#julia uceda

[cosechadehuellas]

Aquí, bajo esto a lo que llamo luz,

he recogido suficientes violetas

para ponerlas, mundo, sobre tu aprobación

—que ya no espero—;

sobre tu olvido

—que ya he dejado de temer—.

Julia Uceda

(22 de octubre de 1925, Sevilla - 21 de julio de 2024, Ferrol)

[villings]

No responden las sombras ni los días plegados. No contesta el espejo ni el armario vacío. La razón de los pasos se ha borrado en el aire.

Julia Uceda

[ma-pi-ma]

Si riconoscono nella lontananza di essere stati, senza essere né voce né tempo ma solo ricordo, che, come cieca, tasti nell’incerta parete della memoria.

Julia Uceda, Dal sentiero di fumo

[date-prisa-estamos-leyendo]

La trampa, Julia Uceda.

Has buscado una voz por donde había

viejos mitos desiertos.

Has adorado dioses derribados

en hondos agujeros,

y ahora todas las aguas de la tierra

lloran desde los montes por tu cuerpo

donde muere la muerte. Y donde muere

la vida al mismo tiempo.

Mujer con los brazos mojados

en el antiguo corazón de un cuento,

con las espaldas frente al

Todo

y las pupilas derribando miedos,

las viejas madres-muertes harán rondas

para que pudra tu secreto,

y escuches en los muros de tu vientre

un golpear de pétalos y huesos

y graves caracoles masculinos

en las tardes de invierno. Te rozarán la frente largas dudas

como ásperas lenguas de perro.

Escupirán inviernos en tu llama

porque has jugado con su fuego

y mostrarán de ti, cuando te vayas,

un helado cerebro.

[con-alas-de-angeles]

A time that is not mine seems to rain inside my eyes.

Julia Uceda, Poems of Cherry Lane (1968): Time Reminded Me

[rafaelmartinez67]

Recordar no es siempre regresar a lo que ha sido. En la memoria hay algas que arrastran extrañas maravillas; objetos que no nos pertenecen o que nunca flotaron. La luz que recorre los abismos ilumina años anteriores a mí, que no he vivido pero recuerdo como ocurrido ayer... En mis ojos parece llover un tiempo que no es mío. (Julia Uceda)

[poesia-en-la-lengua]

Pero alguien, alguna vez, supongo con excesivo optimismo sobre el valor posible de unos cuantos poemas, tendrá curiosidad por saber cómo fui.

Fragmento de Driving por Julia Uceda. 

[villings]

Me pregunto si alguien, alguna vez, podrá imaginarme, como yo no puedo, formando parte de estos bosques, en los que no pienso, de este mar, que a veces ignoro y del que huyo, a veces –driving and driving and driving alone–: necesito en otra lengua porque su sonido pone el punto de soledad, de aislamiento, mejor, a las tres partes: mujer en un coche, bosques, mar. Siempre creo estar en otra escena Y encuentro mi lugar en la que ya he perdido. Y eso significa tal vez, que nunca estoy en parte alguna.

Driving | Julia Uceda