#terzine

[ilportagioiedichiara]

Stelle

Ripenso che guardavamo le stelle

Ma ora che guardo il cellulare

Ricordo noi che lo lasciavamo squillare

È che ormai li ho incisi a pelle

quei brividi che ogni anno in autunno

bruciano le cicatrici, cosí vividi

Ma è giusto che adesso sia il mio turno

di tenere stretti stretti dentro al petto

pezzi aguzzi di un sogno che pare distrutto

Vorrei così tanto mantenerti le promesse

giurerei ancora che mai saranno infrante

che si tornerà a ridere sotto le stesse

Stelle.

[ilportagioiedichiara]

happiness - 21.59

La felicità con te è una scommessa imperdibile assume forme di passione invidiabile lo guardi da fuori, appare irraggiungibile Allora la cerco in una casa abitabile a volte in un mare che pare implacabile oppure in un bacio che sembrava impossibile Si nasconde nelle sue stesse tinte pallide si mostra a pochi come un sussurro flebile che se non fai attenzione resta inudibile Ma è un fuoco fatuo, inestinguibile la trovi nel cuore di chi crede nelle favole

[huldras-halbtraum]

Im letzten Drittel Im letzten Drittel des zunehmend schwangeren Mondes duften die Maiblumen merklich stärker bei Nacht. Zwei Mädchen neigen die Köpfe: ein rotes, ein blondes. Aus ihrem Schweigen ist eine Schwelle erwacht. Kaum übertritt man sie, landet man (ohne zu ahnen) in einem Teich aus Erinnerung. Nimm dich in Acht. Im letzten Drittel des Traumes liegst du in Farnen, welche dir flüstern: Suche die Blüte in weiß. Die Mädchen öffnen die Münder. Sie wollen dich warnen. Du aber bist schon dabei, deinen kindlichen Fleiß stolz zu beweisen. Du findest die lockende Blüte, pflückst sie und fasst dann hinein. Sie ummantelt dich heiß. "Jetzt such die rote, bevor sie am Morgen verglühte.", flüstert das Mädchen mit Flammen-geflochtenem Haar. Giftige Blumen enthüllen vor dir ihre Hüte. Im letzten Drittel des Waldes siehst du es klar: Du bist verloren, und liebst es. Du brauchst das Verlieren in ihrem doppelten Wesen, das sein wird und war. Im letzten Drittel der Wandlung gleichst du den Tieren ...

[huldras-halbtraum]

Sie vermisst dich Sie vermisst dich. Hörst du? Leg die Karten auf dem Tisch aus: Alle sie verraten: Sie vermisst dich. Pausenlos und ganz. Lies es aus den dunklen Kaffeesätzen; weis den Wetterfröschen an, zu schätzen; such die Zeichen in dem Sonnenkranz: Sie vermisst dich. Und sie flechtet deinen Namen in die Nächte, die ihn weinen, ruft dich lang und laut, doch sieht dich nicht. Wirf die Würfel, frag die weißen Knochen: Alle wissen es: Sie pocht seit Wochen auf das Weltenmaß in deinem Licht. Sehnsucht ist in sie hineingebrochen. Sie vermisst dich. Ihre Mauer bricht.

[huldras-halbtraum]

* * * Ich werde keinen Sommer mehr vergeuden, und keinen Herbst, der seiden ist und golden, und keinen Frühling setze ich aufs Spiel. Der König fiel, und war schon lang nicht König. Der Sternenhimmel flackert sanft und körnig. Ich weiß noch nicht, wohin ich gehen will. Aber ich weiß: Da draußen warten Hände darauf, dass ich den Kopf nach ihnen wende. Der König schmilzt und wird zum Chronik-Stück. Ich atme auf und werfe mich ins Leben. Mich fangen Raben auf und Traubenreben. Die Wurzel weiß: Ich kehre nicht zurück.

[huldras-halbtraum]

* * * Ich gehe durch die Nächte ohne Traum: Ich träume schon bei Dämmerung zu viel. Würde ich Nächte ebenso zerträumen, wär mir der Tag zu ehrlich; und ich fiel dann in die hellen Stunden wie ein Baum im Dickicht fällt, umringt von hundert Bäumen, und niemand würde merken: Einer fehlt. Der Weizen merkt es nicht im goldnen Feld. Der Beerenstrauch lässt los und merkt es nicht. Ich lasse ähnlich los. Mir tropft das Licht aus meiner ausgehöhlten Muttermitte, und trifft es auf Papiere, dann zerbricht die Schale ihm, und Wort befreit sich vorm Gefesseltsein durch seine Strahlenform wie eine duftumhüllte goldne Quitte. Ich kam mit Worten her. Ich kam mit Trauer. Ich war kein Trost. Auch meinen Eltern kaum. Ich wuchs wie eine gutdurchdachte Mauer zwischen den Tagen und dem Sinn darin, und hielt sie stets für meinen eignen Traum, welchem ich Träumer und Geträumter bin. Und hinter mir war Nacht und vor mir: Tag (Fata Morgana, unecht bis ins Mark). Nur Wort war wirklich wahr. Kein Gott, kein Grund, – nur Klänge, die mir kamen aus dem Mund und Tropfen, die ich fallen ließ wie Steine: Und jeder davon wurde Berg und Bach, doch niemand wusste, was ich damit meine, wenn ich erklärte: Lieber lieg ich wach, als zu zerträumen. Wort ist meine Macht, und Rhythmus meine Mitte; und ich weiß: Ich kam mit Trauer, und sie fürchtet mich, denn sie erinnert sich an jene Nacht, in der ich kam, weil meine Mutter rief. Sie fühlt die Sehnsucht noch; den spitzen Stich, der mich gebar. Ich aber weiß nicht mehr, wie diese Welt vor meiner Trauer war. Ich bin der Abgesang. Ich bin der Abschiedsbrief an die Verlorenen. Ich kam mit Worten her, und Worte werden mich zu Grabe tragen. Ich sehe in den Nächten hell und klar: Ich bin das Kind der Trauer. Schau mich an. Ich muss nicht träumen. Tag ist Traum genug. Die Trauer tut mir nichts, denn ich begann aus ihr ganz wie dem All der Große Wagen einmal entsprang, und fahre wie ein Zug ihm hinterher, und frage mich nur: Wann traut sich die Nacht, nach meinem Geist zu fragen ...?

[huldras-halbtraum]

* * * Nach Frühjahr schmeckt der Tag, nach Blau, nach Grün. Ich glaube fast, die Krokusse erblühn unter den warmen Küssen meiner Schritte. Du schreibst mir wieder, und die Nachricht fällt wie sanfter Mondstrahl in mein Nebelfeld. Ich war noch nie so klar in meiner Mitte. Ich weiß: Du liest. Du siehst das Maß darin. Du siehst das Licht, dem ich verfallen bin. Du schaust von innen zu, wie hell ich glühe. Du weißt, wie ehrlich meine Liebe ist: Die Wahrheit ist mir heiliger als List, und wenn ich falle, reiß ich auf — und blühe.

[huldras-halbtraum]

Durch die verblühenden Gebärden

Ich habe meinen Hals umfasst mit warmem Kaschmir-Strick. Und fast ist mir der Herbst kein Feind im Schatten.

Ich atme laut, ich atme Laub, ich atme wie beim Atem-Raub, als würde man mir Luft erstatten,

die man mir lang geschuldet hat. Den Strick der feuerroten Stadt will ich wie einen Kuss erbitten.

Die Innentaschen voller Brand, fühl ich inmitten meiner Hand Kastanien und goldne Quitten.

Mich hält der Stoff. Mich trägt die Nacht. Ich habe eine Fahrt gemacht durch die verblühenden Gebärden.

Und wenn das letzte Blatt fällt, geh ich in die schwindende Allee, bis meine Worte Winde werden.