#nathaliegautreau

[gautreauteur]

Dis-moi ce que tu aimes, je te dirai qui tu hais

J’aime :

Rire

La sincérité

Les gens qui savent doucement m’apprivoiser

Les Voyages

Ecrire écrire écrire écrire

Jouer

Imaginer

Créer

Dessiner

Cuisiner

Manger

Le chocolat

Manger du chocolat

Photographier... des objets, des fonds de verre, des troncs d'arbre, des morceaux de, des bouts de, rendre abstraits et graphiques des éléments concrets et ordinaires. Tout un programme ! Toc-Toc Clic-Clic

Faire des listes :-)

Marcher dans la nature et l’entendre murmurer...

Je n’aime pas :

Parler de moi

L’hypocrisie, les mensonges, les non-dits et les malentendus

 Recevoir un appel d’un numéro inconnu ou masqué…Finalement décrocher, le cœur affolé... Et avoir un démarcheur au bout du fil.

Rater la cuisson d’un plat qui avait l’air délicieux, qui était long à préparer et que je réussis toujours quand je n’ai pas d’invités.

Les emballages ”ouverture facile”.

Chercher le sommeil dans tous les sens et ne pas trouver le bon.

Ne pas parvenir à résoudre un problème car ”chaque problème a sa solution”, ”s’il n’y a pas de solution, c’est qu’il n’y a pas de problème”, ”impossible n’est pas français” et gnagnagni et gnagnagna.

Avoir un stylo sur moi pour noter une information importante… Ne plus avoir d’encre. Ou plus de cartouche dans mon imprimante. Ou plus de batterie sur mon téléphone. Ou plus d'idée dans ma caboche. Et on va s'arrêter là, du coup, hein ?

Penser à un homme au regard énigmatique, à une femme aux courbes parfaites… Dessiner deux bonshommes avec des cercles et des traits.

Avoir une furieuse envie de chocolat : le placard, vide.

Être prise d’un étrange rictus au 3e et dernier essai dans un photomaton.

Être prise en photo, tout court !

Faire la liste la plus exhaustive possible… Perdre cette liste -_-

Le vent qui vient mordre mes joues et me fait avaler des cheveux...

[gautreauteur]

Lit thé ratures

Thé I - "Cérémonie Du Thé, Mauritanie" Par Jean-marc Durou

Thé. Qu’il est étrange, ce petit nom. Minuscule. Ridicule. Trois lettres pauvrettes pour ce doux liquide ambré que l’on voit lentement couler, cascade d’or aux effluves antiques jouant une éternelle musique… Thé. Si le T est théière, il est mal usiné. Le verre est renversé, et le reste est une tache. Si le T est une table, la chaise est retournée, le convive est tombé, on voit que cela gâche ! Ecoutez-le parlé : Thé. Une syllabe, pour plusieurs tasses. Une lettre de l’alphabet, pour plusieurs gorgées ! Insensé. C’est une interjection moqueuse. Un rire pouffé. Thé ! Comme il aurait fallu un mot plus mélodieux, long de sept unités, pour dévaler les cieux ! Un u pour faire soucoupe, un c pour la porter, un b pour le sachet que l’on doit retirer ! Un syntagme exotique, à l’attaque mordante, qui rappelle la brûlure aux gorges impatientes ! Un phonème dorsal, qui mue la langue en fouet, une consonne mouillée sur la voûte palatale ! Des voyelles enveloppées, dites du bout des lèvres, pour commander un thé comme on donne un baiser… Si vous vous demandez, pourquoi donc je m’entête, alors je répondrai que le thé tue sans tête. Mais je peux concéder, pour vous faire plaisir, que bon thé a sa langue : c’est celle du sourire.*

Prendre le thé - Au gré du vent et du soleil (blogspot)

*1. ...le thé tue sans tête : calembour formé sur le truisme "le têtu s'entête".   2. ...bon thé a sa langue : c'est celle du sourire fait référence à la citation de William Arthur Ward, écrivain américain (1921-1994) : « Le sourire est la langue universelle de la bonté »     

[gautreauteur]

Hêtre aimé

Photo & texte ® Nathalie Gautreau

Vous, arbres centenaires Qui tenez le secret, N’êtes-vous pas nos frères Vous, qui nous ressemblez ? L’ arbre qui perd ses feuilles  Comme on perd ses cheveux Craint-il l’affre du deuil ? Pense-t-il à ses aïeux ? Courbe-t-il les épaules Quand l’âge est à l’hiver ? Attend-il que le frôle L’ombre d’une lame en fer ? En sa douce jeunesse En ses plus belles fleurs Fait-il mille promesses A l’élue de son cœur ? Devise-t-il d’éternel ? Jure-t-il un feu sans fin ? Jouit-il du bleu du ciel Sans penser à demain ? Vous, arbres centenaires Qui tenez le secret Dites si vos prières ont été exaucées Peut-on parlementer Avant qu’Elle ne vienne, Toute encapuchonnée, Faucher nos cœurs en peine ? Si par delà l’écorce De nos peaux abîmées, L’amour a bien la force D’encore nous aveugler, S’il est comme la sève Dans nos corps, dans nos âmes, S’il prolonge le rêve Que les années condamnent, Si nos rêves sont purs, Nos intentions sincères, Ne peut-on du futur Faire un lieu sans frontière ? Vous, arbres centenaires Qui tenez le secret Répétez ma prière Pour qu’elle soit écoutée…

[gautreauteur]

Fraise, moutarde, banane, saucisse et chocolat

Imaginez un type tout petit, bien sec, bourré de rhumatismes, les pieds plats, le coccyx désaxé, sujet à une urticaire chronique, les yeux convergents – ce qui, selon lui, contribue au charme de son regard énigmatique. Imaginez qu’il plaise à un petit bout de femme – un ange – mais un ange complètement miro. Bon. Eh bien moi, je suis le résultat.  En fait, à l’époque, il y avait tout un système qui consistait à mesurer la température du corps pour calculer, grosso modo, le moment le plus opportun, ou le plus inopportun selon le point de vue, pour faire toutes ces choses répugnantes qui ont préludé à ma naissance. Grosso modo.  Oui, parce que pour le coup, ma mère a eu une légère dyslexie logico-mathématique. Sinon, ils se seraient bien abstenus, vous vous en doutez.  Pourtant, il y a eu ma sœur, l’Avertissement. Le monstre qui témoigne de la colère divine. Mais non, ils n’avaient pas encore compris apparemment.  Toujours est-il que « petites cannes » et « double foyer » s’en sont donnés à cœur joie. Enfin, surtout mon père, pour les raisons explicitées ci-dessus. Ma mère, elle, elle refaisait la liste des courses dans sa tête. « Beurre, lait, huile d’olive, poireaux, courgettes... » étaient alors entrecoupés de quelques cris forcés pour abréger le manège. Papier toilette ! Il fallait penser au papier toilette. Et, ah oui ! Un tube de cortisone pour l’urticaire de monsieur. Et puis, une fois ce petit mémento achevé, elle se détendait, mais c’était déjà fini. Enfin, c’était plus le début que la fin mais ils ne le savaient pas encore, bien sûr.  Peut-être que mon père aurait pris la peine d’enlever ses chaussettes s’il avait su que l’acte était aussi officiel. Peut-être aussi qu’il aurait pris rendez-vous chez un dermatologue pour son problème d’urticaire. C’est vrai que j’ai de quoi les blâmer, je suis arrivée huit ans et demi après la première tentative. Ils ont quand même eu le temps de préparer tout ça, non ? Remarquez, pour ce genre de chose, plus on prépare, plus la pression monte et plus il est difficile de dresser quoi que ce soit. Mais il aurait peut-être mieux valu, après tout.  Non pas que je n’apprécie pas ma vie, pas plus ou moins qu’un autre ; en fait, je n’ai rien demandé. Mais des fois je me dis que ma mère aurait mieux fait de rester avec le beau grand blond bronzé musclé aux yeux bleus qu’elle côtoyait pour occuper le temps passé loin de mon père (il faisait son service militaire, le petit chef). Enfin bon, les femmes, vous savez... Enfin, ma mère surtout ! Et dire que j’aurais pu être une Barbie... Mais je suis et resterai, Kiki. Oui, Kiki, le petit singe avec une voiture rouge ! Vous ne voyez pas ? 

Autoportrait réalisé par photomontage à partir de portraits noir & blanc de mon père et de ma mère. 

En même temps, avec le gloubi-boulga génétique dont je suis issue, il fallait s’attendre à voir sortir un truc pas net. Grand-père polonais, grand-mère russe, autre grand-père germano-breton, autre grand-mère un peu plus française. Et puis moi, qui vois le jour au Maroc. Et une fille, en plus ! Même pas foutus de faire un garçon ! En y réfléchissant, c’est peut-être le côté Himmler de mon père qui a séduit le côté allemand de ma mère.  Blague à part, tout ceci a donné ça : cinq minutes d’auto-satisfaction d’une part, d’impatience d’autre part et vingt-deux ans de calvaire en troisième terme. Allergies multiples : acariens, pollen, poils en tout genre, kiwi, framboises, abricot ; cervicalgies et dorsalgies, attitude scoliotique, Syndrome Algo-Dysfonctionnel de l'Appareil Manducateur, douleurs temporo-mandibulaires, cystite chronique, hypersensibilité intestinale, eczéma auriculaire, crises d’urticaire géante, myopie associée à une astigmatie et à une hétérophorie (joli nom pour désigner l’horrible strabisme qui fait la fierté du paternel)...  Alors, la seule chose que j’ai envie de dire, en repensant à ce jour là, cette heure-là, cette seconde-là, c’est : « Merci maman, merci papa. » "Fraise, moutarde, banane, sauisse et chocolat" est à votre goût ? Votez pour ce texte sur http://short-edition.com/oeuvre/tres-tres-court/fraise-moutarde-banane-saucisse-et-chocolat 

[gautreauteur]

Confession intime d'une fille trop belle

Bonjour à tous,

Je dois vous faire une confession. Je souffre depuis de nombreuses années d’être « trop belle ». Je ne suis pas « mignonne », je ne suis pas « jolie » : je suis belle. Belle sans maquillage, sans apprêt, sans le rechercher. Je suis la fille que vous remarquez tout de suite, celle dont le regard vous hante, que vous soyez un homme ou une femme. Je dois vous sembler bien prétentieuse et je vous entends déjà ricaner en lisant que la beauté peut-être une douleur. Pourtant, ma vie ressemble peu à un conte de fées.

Chaque jour, je reste enfermée, de peur d’être assaillie par les passants. Mais on sait me trouver et chaque jour, c’est un vrai défilé. Mon quotidien, c’est plus de 20 000 personnes qui viennent me photographier, m’aimer, me persécuter. On veut me posséder, quoi qu’il en coûte, en carte postale, en statuette, en boule à neige, qu’importe ! Pourvu qu’on ait un bout de moi à poser quelque part pour se vanter de m’avoir rencontrée. Je n’ai pas le droit d’être fatiguée ou triste. Je ne dois pas sortir du cadre. Ma personnalité n’intéresse personne. Je suis un objet. L’objet des fantasmes de la gent masculine et de la jalousie des femmes. Je ne suis qu’une image que vos regards admirateurs figent et emprisonnent.

On retient bien mon nom, on retient mon surnom, mais de moi, que sait-on ? De mes rêves, de mes faiblesses, de mes espoirs, de mes sentiments, de mes loisirs, de mes préoccupations ? Rien.

On retient mon visage, ma longue chevelure d’ébène, ma peau diaphane et mes yeux malicieux – ah oui ! Mes yeux ! Ils vous obsèdent ! Chacun y va de son commentaire, chacun parle de moi, devant moi, comme si je n’étais pas là, comme si je n’existais pas…

Aujourd’hui, le vernis craque. Je profite de l’anniversaire de Léonard pour pousser mon coup de gueule. Derrière ma vitre, je regarde le monde s’agiter, s’enflammer, soupirer, critiquer. On se demande parfois ce que je pense… Aujourd’hui, vous le savez. Cela fait cinq cent huit ans que vous me gonflez. Signé : Mona Lisa. PS : Leonard de Vinci aurait eu 562 ans ce mardi 15 avril. Buon compleanno Leonardo !

[gautreauteur]

C’est arrivé cette nuit

Ça gratte. Au beau milieu de la nuit, ça gratte.

Quand on commence à peine à glisser dans les bras de Morphée, qu’on a tout juste fini de négocier son tas de sable, ça gratte. Ça gratte, ça gratte, ça pique même, ça brûle. Parfois on cède, parfois on se retient, mais ça démange fort, fort !

Peu importe ce que c’est, le pourquoi du comment, la cause du mal, je vous jetterais bien un mot savant, là, comme ça, en l’air, pour le panache, mais il retomberait à terre et ça vous ferait une belle jambe et ici on n’a pas de belles jambes, on gratte.

Pour se retenir, on ruse, on esquive, on essaie de partir ça gratte on s’évade par la pensée ça gratte on veut partir loin loin loin ça gratte hors de son corps mais ça gratte encore.

C’est atroce ! On veut, on voudrait, on aimerait tellement, on ne peut pas, on ne doit pas, il ne faut pas, vous n’y songez pas, vous seriez trop bête, une sale bête, un bovidé sans cervelle, une vache, piquée par les mouches, rendue folle à lier, Io victime de la colère divine, pauvre Io, qui, rendue malade, mal, aime…

Maudite Hera, sale rat, radine d’amour, elle a voulu garder son homme à elle toute seule comme le dernier morceau de fromage à grignoter, j’adore le fromage, elle en a fait un, de fromage, à Zeus, c’est ça la jalousie des femmes, mais je me demande quelle leçon tirer de l’histoire, la maîtresse martyre qui émeut, est-ce que c’est bien moral, est-ce que c’est bien normal, et récupérer les yeux sur le cadavre de son pote pour les coller sur un pigeon, ça dérange personne, ils sont fous ces grecs, encore des imprudents qui ont voulu gratter trop souvent !      

Car quand finalement on gratte, on gratte, on gratte, ça épuise, ça peut faire mal, ça laisse des traces noires de sang. Une constellation éclatée. C’est beau ! C’est laid. On se cache. On se recroqueville, on se rendort et on espère, on prie, pour que demain tout soit bien.

Alors, quand la conscience se lève, quand l’esprit éclaire les actes de la nuit, on voit, on constate, on tripote. Du bout des doigts, avec des pincettes, par volonté de ne rien abîmer mais aussi par dégoût. On panse, on s’aguerrit, on pense, on se guérit. On décide : est-ce que ça en valait les coups ? S’il ne reste que des peaux mortes, un corps sans vie, immobile, une charogne, on balance. Si ça nous bouge, ça nous anime, ça nous réveille, on court cheveux au vent partager la nouvelle : cette nuit, c’est arrivé, cette nuit, on a écrit !