  shows  the  restraint  to  keep  it  to  himself.  for  once,  the  younger  of  the  duo  looks  at  peace.  no  raging  night terrors  to  keep  him  upright,  no  thud-thud  crescendo  of  panic  casting  his  heart  off  to  some  drum-beat  only  he  hears.  

the  cities  all  start  to  look  the  same  to  sam,  but  the  little  towns  retain  some  modicum  of  individuality.  it  approaches  under  hills,  the  road  swelling  over  curvy  grasslands  and  questionably  paved  roads.  dean  curses  under  his  breath  and  the  gentle  lilt  of  the  AM  radio.  baby  chugs  along.  

a  mom-and-pop  mart  passes.  dean  takes  the  building  as  an  indicator  of  their  impending  arrival,  and  open  palm  pats  the  width  of  sam’s  big  shoulder.   hey.  we’re  almost  there.  

sam  stirs.  slow,  at  first,  his  hair  curling  around  the  high  rise  of  his  cheek,  sleep  a  fleeting  and  seductive  mistress.  the  halo  of  his  fuzzying  breath  dissipates  when  he  pushes  off  the  door  to  sit  up  straight,  bowing  over  into  his  seat  belt  to  wipe  at  his  eyes  and  rub  the  last  dredges  of  lethargy  from  them.  the  yawn  that  follows  takes  years  off  him.  he  palms  the  side  of  his  face,  absently  circling  at  the  skin  of  his  jowl.   ‘  i  thought  you  would’ve  stopped.  ‘

[prodigil]

"well, if it ain't the birthday boy! rise'n shine, sasquatch." dean gestures over his shoulder to the plates of pancakes, eggs, and bacon. "eat up. so what're we doin' today to celebrate? and don't say, 'nothing.'"

RUBBING  MUTED  SLEEP  FROM  HIS  EYES   (hair  tousled  and  curtaining  around  his  long  features),  sam  ungracefully  groans  at  dean,  who  always  seemed  shockingly  chipper  in  the  mornings  if  he  had  means  to  breakfast  and  wasn’t  aching  from  the  hunt  or  the  ride.  he  sniffs  dryly,  an  array  of  scents  infiltrating  his  senses,  but  to  his  surprise,  not  one  is  unpleasant.  he  discerns  the  source  relatively  quickly,  then  gawks  at  dean,  having  half  the  mind  to  ask  if  he’d  bought  it  or  made  it.  sam  supposed  it  didn’t  matter,  at  the  end  of  the  day,  it  was  the  gesture  that’d  mattered.  

‘  wha..  uh..  i  don’t  know.  ‘  he  lifts  his  arms  above  his  head  to  stretch  out  his  knotted  muscles.   ‘  last  year  we  went  to  that  mini  golf  course  in  michigan..  and  you  got  kicked  out.  ‘   he  snorts  at  the  fleeting  memory.