#weißvers

[huldras-halbtraum]

* * *

Ich bin verstummt für ein paar Tage. Nur der Schnee hat mich gehört und keiner sonst. Ein Echo riss mir ab und mancher dachte, ich wäre das, was durch die Netze klang. Aber die Welt ist nur ein Grammophon, der Platten spielt, bis sie dem Rausch erliegen. Nichts drin ist neu, und alles ist gesagt. Wünsch dir kein Wunder: Keine Goldne Lampe hat je verstanden, was der Schrei bedeutet. Kein Klang gelingt. Nicht einmal reimen kann ich. Ich flehe, tote Sonne: Nimm mich mit.

[huldras-halbtraum]

* * * Там ртуть деревьев уползает ввысь как полоз в сердце корня. Там река течёт как кровь в сознание долгих лет. Там страха нет. Там лишь историй лаз все упрощает в берегах реки. Там нет конца. Концу не нужен бег времен. Там все когда-нибудь начнётся, когда наступит день, и ляжет тень на звуки из застывшего огня. Он ждёт её. Она бежит к нему, и знает, что он ждёт. Они придут друг к другу, как две руки в движенье ищут знак. И знак падёт на город как гранит. Он отголосок тех, кем станут те, что были мхом, лишайником, и дубом. Они поймут, когда придёт их час. Они разбудят то, что зрело в них. Они полюбят, и разделят мир на полосы заката и рассвета. И все, что отделяло их от мира, окажется тем самым, к чему мир тянулся от первичного начала, когда Господь движением руки оставил отпечаток звуко-света в загадочном мерцании зарницы. И две души, что из неё родятся, поймут, что дело шло к прикосновенью, И их тела, как дети в шалаше, застынут завершающим аккордом над миром, что родился в тишине.

[huldras-halbtraum]

* * * Leuchtende Urwelt der Hörenden: Alle wir suchen nach Heimaten. Alle wir brauchen Gelöbnisse, dass wir den anderen ausreichen. Und in den Nächten, die samten sind, sprechen wir zu und vorbei an uns, während der Rotwein uns trüber schleift als einen Felsen im Wasserfall. Und wir erklären uns feierlich, dass wir begreifen, woraus wir sind; dass wir erkennen, wie gleich wir sind; dass uns die Zeit nicht erdrücken wird. Leuchtende Urwelt der Schaffenden: Was bleibt am Morgen noch übrig, wenn rötlicher Kater in Schläfen pocht? Sind wir denn Kunst oder Künstliche? Aber wie zehr ich mich, Suchende, tagsüber einsam im Großstadtwahn nach solchen Nächten und Nachtenden, die mich erfüllen mit Innenwind. Alles wird einmal vergangen sein; wie der Gitarre die Saite reißt, aber ich habe Bekundung, dass Künstler im Herzen noch Kinder sind.

[huldras-halbtraum]

* * * Есть две волны в море дымчатом.  Знают о них мореплаватели.  Одна синяя-синяя, другая тёмно-зелёная.  Они сыплют мерцающим жемчугом,  не обращая внимания на рыб и шумящие заросли,  что под ними заводятся.  Их дело – следить за сиянием,  и гладить друг-друга задумчиво,  ловя любые течения,  что их выводят из стазиса. Как только одна колышется,  другая её подхватывает,  как ладонь приводит в движение ветер, что ждёт изменения.  И, может быть, в этой зеркальности скрывается суть истории: нет никаких случайностей, – есть причина и следствие.  Есть две волны в море дымчатом.  Знают о них мореплаватели.  И если они успокоются,  никто не вспомнит о жемчуге.

[huldras-halbtraum]

BIS DASS DIE KUNST UNS SCHEIDET * * *

Ich habe lange versucht, mit allen Mitteln der Welt eine Lüge zur Wahrheit zu nehmen; ein Märchen zu heiraten: Früh, sehr früh nickte ich und übergab meinen Namen, mit Schleife versehen, einem Mann, der sich am Anfang Mühe gab, diesen zu halten. Kittel trug er und Klang, der mir nah war (reicht das denn wirklich aus? Braucht meine Seele nicht mehrere Klänge zum Wärmen?) - Wie eine Pferdemähne waren die dunklen Haare, und die Nase deutete sicher in eine leuchtende Zukunft. Haltende Hände hatte er, und Beine, die lange gehen konnten, bis er ermüdete (und er brauchte viel zur Ermüdung). Also fing ich zu malen an, und ich malte uns schnell ein Landschaftsbild: Ein Haus stand dort am Waldrand, und im Türrahmen in der Küche waren die wachsenden Größen unserer Kinder verzeichnet.

Die Jahre zogen ins Land.

Alles, was uns verband, wurde fragiler und weniger. Wenn er nach Hause kam, warf er leere, lateinische Begriffe gegen die Wände, und sorgte sich nicht darum, dass ich ihn nicht verstand. Und wenn er mich manchmal küsste, dann nur, um sicherzugehen, dass nach dem zweiten Kuss mein Hausmantel bodenwärts wanderte. Dazwischen schwiegen wir still. Und während er immer weiter sich in sein Zimmer zurückzog, auf seine Bildschirme starrte, und mir keine Fragen mehr stellte; während er keine Reisen und keine Versuche plante, dem Leben mehr Sinn zu geben, fragte er immer nach Kindern: Ganz als ob nur die Kinder diese gekappte Verbindung klebergleich leimen könnten.

Die Jahre zogen ins Land.

Und plötzlich fand ich mich wieder vor einem Haufen Blätter: Alle von mir beschriftet, alle sie hatten mich zur Mutter und zur Gefährtin ausgewählt und gesegnet. Sie trugen Klänge und Farben, und waren mir so viel näher, als alles, was Menschenaugen mir jahrelang geben konnten. Und ich schaute sie an, und entschied mich: Ich muss sie verheimlichen. Keiner sollte erfahren, wie ich die Buchstaben spalte, und doch: Tat es wieder und wieder, unfähig aufzuhören.

Die Jahre zogen ins Land.

Und die Blätter wurden zu Büchern, wurden Regale und Schränke, und sie schützten mich vor der Nichtigkeit eines verschwendeten Funkens. Aber ich zähmte mich dennoch, und hielt die Worte am Kleidsaum fest, wenn sie zu schnell und hingebungsvoll aus meinen Ärmeln glitten. Ich baute mein Haus und stellte dann in die Mitte des Wohnzimmers einen künstlichen Tannenbaum jährlich zum fremdlichen Feiertag, der mir künstlicher war, als mein Leben mit meiner schweigenden Hälfte. Und ich wusch und putzte das Holzparkett, kochte und ehrte mein Kartenhaus, stellte Keramik und Porzellan auf die marmorne Festerbank. Ich hängte Gemälde und Fotos auf, und flocht eine dicke Kordelschnur um das menschliche Märchen.

Die Jahre zogen ins Land.

Ich lebte zwei treue Leben: Eins mit dem Mitbewohner, eins mit mir selbst. Und ich wunderte mich jeden Tag, wie gewaltig, diszipliniert und versessen ich meine Sicherheit wahrte. Vier überschaubare Menschen gab es in meinem Kosmos, denen ich frei erläuterte, wie ich das Leben sehe. Von meiner Angst erzählte ich. Von meinem schrecklichen Hungerleid. Von meinen Träumen und Träumenden. Von meinem Feuer im Mittelpunkt. Zwei, mit denen ich sprach davon, hatten mein Feuer schon kennengelernt, es am eigenen Leib erfahrn, einer war wieder aufgetaucht. Die anderen beiden verstanden mich wie das Wasser die Sprache des Wals versteht: manchmal getrübt und unbekannt, manchmal zu nah, um wahr zu sein. Diese vier waren die einzigen, denen ich Wort und Wahrheit gab, während ich an dem Plastikhaus baute und Pläne schmiedete.

Die Jahre zogen ins Land.

Ich nahm einen Ring an und zäunte mich wie einen Wald in der Großstadt ein. Und ich schraubte jeglichen Menschenkontakt herunter, der mich entschlüsselte; jeglichen, der meine Sicherheit und meine Reisen verwundete, und trug den Ring wie ein Messingschild, auf dem meine Unschuld verzeichnet war. Und die Unschuld lachte und setzte mir eine närrische Krone auf: "Schau nur, Zarin der Ehrlichkeit: Lügen glitzern wie Edelstein!" Und ich sah mich als glänzende Königin einer Welt, die von Lügen gehalten war. Schau doch, wie gut ich Märchen näh! Nenn mir einen, der's besser kann!

Die Jahre zogen ins Land.

Neun Jahre Gefangenschaft - wie eine wartende Schwanen-Frau, die aus dem zwickenden Federnkleid lang schon herausgewachsen war. Ich habe es wirklich versucht. Ich griff meinen Hunger am Hals, und verbot ihm, sich frei zu zeigen. Ich handelte mich herunter, und wollte am Beispiel der Menschen ein geregeltes Leben führen. Mir lebten so viele schon vor, wie schwierig das werden kann. Einer mit einem Namen, der klang nach Nelken und Ranken hatte das auch schon versucht: Neunzehnhundertundeins, Frühjahr, geflochtene Tore und Zeilen, die nichts verloren, außer den träumenden Leser, dessen Atem nicht lang genug war. Auch er versuchte den Funken mit menschlichem Blut zu verdünnen. Was glaubst du, was dann geschah? : Die Jahre zogen ins Land. Seine einzige Tochter kannte kaum seine Stimme. Er widmete sich dem Weltall und dem Gott, der in diesem hauste. Und wenn ich's mir recht überlege: Ich kann ihn so gut verstehen. Ich hätte das gleiche getan. Doch wenn du als Frau geboren bist, kannst du nicht einfach gehen. Dich halten zwei große Augen fest, welche den deinen gleichen. Und schließlich musst du entscheiden: Möchtest du diese Augen? Oder bleibst du für immer nur Mutter der Goldenen Worte?

Ich wusste, worauf ich setze. Ich richtete mich nach der Wahrheit. Die Wahrheit hat reißende Lippen und Hände wie sandigen Boden. Und nach dreißig Umdrehungen einer lügenden Sonne, war ich müde vom Märchenschein, und wollte mich endlich abwaschen. Mir brannte die Haut wie Urwaldlaub, wenn ein Blitz in die Krone trifft, also riss ich die Lippen auf und flutete wie ein Ozean. Und mir liefen die Offenbarungen aus meinem lügenden Innenkern wie Ameisen über die Wurzelschicht eines sterbenden Waldes. Er sagte nicht viel. Er schaute nur überrascht auf das schöne Plastikhaus, und wunderte sich wie ein Schlafender über die Traumveränderung.

Und als ich morgens wiederkam, nachdem ich bei Nacht geflüchtet war, grüßte ein leerer Kleiderschrank meine entsilberten Finger.

Die Jahre ziehen ins Land.

Ich weiß nicht, wohin ich geh. Ich ahne noch nicht, womit mich meine Quelle beflutet. Aber ich glaube: Ich laufe nun über den goldenen Straßenstein, ohne zu fürchten, wohin mit mir, weil ich's nur mir beantworte. Keinen Frühling verrate ich. Sommer und Herbste nehme ich unter mein Herz und fülle mich auf, bis mein Name Mahnmal ist. Mahnmal für alle Wartenden, Mahnmal für alle Stockenden, Schild für die ängstlich Schauenden, jene, die sich nicht sicher sind, ob sie verdienen, hinaufzuziehn.

Heute beginnt der Dauerlauf. Das Pferd reißt den Goldnen Kreis herum, das Jahr überschlägt sich und schneidet sich mit dem Wagen des Viergespanns in die Wölbung des Rückens. Wütend fauchen die Pferde. Meine Worte verändern sich. Meine Haut ist ein Feuerball. Meine Träume sind vogelgleich. Meine Zukunft ist ungefüllt.

Und ich nehme die Wahrheit an als Freundin, als Ratschlaggebende. Ich lasse sie in die Räume rein, und gebe ihr Wein und Kerzenlicht. Dreißig Jahre im Märchenwald verändern, wie du die Dinge siehst. Du wirst die Lüge nicht rauswerfen. Du wirst ihr ein Zimmer einrichten. Und manchmal wirst du sie rauslassen, wenn du glaubst, die Zeit ist die richtige. Du hast gelernt, dass sie gut sein kann. Die Lüge liebt dich als einzige.

Die Jahre ziehen ins Land.

Ich werde den Jahren huldigen. Ich werde nicht wieder heiraten, und Kinder will ich nicht peinigen mit ihrer bloßen Gegebenheit. Aber ich gehe auf Wanderung. Worte und Klänge suche ich. Und ich werde auf Lebenszeit fangen, was mir die Quelle trägt. Denn ich brauche kein Plastikhaus, und keinen festen Mann darin. Aber die Gott-erlesenen, die von Himmel erleuchteten, die Erwählten, die Hörenden werde ich feierlich einladen.

Und wenn ich schließlich ausatme, und ein magisches Zeichen bin, kann ich mir wenigstens sicher sein: Ich hab meinen Auftrag nicht abgelehnt.

[huldras-halbtraum]

PERLMUTT

Mit Zelten kam das Volk, mit großem Bus, grau und gesichtslos, und hat abgelesen. Ich will nicht schreiben, was. Denn ihre Sätze sind keine Poesie. Und ihre Stimmen erinnern nicht ans Rauschen alter Wälder, nur an den Reifen, der den Schnee zerschneidet. Ich bringe ihre Stimme nicht aufs Blatt. Sie haben selbst entschieden: Ewigkeit liegt ihnen nicht im Blut. Nur flache Schreie, nur Wiederholung, nur das Spiegelspiel. Mit Zelten ausgerüstet und mit Mützen, als würden sie vorm Blick des Himmels fliehn, zeigten sie mit dem Finger Richtung Klarheit, und hassten sie für ihren tiefen Wuchs, für ihre Ehrlichkeit, für ihren Blick nach oben. Wer soll sie retten? Welche Melodie versteht es, aus den Träumen aufzuwecken, wenn man nicht sehen will? Wer schützt die Welt vom Weltenbrand? Wer schließt die Außentore?

Ich habe einen schlimmen Traum gesehn. Mit Zelten kam das Volk. Es war gekleidet in Hass und Dummheit; der Verstand verstümmelt wie Beine auf dem Gleis, die liegenblieben: Man braucht sie nicht, um hinterherzuziehen. Das Volk war stolz auf seinen flachen Gang. Es dachte nicht in Schritten, und es hob den Kopf nicht hoch. Wer nicht vom Zelt geschützt war, trug einen Schirm, um nicht erkannt zu werden von oben. Es war stolz auf seine Wut. Stolz, das Papier mit Wörtern (nicht mit Worten), mit Sätzen zu bedrucken, die nicht haften, wenn man sie stehenlässt. Das Volk war klanglos, und suchte seine Stimme in dem Lärm. Das Volk war stolz auf seine Hässlichkeit, auf seinen Bruch mit der Magie, dem Schönen, dem Lang-Erlesen-Werden; es war stolz, Jahrtausende von Handwerk und von Kunst in einen alten Pappkarton zu stopfen, und zu verbrennen. Es war stolz darauf, nicht arbeiten zu müssen: Keiner soll sich schämen, dass er seelenlos und faul ist. Wenn keiner Großes kann, ist keiner klein. Das Volk war stolz auf seine neue Welt, in der nichts blieb, was wert war, zu verbleiben. Es öffnete die Türen der Archive und der Museen und der Büchereien, und wischte nicht die Schuhe ab, beim Tritt auf weißen Marmor ihrer hohen Säle. Es brach den Klang und schändete das Wort.

Ich bin dem Volk begegnet. Meine Welt bestand aus Licht und Großem Maß, und schien zu antworten, woher die Dinge stammen. Man brachte mir das Perle-Werden bei. Ich war ein Sandkorn, als ich erstmals sprach. Doch aus der Muschel, die mich lange austrug, kam Perlmutt und bezog mich Schicht für Schicht, bis ich bewusst war: meiner vielen Schichten, der Wandel, der verflechtenden Geschichten, der Namen und der Sterne meiner Welt. Ich war bewusst des Auftrags, der mir lag. Ich war bewusst der Hände, die mich schufen, und meines Anfangs: Jedes Pergament, das Perlmutt wurde und mich perlen lehrte trug ich im Innern und vergaß es nicht. Ich bin ein Sandkorn, welches jahrelang Meer werden wollte, weil ich mehr erwarte. Ich band die Welt um mich wie einen Schal, wie ein Gewand, das mich vor Winden schützen und meine Stimme stärken soll. Und als ich aus der Muschel rollte, war ich Perle, und wusste doch: Das reicht mir noch nicht aus. Ich musste selbst, begriff ich, Perlmutt werden, und stützen, was das Volk verkümmern ließ.

Nicht jedes Sandkorn möchte Perle sein. Nicht jedes Sandkorn kann zur Perle werden. Nicht jedes Sandkorn hält die Schichtung aus. Wer aber Ohren hat, sei still und höre: Man schüttelt keinen hohen Auftrag ab. Man hat ihn anzunehmen, und den Weg betretend, seine Blicke scharfzustellen; den Schritt zu festigen; das Wort zu schärfen, und zu erkennen, wie die Richtung heißt.

Schnell rollend überquerte ich das Land. Ich sah die Städte und die Menschen sah ich, und alle sie verschwammen in dem Sand, der nicht bezogen war und Perlmutt scheute, im Aufbruch nur den Bruch von innen sah, und nach Verlust und Nichtigkeiten strebte. Und als ich aus dem Zug stieg, lag der Schnee wie ein Beweis der Reinheit in den Auen der Landschaft, und verband die Trampelpfade, die einmal größer werden sollten. Kalt begann ein warmes Jahr. Und tief begrüßte: das Unterdorf und hoch: das Oberdorf. Und zwischen ihnen wuchsen Apfelbäume, und Räume schwiegen laut und ungestört, und nahmen Menschen auf, die Licht erschufen. Da waren Perlen: hell und gutgeformt. (Auch schwarze Perlen gibt es sicherlich. Aber ich weiß es doch: Es liegt mir nicht, die Farben aller Perlen aufzuzählen, Ich habe für das Zählen keine Zeit. Ich muss nicht alle nennen, die entstanden: Ich bin ein Künstler und kein Archivar. Wer Angst hat, einen Ton nicht zu erwähnen, begreift den Klang und seinen Ursprung nicht, zum Sklaven seines guten Willens werdend.) In jenen Räumen aber stand das Wort wie Nebelwände morgens in den Gärten, und in den ausgestreckten Menschenhänden lag Mut und Handwerk, und man ehrte es. Man ehrte seine Wurzel und sein Haus, die Apfelbäume ehrte man im Garten, und streckte sich an ihrem hohen Beispiel im steten Wachstum Richtung Sonnenlicht. Man las und wuchs. Man sammelte und pflanzte. Und draußen dröhnten Rufe aus dem Zelt, von Spiegelmenschen, von gebeugten Wesen, mit Hälsen, die die Eigenschaft verloren, nach oben aufzuschauen. Und das Wort war ihrem Mund und ihrer Hand nicht hörig. Sie kannten nur Zerstörung und Verfall.

In meinem schlimmen, wachen Tagestraum verstand ich ihre Sprache kaum. Sie waren den Tieren gleich, den Tauben und den Stummen. Sie stiegen in den Bus, weil einer fuhr. Sie stellten keine Fragen: Fragen sind nur jenen vorenthalten, die nach Kernen und Wurzeln suchen. Doch das graue Volk wollte nichts wissen: Wissen liegt dem Bösen. Ich bin dem Volk begegnet. Und mir schien, als hätt ich einen dunklen Raum betreten. Da war kein Licht und auch kein Weg zu sehen. Und weil es dunkel war, begriff das Volk nicht: Sie sind das Übel, das sie falsch benennen. Doch wer das Wort verliert, verliert den Sinn. Sie haben selbst entschieden: Ewigkeit liegt ihnen nicht im Blut. Nur flache Schreie, nur Wiederholung, nur das Spiegelspiel, nur Wiederholung, nur das Spiegelspiel, nur Wiederholung, nur das ... Gott, erbarme! Nimm ihre Zelte mit den Winden mit!

Erlaub den Perlen wieder aufzuglänzen. Belohn das Sandkorn für den Wechselmut. Bestraf die Denkenden nicht für die Arbeit. Wie wünsche ich mir eine Welt zurück, in der man schaffen kann. Ich könnte heulen, wenn ich die Säle sehe; weißen Marmor, der dreckbeschmiert und aufgebrochen klafft. Aber ich habe keine Zeit dafür. Ich weiß, wohin ich muss: Ich muss zu Perlmutt, zum Überzug des kleinen Sandkorns werden. Der Klagende befreit die Blüte nicht von ihrem Frost: Er schaut ihr nur beim Sterben mit angstverzerrter Fratze zu. Es reicht. Ich bin bewusst des Auftrags, der mir liegt. Ich bin bewusst der Hände, die mich schufen, und meines Anfangs: Ich bekenne mich! Ich messe meine Welt mit hohen Lichtern: In dunklen Räumen keimt kein Wunderwald. Wer sich im Zelt versteckt, hat Angst vorm Himmel. Ich habe Angst vorm Untergang der Welt, vorm Nichts, vorm Nie, vor Schreien aus der Stille.

Mit Zelten kam das Volk, mit großem Bus, grau und gesichtslos, und hat abgelesen. Doch wer mit Licht kam, findet nicht zurück: Er hat gesehn, wie wunderschön die Urwelt erleuchtet liegt im aufgeblühtem Weltall. Er weiß, mit welcher ungeheuren Macht das Wort erstrahlt; mit welchen Obertönen die Sätze singen können, wenn man weiß, wie man sie bildet; und mit welchem Glanz die Wahrheit trifft, wenn man ihr Einlass bietet. Das alles sah ich. Das vergisst man nicht.

Das Volk wird gehn, wie es gekommen ist: zerstreut, verhüllt, von Winden weggetragen, kein Wort wird bleiben, das von Ihnen zeugt. Es bleibt, was Hände hatte und kein Zelt über sich aufzog, um sich zu verstecken. Es bleibt, wer hoch empor zum Himmel schaut, und weiterwachsen will. Es bleibt die Arbeit. Die Absicht bleibt. Die träumenden Erschaffer. Wie hoffe ich nur, dass das graue Volk, solang es schreit und wütet, etwas stehnlässt, und manche Wunderwerke übersieht. Wir sind die Perlen. Wir sind Perlmuttkinder. Wir wissen, wo wir einst entstanden sind, und welche Hände unsre Seelen schliffen. Einst fahren wir mit selbstgebauten Schiffen, und sehn die Zelte fallen in dem Wind. Wer baut, der bleibt. Ihn nehmen Räume auf, gefüllt mit Licht; nicht eingeengt und stickig. Und überwindend seine schwache Zeit, schafft er Gewissheit: Uns hat es gegeben, – der Mut als Schlüssel für die Ewigkeit. Sie werden untergehn. Wir werden leben.

[huldras-halbtraum]

Den Blitz im Namen

Wir schnitzten am gleichen Riss. Nicht Schmuck, sondern Widerstand. Nicht lächeln sollte der Buchstabe: Sich mit Zahn behaupten! Das S floss sauber und glatt, weich war das S und rund. Also nahmst du den Blitz, und setztest das Ding unter Spannung. Und dann sprachst du zum Laut: Fließe nicht, – kipp! Zeig deine flammende Haut. Dieses sei dein Prinzip. Und auf der anderen Seite der wiedergeborenen Zeit, saß ein Mädchen und malte sich einen Blitz in den Namen. --- Wir haben dasselbe getan, derselben Stelle misstraut, ohne vom Drang des Andren und seinem Klang zu wissen. Einverständnis der Form? Danke, – so nicht! Zersplittern sei Norm! : Zorn zeugt Licht. Und aus der neugefalteten Synchronizitäten-Kante stieg auf ein leuchtendes Maß, wie ich‘s bisher nicht kannte …

[huldras-halbtraum]

                    "Ich frage mich, ob sich aus                     dem s-z-Tausch auch ein                     Gedicht machen liesze?"

                                             — M. L. Es verzettelt sich In Anagrammen, in andren Namen sind Zauber sauber und Zaum ist Saum. Aus Sinn wird Zinn, und aus reisen – reizen,   und was das heißen soll, heizt nur auf. Wenn Hände weisen auf Goldne Weizen, dann reißen Seiten beizeiten ein. Im müden Saal steht die trübe Zahl, — am Grund des Falls hält ein Falz das Haus. Und wenn die Sitten zergehn und zittern, dann sieh es ein oder zieh dich aus.