#ocnos

[arsnaturaveritas]

“Cuenta hecha con todo, con la tierra, con la tradición, con los hombres, a ninguno debes tanto como a la soledad. Poco o mucho, lo que tú seas, a ella se lo debes.”

Luis Cernuda, “La soledad”, en Ocnos, 3ª ed. aumentada, Universidad Veracruzana, Xalapa, 1963, pp. 163-164.

[don-outis]

Trueque ¿A cambio de mi moneda de oro me das un pescadito dorado con el mismo valor de mi moneda?

[poemassemanales]

LUIS CERNUDA

OCNOS

Posiblemente sea Ocnos el punto más elevado, literariamente, de toda la producción de la generación del 27. El poeta sevillano supo describirnos lugares de Sevilla sin llegar siquiera a nombrar la ciudad. De ese maravilloso libro dos fragmentos:

JOSÉ MARÍA IZQUIERDO Hoy, distantes aquellos días y aquella tierra, creo que de todo fue causa un error de amor: el amor a la ciudad de espléndido pasado, cuyo espíritu acaso quiso él resucitar, dando para ello lo mejor que tenía, sacrificando su nombre y su obra. Bécquer y Machado la dejaron tras sí. José María Izquierdo nunca la abandonó. Después de todo, ¡quién sabe! Durante sus horas de recogimiento silencioso, escuchando la música o en sus atardeceres junto al río, mientras se perdía así entre el ruido de los otros bajo el cielo nativo, tal vez gozó gloria mejor y más pura que ninguna.

ESCRITO EN EL AGUA

Desde niño, tan lejos como vaya mi recuerdo, he buscado siempre lo que no cambia, he deseado la eternidad. Todo contribuía alrededor mío, durante mis primeros años, a mantener en mí la ilusión y la creencia en lo permanente: la casa familiar inmutable, los accidentes idénticos de mi vida. Si algo cambiaba, era para volver más tarde a lo acostumbrado, sucediéndose todo como las estaciones en el ciclo del año, y tras la diversidad aparente siempre se traslucía la unidad íntima. Pero terminó la niñez y caí en el mundo. Las gentes morían en torno mío y las casas se arruinaban. Como entonces me poseía el delirio del amor, no tuve una mirada siquiera para aquellos testimonios de la caducidad humana. Si había descubierto el secreto de la eternidad, si yo poseía la eternidad en mi espíritu, ¿qué me importaba lo demás? Mas apenas me acercaba a estrechar un cuerpo contra el mío, cuando con mi deseo creía infundirle permanencia, huía de mis brazos dejándolos vacíos. Después amé los animales, los árboles (he amado un chopo, he amado un álamo blanco), la tierra. Todo desaparecía, poniendo en mi soledad el sentimiento amargo de lo efímero. Yo solo parecía duradero entre la fuga de las cosas. Y entonces, fija y cruel, surgió en mi la idea de mi propia desaparición, de cómo también yo me partiría un día de mí. ¡Dios!, exclamé entonces: dame la eternidad. Dios era ya para mí el amor no conseguido en este mundo, el amor nunca roto, triunfante sobre la astucia bicorne del tiempo y de la muerte. Y amé a Dios como al amigo incomparable y perfecto. Fue un sueño más, porque Dios no existe. Me lo dijo la hoja seca caída, que un pie deshace al pasar. Me lo dijo el pájaro muerto, inerte sobre la tierra el ala rota y podrida. Me lo dijo la conciencia, que un día ha de perderse en la vastedad del no ser. Y si Dios no existe, ¿cómo puedo existir yo? Yo no existo ni aun ahora, que como una sombra me arrastro entre el delirio de sombras, respirando estas palabras desalentadas, testimonio (¿de quién y para quién?) absurdo de mi existencia.

6/10/2016

[sergchesan]

Desde niño, tan lejos como vaya mi recuerdo, he buscado siempre lo que no cambia, he deseado la eternidad. Todo contribuía alrededor mío, durante mis primeros años, a mantener en mí la ilusión y la creencia en lo permanente: la casa familiar inmutable, los accidentes idénticos de mi vida. Si algo cambiaba, era para volver más tarde a lo acostumbrado, sucediéndose todo como las estaciones en el ciclo del año, y tras la diversidad aparente siempre se traslucía la unidad íntima. Pero terminó la niñez y caí en el mundo. Las gentes morían en torno mío y las casas se arruinaban. Como entonces me poseía el delirio del amor, no tuve una mirada siquiera para aquellos testimonios de la caducidad humana. Si había descubierto el secreto de la eternidad, si yo poseía la eternidad en mi espíritu, ¿que me importaba lo demás? Mas apenas me acercaba a estrechar un cuerpo contra el mío, cuando con mi deseo quería infundirle permanencia, huía de mis brazos dejándolos vacíos. Después amé los animales, los árboles (he amado un chopo, he amado un álamo blanco), la tierra. Todo desaparecía, poniendo en mi soledad el sentimiento amargo de lo efímero. Yo solo parecía duradero entre la fuga de las cosas. Y entonces, fija y cruel, surgió en mí la idea de mi propia desaparición, de cómo también yo me partiría un día de mí. ¡Dios!, exclamé entonces, dame la eternidad. Dios era ya para mí el amor no conseguido en este mundo, el amor nunca roto, triunfante sobre la astucia bicorne del tiempo y de la muerte, Y amé a Dios como el amigo incomparable y perfecto. Fue un sueño más, porque Dios no existe. Me lo dijo la hoja seca caída, que un pie deshace al pasar. Me lo dijo el pájaro muerto, inerte sobre la tierra el ala rota y podrida. Me lo dijo la conciencia, que un día ha de perderse en la vastedad del no ser. Y si Dios no existe, ¿como puedo existir yo? Yo no existo ni aun ahora, que como una sombra me arrastro entre el delirio de sombras, respirando estas palabras desalentadas, testimonio (¿de quién y para quién?) absurdo de mi existencia.

Luis Cernuda. Escrito en el agua

[poemassemanales]

OCNOS (Fragmento)

Hoy Cernuda

Palabras mayores. Uno de los más grandes. Volveremos a él en varias ocasiones. Hoy evocaremos su infancia y su juventud (calle Acetres y Cuarteles Militares de Manuel Siurot)  en un fragmento de un maravilloso libro (Ocnos), dónde se derrama la nostalgia de sus primeros años y de su ciudad. Sus recuerdos de las largas y silenciosas tardes estivales con el lejano sonido de un piano en una casa colindante son conmovedores. Al mismo tiempo es una muestra de la desazón del exiliado (lo escribió en Escocia en 1940).

Una joya que ningún andaluz debe ignorar.

OCNOS (Fragmento)

Desde niño, tan lejos como vaya mi recuerdo, he buscado siempre lo que no cambia, he deseado la eternidad. Todo contribuía alrededor mío, durante mis primeros años, a mantener en mí la ilusión y la creencia en lo permanente: la casa familiar inmutable, los accidentes idénticos de mi vida. Si algo cambiaba, era para volver más tarde a lo acostumbrado, sucediéndose todo como las estaciones en el ciclo del año, y tras la diversidad aparente siempre se traslucía la unidad íntima. Pero terminó la niñez y caí en el mundo. Las gentes morían en torno mío y las casas se arruinaban. Como entonces me poseía el delirio del amor, no tuve una mirada siquiera para aquellos testimonios de la caducidad humana. Si había descubierto el secreto de la eternidad, si yo poseía la eternidad en mi espíritu, ¿qué me importaba lo demás? Mas apenas me acercaba a estrechar un cuerpo contra el mío, cuando con mi deseo creía infundirle permanencia, huía de mis brazos dejándolos vacíos. Después amé los animales, los árboles (he amado un chopo, he amado un álamo blanco), la tierra. Todo desaparecía, poniendo en mi soledad el sentimiento amargo de lo efímero. Yo solo parecía duradero entre la fuga de las cosas. Y entonces, fija y cruel, surgió en mí la idea de mi propia desaparición, de cómo también yo me partiría un día de mí. ¡Dios!, exclamé entonces: dame la eternidad. Dios era ya para mí el amor no conseguido en este mundo, el amor nunca roto, triunfante sobre la astucia bicorne del tiempo y de la muerte. Y amé a Dios como al amigo incomparable y perfecto. Fue un sueño más, porque Dios no existe. Me lo dijo la hoja seca caída, que un pie deshace al pasar. Me lo dijo el pájaro muerto, inerte sobre la tierra el ala rota y podrida. Me lo dijo la conciencia, que un día ha de perderse en la vastedad del no ser. Y si Dios no existe, ¿cómo puedo existir yo? Yo no existo ni aun ahora, que como una sombra me arrastro entre el delirio de sombras, respirando estas palabras desalentadas, testimonio (¿de quién y para quién?) absurdo de mi existencia.

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(Nota del editor: el vecino que tocaba el piano era nada menos que Joaquín Turina)

[rogeliodr]

SI CER­NU­DA FUE­RA UNA CO­FRA­DÍA...

Fuente:AN­TO­NIO BUR­GOS/ ABC

LA muerte en México de Luis Cernuda, cuyo cincuentenario se cumple el 5 de noviembre, fue acogida con un casi general silencio en la Prensa española de 1963, que apenas dio un escueto telegrama de Efe con la noticia de su…

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[selectionsdelavina]

Colonias de Galeón

"Respect your land, care for your vineyard and harvest your grapes. Make your wines with respect for tradition."

Better known for its famous tapas and Cruzcampo beer, we were determined to find a wine from our "madre tierra" of Sevilla. Dominated by a few behemoth coops bottling the native garrido fino, we were lucky enough to meet Elena Viguera and Julián Navarro. They received us in Espartinas at their "Granja Escuela" (Farm School), where they teach kids about sustainable farming and organic viticulture.  

Their estate Colonias de Galeón is actually 50 miles in the other direction, north of Sevilla in Cazalla de la Sierra. According to authors like Cervantes and Baltasar de Alcázar, the region was amongst Europe's winemaking elite from the 15th to the 17th century. In fact, along with Burgundy, its wines were a Columbus favorite for his journeys to the Americas. Maybe he made the recommendation to Isabel of Portugal and Carlos V, Kings of Spain, who served wines from both regions at their royal wedding. 

As passionate about wine as they are of their native land, Elena and Julián set out to recover the old winegrowing tradition of the past. They had to fight through thick and thin in order to do so, having to collect signatures for permission to cultivate vines on their estate, which sat on national park grounds. Surrounded by oak, cork, and fig trees, the steep slopes of slate and limestone covered in rockrose, lavender, thyme, oregano, and blackberries make it easy to understand why this land was once so prone to winemaking. 

Lucky for us, they managed to gather enough signatures and by way of organic farming  along with local traditions, they're making wines that are a true representation of their land and vintage. The preventative care of their vineyard contributes to the quality of their grapes. They consider themselves observers over interventionists and their wines authentic and singular.

Country: Spain Region: Sevilla, Andalucía Apellation: Sierra Norte de Sevilla Sub-zone: N/A Village: Cazalla de la Sierra Altitude: 700m Soil: Slate & limestone Vineyard: 9 Ha Founded: 1998 Producer: Elena Viguera & Julián Navarro Farming: Certified organic

Ocnos: Chardonnay Elaboration: Grapes harvested during the first half of September. After pressing, the must was macerated with the skins on dry ice for 18 hours. Once cleaned, the must was transferred to new French oak for fermentation and aging on its lees for 10 months with “battonage”. Annual production: 6,000 bottles

Petit Ocnos: Chardonnay Elaboration: Grapes were harvested during the second half of September. After destemming and pressing the grapes, the clean must was fermented in stainless steel vats letting it age on its lees for approximately 9 months before bottling. Annual production: 8,000 bottles

We couldn't get our hands on any of the reds from last vintage but please expect to see new releases soon. We're very excited about their blend of Cab Franc, Tempranillo, and Syrah, product of carbonic maceration with no added sulfur. If you thought Andalucía wasn't capable of producing dry red wines, just wait 'til you try this. 

Salud and so long...

[lallamasagrada]

El tiempo

Luis Cernuda Llega un momento en la vida cuando el tiempo nos alcanza. (No sé si expreso esto bien.) Quiero decir que a partir de tal edad nos vemos sujetos al tiempo y obligados a contar con él, como si alguna colérica visión con espada centelleante nos arrojara del paraíso primero, donde todo hombre ha vivido una vez libre del aguijón de la muerte. ¡Años de niñez en que el tiempo no existe! Un día, unas horas son entonces cifra de la eternidad. ¿Cuántos siglos caben en las horas de un niño?

Recuerdo aquel rincón del patio en la casa natal, yo a solas y sentado en el primer peldaño de la escalera de mármol. La vela estaba echada, sumiendo el ambiente en una fresca penumbra, y sobre la lona, por donde se filtraba tamizada la luz del mediodía, una estrella destacaba sus seis puntas de paño rojo. Subían hasta los balcones abiertos, por el hueco del patio, las hojas anchas de las latanias, de un verde oscuro y brillante, y abajo, en torno de la fuente, agrupadas, las matas floridas de adelfas y azaleas. Sonaba el agua al caer con un ritmo igual, adormecedor, y allá en el fondo del agua unos peces escarlata nadaban con inquieto movimiento, centelleando sus escamas en un relámpago de oro. Disuelta en el ambiente había una languidez que lentamente iba invadiendo mi cuerpo. Allí, en el absoluto silencio estival, subrayado por el rumor del agua, los ojos abiertos a una clara penumbra que realzaba la vida misteriosa de las cosas, he visto cómo las horas quedaban inmóviles, suspensas en el aire, tal la nube que oculta un dios, puras y aéreas, sin pasar.