#sprachskepsis

[totgesagt]

Nie die Wahrheit, nie das Eigentliche.

Manchmal muss ich mir abends die Wörter von den Lippen kratzen, das Übriggebliebene, Raue, und mich einbalsamieren für einen neuen Tag Welt. Anstatt olympiergleich das Erdenrund mein Eigen zu nennen, stappelt sich jedes “Guten Tag” auf mir wie die Last auf Sisyphos’ Schultern, kann ich ein “Wie geht es dir?” manchmal mit nichts in Verbindung bringen. Dysphasische Antworten aus vagen Gesten, so brilliert meine Kommunikation.

Gebe ich tatsächlich meine Gefühle wieder oder denke ich sie mir aus, weil sie ‘passend’ wären? War das Angst, Liebe, Hoffnung oder gibt es einfach kein anderes Wort und man fühlt, was man sprachlich zur Verfügung hat?

Wir sind nicht weitergekommen seit Lord Chandos. Noch immer zerfällt mir ein Gespräch und aus Gewohnheiten werden Silbenschnipsel, die mit der Realität nichts zu tun haben. Es sollte ein Leichtes sein, “Ebenso” zu antworten, “Ganz gut” oder auch “Heute Morgen war es mir, als müsste ich eine fremde Haut abstreifen, um überhaupt den ersten Atemzug zu machen, aber ich habe es geschafft, zu duschen, zu essen, ein Leben weiterzuführen und fühle mich ausgelaugt, aber stolz und brauche seit einem Jahr keine Tabletten mehr, auch wenn es einzwei Rückfälle gab, also läuft es ganz annehmbar, Danke der Nachfrage” - doch nicht einmal das in seiner Detailiertheit scheint ausreichend.

Wenn ich über mich schreibe, wenn ich aus Erfahrungen schöpfe, erhält mein Gegenüber trotzdem nie die Wahrheit, nie das Eigentliche. Wie tief kann Lyrik gehen, wenn sie nur eine Hülle ist?

[haseente]

Sie mögen mich jetzt für ver­rückt hal­ten, sagt Oehler, aber wirk­li­ches, und das heißt, tat­säch­li­ches Denken, ist voll­kom­men aus­ge­schlos­sen. Wir be­zeich­nen aber, was wir für Denken hal­ten, als Denken, wie wir als Gehen be­zeich­nen, was wir für Gehen hal­ten, wie wir sagen, wir gehen, wenn wir glau­ben, wir gehen - und gehen, sagt Oehler. Und sagen wir ruhig Denken, wo es sich nicht um Denken handelt, und sagen wir ruhig Verstand, wo es sich überhaupt nicht um Verstand handeln kann, und sagen wir ruhig, es handele sich um alle Begriffe, um die es sich überhaupt nicht handeln kann. Nur dadurch, daß wir Handlungen und Dinge als Handlungen und Dinge bezeichnen, die diese Handlungen und diese Dinge überhaupt nicht sind, weil sie diese Handlungen und diese Dinge überhaupt nicht sein können, kommen wir weiter. Nur dadurch, sagt Oehler, ist etwas möglich, ist also alles möglich. Und nur, weil ich mich nicht an Erfahrung halte, ist alles möglich. Nur so ist es möglich, einen Satz zu sagen wie: "Die Leute gehen einfach auf die Straße und machen ein Kind." Oder den Satz: "Die Leute haben ein Kind gemacht, weil ihr Verstand ausgesetzt hat."

Thomas Bernhard: Gehen. (1971)

[totgesagt]

Eine Silbe nach der anderen.

  Es gibt Momente, in denen sich meine Knochen verschieben, in denen ich diesen Körper nicht mehr bewegen kann. Ich stehe, gefroren, geängstigt, in einem Universum, das um mich wabert, ohne mich zu involvieren. Meine Venen verheddern sich, meine Zunge schwillt an, zermalmt alle Worte und versperrt die Luftzufuhr. Ich würde gerne antworten, ich möchte ein Gespräch aus mir ziehen, aber falsch angeordnete Organe, Bauchunwetter, lassen mich nur noch die Beine an den Oberkörper ziehen und verkrampfen.

Eine Silbe nach der anderen vertrocknet in mir. Es ist egal, ob ich meine Liebe gestehen oder ein Brötchen kaufen möchte – die Physis verweigerte jede Interaktion. Selbst meine Gedanken spiegeln keine Wörter mehr; ich träume Ängste, träume Farben und Gewalten, aber keine Sätze.

Wenn du mich siehst, frag‘ nicht nach meinem Befinden. Spiel‘ mir Musik und zeig‘ mir Bilder, führ‘ mich in Berggewalten oder an vereiste Ozeane, leg‘ mir Auen unter den Kopf. Manchmal zerweht es mir alle Buchstaben, sodass ich eine Weile in die Gegenwart zurückknicken muss, bis ich die richtigen Wörter wiederfinde und wenn du mir Alltag gibst, solange ich nichts anderes erschreiben kann, ist das alles, was ich brauche.