Hace ya algĆŗn tiempo, me pasĆ³ algo -algo malo- que cambiĆ³ mi vida para siempre. No voy a dar aquĆ los detalles concretos porque, en realidad, soy un hombre muy reservado. ReservadĆsimo.Ā Pero lo que sĆ os contarĆ© es la conclusiĆ³n a la queĀ lleguĆ© despuĆ©s de todo el proceso: que me voy a morir. Y que, en realidad, no sabemos, no tenemos una consciencia plena en relaciĆ³n al hecho inexorable de la muerte. SĆ, es verdad: hablamos de ella, hacemos chistes e incluso a veces sentimos su aliento -poned aquĆ el complemento que querĆ”is: yo creo el aliento de la muerte huele a Listerine- cuando observamos cĆ³mo se cierra el ataĆŗd, entre cipreses y crisantemos, sobre la cara de algĆŗn allegado random. Con gesto muy, muy circunspecto. Pero no, no llegamos a concebir el hecho cierto de la muerte. De otro modo, ĀæcĆ³mo se explica que sigamos aquĆ haciendo el gilipollas, recorriendo el mundo sin salirnos ni un pasito del camino que ya han marcado otros, pagando hipotecas, diseƱando brillantes carreras profesionales, sintiĆ©ndonos culpables cuando no llegamos a fin de mes?Ā La culpa. ĀæCĆ³mo se explica entonces la culpa? ĀæY la piedad? ĀæCĆ³mo es posible que, si lo Ćŗnico que nos ha sido dada es esta existencia infinitamente efĆmera y frĆ”gil, dediquemos un sĆ³lo segundo de nuestra vida a sentir que hemos fracasado? Pero sĆ precisamente el hecho de que estemos aquĆ y ahora es un triunfo: nuestro Ćŗnico puto triunfo.Ā El resto, simplemente, estĆ” por escribir. Podemos ser cualquier cosa que queramos: filĆ³sofos, anarquistas, ciclistas, carpinteros, asesinos en serie. Podemos follarnos el mundo de cabo a rabo, ponerlo todo del revĆ©s, destruirlo todo y comenzar de nuevo. PodrĆamos caminar, si de verdad lo deseamos, sobre la mismĆsima cabeza de los reyes.Ā O intentarlo, al menos. Al fin y al cabo, Āæa quiĆ©n debemos rendir cuentas? ĀæA los tiranos? ĀæA los jueces? ĀæA nuestros maestros y padres? Todos van a morir. ĀæA la democracia, a las leyes, a las buenas formas? MorirĆ”n con nosotros. Y con nosotros, nuestra absurda manĆa de rendirnos cuentas a nosotros mismos. Se cierra finalmente el cĆrculo. Propongo, pues, que adelantemos acontecimientos: ya nadie nos mira, salvo las estrellas. Y a las estrellas, sinceramente, les importamos muy poco. PoquĆsimo. AsĆ que liĆ©mosla muy parda. Tan parda como sea posible. Incluso mĆ”s. Porque el mejor regalo que nos ha hecho la vida es la muerte. Y la certeza de que nadie, absolutamente nadie se acordarĆ” de nosotros.Ā Dicho de otro modo: seamos. Tenemos la coartada perfecta.
