Oi diva sou eu denovo,andei pensando em um Enzo todo submisso a mulher,com aquela cara de coitado,daqueles que choram por medo de perder a mulher,eu amo um homem com cara de coitado.
𝐃𝐈𝐕𝐀, aqui está! Desculpa a demora, tô tendo ideias muito mirabolantes e complicadas de se passar para a escrita 😭 mas acredito que consegui passar essa vibe Enzo homem pobre carente da coitadolandia que prefere morrer do que perder a mulher dele em vida, que faria de tudo por ela e deixa ela ser o mulherão que ela é.
^᪲notas da autora: homem bobo carente pela esposa em quantidade exorbitante!, homem romântico e escritor de cartinha para a lobinha dele!, 40's!, guerra com tempo encurtado!, enzo militar!, muito choro e alegria!, citação de sangue e feridas!, sexo!, sexo desprotegido (já sabem meu aviso, né lsdnetes?)!
▃▃▃▃▃▃▃▃▃▃▃▃ você pede e a vampgi escreve.
𝐎 𝐀𝐍𝐎 era 1944 e o mundo se desmoronava em ruínas. Os lares haviam sido rachados com as dores e sangramentos da Segunda Guerra Mundial. Os homens lutavam no campo de batalha, distantes de seus lares, das esposas e filhos, enquanto as mulheres tentavam manter a esperança viva nas pequenas cartas que, vez ou outra, chegavam com notícias de seus amados. Muitos soldados se mostravam inabaláveis diante do horror, mas a maioria não conseguia esconder as lágrimas quando encarava a iminência da morte.
Naquela tarde, na minúscula base médica no front latino -americano, lotada e onde o cheiro do sangue misturava-se ao odor forte de medicamentos e à fumaça que parecia impregnar cada canto; Soldados estadunidenses, brasileiros e de outros países da América passavam de um lado para o outro entre a vida e a morte. Enzo Vogrincic estava quase sem forças. Seu corpo estava encostado em uma parede manchada de mãos ensanguentadas, provavelmente de algum outro soldado ou médico que falhou em manter a vida. A camisa do uniforme verde camufla dele estava toda ensanguentada de batalhas passadas, mas seu ombro esquerdo estava com uma mancha de um sangue vivo e molhado.
Ele respirava ofegante, mas sua dor física era insignificante comparada ao medo que o corroía por dentro. Seus olhos de uma cor entre um tom de castanho médio e o mel estavam marejados, vermelhos e vidrados no além. A mandíbula travada denunciava o ranger dos dentes e escancarava a dificuldade de não soluçar tanto. Ele chorava.
De repente, um soldado chamando Fernando, muita das vezes sério, mas bom e compreensivo, se aproximou numa tentativa de acalmar os ânimos feridos em latência de seu amigo. Ele conhecia Enzo de antes da guerra, em encontros familiares, na casa de ambos onde suas respectivas esposas riram e conversaram bastante. Sabia da força de vontade e resistência do uruguaio, mas também sabia que a guerra cobrava um preço até dos mais bravos cavaleiros.
"Aguente firme, meu companheiro. Já já você vai ser atendido". Fernando disse quase gentil. Preocupado, sabia que Enzo era um dos melhores homens deles em campo.
"Não é a bala...". Enzo murmurou baixinho, a voz cortando enquanto afundava a cabeça nas mãos calejadas. "Porra, não é só isso, Fernando".
Fernando o olhou meio de lado, sem entender muito do que se tratava. "Então... o que é?".
"E se eu morrer, e se eu me for sem sequer poder dizer novamente o quanto eu a amo? Minha florcita, Fernando... ela é tudo para mim".
Um outro soldado, que deitado em um catre de madeira caindo aos pedaços, de perna ferida e gemidos profundos de dor, balbucionou em lamentação algo sobre ter força e coragem, sobre não deixar os seus demônios tomarem conta de tudo. Enzo riu em meio a tantas lágrimas.
Ele enxugou o rosto na manga comprida que cobria seu antebraço, mas logo outras mais velozes caíram. "Vocês não entendem. Minha esposa... ela". Parou, com um fungada baixinha, se sentindo completamente despedaçado. "Ela é a coisa mais linda que existe. Os olhinhos dela... tão escuros, como jabuticabas". A voz entrecortou uma vez e ele se lembrou de você. Da sua imagem, da sua risada. Ele se lembrou de como você sempre o esperava. Do sabor de seus bolos, do seu tempero tão gostoso. "E o cabelo dela... enrolado, sabe? Sempre com aqueles bobs, tão formosa, tão... minha. E se eu nunca mais viver isso?".
A frase era cheia de chamego, de dengo, da realidade do quanto Enzo era completamente devoto por você. Agarrado a sua beleza e sua alma como uma âncora. E o silêncio que se seguiu foi uma reação disso. Todos ali tinham algo ou alguém para qual voltar depois do céu nublado, mas Enzo não se importava em transparecer esse processo com mais tristeza.
Logo os médicos chegaram. Revestidos com linhas, pinças e um único propósito: salvar o maior número de vidas. Um deles levou Enzo para uma sala menor. Tinha um catre pequeno no canto, pior do que o do soldado que recitou sobre força, e sentado, observou a área médica.
Em uma mesinha próxima, uma bacia com água fervente e álcool era usada para esterelizar os utensílios. Ali também tinham um frasco éter, bandagens e mais. O médico estava concentrado, abrindo alguns botões do uniforme de Enzo até poder tirar a manga e expor a ferida. Foi com um pedaço de gaze umidecido em algo que evitou maior infecção no ombro afetado do soldado.
Ele percebeu os olhos marejados de Vogrincic, mas não comentou. Todos ali tinham as suas vezes de cair em prantos. E a escassez de matérias mais eficazes, levou o velho no jaleco a usar o resquício de éter para dar uma anestesia geral em Enzo, visto que o estado emocional poderia comprometer a situação e piorar ainda mais a dor.
Enquanto se encarregava de tirar a bala, o senhorzinho, de cabelos brancos e muito vivido, encontrou algo que o fez repensar suas escolhas de vida. No bolso do uniforme de Enzo, uma carta intacta, não lida por ninguém a não ser a mente de seu próprio escritor. O envelope externo tinha um prólogo da mensagem.
"De um homem comum, para seu grande amor.
Ele pensou que talvez a pessoa destinada para ler aquele papel, nunca fosse receber essa carta. Mas provavelmente pôde sentir o amor de Enzo Vogrincic durante grande parte de sua vida. E sim, você sentiu. Ele sorriu, e guardou a carta novamente no mesmo bolsinho.
Quase três anos de guerra depois, ele voltava. Após tanto sangue e bombardeios, o mundo tinha conseguido subir minimamente até a paz. A guerra finalmente acabou e os céus estavam limpos. Os soldados estavam animados, alguns tinham um dedo a menos, um olho ferido. Outros sequer puderam voltar vivos. Mas Enzo tinha pelo o que agradecer, depois de todo aquele tempo de agonia estava voltando para os braços de sua florcita.
Olhando para o horizonte belo atrás da janela, ele sorriu para a vida. "Me espere, pode ser na estação, ou até em nossa casinha... só me espere, minha amada. Eu voltarei hoje". E então, o trem embarcou em viagem.
Em uma manhã límpida, o sol brilhava mais, como se até ele parecesse saber da chegada da paz naquele lugar. A cidade de Montevidéu estava em um alvoroço. Mulheres de toda a cidade, sendo elas, filhas, mães, esposas, vestidas com a elegância da época e com sorrisos mais que afetuosos se reuniam na estação ferroviária do centro da cidade. Você sequer tinha conseguido dormir naquela noite, o coração quase explodindo de tanta saudade.
Colocou seu melhor vestido, um na altura dos joelhos, de um tecido de poá, muito gostoso e leve. O favorito de Enzo. Ele dizia que a florcita dele ficava mais formosa com aquele vestido. Acompanhado de um cinto fininho, é claro.
Já na estação, se podia ver muitas mulheres despedaçadas, que provavelmente já sabiam da morte de seus homens, e só esperavam o uniforme deles como uma triste e fervorosa lembrança do que eles tinham feito para um mundo melhor. Sem respostas e apenas uma esperança guardada no peito, se sentou em um banco.
"Volte para mim, meu marido. Volte que eu te tomo em meus braços". Rezava para si.
De longe era possível ouvir os cantos felizes dos soldados, as vozes roucas que ressoavam ao som de alguma música de Frank Sinatra. Mas foi no barulho da locomotiva, que então, anunciou a parada. O trem finalmente chegava em Montevidéu e de lá de dentro, a festa parecia grande.
Os soldados estavam dançando de um lado para o outro, em fim, em paz. De repente, um ajudante do motorista começou a entrar em cada um dos vagões e em todos, suas palavras calmas eram as mesmas. "Peguem suas coisas rapazes, e voltem para a felicidade". Enzo tomou aquelas palavras como suas, as repetiu para os amigos próximos, as lágrimas voltando as olhos bonitos enquanto suas mãos tremiam na alça das malas.
Sem seguir ordens ou serem finos e educados, todos eles desceram, se esbarrando e até malas caindo. E de repente não havia sequer espaço na estação. Os homens corriam e seguravam suas mulheres nos braços, beijavam suas filhas com saudades e sentiam o carinho de suas mães. Enquanto outras passavam pela dor da perda. A mala na mão de Enzo vacilou dos dedos trêmulos quando te viu e as suas pernas também. Você usava o vestido de poá favorito dele, você se lembrou. Tinha prometido que usaria exatamente aquele na volta dele.
Estava linda. Estava estonteante, como uma princesinha e as lágrimas desceram forte pelas bochechas dele. Quando estava um pouco mais perto de ti, se deixou cair. Em uns tropeços de ansiedade e o peso das bagagens trazidas, ele se deixou deslizar até os seus pés.
Com joelhos no chão, ele segurava em seu vestido, as mãos fortes até demais que pareciam só matar a saudade quando cravadas em seu corpo. "Florcita... minha amada e formosa florcita". O rosto vermelho do homem se enterrou nas suas mãos delicadas quando você resolveu se ajoelhar perante dele, ele amou sentir o seu toque outra vez, sentiu falta dele. Seus lábios se arrastaram por sua pele, ele beijou ali como se tivesse encontrado um bom minério. Com um biquinho nos lábios marcados pela demora desse reencontro, os olhos ardentes, ele sussurrou. "Eu voltei... para nós. E-eu disse que voltaria".
Rindo para os ventos da cidade, você não demorou em rodar as mãos pelo rosto de Enzo, para beijar aqueles cabelos cheios dele. Para o levantar.
Já estando de pé, o uruguaio te abraçava, te tocava com o pensamento mais leve de todos. Sabendo que ele poderia não estar mais ali, mas estava. Você deslizou um dedo pelos lábios de seu marido e logo deixou um beijo meio tímido e marejados de lágrimas ali. Manchando a boca dele, que te olhava como um bebê. "Sim! Sim, você voltou, meu querido". Exclamou.
Ganhando mais ânimo, Enzo te ergueu no ar mesmo aos beijos, e a girou contra ele em um momento quase íntimo para uma demostração pública, mas ele nem sequer se importou. Um pouco tontos, perderam o equilíbrio ali e acabaram no chão, mas aquela pequena dor não afetou nenhum dos dois. E ao invés disso, a risada de vocês se misturou com choro e contra seus lábios, em meio a um beijo do século, ele respondeu.
"Eu sou e serei eternamente seu, florcita".
Mesmo estando no chão, o soldado não resistiu em ficar assim por mais um pouco, abraçados, ele te colocou para se sentar no colo dele e acariciou seu belo rostinho. "Somente seu". Tinha um tom brincante, porém choroso em sua voz. Ele com um semblante de menino perdido, admirava-te, os seus olhos de jabuticaba madura iluminando a vida dele.
Quando estavam finalmente em casa, sem uniformes ou amarras, não demorou para cair em dengo. Em um estado de completa exaustão, o homem apenas sorriu enquanto a seguia para cada quanto da casa de vocês. Quando você descia para a cozinha, ele descia, quando ia ao banheiro ou para o quintal, ele ia igual. Naquele momento em questão, você preparava a massa do bolo favorito dele, de trigo com brigadeiro de maracujá.
Agarrado por detrás de ti, as mãos fortes de Enzo na sua cintura enquanto o rosto se entregava ao bom cheiro do perfume que marcava o seu pescoço. "Você vai fazer bolo?". Ele perguntou, olhando de mansinho para a panela.
"Vou sim, meu bem". Ele te apertou ainda mais contra ele e tudo que respondeu antes de seguir o interessante aroma de seu pescoço foi um... "Eu gosto do seu bolo".
"Todos os dias, há treze anos, você diz essa mesma frase".
"Eu sei". Beijou seu ombro delicadamente e encostando a bochecha ali, ele te olhava enquanto o bolo era preparado. Você era tão linda, a mulher mais formosa e a flor mais cheirosa de Montevidéu. A música abafada pelo rádio que precisava de consertos o animava, e ele balançava o corpo junto ao seu em meio a risadas.
Mais tarde, naquele mesmo dia ainda, Enzo adormeceu completamente no chão mesmo da sala de estar, só com a brisa do ventilador e uma calça de tecido macio, e enquanto você dobrava as roupas que estavam separadas para ir a máquina de lavar, encontrou algo que você não esperava.
A carta. Com um cuidado para não rasgá-la, desdobrou o papel para ler, mas tudo que encontrou foram as mais belas e românticas das palavras do mundo. Transcritas naquele pedaço de papel amarelo, em uma letra rebuscada e culta, a carta dizia:
Sei que essas palavras podem nunca chegar até você, mas preciso escrevê-las. Preciso, pelo menos, tentar. Eu estou sentado num lugar onde a dor e o desespero tomam conta de todos. Meu ombro está ferido, mas a maior ferida está no meu peito. É o medo de não poder voltar para você.
Porque você é tudo que eu tenho de mais precioso. Sempre foi. Quando fecho os olhos, vejo seus olhinhos de jabuticaba brilhando, vejo os cachinhos que você enrola nos bobs com tanto cuidado... E meu coração dói por saber que posso nunca mais tocar seu rosto.
Eu rezo para que Deus me permita voltar, para que eu possa segurar as tuas mãos de novo. Mas, se isso não acontecer, saiba que te amei com cada parte de mim. Você é a razão de eu estar aqui hoje, lutando. De eu ser quem sou.
Eu queria poder te abraçar agora, sentir seu cheiro, ouvir sua risada... Você é surreal, minha florcita, etérea demais. Minha mulherzinha. Se eu não voltar, por favor, prometa que será feliz. Viva por nós dois.
Com todo o amor que cabe em meu peito,
E então, você chorou. Por ler o medo de Enzo de te perder, pelo sentimento tão latente que ele ainda tinha por você. Sempre teria. Porque soldado ou não, Enzo Vogrincic, não poderia em nenhuma circunstância, ser definido de outra maneira a não ser, completamente seu.
A carta foi guardada na gaveta da cômoda, entre as suas vestes, segura e que você um dia, diria abertamente a ele que havia sido tocada por suas palavras.
Quando finalmente então, Enzo acordou, a casinha estava em um silêncio confortável. A sala de estar era iluminada apenas por um pequeno abajur, seu corpo estava coberto por um macio lençol que você havia deixado sobre ele ainda quando era cedo. Ele sentia sua cabeça pesada, ainda um pouco grogue graças ao sono e com alguns segundos de recobrar o equilíbrio, se ergueu. O uruguaio te chamou uma vez, "Florcita". Te chamou outra. E você nada.
Com um bico do tamanho do mundo nos lábios, andou de um lado para o outro nos cômodos da casa, foi ao banheiro da área de baixo, na cozinha, no quintal. Logo, só restava um lugar, o quarto de vocês.
"Florcita? Minha formosa florcita?". Disse ao entrar, batendo na porta baixinho para avisar da sua presença. E você não estava na cama. Pensando um pouquinho onde estaria, ele se surpreendeu com o barulho do chuveiro caindo no azulejo do banheiro. Sorriu.
Vogrincic sentiu o seu pobre coração quase parar. Tirando a calça do seu pijama e a cueca junto, o homem caminhou nu até o banheiro com passos de cachorrinho, leves e que não fossem bem ouvidos por você.
Assim que entrou, derreteu completamente com a visão de você. Com o shampoo no cabelo, os olhinhos fechados. A mente dele não conseguia processar direito quando olhava para você. Seu corpo era muito, para um homem tão pouco como ele. Ele caminhou e entrou no box, tomando o seu corpo nos braços dele.
"Enzo!". Você gritou surpresa, apertando ainda mais os seus olhos.
Ele beijou seu pescoçinho, deslizando devagar a língua ali e deixando uma marquinha vermelinha, te trazendo cada vez mais contra ele. "Oi", sussurrou todo carente. "Preciso de você... deixa eu te comer, florcita". Pediu. Ele lhe ajudou a tirar o shampoo e suspirou quando você abriu um olho.
Sua cabeça encostou no peito dele, quando o uruguaio a prendeu contra a parede. Aquele seu olhar, aquela maldita transição entre a sua doçura usual e o tesão deixava ele completamente aos seus pés. Podia fazer tudo que você o pedisse. Ele ficou assim agarradinho por alguns minutos, mas não demorou para sentir o pau dele roçando a parte interna de sua coxa.
"Deixa, florcita... eu preciso sentir você me apertando... por favor".
Acenando suavemente, você percebeu como os olhos dele te admiravam por completo, as sobrancelhas franzida quase como se implorasse para foder você depois de dois anos e nove meses longe por conta daquela miserável guerra. Você talvez, não soubesse como fazia feliz a esse uruguaio, você ser a mulher dele. Como ele poderia morrer, mas não viver sem você.
Enzo te pegou no colo com uma facilidade indescritível, sem dar a mínima para o banho, desligou o chuveiro. Ele te guiou até a cama, a deitando com aquele carinho que foi sempre parte dos momentos quentes de vocês. A expressão amoada, de pobre coitado, denunciava o amor que residia naquele homem louco por você.
Ele se sentou na cama, as pernas grossonas bem abertas para que você pudesse encaixar a sua bucetinha no pau dele com a extrema perfeição. "Vem, senta em mim, mi florcita".
Com uma risadinha, que levou o arzinho da sua respiração para o rosto dele pela proximidade, você engatinhou para se sentar no colo do seu marido, uma perninha de cada lado antes de segurar o membro dele daquele jeitinho que o fazia agarrar mais forte seu quadril, e gemer baixinho e rouco no seu ouvido. Sem fazer muito alarde, você o encaixou no seu buraquinho carente, e sentou nele para que ele sentisse seu apertinho. O que você fazia com ele, a forma como você se movia sobre ele, como acelerava e desacelerava e encaixava o pau dele todinho dentro de você o deixava alucinando. Você era a dona daquele homem.
"M-mi amor... assim- eu te amo". Ele gemia, se encostando na cabeceira da cama, como quem sabe a esposa que tem, apenas relaxando enquanto você montava em Enzo com o conhecimento de quem tem um homem na palma da sua mão.
Seus gemidos faziam ele gemer mais, e suas mãos no peito dele faziam as dele apertar ainda mais seu quadril. Você acelerava, cada cavalgada que carregava menos fôlego, porém mais velocidade.
E no fim da noite, depois de quase três anos de angústia tenebrosa, Enzo Vogrincic se sentia realizado por estar de volta. Dormindo bem agarradinhos, o pau do homem ainda dentro de você, ele sabia que tinha o ouro da vida.
Você adormeceu de conchinha com ele e ainda de olhos abertos, mas quase caindo em sono, ele deixou um beijo na sua bochecha. "Até amanhã, esposa. Irei sonhar com você".
^᪲𝐍𝐎𝐓𝐀𝐒 𝐃𝐀 𝐍𝐄𝐕𝐄 — Prontinho, revisado e depois de muitas lágrimas. Espero que esteja ao seu gosto, @lilablanc.
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