#thg:pontos

[slaughteredox]

𝗃𝗎𝗌𝗍   𝖺𝗌   𝖺𝗇   𝒂𝒏𝒈𝒆𝒍   𝖼𝗋𝗂𝖾𝖽   𝖿𝗈𝗋   𝗍𝗁𝖾   𝖘𝖑𝖆𝖚𝖌𝖍𝖙𝖊𝖗   ,   𝖺𝖻𝗋𝖺𝗁𝖺𝗆'𝗌   𝖽𝖺𝗎𝗀𝗁𝗍𝖾𝗋   𝐫𝐚𝐢𝐬𝐞𝐝   𝐡𝐞𝐫   𝐯𝐨𝐢𝐜𝐞

𝗌𝗈  𝐨𝐩𝐞𝐧  𝗍𝗁𝖾  𝗀𝖺𝗍𝖾𝗌,  𝗂'𝗆  𝗁𝖾𝗋𝖾  𝗍𝗈  ᴾ͟ᴿ͟ᴼ͟ⱽ͟ᴱ  𝗂'𝗆  𝘣𝘦𝘵𝘵𝘦𝘳  𝗍𝗁𝖺𝗇  𝗆𝗒  𝖿𝖺𝗍𝗁𝖾𝗋  𝗐𝖺𝗌  𝖺𝗇𝖽  𝒘𝒉𝒆𝒓𝒆  𝒉𝒆  𝒄𝒂𝒎𝒆  𝒇𝒓𝒐𝒎,  𝗍𝗈𝗈.  𝗈𝗉𝖾𝗇  𝗍𝗁𝖾  𝑔𝑎𝑡𝑒𝑠,  𝗂'𝗆  𝗁𝖾𝗋𝖾  𝗍𝗈  𝗋𝗂𝖽𝖾  𝖙𝖔-𝖍𝖊𝖑𝖑-𝖎-𝖌𝖔  .

𝖺𝗇𝖽   𝗐𝗂𝗍𝗁   𝗁𝗂𝗌   𝒔𝒘𝒐𝒓𝒅   𝗎𝗉,   𝗋𝖺𝗂𝗌𝖾𝖽   𝖿𝗈𝗋   𝗍𝗁𝖾   ˢ͟ˡ͟ᵃ͟ᵘ͟ᵍ͟ʰ͟ᵗ͟ᵉ͟ʳ   ,   𝖺𝖻𝗋𝖺𝗁𝖺𝗆'𝗌   𝖽𝖺𝗎𝗀𝗁𝗍𝖾𝗋   𝗋𝖺𝗂𝗌𝖾𝖽   𝗁𝖾𝗋   𝒃𝒐𝒘

não  é  o  ano  do  boi,  mas  o  distrito  dez  está  em  peso  na  100ª  edição  dos  jogos  vorazes! aproveitem o giveaway da moderação ( @talesofsurvival ) e tragam o restante dessa equipe que transborda carisma e beleza !

@scyllancaster @neverendngstory @adriansgame @garcn @makisg

[emmsvoice]

𝒔𝒕𝒂𝒓𝒕𝒆𝒓 𝒂𝒃𝒆𝒓𝒕𝒐 .ᐟ

                                                       a  experiência  de  viver  ano  após  ano  servindo  mais  e  mais  tributos  é  no  mínimo  nauseante  .  mais  um  ano  se  encontra  em  pé  ,  em  frente  a  todos  aqueles  ,  traçando  mentalmente  as  chances  de  cada  um  dos  ali  presentes  .  o  coração  já  havia  acostumado  a  não  se  apegar  —  todos  eram  apenas  bonecos  ,  tal  qual  si  própria  .  o  silêncio  que  advém  seus  lábios  é  um  lembrete  de  como  a  capital  sempre  consegue  o  que  quer ,  quando  quer  .  não  ousa  fazer  nada  além  de  permanecer  ali  ,  rodeando  o  saguão  com  petiscos  os  quais  haviam  sido  preparados  especialmente  para  a  situação  .  angústia  é  o  que  domina  o  seu  peito  ao  ,  sem  perceber  ,  bate  contra  o  corpo  de  outrem  ,  levando  ao  chão  o  que  não  havia  sido  degustado  ainda  .  a  boca  se  abre  para  um  pedido  de  desculpas  —  reflexo  cruel  do  que  ela  não  era  ,  mas  havia  se  tornado  .  em  compensação  a  mudez  ,  o  corpo  se  reverencia  em  um  pedido  de  desculpas  ,  sabendo  que  ,  em  algum  momento  mais  tarde  ,  seria  a  própria  tez  a  qual  sofreria  com  seus  erros  .

[soldaliberdade]

𝒔𝒕𝒂𝒓𝒕𝒆𝒓 𝒂𝒃𝒆𝒓𝒕𝒐 .ᐟ

                                                       em  algum  ponto  de  sua  vida  ,  cassian  havia  aprendido  que  a  agressividade  era  apenas  uma  das  formas  com  as  quais  poderiam  ser  tratados  —  fosse  para  aprendizado  ou  punição  .  não  luta  com  a  forma  que  a  capital  os  trata  ;  está  mais  focado  em  lidar  com  os  pensamentos  sobre  a  burrice  que  havia  cometido  nos  dias  anteriores  .  a  decisão  da  colheita  ainda  paira  em  seus  ombros  ,  pesada  .  não  havia  nada  de  honroso  em  seu  ato  ,  muito  menos  havia  sido  um  risco  calculado  —  ali  ,  fora  a  própria  impulsividade  que  lhe  tomara  o  âmago  e  o  levado  a  tal  .  o  respirar  faz  com  que  o  peito  suba  e  desça  .  não  ousa  explanar  a  ansiedade  ,  muito  menos  dar  indícios  de  que  algo  se  encontra  errado  .  pelo  contrário  ,  carrega  o  melhor  sorriso  por  entre  os  lábios  por  entre  ali  —  confiante  .  ⸺   isso  realmente  vai  acontecer  ,  não  é  ?  o  sussurro  é  dado  parcialmente  a  si  mesmo  ,  instaurando  em  seu  corpo  a  figura  que  ,  por  anos  ,  fora  obrigado  a  manter  :  sem  falhas  aparentes  ,  disposto  a  tudo  para  vencer  .  ⸺   se  pararmos  para  pensar  que  o  máximo  que  temos  a  perder  é  a  nossa  vida  ,  acho  que  estamos  bem  .

[scyllancaster]

onde : saguão principal de frente a exposição de arte.  quem? aberto!

  a  ambiência  cercada  pela  coloração  cinzenta  não  transmite  sossego  .  a  percepção  de  espaço  e  tempo  aos  poucos  é  enevoado  ;  obra  da  ausência  de  janelas  e  um  relógio  para  fazer  a  contagem  —  quando  se  está  onde  não  almeja  é  possível  que  minutos  pareçam  horas  .    a  soberania  é  intrínseca  e  simbólica  pela  existência  do  lustre   que  ilumina ,  mas  não  dissipa  a  ausência  de  coloração  quase  absoluta  .    a  sinestesia  é  semelhante  a  um  dia  nublado  e  hostil  ,  onde  se  está  refém  de  um  elevador  enguiçado  .    e  você  não  sabe  em  qual  andar  ou  quando  o  conserto  virá  ;  e  se  existe  ,  de  fato  ,  um  mecânico  para  fazer  o  resgate  .   adicione  a  circunstância  a  presença  de  inúmeras  pessoas  que  ,  muito  em  breve  ,  participarão  de  um  massacre  orquestrado  pelos  tentáculos   obscuros de um tirano .    quão  agradável  poderia  ser  !    o  riso  que  repercute  que  é  destituído  de  humor  e  ,  por  deus  ,  scylla  quase  emite  um  sonido  de  desprezo  .    "  essa  obra  é  bem  inspiradora  .  "      uma  lembrança  ou  aviso  direto  e  inquestionável  dos  dias  escuros  .  um  quê  de  opressão  e  zanga  adiciona  a  obra  prima   mais  daquela  sensação  claustrofóbica  .        "  nada  como  um  pouco  de  desespero  .  "    

[slaughteredox]

 looking  off  𝐢𝐧𝐭𝐨  𝐭𝐡𝐞  𝐧𝐢𝐠𝐡𝐭,  search  the  horizon  ʷ͟ᵃ͟ᵗ͟ᶜ͟ʰ͟ⁱ͟ⁿ͟ᵍ  out  for  𝒔𝒎𝒐𝒌𝒆  𝒂𝒏𝒅  𝒇𝒊𝒓𝒆  .  you  𝑘𝑛𝑒𝑤  this  day  would  come,  you  aren't  the  𝒐𝒏𝒍𝒚  𝒐𝒏𝒆.  and  so  it  𝐛𝐞𝐠𝐢𝐧𝐬    ——    𝖆𝖓𝖉  𝖘𝖔  𝖎𝖙  𝖇𝖊𝖌𝖆𝖓  .

               havia  risada,  como  sempre  existia  onde  wallace  se  inseria,  e  o  calor  de  ser  acolhido  por  alguém  que  queria  do  fundo  da  alma  que  seu  distrito  prevalecesse  na  vitória;  e  era  mais  do  que  apenas  o  orgulho,  o  qual  não  nega  em  momento  algum,  mas  sua  questão  havia  se  tornado  do  coração  também  —  família  por  proximidade,  sua  primeira  família  —,  como  era  suposto  que  simplesmente  deixasse  que  aquele  sangue  se  juntasse  às  máculas  que  se  entalharam  além  de  sua  derme,  marcam  a  alma,  e  perturbam  a  psique?

               era  paradoxal,  porque  desejar  que  vençam  significa  que  deseja  sobre  eles  todas  as  assombrações  que  seguem  os  dias  sangrentos  gloriosos,  mas  estariam  vivos  e  não  era  isso  que  deveria  importar?  estariam  vivos  e  as  risadas  —  mesmo  que  regadas  de  nervosismo  —  que  preenchiam  o  corredor  até  o  centro  do  treinamento  prevaleceriam.  a  equipe,  ombro  a  ombro,  voltaria  para  casa  como  chegaram  ali  —  ele  podia  sonhar,  certo? 

               havia  risada  e,  então,  havia  nada.  apenas  o  filete  de  sangue  escoando  pelos  espaços  entre  os  ladrilhos,  o  cheiro  inconfundível  —  a  morte  estava  ali. algo  que  não  deveria  ser  —  não  era  —  estranho  para  wallace,  mas  naquele  momento  há  a  sensação  que  o  sangue  em  suas  veias  se  solidifica,  o  frio...  ah,  não  se  compara  com  o  costumeiro  ar  frio  do  alojamento,  a  sensação  é  glacial.  suas  mãos  se  estendem  para  conter  a  sua  equipe  um  passo  atrás  de  si,  como  um  escudo,  não  consegue  impedi-los  de  ver  aquilo,  mas  faz  o  que  pode  para  não  entrarem  na  zona  de  caos  e  impedir  de  serem  compelidos  pelos  pacificadores  —  não  queria  que  tocassem  neles.

               memórias  da  noite  anterior  invadem  sua  mente  como  se  tomassem  seus  devidos  lugares  na  narrativa,  fazia  sentido,  no  fim.  os  barulhos,  o  batalhão  que  se  seguiu  na  escuridão,  a  tensão,  o  sangue  no  olhar  de  kryos  —  o  mesmo  de  muitos  ali,  mas  havia  algo  mais…  algo  suicida.  bem,  ultrapassaram  aquela  barreira  quando  o  deixaram  ali  para  morrer,  como  exemplo,  era  homicídio. 

               não  havia  vínculo  concreto  com  o  homem,  mas  a  partir  do  momento  em  que  são  obrigados,  anos  após  anos,  conviverem  sob  aquelas  circunstâncias  macabras,  é  claro  que  se  conheciam  —  conheciam  a  dor,  o  trauma,  os  pesadelos…  aquele  sangue  nas  palmas,  prémios  que  todo  vitorioso  carrega,  quer  eles  admitam  ou  não.  e  wallace…  ah.  guarda  seus  traumas  com  tanto  afinco  que,  por  meros  instantes,  ele  consegue  se  convencer  de  que  não  estão,  de  fato,  ali.

              finge  que  a  cena  não  o  apavora,  que  apenas  partilha  do  pânico  geral…  diz  e  repete  para  si  mesmo  que  o  suor  frio  que  escorre  pela  nuca  é  uma  reação  normal,  que  as  mãos  trêmulas  no  bolso  de  dentro  de  seu  casaco  —  onde  manteria  sua  faca  se  pudesse  —  eram  apenas  um  mecanismo  de  defesa…  porque  se  admitisse  para  si  mesmo  que  era  uma  memória  muscular,  então  teria  que  admitir  que  sua  memória  falha  e  suas  lembranças  se  embaralham;  havia  matado  alguém  e  pendurado  daquela  maneira  há  algum  tempo…  deixou  o  sangue  escorrer  como  uma  mensagem…  era…  obra  sua?  aquele  caos.

               racionalmente  sabe  qual  a  resposta  para  aquilo,  sabe  o  quão  absurdo  é  sequer  considerar  alguma  parcela  de  culpa…  mas  então  ele  encara  a  figura  distorcida  de  cassimer  kryos  e  enxerga  nas  feições  torturadas  o  rosto  sem  cor  do  tributo  do  distrito  oito,  aquele  que  ace  rasgou  a  garganta  e  pendurou…  quase  daquela  maneira,  para  a  sangria   —  quão  cruel…  era  seu  primeiro  abate  e  sequer  se  recordava  do  nome,  apenas  a  face  petrificada  em  medo…  como  se  não  fosse  uma  pessoa,  mas  apenas  um  sentimento:  trauma.  —,  e  então  está  de  volta  à  arena  com  a  corda  ao  redor  do  pescoço  e  a  faca  na  mão,  matar  ou  morrer.

               em  algum  momento  seria  capaz  de  agradecer  pela  dádiva  de  ter  sido  desprovido  de  cada  lâmina  que  carregava  em  si  como  uma  armadura,  porque  falha  em  responder  por  si  quando  os  pacificadores  avançam  na  tentativa  de  conterem  e  guiarem  a  plateia  amaldiçoada  daquele  espetáculo  barato  com  texto  pobre  —  que  caralho  era  subversão  mesmo?!  sequer  existia  aquela  palavra  em  seu  vocabulário  limitado,  mas  uma  palavra  que  ele  conhecia  se  encaixava  como  uma  luva  para  seneca:  pretensioso  do  caralho  —,  os  gritos  da  garota  ecoam  pelas  paredes  maciças  enquanto  deixam  o  centro  de  treinamento  e  seu  cheiro  pungente  para  trás,  mas  para  ace  soa  como  outra  coisa,  nunca  está  realmente  para  trás,  está?  gritos  de  uma  presa  apavorada  em  um  campo  aberto,  estado  de  alerta  e  o  instinto  de  aniquilar.

              estava  dissociando,  e  em  pânico. 

[slaughteredox]

   ﹙  ㅤ⋆ㅤ  ﹚          …                 ⸻           𝗂𝗇𝖼𝗈𝗆𝗂𝗇𝗀       :       starter  call       !     ﹙  ㅤ⋆ㅤ  ﹚          …                 ⸻           𝗈𝗉𝖾𝗇  𝗍𝗈       :       4  !

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