#leoluz

[garotadoblog1]

Eu não quero ser a loucura na sua vida

Eu não quero ser o caos na sua vida. Eu não quero ser “aquela bagunça gostosa” nem “a loucura que você precisa para continuar sã” nem nenhum desses clichês idiotas. Eu não quero bagunçar nada, nem desorganizar, nem “te trazer para a minha loucura”. Sabe o que eu quero? Eu quero ser o colo que vai fazer você esquecer por alguns minutos o seu dia péssimo no trabalho. Eu quero ser o cafuné que vai fazer você se sentir até culpada por conseguir esquecer o mundo maluco lá fora enquanto os seus cabelos estiverem entre meus dedos. Eu quero ser seu alento, seu bálsamo, eu quero ser para você a calmaria que eu não consigo ser para mim mesmo. Eu quero te dar o porto seguro que você gostaria de ter, não que você precisa.

Eu quero ser o silêncio de cumplicidade quando você só precisar reclamar mesmo, sem pedir conselho nem dica. Uma vez você me perguntou: “Por que você sempre tem que opinar? Às vezes eu só quero que você ouça, apoie”. Você estava certa. Eu não quero ter opinião, eu quero te ouvir. Eu quero cuidar de você fingindo que é você quem precisa ser cuidada, e não eu, o machão latino idiota e orgulhoso que chora por você sozinho e depois que estava com alergia.

Eu quero ser a razão do seu sorriso voltando pra casa cansada do trabalho, e não a sua fonte de preocupação. Quero ser o “ah, mas que bom que tem ele” no meio de uma reunião chata ou de um problema sério. Eu não prometo resolver nenhum problema da sua vida, nem torna-la mais emocionante muito menos “virar a sua vida de cabeça para baixo”. Eu só prometo estar por perto.

Nada dessas frases feitas de escritores de redes sociais sobre “os loucos” ou sobre “bagunçar a vida de alguém”. Eu quero bater na sua porta, tirar os sapatos, entrar sem fazer barulho e ficar pra sempre. Sem bagunça, sem loucura, sem caos, sem confusão. Só estar lá, te admirando, apoiando, orgulhoso, enquanto você lida com tudo sem nem borrar a maquiagem. Não se muda quem a gente admira. Pra você eu só quero levar colo, flores, beijos, alento e conforto. A loucura e a confusão a gente deixa pros mais jovens. Volta?

- Léo Luz

[feelingcomplet]

Eu só quero te comer...

Há umas horas você perguntou se o que eu queria com você era só sexo. Mas que pergunta idiota. O que mais poderia ser? Com esse corpo, sem frescuras, com a sua experiência de vida, o que mais eu iria querer com você? Ora bolas, como diriam os antigos, mas que perguntinha. Por que você acha nós trocamos, só hoje, (eu contei, não precisa conferir) mil duzentas e quarenta e sete mensagens no celular? Pra que você acha que eu sou gentil, fofo, engraçado e solícito com você? Pra te comer, pra que mais? Por que eu passo horas pensando em você, fico esfuziante quando você me manda mensagem e quase explodo de alegria quando você me conta que falou de mim pros seus amigos? Porque eu só quero te comer, deveria ser óbvio.

Por que diabos eu ficaria em um dia duas horas e cinquenta e dois minutos e no outro duas horas e vinte e cinco minutos ao telefone com você? Um homem faz tudo por sexo. Vai dizer que nem imagina por que eu fico tão feliz quando descubro que temos absolutamente os mesmos gostos para filmes e lugares para viajar, por exemplo? Santa ingenuidade, Bátima. Por que mais, Deus, eu ficaria imaginando nós dois em uma pousada romântica em algum lugar paradisíaco, isolada de tudo, sem telefone, durante vários dias? Pra te comer, não teria outra razão.

Eu não tenho nenhum motivo para cogitar te levar à praia – que eu detesto – quando você vier me visitar a não ser querer sexo com você. Muito menos eu tenho alguma razão para me preocupar se você vai reclamar da bagunça da minha casa, do pelo dos gatos ou do fato de eu só usar camiseta de desenho animado ou com frases engraçadinhas. Quer dizer, tenho um motivo: comer você. Não se engane, tudo o que eu faço é pra te comer. Me preocupo com o que seus amigos e sua família pensariam de mim, tento ser menos ansioso e menos desesperado, passo horas inventando um compromisso na sua cidade só pra ter a desculpa de “caramba, tô pertinho de você, vamos tomar um café?”. Faço tudo isso com o único e certeiro objetivo de te comer.

E quando eu penso se você preferiria morar na praia ou na serra? Ou quando imagino se você gostaria de ter um pitbull que nem eu? E quando meu coração acelera de ver “digitando” no celular enquanto você me escreve uma mensagem? Tudo pra te comer, só sexo. Não se deixe enganar pela minha fofura e meu pretenso romantismo. É tudo pra ganhar as garotas. No fundo eu só quero te comer. Quando eu imagino nós dois fazendo uma viagem romântica para a Europa – e automaticamente ignoro o meu enorme cagaço de avião – tudo o que eu quero é te levar pra lá pra te comer na Europa. Só, mais nada. Curto e grosso. E quando eu penso que nos daríamos super bem se morássemos perto, ou até se morássemos juntos? Jesus, só me passa pela cabeça comer você. Já disse, não se deixe enganar. Eu engano bem. Vai por mim.

Aliás, uma chance: por que você acha que eu estou escrevendo esse texto?

( Entenda os Homens )

[devizin]

Carta para um coração partido

Eu sei que dói. Acredite, eu sei. Já passei por isso mais vezes do que gostaria de ter passado, e não me iludo achando que não vai mais acontecer. Se você fizer silêncio dá até pra ouvir o barulhinho do coração rachando. Dói mesmo, e geralmente demora pra passar. Eu entendo. E quando começa a passar, a gente começa a se fechar, com medo de acontecer de novo. E a gente prefere se fechar do que correr o risco de novo. Aí a gente não se envolve, entra em relacionamentos que sabemos não ter futuro, afastamos pessoas com quem possamos vislumbrar uma vaga possibilidade de envolvimento.

Mas olha, vai por mim, não vale a pena se fechar. Todo mundo me pergunta porque eu continuo tentando depois de vários namoros. Sim, vou.  E você também deveria. Não se deixe abater. Dói mesmo, sei bem disso. Também já fui traído, enganado, deixado só. Já achei que só perdi tempo com alguém, ou que não deveria ter insistido. Já me arrependi de ter me envolvido e de não ter me envolvido. Já me arrependi de ter tentado demais e de ter tentado de menos. Já me arrependi de ter escrito e já me arrependi de não ter escrito.

Me ocorreu que ex é que nem camisa de banda de rock: cinco anos depois você olha uma foto e não sabe como um dia pôde gostar daquilo. Discordo em partes, eu tenho ex que eu entendo perfeitamente o que me fez amá-las, mas tenho algumas que eu não sei onde estava com a cabeça. Assim como alguém por aí deve pensar isso de mim. E de você também, não se iluda. É normal. Mas sempre vale a pena. Sempre. Eu, por exemplo, tive quatro namoradas, sempre em busca da paixão eterna. E a encontrei quatro vezes. E vou continuar procurando. Porque cada segundo sendo amado vale mais que meses de coração partido.

[aurasophia]

Não precisa ser amor

Não precisa ser amor. Você pode ligar, procurar, querer. Não precisa ser amor pro seu coração parar por um segundo quando ela manda mensagem, nem pra você acordar mais cedo e não voltar a dormir, porque, afinal, ela fica tão linda dormindo do seu lado, em paz, tranquila, como se tivesse no lugar mais seguro do mundo. E não ser amor não é demérito. Pode ser cedo demais, tarde demais, diferente demais. Não ser amor não significa que não seja especial. Só não é amor. Ainda. Talvez. Já. Pode nunca ser. Não precisa ser. Não precisa ser amor pra cuidar, pra “me liga quando chegar?”. Não precisa ser amor pra ter saudades, pra apertar forte depois de uma semana sem ver, nem pra ficar com vergonha e falar entredentes um “eu estava morrendo de saudades”. Que diferença faz se não é amor quando vocês estão andando de mãos dadas e sorriem para uma criança, ou quando vocês estão em um lugar lindo, especial, e ela, ao admirar a vista, aperta a sua mão com força, como que querendo associar para sempre a sua mão àquele lugar especial. Não precisa ser amor pra sentir a perna formigando e não se mexer porque ela está dormindo no seu colo e você não quer que ela acorde. Nem pra se pegar olhando pra foto dela por longos minutos sem conseguir entender como tanta beleza se encaixa em uma pessoa só. Tampouco precisa ser amor pra você, depois de ela falar que dirige bem, imaginar uma roadtrip romântica na Serra. O amor não tem a exclusividade das massagens nos pés, nem dos cafunés enquanto dirige nem de deitar no píer ao cair da tarde olhando a lagoa. Não precisa ser amor. Não precisa ser nada. Só precisa ser vocês dois. Mais nada. Não precisa ser amor. Você pode ligar, procurar, querer. Não precisa ser amor pro seu coração parar por um segundo quando ela manda mensagem, nem pra você acordar mais cedo e não voltar a dormir, porque, afinal, ela fica tão linda dormindo do seu lado, em paz, tranquila, como se tivesse no lugar mais seguro do mundo. E não ser amor não é demérito. Pode ser cedo demais, tarde demais, diferente demais. Não ser amor não significa que não seja especial. Só não é amor. Ainda. Talvez. Já. Pode nunca ser. Não precisa ser. Não precisa ser amor pra cuidar, pra “me liga quando chegar?”. Não precisa ser amor pra ter saudades, pra apertar forte depois de uma semana sem ver, nem pra ficar com vergonha e falar entredentes um “eu estava morrendo de saudades”. Que diferença faz se não é amor quando vocês estão andando de mãos dadas e sorriem para uma criança, ou quando vocês estão em um lugar lindo, especial, e ela, ao admirar a vista, aperta a sua mão com força, como que querendo associar para sempre a sua mão àquele lugar especial. Não precisa ser amor pra sentir a perna formigando e não se mexer porque ela está dormindo no seu colo e você não quer que ela acorde. Nem pra se pegar olhando pra foto dela por longos minutos sem conseguir entender como tanta beleza se encaixa em uma pessoa só. Tampouco precisa ser amor pra você, depois de ela falar que dirige bem, imaginar uma roadtrip romântica na Serra. O amor não tem a exclusividade das massagens nos pés, nem dos cafunés enquanto dirige nem de deitar no píer ao cair da tarde olhando a lagoa. Não precisa ser amor. Não precisa ser nada. Só precisa ser vocês dois. Mais nada. - Léo Luz

[misplacedworld]

Ame como um idiota - Léo Luz

Tem coisas que não são compatíveis com a vida de adulto. Coisas que. Invariavelmente, você tem que deixar seu lado criança, seu lado idiota falar mais alto para fazê-las. Usar camiseta de desenho animado em uma reunião de negócios. Homens com brincos depois dos vinte e cinco. Ser comunista. Cavanhaque. Saia de colegial. All Star. Amar. Amar não é compatível com um presidente de multinacional, uma neurocirurgiã ou um engenheiro sério. A um presidente de multinacional não cabe chamar sua namorada de “minha indiazinha”. Tampouco uma neurocirurgiã deveria sentir seu coração disparar ao receber uma mensagem do seu amor, assim como um engenheiro sério jamais teria ciúmes daquele amigo da sua namorada que insiste em puxar assunto às duas da manhã.

Ame como um idiota. Olhe para a sua namorada feito um idiota apaixonado. Ligue para ela e, como só um idiota faria, diga que ligou só pra dizer que a ama, assim como das cinco vezes anteriores. Seja amado como um idiota, peça cafuné, colo. No colo da sua amada você não é o coordenador de uma equipe de oito pessoas, você é só um idiota apaixonado que precisa de cafuné. E só os idiotas aproveitam todo o potencial de um cafuné. Fale como um idiota, sobre ela. Deixe todos perceberem o quão apaixonado – e idiota – você é, ao falar que a sua namorada é linda, fofa e talentosa. Ninguém perguntou, mas fale assim mesmo. Ao terminar de falar com ela ao telefone, fique alguns segundos parado, olhando pro nada, com a voz dela ecoando na sua cabeça, feito um perfeito idiota. E, nada mais idiota, se tiver vontade de falar que ela é linda mil vezes, fale. Nada mais idiota.

Ame como um idiota que pede a namorada em casamento exatamente um ano depois do primeiro encontro de vocês, no mesmo pub onde vocês ficaram pela primeira vez, e, como só um grandessíssimo idiota o faria, peça para o DJ colocar a mesma música do Maroon 5 que tocava no momento em que vocês deram o primeiro beijo de vocês. Ah, e como todo bom idiota, se lembre de todos esses detalhes sobre o primeiro encontro de vocês. Eu sei, hoje em dia as pessoas não gostam mais de amores idiotas. Não gostam que liguemos, procuremos e escrevamos feito idiotas, não gostam de serem idiotamente amadas. Elas preferem ser amadas por adultos, fria e calculadamente, com flores anualmente no aniversário de namoro e sem muitas demonstrações idiotas de afeto. Mas não nos demos por vencidos!

Quer ligar no dia seguinte, ligue! Quer procurar, procure! Quer falar que está com saudades mesmo depois de tê-la visto apenas uma vez, diga! Quer ficar em casa imaginando por que diabos aquela mulher irritantemente linda ficou com você, homem de Deus!, imagine! Às favas com os julgamentos! Se não gostarem do seu amor idiota, é um favor que elas lhe fazem, acredite. Nada mais doloroso e sofrido do que viver escondendo nosso idiota apaixonado interior. E nada mais recompensador do que se permitir amar como um idiota.

[troouble-mind]

Tem mulher que é bonita. Tem mulher que é linda. Tem, acima dessas, a Luana Piovani. Tem mulher que é charmosa, misteriosa. São muitas as características que fazem um homem se encantar por uma mulher. Não é matemática, mas também não é, como dizem os americanos, Rocket Science. Mas tem um tipo de mulher que a ciência ainda não desvendou. Que nós, homens, ainda não conseguimos explicar o fascínio que ela nos causa. Em resumo, ela parece que não existe. Tudo nela parece que não é real. Vejam bem, eu não disse que parece falso, só parece que não tem como ser verdade. A primeira coisa que você pensa quando vê uma foto dela é: “onde andam essas mulheres? Nunca vi uma dessas na rua”. E você nunca viu. Porque elas são poucas. E as fotos são, todas, não lindas, mas hipnotizantes. Você já deixou até um recado na portaria para, caso encontrem seu cadáver abraçado com o computador com a foto dela aberta, depois de dez dias sem comer, doarem seus órgãos. Você se sente até meio bobo quando olha a foto. Parece que não é verdade. Mas não são só as fotos com maquiagem ou produzidas. As fotos no dia a dia. Na aula. Andando na rua. Deitada na cama. Suada. Com sono. Doente. A impressão que você tem é que a vida dela é um filme, porque ninguém é encantadora assim vinte e quatro horas por dia. Ela é. E o sorriso e a alegria? Um sorriso sempre largo e despreocupado, olhos sempre felizes e curiosos, olhando de lado, meio que duvidando da própria beleza. Dúvida essa, aliás, que se reflete em alguns “são seus olhos” ou “ah, para, eu não sou nada disso”, diante de elogios à sua beleza. E a fala e a escrita traduzem essa calma e essa alegria sem pressa. E, ao contrário de muitas das mulheres bonitas, ela é querida. Os comentários elogiosos de amigos e amigas se multiplicam em suas fotos. Todos gostam dela. Homens, mulheres, gays, crianças, todos. Você tem até medo de encontrar com ela e descobrir que ela não existe. Você não consegue imaginá-la nas situações cotidianas do dia a dia, comendo, andando na rua, lendo, tomando banho. Bom, tomando banho você consegue, mas deixa pra lá. A simpatia se iguala à beleza e só aumenta a sua desconfiança de que ela é, na verdade, um coletivo de pessoas. Só pode. Daria muito trabalho para uma pessoa só ser assim. É impossível. E sabe o mais engraçado? Ela vai ler este texto, vai achar lindo, vai mandar para uma amiga e dizer: “olha, amiga, é sobre você”. Ah, se ela soubesse...

Léo Luz

[larieagora]

Companheirismo, cumplicidade, “be there”, tudo isso são coisas bem diferentes de querer ser dono de alguém. Eu sei que, olhando de longe, a minha intensidade parece outra coisa. O fato de eu querer te ver o tempo todo, falar com você o tempo todo, não tem a ver com ciúmes ou com posse. Eu não quero que você seja minha, quero que você esteja comigo. Eu não quero a sua vida, quero te dar metade da minha. Nunca pensei em te controlar nem tirar a sua espontaneidade. Fazer isso seria tirar algo da equação perfeita que fez eu me apaixonar por você. E querer mudar isso seria querer mudar o objeto da minha paixão. Não faria sentido.

  Léo Luz

[cinco-de-noveembro]

NAMORA COMIGO ?

Quer namorar comigo? Namorar de verdade. Todo mundo vai saber. Todo mundo vai ver. Namorar de verdade. Ir no cinema de mão dada, ajudar a sogra a fazer as compras no mercado, pedir pra você ir lá em casa botar água e comida pros gatos quando eu estiver em São Paulo. Namorar de verdade. Mandar bilhetinho, carta, flor, telegrama, mandar beijo por foto, tudo de mais ridículo publicamente que um namoro tem. Namorar das pessoas não aguentarem mais de tanto que eu falaria em você. Quer?

Eu prometo rir pras suas milhões de fotos com a Polaroid, prometo não ficar irritado quando você não conseguir me dar instruções simples de como chegar em um lugar. Prometo nunca mais pedir pra ler suas coisas antigas, nem reclamar que você sempre bate a cabeça na porta do carro antes de sair, nem que você nunca consegue decidir onde a gente vai comer – e quando eu decido não tem nada pra você comer lá, porque lugar nenhum tem nada para um vegetariano comer. Prometo não te ligar de manhã cedo, não ficar mandando você não usar o celular dentro do ônibus nem reclamar que você tá se arrumando há uma hora e meia – e ainda nem tomou banho.

Namora comigo? Faz coisas idiotas de namorados comigo, como entrar juntos na cabine de foto, sair correndo no meio da rua e se abraçar ou ligar pro seu trabalho e pedir pra falar com você só pra falar que eu te amo. Quer namorar comigo? Namorar de já escolher nome dos filhos, raça dos cachorros, se eles vão ser Fluminense ou Botafogo (tem maluco pra tudo). Namorar de querer saber das vergonhas de adolescente, de jogar videogame com o irmão e de botar a sua foto como papel de parede do meu celular, e acabar com a bateria dele quando eu tiver com saudade só de ficar olhando pra você.

Eu prometo que a gente vai ser como a gente queria ser lá atrás, nos cafés da manhã no posto de gasolina. Prometo que vai ser tudo exatamente como a gente planejava, timtim por timtim. Eu prometo que faço massagem, mexo no seu cabelo e faço carinho quando você tiver com sono. Eu prometo que vou ser uma pessoa diferente, que vou ser a pessoa que você merece que eu seja, que você merece ter ao seu lado. Prometo que não vou mais cometer os erros que eu já cometi – e que você já me perdoou inúmeras vezes. Prometo que vou fazer você se sentir a mulher mais amada do mundo.

Namora comigo?