#jour28

[scribe-feliciter]

28. Retourner à la maison

Qu'est-ce que ça veut dire ? Est-ce que dans une autre vie, j'aurais écrit des livres et des profs de littérature décortiquerons le thème du foyer dans mon oeuvres ? L'impression d'avoir le mal de la maison entre les lignes, la recherche d'un nid à appeler sien, et l'insatisfaction constante, le sentiment d'invité et d'étrangeté ? νόστος. Ulysse n'est pas resté plus d'une nuit à Ithaque. Je veux retourner à la maison. Tambourin dans ma poitrine.

Je veux entrer entre des pièces comme un fantôme. Des carrelages de ciment sous mes pieds et le plancher qui craque au milieu de la nuit. Des couloirs à n'en plus finir et des pièces biscornues, un labyrinthe où déposer mes livres. Je veux des grandes pièces qui sentent le frais et le vieux, des meubles en bois qui sentent bon la cire et les auréoles d'eau. Retourner à la maison comme on s'éveille, traversant la cuisine dans la pénombre et les grains de café qui sont broyés pendant que j'ouvre d'immenses volets sur d'immenses aubes.

[desviesennoiretblanc]

Télégramme au préfet de police, signé Dupouy, daté du 22 mai 1885 : “Victor Hugo vient de mourir, 500 personnes environ se tiennent aux abords de son hôtel. Je ferai connaître ultérieurement tout incident qui pourrait se produire.”

Les Thénardier, bourreaux de Cosette, dans Les Misérables , doivent leur nom à un adversaire politique de Victor Hugo, le député Louis Jacques Thénard, qui s’est opposé à la proposition d’Hugo de réduire le temps de travail journalier des enfants de 16 à 10 heures. 

Juliette Drouet, avec laquelle Victor Hugo aurait échangé plus de 20000 lettres, l’appelait "Mon grand Toto bien-aimé", “Mon admirable Toto” ou encore “Mon Toto sublime”.

[penseeephemere]

Rattraper le temps

Je suis en retard : dans tous les sens du terme. Il m’a toujours semblé avoir quelque chose en moins que les autres – d’avoir moins vécu (c’est comme s’il existait un certain degré d’intensité d’expériences de vie à atteindre). Ça ne se rattrape plus. Mais peut-être n’y a-t-il rien à rattraper. Ma raison sait si bien me tromper : ma raison même est irrationnelle. Je suis pleine de contradictions. Ma tête se remplit d’angoisses minuscules, ça se bouscule, ça me traverse, ça me fait des orages dans la rétine. Je reste convaincue de mon décalage avec les autres alors je – je fais tout pour rattraper le temps perdu (comme si on pouvait perdre quelque chose qui ne nous appartenait pas). Je veux vivre et à ce prix : j’oublie de m’écouter, je me plie aux désirs des autres, je me force à sortir alors que je n’en ai pas envie, je dis toujours oui à tout – oui je viendrai demain, oui tu me plais, oui on fait comme tu voudras – et j’annule au dernier moment – et ce sont les paroles de quelqu’un qui n’existe qu’à moitié, qui répond à toutes les attentes, qui s’oublie pour les yeux de tous ceux qui vivent en dehors (moi j’ai toujours été une fille en dedans). En voulant rattraper le temps je m’éloigne de moi-même : je ne peux pas rattraper ce qui n’a pas été perdu. J’ai des états d’âme nocturnes qui me maintiennent les yeux ouverts. Parfois je n’y pense plus mais c’est toujours là, quelque part au creux de mon ventre, entre les décombres, entre les loups qui me dévorent. Je rattrape les jours, les erreurs, les manques. J’alimente l’illusion d’avoir vécu et ça me rend malheureuse parce que ce n’est jamais assez.

[jaimelesmotsetlesimages]

Cet après-midi, en longeant la rivière, mon oncle racontait cette histoire. Autrefois, on attrapait les grives dans les champs moissonnés, avec un filet. Les grives, juste avant de migrer vers l'Afrique, étaient gorgées de baies de genièvre qui leur servaient de carburant. Alors les paysans se délectaient de faire des pâtés de ces oiseaux parfumés. Et puis on a interdit le pâté de grives. Les provençaux ont donc mis au point la recette du pâté de sansonnet qui remplace agréablement la grive. D'autant plus que "Sansonnet" désigne la Grive en provençal... Je ne sais pas ce qu'il y'a d'inventé dans cette histoire, mais elle me plait.

Fouchtra - Alouette.

[spleenitescence]

🕊

elle te plumera, et tu désenchanteras, d'avoir pris goût à ces comptines, qui ont la vie dure, le verbe facile.

[scribe-feliciter]

28. Trahir

Dans un coin, recluse, il y a la gargouille. Elle tient contre elle, une escarcelle couverte de chancres. Maat d’un nouveau genre, jour et nuit, elle compte, elle grince, elle pèle de la pierre. Les trahisons. Les mensonges. Entrants, sortants. Les petits démons cornus forment sa couronne d’épine et les cestes de ses poings. Elle doit rester enfermée, mais elle veut se battre. Elle aime se battre, susceptible et hargneuse, teigne. Les trahisons ont le goût de bonbons, mais la porte reste fermée. Elle veut se battre, leur donner un goût de leur propre mixture, se venger, avoir quelque chose sur quoi cogner, une tête à mettre sous l’eau, laver son linge sale, étendre le venin comme bousier dans les plantes vertes. La ligne est fine, périlleuse comme un arc-boutant par temps de verglas entre ne pas se laisser marcher sur les pieds, ne pas être timide, et ne rien laisser passer. Elle ne doit pas sortir. On l’enterre sous la fonte et les bois, on lui coupe les vivres et on la bâillonne. Elle court. Elle court contre ses murs contre lesquels elle se brise en rafales d’aigreur, elle se chauffe toute seule avant de s’écrouler. Ses morales et ses coups de sang ne valent pas de trahir le reste.

[eiffel21]

Il reste des batailles à mener

« Il reste tant de batailles à mener ! »

Et l’audience de se lever comme un seul homme

De scander le nom de l’orateur né

Enchanteur et visionnaire, qui slalome

Déjà parmi la foule, adulé.

Serrant des mains des supporters

Sourire au lèvre et si sûr de son succès

En un clin d’œil, il ne touche plus terre

Les voix et les urnes le mènent au palais.

Tout commandement en ses deux mains remis

Par le peuple crédule et souverain

Deviendra vite un bel et puissant outil

Pour écraser la population demain.

Des batailles à mener, que reste t-il ?

Les voit-il seulement, de sa tour d’ivoire ?

Des sujets oubliés, bien futiles

Pour qui est aveuglé par le pouvoir.

Alors braves gens, gentils électeurs

Campagnes et discours sont toujours bien faits

Il arrive à nos oreilles bien trop de leurres

Sachons séparer le bon grain de l’ivraie

[desmotsetdesmots]

randonnée

j'avance sur le chemin caillouteux puis je tourne à droite en face de moi, des arbres, partout un trait jaune m'indique la direction soudain, des vignes à gauche du chemin une montée qui n'en finit plus et enfin, la récompense promise : un sorbet à la pêche de vigne