"Guardando in alto, osservai un falco molto piccolo e aggraziato, simile a un falco notturno, che si librava come la cresta di un’onda e poi rotolava giù per una pertica o due, capovolgendosi, mostrando il lato inferiore delle ali, che luccicavano al sole come un nastro di raso, o come l’interno perlaceo di una conchiglia. Questa vista mi ricordò la falconeria, e quanta nobiltà e poesia si associno a quello sport.
Mi sembrava lo si potesse chiamare Merlino, falco smeriglio: ma non mi importa il nome.
Fu il volo più etereo a cui avessi mai assistito.
Non svolazzava semplicemente come una farfalla, ma sfoggiava una superba fiducia nei campi dell’aria; montando ancora, e poi ancora, con la sua strana risata, ripeté la sua caduta libera e bella, rivoltandosi come un aquilone e poi riprendendosi dal suo maestoso rotolare, come se non avesse mai messo piede sulla terra ferma.
Sembrava non avere un compagno in tutto l’universo – spassandosela lì da solo – e non avere bisogno di compagni se non del mattino e dell’etere con cui giocava. Non era solitario, ma rendeva solitaria tutta la terra al di sotto.
Dov’era il genitore che lo aveva fatto nascere, i suoi fratelli e suo padre nei cieli?
Inquilino dell’aria, sembrava imparentato con la terra, ma dischiusosi da un uovo a un certo momento nel crepaccio di una rupe; o il suo nido natale era stato creato nell’angolo di una nuvola, intessuto coi ritagli dell’arcobaleno e col cielo del tramonto, foderato di qualche soffice nebbia di mezz’estate colta dalla terra?
Il suo nido, ora, una nube scoscesa."
Henry David Thoreau - Walden. Vita nel bosco
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