Uso de AI para vídeos. 🔞Dark Cardiophilia, NSFW, no minors. Obsesionada con los corazones. Contenido inapropiado para menores, personas con depresión o personas que hayan sufrido algún abuso. Todo es ficción y nadie debería imitar lo que se ve aquí. Subí mis rayadas mentales porque habrá quien disfrute verlas.
Su nombre se perdió, pero su crimen, grabado a fuego en la memoria del Coleccionista y a cincel en su propia carne, es eterno. El Coleccionista no olvida, y su justicia no conoce la piedad.
La Joya de su colección, una criatura de pura sumisión y absoluta devoción, fue profanada. Este hombre, movido por una codicia ciega, la arrebató. No se conformó con robarla; se apoderó de su vida. El Coleccionista vio con un silencio glacial cómo el pulso más perfecto de su orquesta se silenciaba. No hubo ira estruendosa, solo un plan, tan intrincado y cruel como la propia naturaleza de su obsesión.
El Coleccionista capturó al traidor y lo confinó en la celda más profunda de la cripta, un espacio de muros fríos y húmedos, rodeado por las miradas petrificadas de otros sumisos que, en su día, habían sido dignos de la colección pero que ahora servían de guardianes mudos. Al principio, el traidor no entendió su destino. Vio cómo el Coleccionista preparaba un ritual que no era metódico, sino visceral.
Y así comenzó la transmutación. No hubo gritos, solo el sonido sordo de la carne endureciéndose, el crujido de los huesos calcificándose. Vio cómo sus propios dedos se crisparon, convirtiéndose en el mismo mármol de las estatuas que lo rodeaban, atrapados en un gesto de agonía que su rostro, congelándose, no pudo ocultar. Su torso se solidificó en frío alabastro, y el grito de horror se ahogó en una garganta de piedra que ya no podía vibrar. Solo su mente, y el centro de su pecho, permanecieron vivos, encerrados en la prisión que se había convertido en su propio cuerpo.
El Coleccionista talló los detalles finales: las manos crisparas en el cabello de piedra, las piernas enroscadas en un espasmo de dolor eterno, el rostro congelado en una máscara de horror indecible. Y entonces, dejó una cavidad de carne viva en el centro del pecho. Ahí, expuesto al mundo, palpitaba el corazón del traidor. Un órgano visceral, húmedo y crimson, un parásito sobre una estatua impecable. El Coleccionista, con precisión mortal, esculpió una sola flecha del mismo mármol y la hundió, no en la piedra, sino en la carne palpitante. La flecha atravesó el corazón, atrapándolo, pero no matándolo.
Este es su estado de día. Un monumento a su pecado. Pero el Coleccionista, en su sadismo, no se conformó con esto.
Cada amanecer, cuando el primer rayo de sol entra por la estrecha rendija de la celda, el milagro y la pesadilla comienzan de nuevo. La piedra se suaviza. El alabastro de su piel recobra el color de la carne viva. Sus ojos se abren de nuevo a la luz. Y la flecha de mármol que lo penetra, el símbolo de su tortura, se deshace, disolviéndose con los rayos del sol, convirtiéndose en polvo dorado que cae sobre su pecho.
Él siente, por primera vez en horas, el alivio indescriptible de estar vivo. Su corazón late libre, sin el dolor punzante de la flecha. Se levanta de su losa, desesperado, buscando una salida que no existe. Toca su propia carne, respira el aire frío, y siente una esperanza tan dolorosa como el propio castigo. El Coleccionista lo observa desde la oscuridad, un espectador silencioso en esta obra de teatro de falsa esperanza.
Pero entonces, el alivio de estar vivo de nuevo se extingue. Un gallo canta o un pájaro trina, el primer sonido de la mañana que no es su propio pulso libre.
Ese sonido es su sentencia de muerte. Su alivio se convierte en terror absoluto. Sabe lo que viene. Él no está solo en la celda. Las otras estatuas que lo rodean, mudas y quietas, no son simplemente decoración. Una de ellas, quizás una figura de un cazador, cobra vida por un segundo, o un mecanismo oculto se activa. Una nueva flecha de mármol es tensada y disparada.
No hay huida posible. La flecha atraviesa el aire, rápida y silenciosa, y se clava de nuevo, no en su torso de mármol que está a punto de regresar, sino en el centro de su pecho, en el único lugar donde la carne no puede convertirse en piedra.
El impacto es devastador. No es la muerte, es el reinicio del horror. Siente cómo la carne de su pecho se rasga, cómo el dolor lo consume, y cómo la transmutación a piedra regresa, de afuera hacia adentro, petrificando sus extremidades, sus músculos, su rostro en la pose exacta de agonía que él mismo adoptó en su última exhalación de horror. El vacío de su pecho se cierra de nuevo alrededor de su corazón palpitante y la nueva flecha de mármol.
Vuelve a ser la estatua. La pose es idéntica. El corazón sigue siendo de carne, sangrando y latiendo, atrapado por la flecha de mármol, en un ciclo eterno de falsa libertad y agonía inevitable. Él pagará por su pecado, segundo a segundo, latido a latido, sintiendo la carne viva y el dolor agudo dentro de su propia prisión de piedra, hasta que la Joya vuelva a renacer para reclamar su colección. Mientras tanto, el traidor seguirá latiendo en la oscuridad, una nota de dolor constante que el Coleccionista saborea con un deleite obsceno.
English
His name was lost, but his crime, seared into the Collector's memory and chiseled into his own flesh, is eternal. The Collector does not forget, and his justice knows no mercy.
The Jewel of his collection, a creature of pure submission and absolute devotion, was profaned. This man, driven by blind greed, snatched her away. He did not settle for stealing her; he seized her life. The Collector watched with glacial silence as the most perfect pulse in his orchestra was silenced. There was no thunderous wrath, only a plan, as intricate and cruel as the very nature of his obsession.
The Collector captured the traitor and confined him in the deepest cell of the crypt, a space of cold, damp walls, surrounded by the petrified gazes of other submissives who had once been worthy of the collection but now served as silent sentinels. At first, the traitor did not understand his fate. He saw the Collector preparing a ritual that was not methodical, but visceral.
And so began the transmutation. There were no screams, only the dull sound of flesh hardening, the crack of bones calcifying. He saw his own fingers clench, turning into the same marble as the statues around him, trapped in a gesture of agony that his face, freezing, could not conceal. His torso solidified into cold alabaster, and the scream of horror was choked in a marble throat that could no longer vibrate. Only his mind, and the center of his chest, remained alive, locked within the prison that had become his own body.
The Collector carved the final details: the hands clenched in stone hair, the legs coiled in a spasm of eternal pain, the face frozen in a mask of unspeakable horror. And then, he left a cavity of living flesh in the center of his chest. There, exposed to the world, pulsed the traitor’s heart. A visceral organ, wet and crimson, a parasite upon a flawless statue. The Collector, with deadly precision, sculpted a single arrow from the same marble and drove it, not into the stone, but into the pulsing flesh. The arrow pierced the heart, trapping it, but not killing it.
This is his daytime state. A monument to his sin. But the Collector, in his sadism, did not settle for this.
Every dawn, when the first ray of sun enters through the cell's narrow slit, the miracle and the nightmare begin again. The stone softens. The alabaster of his skin regains the color of living flesh. His eyes open again to the light. And the marble arrow that penetrates him, the symbol of his torture, dissolves with the sun's rays, turning into golden dust that falls onto his chest.
He feels, for the first time in hours, the indescribable relief of being alive. His heart beats free, without the searing pain of the arrow. He rises from his slab, desperate, seeking an exit that does not exist. He touches his own flesh, breathes the cold air, and feels a hope as painful as the punishment itself. The Collector observes him from the shadows, a silent spectator in this play of false hope.
But then, the relief of being alive again is extinguished. A cock crows or a bird trills, the first sound of the morning that is not his own free pulse.
That sound is his death sentence. His relief turns to absolute terror. He knows what's coming. He is not alone in the cell. The other statues around him, silent and still, are not merely decoration. One of them, perhaps a figure of a hunter, comes to life for a second, or a hidden mechanism activates. A new marble arrow is drawn and loosed.
There is no escape. The arrow flies through the air, swift and silent, and embeds itself again, not into his marble torso which is about to return, but into the center of his chest, in the only place where flesh cannot turn into stone.
The impact is devastating. It is not death; it is the reboot of the horror. He feels the flesh of his chest rip, the pain consume him, and the transmutation to stone returns, from the outside in, petrifying his limbs, his muscles, his face in the exact pose of agony he adopted in his last exhale of horror. The void in his chest closes again around his beating heart and the new marble arrow.
He is the statue again. The pose is identical. The heart remains flesh, bleeding and beating, trapped by the marble arrow, in an eternal cycle of false freedom and inevitable agony. He will pay for his sin, second by second, beat by beat, feeling the living flesh and the sharp pain within his own stone prison, until the Jewel is reborn to claim her collection. Meanwhile, the traitor's heart will keep beating in the darkness, a constant note of pain that the Collector savors with obscene delight.
Sobre la tabla de madera de arce, el corazón de la víctima latía con una salud insultante, una masa de músculo escarlata veteada por una fina capa de grasa amarilla que brillaba bajo la luz halógena. El coleccionista se relamió, sintiendo una punzada de hambre que nacía directamente en su entrepierna. Con un movimiento seco, descargó la maza de cocina sobre el órgano. El latido se detuvo por un instante agónico, aplastado contra la madera, para luego retomar su marcha con una furia renovada, un espasmo de supervivencia que hizo vibrar toda la tabla.
Con una precisión gélida, el coleccionista picó ajos y cebollas, dejando que el jugo de los vegetales se mezclara con el suero que exudaba el músculo. Tomó el cuchillo y hundió la hoja entre los ventrículos, abriendo hendiduras profundas en la carne viva. El corazón se retorció bajo el acero, pero el coleccionista lo sujetó con firmeza para introducir los trozos de ajo en su interior. Era una visión obscena: el órgano, herido y profanado, seguía bombeando con una fuerza desesperada, como si intentara expulsar el condimento que ahora formaba parte de su anatomía.
La plancha de hierro fundido humeaba sobre la madera. Al acercarla, el corazón pareció presentir el suplicio; su ritmo se aceleró hasta convertirse en un temblor frenético. Cuando el coleccionista lo depositó sobre el metal ardiente, el chillido de la carne sellándose ahogó los jadeos de la víctima, que observaba desde el rincón. El aroma a carne dorada y ajo inundó el aire mientras el coleccionista le daba la vuelta con las pinzas, permitiendo que ambos lados se sellaran, manteniendo el centro crudo, palpitante y rebosante de vida.
—Míralo —susurró el coleccionista, colocando el corazón en una bandeja de plata en el centro del suelo—. Míralo latir por ti una última vez antes de que regrese a su hogar.
Retiró la mordaza de la víctima. Un hilo de saliva espesa cayó al suelo mientras el joven jadeaba, sus ojos fijos en la bandeja con una mezcla de terror y una lujuria animal. El coleccionista le puso una correa de cuero al cuello y le soltó las manos solo lo suficiente para que pudiera apoyarse en el suelo. Como un perro hambriento, la víctima se abalanzó sobre su propio corazón, hundiendo los dientes en la fibra muscular dorada y llena de ajo. El calor de su propia carne quemándole la lengua le provocó un gemido de puro éxtasis.
Mientras el joven devoraba los restos de su vida, el coleccionista se situó tras él. Su mano envolvió el miembro erecto de la víctima, apretando con una fuerza brutal que buscaba el dolor. El joven se arqueó, tragando trozos de músculo palpitante mientras sentía el bombeo rudo de su captor.
—Lo haces tan bien, mi pequeña bestia —murmuró el coleccionista, deteniendo el movimiento de su mano justo en el borde del clímax, presionando el glande con el pulgar hasta que la víctima soltó un grito de frustración—. Cuando termines, te coseré de nuevo. Estarás completo.
La víctima detuvo su festín, mirando hacia atrás con los labios manchados de sangre y grasa, moviendo las caderas desesperadamente contra la mano que le negaba el alivio.
—Pero solo por una hora —sentenció el coleccionista—. Disfrutarás de la plenitud sesenta minutos antes de que vuelva a abrirte, antes de que vuelva a sacarlo y volvamos a empezar.
—Sí... —logró articular el joven, su voluntad quebrada por la dependencia sensorial—. Una hora... solo una hora... sí, sí , soy tan afortunado, tan afortunado
El coleccionista sonrió y reanudó el bombeo con una violencia renovada. El joven se derritió, ladrando gemidos de placer y agonía, devorando su propio corazón mientras se entregaba a la única persona que sabía que su vacío era el único espacio donde realmente podía existir.
English by AI
The Cycle
On the maple wood board, the victim's heart beat with insulting health, a mass of scarlet muscle veined by a thin layer of yellow fat that shimmered under the halogen light. The collector licked his lips, feeling a pang of hunger born directly in his groin. With a blunt motion, he brought the meat mallet down on the organ. The beat stopped for an agonizing instant, crushed against the wood, only to resume its pace with renewed fury, a survival spasm that made the entire board vibrate.
With ice-cold precision, the collector minced garlic and onions, letting the vegetable juices mix with the serum exuding from the muscle. He took the knife and sank the blade between the ventricles, carving deep slits into the living flesh. The heart writhed under the steel, but the collector held it firmly to stuff the garlic pieces inside. It was an obscene sight: the organ, wounded and profaned, continued to pump with desperate strength, as if trying to expel the seasoning that was now part of its anatomy.
The cast-iron griddle smoked upon the wood. As he brought it closer, the heart seemed to foresee the torment; its rhythm quickened into a frenetic tremble. When the collector placed it on the searing metal, the shriek of the searing flesh drowned out the gasps of the victim watching from the corner. The aroma of browned meat and garlic flooded the air as the collector flipped it with tongs, allowing both sides to sear, keeping the center raw, pulsating, and overflowing with life.
"Look at it," the collector whispered, placing the heart on a silver tray in the center of the floor. "Watch it beat for you one last time before it returns home."
He removed the victim's gag. A string of thick saliva fell to the floor as the young man gasped, his eyes fixed on the tray with a mixture of terror and animal lust. The collector fastened a leather leash around his neck and loosened his hands just enough for him to brace himself on the floor. Like a starving dog, the victim lunged at his own heart, sinking his teeth into the golden, garlic-stuffed muscle fiber. The heat of his own flesh burning his tongue elicited a moan of pure ecstasy.
As the young man devoured the remains of his life, the collector positioned himself behind him. His hand wrapped around the victim's erect member, squeezing with a brutal force that sought out pain. The young man arched, swallowing chunks of pulsating muscle while feeling his captor's rough pumping.
"You do it so well, my little beast," the collector murmured, stopping his hand's motion right at the edge of climax, pressing the glans with his thumb until the victim let out a cry of frustration. "When you finish, I will sew you up again. You will be whole."
The victim stopped his feast, looking back with lips stained with blood and grease, desperately moving his hips against the hand denying him relief.
"But only for an hour," the collector decreed. "You will enjoy fullness for sixty minutes before I open you up again, before I take it out again and we start over."
"—Yes… —the young man managed to articulate, his will shattered by sensory dependency—. One hour… just one hour… yes, yes, I am so lucky, so lucky."
The collector smiled and resumed the pumping with renewed violence. The young man melted, barking moans of pleasure and agony, devouring his own heart as he surrendered to the only person who knew that his emptiness was the only space where he could truly exist.
como tumblr ha decido que mis animaciones cutres hechas a mano no son apropiadas, comparto este pequeño video hecho con IA porque eso sí le gusta ~.~
Since Tumblr has decided that my crappy, hand-drawn animations aren't appropriate, I'm sharing this little AI-generated video because they actually like that ~.~
vaporwave
romaincrisis
2087
titsay
yousharknotpass
