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Someone that looks like someone else.
From a series of ten odd looking eyes that taught me how to look at things in a different way. The Portrait Notebook
55 - From a series of ten odd looking eyes that taught me how to look at things in a different way. The Portrait Notebook
56 - From a series of ten odd looking eyes that taught me how to look at things in a different way. The Portrait Notebook
#57 - From a series of ten odd looking eyes that taught me how to look at things in a different way. The Portrait Notebook
#58 - From a series of ten odd looking eyes that taught me how to look at things in a different way. The Portrait Notebook
#59 - From a series of ten odd looking eyes that taught me how to look at things in a different way.
The Portrait Notebook
45 | The portrait notebook
People I’ve left in Monterrey
43 | The portrait notebook
People I’ve left in Monterrey
41 | The portrait notebook
People I’ve met in the subway.
Nunca terminan en mi boca.
Las migajas siempre terminan en los labios más callados, en los surcos que deja su sonrisa o en las marañas de su barba, terminan en el lugar justo; invitando a mis labios a los tuyos, fiel par de escobetillas, invitando a los míos a limpiar el sutil desorden que dejas sin notarlo. Quemas, con esas migajas que vas espolvoreando, mis labios, mis ojos, mi todo entero; quemas lo que tocas porque puedes, quizás sólo porque no te queda alternativa, quemas lo que tocas porque puedes. Soy de nuevo este bosque que corre a la llama del campista, esta polilla que sueña con el Sol. No soy Ana, nunca lo fui, soy Ícaro, este que vuela hasta rodear el dios Astro con sus alas fantasmas, alas doradas, alas invisibles, alas construidas de utopías.
Las migajas siempre terminan en tus ojos café porque ¿dónde más habrían de terminar estas virutas si no en esta taza de amargura oscura, cariño? De amargura líquida que se arrastra por tu esófago para invadirte con toda su euforia, trastornarte de maneras imposibles. Terminan siempre en tus ojos, fogata en invierno, fogata en este puto invierno que me obliga a no buscarte.
Las migajas siempre terminan en los recovecos que dejaron tus caricias, en estas grietas que tus manos de mármol dejaron a lo largo de mis piernas, piernas aún de leche, piernas aún de niña boba.
Terminan en mis ideas, en mis manos, en mis palabras, estas putas migajas terminan en cualquier esquina que encuentran, me recorren desde estas piernas hasta mi tercer costilla, apoyándose en cada escalón que mi cuerpo les facilita; se burlan de esta niña que creyó deshacerse de tanta endemoniada miga. Se expanden estos demonios y dejan de ser pedacillos de ti para convertirse en un absoluto de ti, para convertirme, puto invierno, en una esclava de tu barba, de tus labios, de tus ojos que dejan este sabor amargo. Se extienden. Crecen. Se convierten. Me transforman. Terminan en mi esófago, en mi tráquea me ahogan. Terminan en ideas, manos, palabras, esquinas, labios, piernas, costillas, recovecos, pero nunca terminan en mi boca.
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People I’ve met in the subway.
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Pin up girl
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