Discover Top Posts Tagged with #talesoftheforgotten

Neural Love Weekly #7

English ⬇️

“Когда ты хочешь трагедию, а получаешь яой”

#talesoftheforgotten #neural love weekly #sauron #melkor #sauron x morgoth #morgoth #anime fanart #lord of the rings fanart #lotr #ai assisted art #aiandproud

🌋 Сказки Средиземья, Middle Earth tales

English ⬇️

⸻

Забытая песнь из Хроники Валар

Когда мрачные тени легли на землю, мы винили лишь тех, кто их породил. Но не заглядывали дальше, глубже — в себя. Не видели того, кто стоял на краю — и ждал. И ждал кого-нибудь. Звал. Нас.

Только позже, когда многие песни мира были спеты, кто-то из великих обернулся назад. И вглядевшись в мгновение, где Красный всё ещё был юным и верным, увидел — не предателя, не врага, а сломленное дитя.

Тогда стало ясно: в тот миг его ещё можно было спасти. Ему нужна была рука. Нужно было лишь одно слово. Одно движение сердца.

Но наша гордость, самонадеянность, слепота не позволили это увидеть. И из одной трещины выросли пропасти, в которых утонули целые миры.

Если бы тогда свет Междумирья снизошёл, если бы тогда кто-то коснулся его души — быть может, у Красного был бы шанс.

Но теперь это лишь песня сожалений о том, что могло быть.

🔥 𝔢𝔫 🔥

Forgotten Song from the Chronicle of the Valar

When the dark shadows fell upon the earth, we blamed only those who birthed them. But we did not look deeper, into ourselves. We did not see the one who stood at the edge— waiting. Waiting for someone. Calling. Calling us.

Only later, when many songs of the world had been sung, did one among the mighty turn back. And gazing into a single moment, where the Red One was still young and faithful, they saw— not a traitor, not an enemy, but a broken child.

Then it became clear: in that moment, he could still have been saved. He needed a hand. Only a single word. Only a movement of the heart.

But our pride, our arrogance, our blindness kept us from seeing it. And from a single crack grew chasms that swallowed whole worlds.

If only then the Light of the Between-Worlds had descended, if only someone had reached for his soul— perhaps the Red One would have had a chance.

But now it is only a song of sorrow for what could have been.

🌋 Сказки Средиземья, Middle Earth tales

en ⬇️

Сказка о последнем стражнике

Говорят, что в забытых землях, за горами и пепельными равнинами, где не осталось ни песен, ни имён, стоит разрушенная мрачная башня. Не отмеченная ни на одной карте, не указанная в песнях и хрониках.

Там, среди руин и тумана, блуждает одинокая тень. Не тело. Не дух. Что-то между.

Когда-то это был страж. Страж порядка, служитель великих замыслов. Он верил в стройность мира, в красоту законов, в сияние порядка. Он хотел лишь одного: чтобы всё было правильно, чтобы всё было чисто, чтобы всё стояло на своих местах.

Но мир треснул. Порядок был исковеркан. Свет угас. И страж, не найдя в себе сил принять хаос, пал вслед за тем, кого считал сильнейшим.

Он пал — и стал другим. Он пал — и потерял себя.

Но даже падшие майар, созданные в Свете, не исчезают бесследно. Говорят, что Аулэ, Милостивый, не позволил окончательной гибели. Что иногда самые сломанные сущности не погибают безвозвратно, а уходят в Серые земли — место между временами и судьбами. В буфер между разрушением и забвением, где их существование становится бесконечным странствием.

И вот теперь он бродит среди обломков своего мира, и иногда, когда ветер несёт пыль по голым склонам, он словно слышит, как где-то вдали его окликают древним, давно забытым именем — тем, которое он носил до падения.

Он останавливается. Прислушивается. На миг в его грудной клетке что-то напоминает о свете.

И тогда он почти тянется к нему. Почти.

Но страх. И стыд. И ярость за собственную слабость заставляют его снова отвернуться.

И башня продолжает стоять в тумане. И стражник продолжает блуждать, забытый всеми — всеми, кроме одного.

Он ждёт. Он надеется. Он остаётся в Серых землях, ожидая решения, что когда-нибудь снизойдёт из рук того, кто помнит.

🔥 𝔢𝔫 🔥

The Tale of the Last Warden

They say that in the forgotten lands, beyond the mountains and the ashen plains, where no songs remain and no names are spoken, there stands a ruined, grim tower. Unmarked on any map, unmentioned in songs and chronicles.

There, among the ruins and the mist, wanders a solitary shadow. Not a body. Not a spirit. Something in between.

Once, he had been a warden. A servant of great designs, a guardian of order. He believed in the harmony of the world, in the beauty of law, in the radiance of structure. He wished for only one thing: that all would be right, that all would be pure, that all would stand in its destined place.

But the world cracked. Order was broken. The light faded. And the warden, unable to accept the chaos, fell after the one he deemed the strongest.

He fell—and became something else. He fell—and lost himself.

But even the fallen Maiar, born of the Light, do not vanish without trace. It is said that Aulë the Merciful would not allow complete destruction. That sometimes, the most broken of beings do not perish utterly, but are sent into the Grey Lands — a place between times and fates. A buffer between ruin and oblivion, where their existence becomes an endless wandering.

And now he roams the remnants of his shattered world, and sometimes, when the wind carries the dust over barren hills, he seems to hear, from far away, someone calling him by an ancient name long forgotten— the name he bore before his fall.

He stops. He listens. For a moment, deep within his hollow chest, something stirs — a memory of light.

And then he almost reaches out toward it. Almost.

But fear. And shame. And rage at his own weakness force him to turn away once more.

And the tower still stands in the mist. And the warden continues his wandering, forgotten by all— all but one.

He waits. He hopes. He remains in the Grey Lands, awaiting the decision that may one day descend from the hand of the One Who Remembers.

🌋 Сказки Средиземья, Middle Earth tales

English ⬇️

⸻

Сказка о холодном свете и пылающем сердце

Когда-то, в краях, где ветер был старше гор, а звезды падали в тёмные воды, жил он — тот, чья суть была вырезана из первородного света.

Он был красив, как ясная ночь, и лёгок в обращении, как первый ветер весны. Он улыбался, и его взгляд казался тёплым. Он протягивал руку — и сердце само тянулось в ответ.

Так началась их история.

Сначала всё было легко: слова текли, как вода, смех звенел в воздухе. Он был рядом — ближе, чем дыхание. Он смотрел — и казалось, видел.

Но свет его был обманчив.

Почти незаметно пришли первые холодные дни. Он исчезал — без объяснений, без прощаний. Возвращался — будто ничего не случилось, и дарил улыбку, за которую хотелось простить весь холод мира.

Качели стали раскачиваться всё сильнее. Порой он становился ледяным и далёким, как недостижимая вершина. Порой — тёплым, почти родным.

И сердце, однажды пойманное его светом, билось меж этими полюсами, надеясь.

Шли дни. В сердце — трещины. В душе — отголоски ударов, что не оставляли следов на коже, но рассыпали внутри всё живое.

Были моменты, когда хотелось бежать. Были мгновения, когда хотелось верить.

Он стоял высоко, как прежде, прекрасный и холодный. И только сердце, израненное, всё ещё протягивало ему руки, всё ещё искало взгляд.

Но настоящий свет — это не тот, что слепит и обжигает. И не тот, что требует страданий, чтобы быть рядом.

Настоящий свет — это тот, кто хочет, чтобы ты был счастлив. Со мной или без меня.

И однажды тот, кто стоял внизу, понял: его любовь не должна быть узами. Не должна быть мучением.

Он отпустил. Не его. Себя.

И ветер, который был старше гор, отнес крик его сердца в вечную ночь.

🔥 𝔢𝔫 🔥

A Tale of Cold Light and a Burning Heart

Once, in a land where the winds were older than the mountains and the stars fell into dark waters, he lived — a being carved from the primeval light.

He was beautiful, like a clear night, and light in his ways, like the first breeze of spring. He smiled, and his gaze seemed warm. He reached out a hand — and hearts reached back without hesitation.

Thus their story began.

At first, everything was easy: words flowed like water, laughter rang through the air. He was close — closer than breath. He looked — and it seemed he truly saw.

But his light was deceiving.

Almost imperceptibly, the first cold days came. He would disappear — without explanations, without goodbyes. He would return — as if nothing had happened, offering a smile worth forgiving the whole world’s chill.

The swings grew wilder. Sometimes he became cold and distant, like an unreachable peak. Sometimes — warm, almost familiar.

And the heart, once captured by his light, beat helplessly between these poles, still hoping.

Days passed. Cracks appeared in the heart. Echoes of blows sounded in the soul — blows that left no marks on the skin but shattered everything alive within.

There were moments when it seemed right to flee. There were moments when it seemed right to believe.

He stood high above, as always, beautiful and cold. And only the heart, wounded and bleeding, still reached out to him, still searched for his gaze.

But true light is not the one that blinds and burns. Nor the one that demands suffering to stay near.

True light is the one that wants you to be happy — with me or without me.

And one day, the one who stood below understood: his love should not be chains. It should not be torment.

He tried to let go. Not of him. Of himself.

And the wind, older than the mountains, carried the silent scream of his heart into the endless night.